Kapitel Eins - Teil Eins
Charlie
Nichts Ansprechendes fesselt meine Aufmerksamkeit, um mich wach zu halten. Ich bin seit sieben Uhr morgens hier, und die langsam tickende Uhr zeigt endlich, dass es nach elf Uhr abends ist. Je öfter ich auf diese dämlichen Zahlen schaue, desto langsamer ticken die Zeiger.
Da ich weiß, dass ich bereits fünfundvierzig Minuten zu spät bin und die Zeit weiterläuft, wird meine gute Freundin Juliet zweifellos eine Standpauke für mich bereithalten, wenn ich endlich ankomme. Juliet mag manchmal fröhlich und sorglos sein, aber sie ist dennoch eine Durchsetzerin. Eine Eigenschaft, die jeder Lehrer in der Mittelstufe auf seinem Lebenslauf hat, stelle ich mir vor. Mein Kopf schlägt in einer Geste der Niederlage gegen den Schreibtisch, während ich darüber nachdenke, ob ich in diesem düsteren Büro bleiben oder einer enttäuschten Juliet gegenübertreten soll. Ein Proteststöhnen grollt in meiner Brust und hallt laut im Raum wider. Ein Echo verspottet mich fast.
Eine Stimme ertönt aus dem Flur. „Charlie?“ Die Schritte werden lauter und lauter, bis sie vor der offenen Tür stoppen. „Bist du bereit?“ fragt Morgan, meine treue Assistentin, und versucht ein Gähnen zu unterdrücken, während ihre Handtasche über ihrer Schulter hängt und die Schlüssel in ihrer Hand klimpern. Das Geräusch des Metalls drückt ihre Ungeduld besser aus als Worte.
„Ich war schon vor Stunden bereit, aber leider gibt es Arbeit, die erledigt werden muss. So viel Arbeit, die erledigt werden muss.“ Ich vermeide den Blickkontakt mit ihr, weil ich genau weiß, was ich sehen werde: eine erschöpfte und gereizte Morgan.
Obwohl ich nichts lieber tun würde, als zu bleiben und jedes letzte Detail zu erledigen, entscheide ich mich dagegen. Nachdem ich alle verstreuten Papiere in ordentliche Stapel sortiert habe, folge ich Morgan zum Eingang des Gebäudes. Ein letzter Blick auf den Empfangsbereich ist das Letzte, was ich sehe, bevor ein Klick des Lichtschalters den Raum in Dunkelheit taucht.
Morgan atmet tief die frische Nachtluft ein. „Es ist Freitag, es ist Freitag“, singt sie, während sie zu ihrem Auto tanzt, ihre zuvor müde Stimmung wiederbelebt. Sie bleibt ein paar Zentimeter vor ihrer Fahrertür stehen und wendet sich mit einem schelmischen Blick zu mir. „Du musst heute Abend in deinen geliebten Tanzclub gehen, oder? Hast du schon Mr. Right getroffen?“ Ein scherzhaftes Lachen entweicht ihren Worten.
Ich unterdrücke ein Schmunzeln und lege meine Hand sanft auf Morgans Schulter. Mitleid erfüllt meinen Blick, als ich das jüngere Mädchen ansehe. „Denkst du nach, bevor du sprichst, Morgan?“
Das Lachen, das zuvor drohte, bricht sofort nach meinen Worten aus. Während ich zu meiner Fahrertür gehe, beleuchte ich das Gespräch weiter. „Du fragst, ob ich den Mann meiner Träume in einem Tanzclub getroffen habe? Falls du noch nie in einem Club warst, sie sind voller perverser Möchtegern-Cooler, die nicht Mr. Right-Material sind. Empfehlung Nummer eins: Halte dich von ihnen fern.“
„Warum gehst du dann hin?“ Der Parkplatz ist kaum beleuchtet, aber man kann trotzdem sehen, wie Morgan eine Augenbraue über meine scheinheiligen Worte hebt. Jeder würde genauso reagieren, wenn jemand ihm sagt, etwas nicht zu tun, während diese Person genau das tut, was sie gerade gesagt hat, nicht zu tun.
