Die Erlösung des Abtrünnigen Kriegers

Kapitel 6

Wir waren wie zwei Götter am Anbruch der Zeit, die den Himmel in einem Kaleidoskop von Renaissancefarben und Wunder schmückten. Unter unserer ätherischen Herrschaft begrüßte die Insel unsere unwahrscheinliche Freundschaft, die Mangroven umarmten uns in einem grünen Mantel, als wären wir in ein irdisches Eden getreten. Wir wussten, wir wussten, dass dies etwas Besonderes war und es nur einmal gegeben wurde. Und niemand, niemals, konnte uns das nehmen.

Er nannte mich „Prinzessin“, und ich nannte ihn „Krieger“. Diese Worte, häufiger gesprochen als unsere eigentlichen Namen, wurden zum unausgesprochenen Zeugnis der Masken, die wir beide trugen, Schilde gegen die Verletzlichkeiten, die wir nicht zu offenbaren wagten. Sobald wir anfingen zu reden, wenn auch langsam und gezwungen, wollten wir nie wieder aufhören. Unterernährung und Isolation waren unser anfänglicher Treibstoff, aber unsere Intelligenz und unser ähnlicher Witz überwältigten uns beide auf eine Weise, von der wir uns nie erholen würden.

Dieses seltsame Leben, diese einzigartige Bindung, markierte sowohl den Anfang als auch das Ende von allem, was wir kannten. In ihrer Umarmung warfen wir die Überreste unserer früheren Selbst ab. Ich warf die Mauern ab, die ich auf dem Fundament jugendlicher Sturheit gebaut hatte, während er, Stück für Stück, sich von seiner Iridiumrüstung befreite, sowohl physisch als auch metaphorisch.

Seine Kleidung blieb einfach—Cargo-Hosen und schwarze langärmelige Hemden. Der Helm und die Handschuhe waren seine ständigen Begleiter. Ich hingegen war oft das Ziel seines Spottes, seine Beharrlichkeit, dass ich mich kleiden sollte, eine Erinnerung an die Kluft zwischen seinem rauen Äußeren und meiner wilden Ungezwungenheit.

Wir hielten unsere getrennten Lager aufrecht, doch an dem Tag, als ein Windstoß mein Schutzdach umwarf, blieb er bei mir und arbeitete unermüdlich daran, das Palmenblätter-Schutzdach wieder aufzubauen. Seine Hände, von unzähligen Kämpfen schwielig, webten ein Refugium mit einem Sinn für Zweck, der fast greifbar war. In dieser Nacht, als wir zum ersten Mal zusammen unter den Sternen lagen, begann ich zu erkennen, dass ich mich in Bezug auf den Kaimari geirrt hatte. Es gab Wärme in seiner Seele, etwas Fernes und Kaltes, aber funkelnd gegen das Gewebe der Dämmerung.

Am nächsten Morgen wachte ich mit dem sanften Kuss der Morgendämmerung auf. Es war eine Kälte im Wind, die vor einer bevorstehenden Veränderung warnte. Die Vorahnung des Kaimari, die Intuition, die ihn dazu gebracht hatte, den Sturm vorherzusehen, erwies sich als richtig. Ein Hurrikan kam.

Ich sammelte meine wenigen Habseligkeiten, ein Jagdmesser, das ich an einem gewebten Gürtel an meiner Hüfte befestigte, zwei kleine geschnitzte Holzlöwen, die der Kaimari für mich gemacht hatte, und eine kleine gewebte Tasche, die ich für meine täglichen Funde von Muscheln oder Malbeeren benutzte. Ich hatte die Cordamae-Zwillingssonnenklingen längst aufgegeben und sie an ihren rechtmäßigen Platz auf dem Schiff zurückgebracht. Ich würde es nie zugeben, aber ich fürchtete nichts, wenn der Kaimari in der Nähe war.

