Kapitel 2
Casey Hernandez, die schöne und unantastbare Frau von Ignacio Hernandez, ging ihm in den nächsten Monaten nicht aus dem Kopf, während Reyes mit ihrem dummen Ehemann über Handelsgeschäfte verhandelte. Er hatte die meiste Fußarbeit Alejandro überlassen, während er sich in sein Anwesen tief in der bergigen Altiplano-Region Boliviens zurückzog. Alejandro und einige seiner vertrauenswürdigsten Männer waren zwischen den beiden Ländern hin und her gereist, um Bedingungen zu besprechen und Waren zu bewegen. Sie bauten das Geschäft auf die sicherste und klügste Weise auf.
Reyes tat weiterhin, was er am besten konnte. Er regierte sein Reich mit eiserner Hand. Obwohl es ihn brannte, die Frau allein zu lassen, hatte er im Laufe der Jahre durch die brutalsten Methoden Geduld gelernt. Er hatte gelernt, seine Beute zu verstehen, bevor er zuschlug. Reyes ging zu seinem Schreibtisch und setzte sich. Er griff nach einer Cohiba, zündete sie an, nahm einen langen Zug und lehnte sich in seinem stabilen Ledersessel zurück. Er rauchte oder trank selten Alkohol, bevorzugte Klarheit, aber ab und zu gönnte er sich eine Ausnahme, besonders wenn er aufgewühlt war. Wenn seine strenge Kontrolle auf die Probe gestellt wurde oder sich irgendwie... zu einschränkend anfühlte. Sein Blick fiel auf die neuesten Fotos, die über seinen Schreibtisch verstreut lagen. Sie waren vor drei Tagen aufgenommen worden.
Nach einem Moment nahm er eines auf und ließ seinen Zeigefinger über ihre zarten Gesichtszüge streichen. Auf dem Bild war sie beim Einkaufen, ihre langen, perfekt manikürten Finger strichen achtlos über ein exquisit kaschmirfarbenes Kleid, während ihr leerer Blick unfokussiert blieb. Irgendwo anders, irgendwo nicht in dem Raum, in dem sie stand. Abgesehen von ihren Augen sah sie perfekt aus. Kein Haar war fehl am Platz, ihre lange, schlanke Gestalt steckte in einem cremefarbenen Bleistiftrock und einer rosa-blumigen Bluse. Ihr hellblondes Haar floss wie ein seidener Wasserfall über ihren Rücken. Reyes grunzte und zerknüllte das Bild in seiner Faust, warf es über seinen makellosen Schreibtisch.
Er war bereit zuzugeben, dass er trotz seiner besten Bemühungen sehr wenig über die Frau wusste, über die er seit dem Moment, als er sie vor sechs Monaten zum ersten Mal sah, besessen war. Er hatte sie von nicht weniger als drei Privatdetektiven untersuchen lassen. Sie war jedes Mal fotografiert worden, wenn sie das protzige Anwesen von Hernandez verließ, was frustrierenderweise nicht oft vorkam. Sie schien die Merkmale genau dessen zu haben, was sie war: eine unterhaltene Frau. Doch sie war mehr, ein Rätsel.
Sie ging einkaufen, aber sie hatte keine Freude an ihren Einkäufen. Sie wählte Dinge aus, Farben, die nicht einmal zusammenpassten, reichte sie ihrem Leibwächter, ohne sie anzuprobieren, und ging dann ohne einen Blick zurück zum nächsten Geschäft. Sie bewegte sich wie ein Roboter, ging einkaufen, nicht weil sie es wollte, sondern weil es erwartet wurde. Einmal in der Woche, dienstags, ging sie mit "Freunden" zum Mittagessen, aber sie sagte selten ein Wort und lächelte nie. Ihre sogenannten Freunde waren die Ehefrauen und Töchter lokaler Politiker und Geschäftsleute. Sie erschien, weil sie musste, nicht weil sie die Menschen mochte, mit denen sie aß. Jeder konnte auf den Bildern sehen, dass sie diese Mittagessen hasste. Abgesehen vom Einkaufen und dem Mittagessen am Dienstag verließ Casey das Anwesen nie. Reyes konnte nichts Weiteres über sie herausfinden, sie hatte keine Vergangenheit, die er entdecken konnte. Es war, als wäre sie begraben worden, als sie den Namen Hernandez annahm.
Reyes mochte keine Rätsel und er mochte keine Frauen, die ihm entglitten. Er war im Geschäft direkt und ebenso direkt, wenn es ums Ficken ging. Er wollte, dass beides schnell und effizient ablief, mit so wenig Unordnung in seinem Privatleben wie möglich. Er wusste ohne Zweifel, dass er, wenn er weiterhin der wachsenden Besessenheit nachging, die er für die Hernandez-Frau empfand, Gefahr lief, etwas zu tun, das er sich geschworen hatte, niemals zu tun. Ein Chaos zu schaffen. Eine Schwäche zur Ausbeutung.
Seine Mutter und Geschwister waren im Kreuzfeuer einer solchen Schwäche gefangen worden. Er hatte seinen eigenen Vater in blutiger Vergeltung getötet, schließlich einen gebrochenen Mann ausgeschaltet, bevor er sein Imperium demontierte und von Grund auf neu aufbaute, besser, brutaler und unzerbrechlich. Jetzt musste er entscheiden, ob er dieser Frau erlauben würde, weiter in ihn hineinzukriechen, sich tiefer unter seine Haut zu graben. Denn etwas sagte ihm, wenn er nicht tat, was er wusste, dass richtig war, und ihr jetzt eine Kugel in den Kopf jagte, um diese Schwäche zu beseitigen, würde er für sie bluten. Und er blutete für niemanden.
Er hatte weniger als eine Woche Zeit, um zu entscheiden. Er würde in die Vereinigten Staaten zurückkehren, um die Frau zu sehen und die Miami-Verbindung zu regeln. Es war an der Zeit, den Machtzug zu machen und seine eigene Organisation mit Männern aufzubauen, denen er vertraute. Er blickte auf die Vielzahl von Bildern, die über seinen Schreibtisch verstreut waren, seine dunklen Augen wanderten zu einem bestimmten. Eine Nahaufnahme ihres Gesichts, als sie über ihre Schulter zur versteckten Kamera blickte. Jedes Mal, wenn er sie ansah, sah er diese kleine Narbe neben ihrer Augenbraue. Etwas daran störte ihn. Wie hatte sie sie bekommen und warum hatten seine Ermittler verdammt noch mal nichts über sie herausgefunden? Warum war sie ein solches Rätsel? Und würde sie den kommenden Krieg lange genug überleben, um seine Fragen zu beantworten?