„Für eine Freundin.“ Ehrlich gesagt, mache ich viele Dinge, die mir nicht gefallen, für Freunde. Noch ehrlicher gesagt, mache ich viele Dinge, die mir sehr gefallen, für Freunde.
„Verstehe“, murmelt Morgan, während sie ihre Autotür aufschließt. Ihre gebeugten Schultern vom langen Arbeitstag verdecken die Hälfte ihres Gesichts.
Morgan ist die beste Assistentin, die ich mir wünschen könnte. Es dauerte Monate nach der Eröffnung meines Partyplanungsunternehmens, bis jemand wie sie sich bewarb. Sie erfüllte jedes Attribut, das ich in einem Partner brauchte. Sie ist pünktlich, höflich und lässt sich ohne Frage herumkommandieren. Sie kennt ihren Platz bei der Arbeit, aber sie kennt nicht immer ihren Platz in meinem Privatleben.
Wenn sie ihren Senf zu meinem Liebesleben gibt, neige ich dazu, ein wenig snobistisch zu werden, aber ich versuche, es durch eine mütterliche Art zu verbergen. Morgans Vorstellung von Mr. Right ist der Sohn eines Pastors mit guten Moralvorstellungen und einem starken Glauben an ein höheres Wesen. Ich hingegen gehe an einem Freitagabend in einen Tanzclub. Das sollte genug darüber aussagen, wie interessiert ich daran bin, einen zukünftigen Ehemann zu finden.
„Bis Montagmorgen, Morgan.“ Mit einem aufrichtigen Winken aus meinem offenen Autofenster fahre ich ohne einen weiteren Gedanken davon und zwinge das Gespräch, an einem anderen Tag fortgesetzt zu werden.
Die Heimfahrt ist lang und schrecklich, wenn der Radiosender immer wieder dieselben zehn Lieder spielt. Mit einem festeren Griff am Lenkrad kocht meine Verärgerung über, nachdem ich wiederholt Pop-Prinzessinnen und Boybands hören musste. Würgegeräusche des Ekels ertönen leise in meinem Kopf.
Es gibt keine Zeit, um mein überarbeitetes Gehirn zu entspannen, als ich endlich mein Haus betrete. Beim Durchwühlen des Kühlschranks und der Schränke nach einem schnellen Happen bleibt kaum Zeit, um mich umzuziehen.
Die plüschige Tagesdecke, die auf meinem Queensize-Bett liegt, ruft meinen Namen, als ich es endlich ins Schlafzimmer schaffe. Ich werfe einen Blick auf das Bett, ziehe meinen Körper dann jedoch zum Kleiderschrank zurück und entscheide mich für eine kurze schwarze Shorts und ein enges türkisfarbenes Oberteil.
Ein unzufriedenes Seufzen entweicht meinem Mund, als ich das Licht ausschalte, wobei ich ein paar Lichter für meine Rückkehr später am Abend anlasse. Das Einrasten des Riegels verstärkt die Müdigkeit, die mich ohnehin schon benommen macht. „Für Juliet“, flüstere ich mir selbst zu, als ich erneut ins Auto steige.
Es ist ein paar Wochen her, seit ich im Club war. Unerwartet durchströmt mich Aufregung, während meine Glieder schmerzen.
Vier Blocks entfernt vom Eingang ist der nächste Parkplatz. Als ich den Block erreiche, in dem sich der Club befindet, beginnen meine Füße bereits zu schmerzen, was meinen Gang mehr zu einem Schlurfen macht. Zu hoffen, dass die Musik meine Stimmung aufhellt, ist weit hergeholt, aber einen Versuch wert.