Wir trafen uns jeden Morgen am selben Ort, unter einem Paar sich kreuzender Zwillingspalmen, die signalisierten, wo der Sand in Erde überging. Wo mein Land endete und seines begann. Seine Haltung war konstant—ein Symbol der Stärke und Sicherheit. Jeden Morgen, die Arme verschränkt, lehnte er gegen die linke Palme und strahlte eine Geduld aus, als hätte er stundenlang auf meine Ankunft gewartet. In seiner Gegenwart fühlte sich die Welt stabiler, verankerter an. Obwohl es auf der Insel keine Bedrohung für uns gab (er hätte sie längst gefressen), trug er immer eine Art Waffe bei sich. Seine Zwillingsklingen, ein geschnitzter Jagdspeer, und heute, mein persönlicher Favorit, sein handgeschnitzter Jagdbogen.

Wir hatten jede technologische Waffe, die wir jemals brauchen könnten, auf unserem Schiff, Laserstrahlen, Gewehre und Handschuhe, die jedes mittelgroße organische Wesen zu nichts als Asche und Blut reduzieren konnten. Unsere Gesellschaft hatte die Grenzen des menschlichen Verständnisses weit überschritten und die Grenzen der Logik transzendiert. Doch inmitten dieses Arsenals futuristischer Waffen war es die Einfachheit seines Bogens und Pfeils, die mein Herz eroberte.

Es dauerte zwei Wochen, ihn zu überzeugen, mich ihn berühren zu lassen. Und heute, an diesem kalten und seltsamen und schönen Tag, hatte er versprochen, mir beizubringen, wie man ihn benutzt.

„Bei den Göttern, Irina, wo sind deine Kleider?“ Sein Ton trug das Gewicht eines Tadels, die Echos eines falschen Namens, den ich als Schild gegen ihn hielt, nur heraufbeschworen, wenn sein Missfallen auftauchte.

„Ich trage ein Hemd“, entgegnete ich und führte den Weg zu unserem gewählten Aufstieg.

„Kaum“, kam seine Antwort.

In einer spielerischen Erwiderung deutete ich auf seine Verfehlungen hin. „Außerdem, Kamari“, witzelte ich und erinnerte mich an seine imposante Gestalt, eingerahmt von den Zwillingspalmen. „Du scheinst heute die Freizügigkeit zu umarmen. Dein rechtes Handgelenk hat eine Geschichte zu erzählen.“ Es folgte Stille, dann eine Reihe von Flüchen. Plötzlich verschwand er in der grünen Umarmung des Laubs und tauchte Momente später vollständig bedeckt wieder auf, seine frühere Nacktheit verborgen.

Seine Haut, um das festzuhalten, war nichts weniger als wunderschön. Mehr sonnengeküsst und gebräunt als meine eigene. Ich war jenseits aller Vernunft fasziniert und zwang mich, ein mädchenhaftes Kichern zu unterdrücken. Seine Rüstung war das Silber des Mondes, aber seine Haut das Gold der Sonne. Das gesamte Universum, so beschloss ich, lebte in ihm und seiner Rüstung. Meine Schwärmerei brannte so groß und hell, dass mein jugendliches Ich stundenlang darüber debattiert hätte, warum man es unwiderrufliche Liebe nennen sollte. Und ehrlich gesagt, ich denke, sie hätte gewonnen. Ich wollte nichts mehr als seine Haut.

„Warum musst du dich verbergen?“ wagte ich zu fragen. Die Frage wurde natürlich mit Schweigen beantwortet. Als ich erneut fragte, drehte sich seine imposante Rüstung zu meiner kleinen Gestalt.

Wir sprachen nie wieder darüber.

Fast täglich wanderten wir zum höchsten Punkt der Insel. Es war ein relativ kurzer und einfacher Aufstieg. Von meinem Lager an der Nordküste, durch den Bogen der Bäume, die er zu seiner Höhle geschnitzt hatte, dann links von den Wasserfällen im Freien, die wir gefunden hatten, um die Biegung ihrer felsigen Rücken und eine halbe Meile hinauf zur dreieckigen Spitze dessen, was wir das Ende der Welt nannten.

Die Aussicht von hier war spektakulär. Im Osten gab es einen Überblick über die ganze Insel, die kleinen Punkte der Zivilisation, die wir gepflanzt hatten. Aber im Westen erstreckte sich der Horizont jenseits des Sichtfelds, ein Reich aus Meer und rätselhaften Bergen. Vulkane, erklärte er mir bei unserem ersten Aufstieg, ein Wort, das sich sowohl vertraut als auch fremd auf meiner Zunge anfühlte. Ich verglich es mit der katastrophalen Geburt von Sternen—dem Spektakel einer explodierenden Nebelwolke. Sein Lachen durchdrang die Luft, als er meine Analogie korrigierte: „Es gibt Kräfte, die kleiner sind als explodierende Sterne, Prinzessin.“ Ich grübelte stundenlang über seine Antwort nach.

