Die Erlösung des Abtrünnigen Kriegers

Kapitel 8

Das Überleben zwang uns, wieder miteinander zu sprechen. Es begann subtil, wie zuvor, mit seinen leisen, aber rücksichtsvollen Gesten – Bündel von Kokosnüssen, die er zurückließ, und zarte rosa Muscheln von seinem Angelplatz. Doch trotz des nagenden Hungers hielt er die gefangenen Fische zurück. Er zwang mich, zu ihm zu kommen.

Als der sanfte Mondschein die Herrschaft übernahm und die Schatten sich streckten, fand ich mich auf dem Weg zu ihm. Dort saß er, eine Silhouette im Schein des Feuers, die Beine lässig ausgestreckt in einer Demonstration von Macht. Keine Rüstung bedeckte seine Gestalt, außer dem immer präsenten Helm. Eine kalkulierte Bewegung, da war ich mir sicher. Eine stumme Einladung, in sein Territorium zu treten.

„Morgen früh werde ich das Schiff verlegen“, sagte er und reichte mir einen Teller mit verkohltem Fisch. Seine Worte waren präzise und scharf, wie die Befehle eines Generals.

„Ich würde gerne mitkommen – dir helfen“, bot ich an. Ich wollte ihm zeigen, dass ich reif war. Dass ich in Sachen Tadel meine eigene Dosis verabreichen konnte. Und mit diesem Austausch waren unsere Entschuldigungen angeboten, ausreichend und unausgesprochen.

Am nächsten Morgen erwachte das Schiff zum Leben. Es hatte keinen Schaden erlitten und war vollkommen intakt, aber Blitze könnten es anziehen. Je nach Intensität der Ladungen könnte es sein komplexes System zerstören. Daher stand es als Wächter am Rande des „Weltendes“, eingebettet in die dichten Schichten der Bäume, weit entfernt vom Wasser und der Höhle des Kriegers.

Unsere nächste Aufgabe war es, meine Vorräte vom Strand zur Höhle zu bringen. Mein Unterschlupf aus Palmwedeln diente nun als improvisiertes Bett. Trotz des Schutzes, den die Höhle bot, entschied ich mich, weiterhin am Strand zu schlafen. Ich wollte draußen sein, mit der Insel, denn wir wussten nicht, wie lange wir gezwungen sein würden, Schutz zu suchen. Der Kaimari, mit seinen kalkulierten Einschätzungen, prognostizierte eine Woche, empfahl jedoch, uns auf einen Monat vorzubereiten. Einen Monat, lachte ich, und fand es ziemlich lächerlich, bis ich medizinische Vorräte vom Schiff holte und die erste Sturmwolke am Horizont sah. So sehr wir im Paradies waren, diese Wolke barg die Hölle. Sie war noch fern, ein paar Tage entfernt, doch ihre uralte Bosheit war spürbar. Es war eine Macht, die mein Verständnis überstieg.

Der Krieger, gegenüber sitzend, die Beine ausgestreckt und Nahrung an seiner Seite. Eine allmähliche Veränderung hatte ihn ergriffen; er speiste nun mit mir, der Helm offen, sein reflektierender Glanz verbarg seine Züge.

„Also könnte ich dir theoretisch in diesem Moment ins Gesicht schießen, und nichts würde es aufhalten?“ Er lachte nicht darüber. Er hatte aufgehört zu lachen, als ich das Wort „Braut“ aussprach.

Er drehte sich, wechselte wie die Gezeiten. Einen Moment war er spielerisch und offen, wie zuvor, doch ebenso plötzlich wurde er distanziert, kalt. Ich liebte das Spiel, ich sehnte mich nach dem Spiel. Ich wollte nichts mehr in diesen Tagen, als dass er mich mochte.

„Nun, ich würde der Kugel ausweichen“, räumte er ein.

„Aber hypothetisch hast du keinen wirklichen Schutz, wenn der Glanz an ist“, ich wollte cool und unnahbar klingen, aber die Worte kamen als offensichtliche Tatsachen heraus.

Er seufzte. „Ja, hypothetisch“, er hob sein Glas an die Lippen, ich konnte nichts sehen außer einem dunklen Bildschirm, als er trank. „Der Glanz ist nur eine Fassade.“

Es warf mich zurück in mein sechstes Lebensjahr.

Verspielt warf ich eine Fischgräte in sein Gesicht. Das gefiel ihm nicht. Ohne ein Wort war der schwarze Glanz verschwunden, ersetzt durch die summende Technologie seines sich schließenden Helms. Nie wieder wagte ich es, etwas in seine Richtung zu werfen.

Es musste ihn vor mir getroffen haben, denn er war älter, erfahrener, dass wir, in jeder Hinsicht, flirteten.

—-

Es war nie vorhersehbar, wann der Kaimari auftauchen würde. Er erschien einfach auf der Bildfläche, manchmal in voller Rüstung, manchmal in Cargo-Hosen und tiefschwarzen langen Ärmeln. In den Tagen vor dem Sturm saß ich oft auf einem abgelegenen Korallenriff am Ufer, trotzte sowohl seiner Feindseligkeit als auch den scharfen Felsen, die verstreut lagen.

Man konnte hier nur vier Stunden sitzen, dann kam die Flut und verschlang alles. Ich hatte das Gefühl, dass ich im Grunde nur saß und darauf wartete, dass er auftauchte. Dass dieser Ort einzig dazu geschaffen war, mich zu locken, mich in sein Spiel der Trotzerei zu ziehen. An diesem Tag jedoch blieben seine üblichen Zurechtweisungen aus, und ich war gefangen von seiner Abwesenheit, fasziniert von seinen unausgesprochenen Aufgaben.