Die stickige Luft erstickt jeden Neuankömmling im Gebäude, so viele verschwitzte Körper auf engem Raum sind weder ansprechend noch bequem. Ich weiche Ellbogen und gelegentlich herausragenden Hintern aus, was alles Hindernisse sind, die ich zu umgehen versuche, aber nicht immer erfolgreich bin.
Sofort verwandeln vertraute Gesichter aus der Ferne mein missmutiges Stirnrunzeln in ein Lächeln. Obwohl eines davon Verachtung in die emotionale Mischung bringt. Juliet steht steif wie ein Brett mit fest verschränkten Armen vor ihrer Brust und wirft mir Dolche mit ihren Augen zu. Abwarten ist alles, was ich tun kann. Es ist alles, wofür ich mich entscheide. Sie wird sich beruhigen in… eins, zwei, drei.
Mit einem großen Schritt nach vorne beugt sich Juliet näher zu mir. „Wurde auch Zeit“, ruft sie, wodurch meine Trommelfelle vibrieren. Ihr blondes Haar fliegt in mehrere Gesichter, als sie wütend den Kopf schüttelt. Einige Strähnen bleiben an meinem Lipgloss kleben.
Luftstöße entweichen meinen zusammengepressten Lippen, während ich versuche, jeglichen Speichel zurückzuhalten, um ihr Haar aus meinem Mund zu bekommen. Alles, was passiert, ist, dass Juliet von mir zurückspringt, als sie bedauerlicherweise angespuckt wird. Als sie zurücktritt, verschwindet auch die Erleichterung von ihrem Haar.
„Sehr witzig“, meckert Juliet. Ihre Schroffheit zaubert mir ein Lächeln ins Gesicht.
„Tut mir leid, ich hatte dein Haar im Mund, was übrigens ziemlich unangenehm war.“ Meine Hände wedeln vor meinem Gesicht, da das restliche Gefühl von Haaren an mir bleibt. Ungeachtet der wedelnden Hände fahre ich fort: „Aber ein Mädchen muss arbeiten, also ist Verspätung zu erwarten.“
„Ich verstehe, ich verstehe. Lass uns einfach versuchen, heute Abend Spaß zu haben“, ruft Juliet mir zu, bevor sie davon tanzt.
Der Rausch der Musik überflutet mich allmählich. Das Leben wird einfach, während der Beat durch jede Zelle meines Körpers pulsiert. Jeglicher Arbeitsstress schmilzt dahin, da die laute Melodie alle Sinne betäubt. Ich habe nicht einmal bemerkt, dass ich zu tanzen begonnen habe, bis die Wärme eines unerwarteten Besuchers, der zu nahe für meinen Geschmack ist, mich umhüllt.
Warum Männer eine Gruppe tanzender Mädchen so faszinierend finden, ist mir ein Rätsel, aber nach einigen ihrer Haltungen scheint es, als ob sie es als Herausforderung sehen und die Herausforderung hat nun begonnen. Zwei große, sehr warme Hände legen sich auf meine Hüften.
Mit einem hübschen Lächeln im Gesicht, ohne den Takt zu verpassen, drehe ich mich um, um den großen, schlaksigen Mann zu betrachten. Sein struppiges blondes Haar und sein unrasiertes Gesicht erzählen ihre eigene Geschichte. Wer weiß, wie viele Mädchen heute Abend allein ihre schmutzigen Finger durch diese Strähnen gezogen haben? Ich warte darauf, dass er zuerst spricht.
„Hattest du Glücksbringer zum Frühstück? Denn du siehst magisch lecker aus“, sagt er laut in mein Ohr, damit seine tiefe Stimme über der Musik zu hören ist.