Heute zierte eine Reihe von Zielen unseren Aussichtspunkt, stumme Zeugen seiner heimlichen Vorbereitungen der vergangenen Nacht. Mit einer Mischung aus Ärger und Trotz begrüßte ich den Anblick und äußerte meine Empörung. „Du hast das Klettern nach Einbruch der Dunkelheit verboten“, entgegnete ich und genoss den Geschmack meiner Rebellion.

Der Helm neigte sich. Seine Antwort trug das Gewicht der Erschöpfung, durchzogen von der Heiterkeit des Amüsements. „Nein, Prinzessin, ich habe gesagt, dass du nach Einbruch der Dunkelheit nicht wandern sollst.“

Obwohl die Einführung von Regeln und Disziplin anfangs auf Widerstand stieß, dienten sie uns letztendlich beiden. Für ihn boten sie Struktur, ein Gerüst, um inmitten seiner Isolation einen Zweck zu finden. Für mich, als Teenager, schufen sie etwas, gegen das ich ständig rebellieren konnte.

„Ich erinnere mich nicht, das im Vertrag gesehen zu haben“, murmelte ich, unser unausgesprochenes Einverständnis offensichtlich. Wir hatten keinen Vertrag aufgestellt, aber in den ersten Wochen unserer Freundschaft lernten wir schnell, dass wir beide unglaublich stur waren. Er in Bezug auf die Durchsetzung der Ordnung, und ich in Bezug auf das wilde Herumlaufen.

Obwohl unsichtbar, rollten seine Augen als Antwort. Wortlos reichte er mir den Bogen, als wäre es ermüdend. Ich nahm das Angebot an und hielt die Waffe in meinen Händen, die glatte Textur unter meinen Fingerspitzen ein Zeugnis seiner geschickten Handwerkskunst.

Er und ich tauschten einen weiteren Blick aus. Ich weigerte mich, um Anleitung zu bitten, und er weigerte sich ebenso, sie zu geben, selbst als seine kostbaren handgefertigten Pfeile weit an den großen Zielen vorbeischossen.

„Dumm“, erklärte ich und gab ihm die Waffe zurück. Wie zu erwarten, wählte er das Schweigen als Antwort. Ich wusste nicht, wie er aufgewachsen war, aber ich vermutete in extremer Isolation. Er ließ mich oft allein, viel zu oft, um Dinge selbst herauszufinden, während ich in meinem früheren Leben, entweder als Prinzessin von Astraeus oder als ihre Schattenkriegerin, immer gesagt bekam, was ich tun sollte. Immer angewiesen, wie ich mich verbessern, wie ich besser, tödlicher sein könnte. Das Fehlen dieses vertrauten Rahmens entfachte einen Sturm von Emotionen in mir, einen Sturm, der nicht nur mein Wachstum, sondern auch meine wachsende Abneigung gegen ihn anheizte.

Bis zum Mittag waren wir beide in unsere jeweiligen Tätigkeiten vertieft, er beim Ernten von Kokosnüssen und ich beim Flechten von Seilen mit fleißigen Händen. Wir widmeten immer ein paar Stunden den alltäglichen Aufgaben, „Arbeit“, wie er es nannte. Es ließ die unendliche Weite der freien Zeit wertvoller erscheinen.

Über den verstreuten Fischgräten am Abend und den schwindenden Überresten seines Feuers bot er etwas…anderes an. „Ich begleite dich nach Hause.“

Meine Augenbraue hob sich überrascht. Noch nie hatte er sich freiwillig angeboten, mich zu meinem Lager zu begleiten. Später würde er zugeben, dass er mich jede Nacht nach Hause begleitet hatte, ein stiller Wächter, gehüllt in die Schatten der Nacht.

„Klar“, kam meine Antwort. Einfach. „Warum nicht?“