Ich hatte Angst vor ihm. Angst, wenn er nicht auftauchte, noch mehr, wenn er es tat. Es fühlte sich an, als wäre ich ausgerutscht und die Insel hätte sich plötzlich in ihn verwandelt. Die Blumen an der Nordküste gehörten nicht mehr mir, sondern trugen die Erinnerung an seine Finger, die meine streiften. Die östlichen Wasserfälle, wo er seinen improvisierten Trainingsplatz eingerichtet hatte, und die westlichen Mangroven, sein Zufluchtsort in Momenten der Unruhe.

Am Tag vor dem Sturm stieß ich auf ihn, als er badete. Auf einem Felsen sitzend, mit dem größten Wasserfall im Hintergrund, war seine Silhouette ein faszinierender Anblick. Sein Helm lag beiseite, und mit all der Ehrfurcht, die mein Herz aufbringen konnte, zwang ich meinen Blick woanders hin, als wäre der Anblick heilig. Ich erwähnte es ihm nie.

Ich hatte Beeren gesammelt, mein Auftreten war gefasst und reif. Doch in einem Augenblick entfachte Panik in mir, entzündete ein Feuerwerk jugendlicher Emotionen – Sehnsucht, Angst und die Leidenschaft einer neu entdeckten Anziehung. In einem Herzschlag verwandelte ich mich in eine schwitzende, ängstliche und verliebte Jungfrau. Ich war vollkommen zufrieden damit gewesen, ihn als grausam und unnahbar zu brandmarken, aber oh, wie sehr sehnte ich mich nach seiner Haut. Trotz meiner besten Bemühungen verrieten mich meine Wimpern, flatterten nach oben und stahlen einen weiteren Blick auf den Krieger. Schwarzes Haar. Er hatte pechschwarzes Haar.

Die Erinnerung spielte sich unaufhörlich ab. Ein kristallklarer Tag, die Sonne warf ihren goldenen Zauber auf meine Haut. Mein Korb, halb gefüllt mit Beeren, meine Finger sündhaft rot gefärbt. Ich sah ihn durch einen Spalt dicker Bäume, sitzend bei seinen östlichen Wasserfällen, auf einem Felsen, der die zweite und dritte Stufe überbrückte, weder der Gipfel noch die Basis. Positioniert im Herzen des Wasserfalls, im Zentrum des Universums. Alles, was glitzerte, war seine Haut. Alles Gold, alles Iridium, ich würde für ihn jagen und schürfen.

Die wiedererwachte Schwärmerei traf mich mit einer Intensität, die ich kaum ertragen konnte. Vermeidung wurde meine Strategie. Ich war eine Jungfrau, unfähig, etwas von Wert anzubieten. Keine der Anziehungskraft, des Geheimnisses und der Faszination, die mich zu ihm hingezogen hatten. Und ich setzte meine falsche Identität fort – die Charade einer Prinzessin, ein Vorwand, den ich nur aufrechterhielt, um ein wenig von seinem Respekt zu erlangen. Nichts davon funktionierte, noch würde es jemals funktionieren. Wir waren durch das Universum getrennt.

Aber das hielt mich nicht davon ab zu träumen. Meine Schwärmerei, aus der Ferne aufrechterhalten, war handhabbar. Doch plötzlich ergab die Insel für mich mehr Sinn, wie ich das Angeln lieben lernte, weil er das Angeln liebte. Wie ich jeden Tag meine rosa Muschelkette trug, weil er sagte, dass er sie mochte, wie ich einmal, auf halbem Weg zu seinem Lager, umkehrte und zurück zu meinem eigenen rannte, um sie mir um den Hals zu legen. Wie ein kleiner Teil von mir seinen Zeitplan kannte, wusste, dass er an diesem Wasserfall sein würde.

„Warum bist du hier?“

Schuldgefühle umhüllten mich wie ein Teenager, der Playboy-Hefte versteckt. Er war nicht mehr oberkörperfrei, seine Gestalt war unter dem schwarzen Baumwollhemd verborgen, das noch feucht von seinem kürzlichen Bad war. Mein Korb hing vor ihm, ein stilles Zeugnis meiner Aufgabe. Er spürte es, fühlte es zweifellos, er wusste, dass ich in ihn verliebt war.

Das schien ihn jedoch zu befriedigen, und als wir zurück zu seiner Höhle gingen, schien er in besonders guter Stimmung zu sein. „Pflück sie“, schlug er vor, als meine Augen über die Plumeria am Fuße des Wasserfalls wanderten. Er ließ mich sie nie pflücken, sagte mir, ich solle den Frieden der Blumen bewahren und sie an ihren Wurzeln lassen.

Mit hochgezogener Augenbraue studierte ich ihn – ihren Wächter, ihren Hüter. Eine ungewohnte Luft der Verlegenheit umgab ihn, machte ihn fast jugendlich. „Ich arrangiere einen Gebetskreis für den bevorstehenden Sturm“, gestand er, seine Worte eine zarte Offenbarung. „Wenn mein Timing stimmt, ist es–“

„Tagundnachtgleiche“, unterbrach ich, „um Metztli zu feiern, deine Göttin der Morgendämmerung, nehme ich an.“ Ich sehnte mich danach, seine Reaktion zu sehen, ob ein Lächeln seine Züge zierte. Bevor er antworten konnte, sprach ich erneut. „Ich werde viele Blumen für sie sammeln, du kannst sie alle für den Sturm arrangieren.“ Ich verbeugte mich vor ihm, nie zuvor hatte ich mich vor ihm verbeugt. Dann, getrieben von einem unerklärlichen Ansturm, rannte ich zum nächsten Vulkan, bereit, mich hineinzustürzen.