Die Dinge, die aus den Mündern dieser Jungs kommen, sind jedes Mal lächerlich und ich habe keine Zeit, sie zu verschwenden. Ich bin hier wegen meiner Freundin und sonst nichts. Ich packe seinen Hemdkragen zwischen meinen Fingern und ziehe ihn auf Augenhöhe herunter. Ganz nah heranlehnend, streifen meine Lippen sein Ohr. Nervosität und Unsicherheit wegen meiner kühnen Bewegung lassen den Mann stotternd nutzlose Worte hervorbringen.
Ein verschmitztes Lächeln breitet sich auf meinen einst stark glänzenden Lippen aus, als ich den schwafelnden Idioten betrachte. „Warum gehst du nicht los und suchst mir diesen Topf voller Gold?“ Mit einem kräftigen Schubser stoße ich ihn weg. Doch er bewegt sich nicht so weit, wie ich es mir gewünscht hätte.
Seine großen, überheblichen Hände finden erneut meinen Körper. Diesmal legen sie sich für ein paar Sekunden auf meine Schultern, bevor sie meinen Rücken hinunterwandern und erst aufhören, als mein Hintern perfekt in seinen Handflächen liegt. Sein Mund bewegt sich, um zu antworten, aber vor Wut werde ich vorübergehend taub und höre nicht jedes Wort, das er sagt, aber ich bin mir sicher, es ist etwas Anmaßendes.
Als ich seine ungehörte Frage nicht beantworte, überkommt ihn betrunkenes Zorn und er greift aggressiv meinen Hintern, während er sein Becken in mich stößt. Ohne nachzudenken, erhebt sich meine Hand in die Luft und schwingt, ohne jeglichen zweiten Gedanken hinter der Handlung. Das Einzige, was sie stoppt, ist seine stoppelige Wange.
Seine Hände lassen mich sofort los. „Schlampe“, murmelt er und reibt sich das Gesicht. Um keine weitere Szene zu verursachen, schluckt er den Rest seines Stolzes herunter und schlendert abgewiesen davon.
Nachdem noch zwei völlig Fremde mich und vier Individuen Juliet angesprochen haben, um uns zu beeindrucken, bleibt mir nur ein schmerzender Hintern von ihren grabschenden Händen. Warum komme ich hierher, frage ich mich.
Nichts kann einfach sein, wenn es um die anderen Gäste des Clubs geht, und das gilt auch für Freunde. „Durstig“, bellt Juliet in meine Richtung zwischen zwei Männern, die sie fast aus dem Blickfeld blockieren.
Irgendwie bin ich immer diejenige, die für die Getränke zuständig ist. Vielleicht liegt es daran, dass ich alleine tanze, oder vielleicht hat es damit zu tun, dass Juliets Schwester Janessa eine Affäre mit dem Barkeeper hatte. Ein abruptes Nicken meines Kopfes zusammen mit einem Salut in Juliets Richtung signalisiert ihr, dass ich ihre Befehle verstehe, aber auch, dass ich darüber nicht erfreut bin.
Die Bar scheint meilenweit entfernt zu sein, wenn man sich um unhöfliche, unbewegliche Menschen ducken und schlängeln muss. Ein Seufzer der Erleichterung entweicht meiner Kehle, als ich mich endlich an die Bar lehne.
„So schlimm, was?“ sagt der Barkeeper und erkennt meine unruhige Stimmung. Ein halb schiefes Lächeln breitet sich auf seinem Gesicht aus. Allerdings sind es sein aufgeknöpftes Hemd, das seine glatte Brust und seine gut definierten Muskeln enthüllt, die alle Mädchen in ihren Bann ziehen. Kein Wunder, dass Janessa mit ihm eine Spritztour gemacht hat, scherze ich in Gedanken. Obwohl, Aussehen kann täuschen.
„Schlimm ist eine Untertreibung. Kann ich einen Cosmopolitan und eine 7Up haben?“ Ich sehe ihm nur für ein paar Sekunden in die Augen, weil ich weiß, dass er mich erkennen wird. Das Letzte, was ich will, ist, in Janessas Angelegenheiten verwickelt zu werden.
Er stimmt mit einer Stimme zu, die er für verführerisch hält, aber es wirkt nur so, als würde er sich zu sehr anstrengen. Nachdem die Bestellung aufgenommen ist, drehe ich mich um, um nicht den Eindruck zu erwecken, dass ich ein Gespräch mit ihm beginnen möchte.
Mit den Ellenbogen auf der Bartheke abgestützt, scanne ich den dunklen Raum und beobachte all die betrunkenen Menschen. Als meine Augen auf das Gesicht eines bestimmten Fremden fallen, beginnt mein Abend erst richtig. Meine zitternden Finger und das leichte Zucken meiner Schultern sind nicht zu stoppen. Ganz zu schweigen von den Wackelpudding-Beinen, die mich kaum aufrecht halten. Die lauten Gedanken in meinem Kopf sagen mir, dass ich wegsehen soll, aber ich kann nicht aufhören, ihn anzustarren, sei es aus Ehrfurcht oder Angst.
Es ist eine Weile her, dass ich in diesem Club war, aber wenn ich hier bin, ist er immer da. An all diesen Freitagabenden findet man ihn immer am selben Ort, einfach nur starrend. Abgesehen davon, dass er ständig hier ist, fällt er mir immer wieder auf. Noch nie hat er mich angesprochen, aber man kann an seinem Gesichtsausdruck erkennen, dass er sich zurückhält. Seine Augen verraten ihn, das Verlangen in ihnen. Es ist nicht das erste Mal, dass ich diesen Blick sehe. Ihr Gesicht verrät, was ihr Gehirn denkt.
Ein leichtes Klopfen auf meiner Schulter lässt mich zusammenzucken. Fühlend mich ziemlich albern, greife ich schnell nach den Getränken, die auf der Theke stehen, und eile zu Juliet. Den gruseligen Typen und meine absurde Schreckhaftigkeit beiseite schiebend, versuche ich, die Dinge von der positiven Seite zu betrachten.
Nach mehreren Stunden und zahlreichen Begegnungen ruft mich mein Bett erneut. Zwischen der lauten Musik brüllen wir uns gegenseitig Verabschiedungen zu, bevor ich das Gebäude verlasse. Mitten auf dem Gehweg bleibe ich stehen und ziehe die hohen Absätze aus, die ich mir für den Abend zugemutet habe, bevor ich den vier Block langen Weg zu meinem Auto beginne. Die kühle Nachtluft fühlt sich großartig auf meiner leicht verschwitzten Haut an, und eine Brise weht mir Haarsträhnen ins Gesicht.
Die Straßen sind um diese Zeit dunkel und verlassen, was meine Nerven strapaziert. Alle Schaufenster entlang der Straße haben verdunkelte Scheiben, und unheimliche Schatten spielen durch die Straßenlaternen auf dem Glas. Der langsame Schritt meiner müden Füße beschleunigt sich, als ich mein Auto auf dem nahegelegenen Parkplatz entdecke. Mit den Schlüsseln bereits fest in der Hand und einem schnellen Druck auf den Knopf wird die Tür entriegelt und wartet darauf, dass ich einsteige.
Bevor ich die Tür öffnen kann, verriegelt sie sich wieder. Meine Finger rutschen vom Griff ab, da ich ihn gerade verpasst habe. Stillstehend mit gesenktem Kopf schnaube ich verärgert. Warum Autosicherungssysteme die Türen wieder verriegeln müssen, nachdem man sie nicht innerhalb eines bestimmten Zeitrahmens öffnet, ist mir ein Rätsel.
Langsam wandern meine Augen nach oben, bis sie auf einem Spiegelbild im Fenster hängen bleiben. Ich drehe meinen Oberkörper und schlage mit dem Rücken gegen die Autotür. Der Griff bohrt sich in meine Wirbelsäule. Die Luft bleibt in meinen Lungen stecken und alles Blut entweicht aus meinem Kopf, was mich schwindelig macht. Das Aufreißen meiner Augen und das Zittern meiner Unterlippe lassen keinen Zweifel an der Falschheit meiner vorgetäuschten Gelassenheit. Alles, was ich tun kann, ist, in den leeren Parkplatz zu starren, während ich versuche zu begreifen, was ich zu sehen glaube – ein zweites Spiegelbild im Glas.
Vor Entsetzen, das Atmen zu vergessen, bin ich wie erstarrt. Meine Schuhe rutschen aus meinen tauben Händen, da ich mich nicht konzentrieren kann. Das entfernte dumpfe Geräusch, als sie auf den Boden fallen, kümmert mich nicht im Geringsten. Die dunklen, verborgenen Stellen, die nicht beleuchtet sind, eine angrenzende Baumreihe und nahegelegene Gebäude verlangen meine Aufmerksamkeit. Den Kragen meiner Bluse umklammernd in der Hoffnung, dass er mein pochendes Herz davon abhält, aus seiner gemütlichen Stelle in meiner Brust zu springen, schaffe ich es in die Sicherheit meines Autos.
Bilder von diesem merkwürdigen Mann aus dem Club quälen mich, während ich meine Gedanken zurückverfolge. Seine bedürftigen Augen, das unordentliche schulterlange braune Haar und die aschfahle Haut unter den schlechten Leuchtstofflampen brennen sich in mein Gedächtnis ein. „Ich habe ihn doch gesehen… oder?“ frage ich mich, während ich aus dem Parkplatz raste.
Tröstender Unsinn fließt aus meinem Mund, um mich während der Autofahrt nach Hause davon zu überzeugen, dass ich nicht verrückt bin. Es ist nicht das erste Mal, dass mich jemand zu meinem Auto verfolgt hat, aber er ist anders als die anderen Männer. Ein krankes Gefühl überfällt meinen Magen und befeuert die verrückten Gedanken, die sich in meinen Kopf schleichen. Der dunkle Blick in seinen Augen sagt dir, dass er etwas völlig anderes will als all die anderen Kerle.
Barfuß stolpernd verzögere ich das Erreichen des Schutzes meines Zuhauses, und zitternde Hände fummeln mehrmals am Schlüssel, bevor ich die Haustür erfolgreich aufschließe. So schnell wie ich sie öffne, schlage ich sie wieder zu. Völlig außer Atem von meiner überaktiven Fantasie versuche ich, mich für die bevorstehende Nacht allein zu beruhigen. „Siehst du… es sind nur deine Gedanken, die dir Streiche spielen, und du hast deswegen ein perfektes Paar Schuhe verloren.“
Mehr als bereit für eine gute Nachtruhe, selbst wenn Alpträume darauf warten, meine Träume zu quälen, finde ich meinen Weg ins Schlafzimmer. Nach einem schnellen Wechsel in einen Pyjama klettere ich ins Bett. Unerwartet klingelt die Türklingel durch das Haus, und ein Schrei entweicht meinem Mund.
Auf Zehenspitzen schleiche ich zur Haustür. Meine Hände schweben vor mir, um meinen zitternden Körper zu balancieren. Die Holzdielen knarren unter meinem Gewicht. Um meine Annäherung nicht zu verraten, schleiche ich den Rest des Weges. Vorsichtig lehne ich mich gegen die Tür, um durch den Türspion zu schauen, und starre auf einen unwillkommenen Gast.
Das Kratzen meiner Fingernägel, die die Holztür hinuntergleiten, erfüllt das Haus. Dieser Fremde, der mich an Freitagabenden aus seiner entfernten Ecke im Club beobachtet, kreist um meine Veranda. Es ist dasselbe bleiche Gesicht, das ich schwöre, im Fenster gespiegelt gesehen zu haben. Jetzt steht er vor meiner Tür und wartet darauf, dass ich sie öffne.