Kapitel III: Besorgungen der Mafia
"Was meinst du damit, es ist nicht fertig?" Arcangelo lachte und zog an seiner Zigarette. "Mir wurde gesagt, ich könnte mich auf deine pünktliche Lieferung verlassen. Aber anscheinend ist das nicht der Fall, oder?"
Er hörte sich den vergeblichen Versuch des Lieferanten an, eine Ausrede zu finden und um mehr Zeit zu bitten, aber er ließ sich nicht darauf ein.
"Ich werde jemanden in einer halben Stunde die Lieferung abholen lassen. Es ist mir egal, ob du sie hast oder nicht, meine Männer werden da sein. Wenn die Lieferung da ist, gut. Aber wenn du mit leeren Händen dastehst, werde ich am Ende des Tages ein leeres Magazin haben."
Mit dieser Nachricht riss er das Bluetooth-Gerät von seinem Ohr und warf es auf den Tisch.
"Du solltest aufhören, ihnen zu drohen." Eine Stimme sprach von hinten, was ihn zum Schnauben brachte.
"Spiel nicht die Ehefrau mit mir, Vincent. Du weißt, wie diese Welt funktioniert."
Der Mann, Vincent, stöhnte und fuhr sich durch seine schmutzig-blonden Haare, wodurch seine Frisur durcheinander geriet.
"Verdammt, rede mit mir!" rief er, als Arcangelo den Ausbruch ignorierte und sich hinter seinem Schreibtisch niederließ, während der andere vorwärts schritt. "Bist du immer noch sauer, weil ich dieses Mädchen gewürgt habe? Ich konnte nicht sicher sein, dass sie nicht eine von ihnen war! Das weißt du!"
Anstatt einer Antwort hörte der Stellvertreter nur das Geräusch von Stift auf Papier.
"Ich bin dein bester Freund! Sag etwas!" Vincent packte ihn am Hemdkragen, wollte ihn schütteln, erstarrte jedoch, als er den kalten Lauf einer Pistole an seiner Stirn spürte.
"Du bist der Ehemann meiner Schwester, der Vater meiner Nichte und mein Stellvertreter." Er sagte und entsicherte die Waffe. "Es wird Zeit, dass du dich auch so benimmst."
Verletzung blitzte in Vincents apfelgrünen Augen auf, als er seinen Chef losließ, zurücktrat und Haltung annahm. Mit geradem Rücken und gestrafften Schultern verschränkte er die Hände vor sich und starrte mit ausdruckslosem Gesicht.
"Gibt es etwas, das du von mir brauchst, Chef?" fragte er monoton, während Arcangelo weiter auf seinem Laptop tippte.
"Nein," antwortete Arcangelo in unheimlicher Ruhe. "Wir gehen in 10 Minuten."
Mit einem knappen Nicken und einer Verbeugung drehte er sich auf dem Absatz um und verließ das Büro, wobei er absichtlich die Tür hinter sich zuschlug.
Arcangelo rieb sich die Nasenwurzel und ballte und entballte seine Finger, während er versuchte, seinen Zorn zu zügeln. Er brauchte einen kühlen Kopf, um mit den Männern umzugehen, die er treffen würde.
Er griff nach der Pistole auf seinem Schreibtisch, öffnete das Magazin und lud es, bevor er es wieder einsetzte. Er steckte die Waffe in sein Holster, stand von seinem Platz auf und nahm alles, was er brauchte, bevor er das Bluetooth-Gerät wieder in sein Ohr steckte.
"Ricardo." sprach er in das Gerät, als sich die Bürotüren öffneten. "Sag mir, dass du etwas hast."
"Wir arbeiten daran, Chef," antwortete Ricardo. "Wir haben das Gebiet auf einen Radius von 10 Meilen eingegrenzt, jetzt versuchen wir, ihren genauen Standort zu bestimmen."
"Wie lange wird es dauern?"
"Zwei Stunden? Vielleicht drei?"
"Mach es schnell. Es sind drei Monate vergangen, und ich brenne darauf, jemanden umzubringen."
"Ja, Chef."
Mit diesen Worten drückte Arcangelo den Knopf am Gerät und machte sich auf den Weg zur Veranda. Er setzte seine schwarzen Aviator-Sonnenbrillen auf, setzte sich in seinen Porsche und fuhr los, gefolgt von zwei Range Rovers. Es dauerte zehn Minuten, bis er am Frachthafen ankam, wo er Männer hektisch herumlaufen sah.
Er parkte sein Auto, zündete sich eine Zigarette an und stieg aus.
Hinter ihm standen vier bewaffnete Männer, alle drei Schritte hinter ihm, und ließen ihn die Angelegenheit regeln.
Arcangelo kümmerte sich nie selbst um die Lieferungen, weil er nicht gesehen oder erkannt werden sollte; er war nur ein Gerücht. Aber wenn immer wieder Missgeschicke passieren, hat er keine andere Wahl, als einzugreifen, wie jetzt.
Er genoss es immer, sich wie einer seiner Untergebenen zu verhalten und so zu tun, als hätte er sich selbst geschickt. Niemand würde ihn erkennen, also konnte er jeder sein, der er sein wollte.
Er stand vor den zahlreichen Kisten, während Männer mit Schrotflinten das Gelände patrouillierten. Arcangelo musste ein Lachen unterdrücken, wie veraltet ihre Bewaffnung war.
Schrotflinten, wirklich?
Er wartete schweigend mit der Hand in der Hosentasche, rauchte gemütlich und erwartete, den Verantwortlichen zu sehen. Und innerhalb weniger Sekunden eilte ein Mann in zerrissenen Jeans und einem schwarzen T-Shirt unter einer Lederjacke auf ihn zu. Seine braunen Augen waren weit aufgerissen und geweitet, sein Atem ging schwer, als hätte er einen Marathon gelaufen, Schweißperlen standen auf seiner Stirn und er war nervös.
"Guten Tag!" rief er viel zu laut, während Arcangelo ihn hinter seinen undurchsichtigen Brillengläsern anstarrte. "Ich bin der Verantwortliche hier! Und Sie sind?"
"Es spielt keine Rolle, wer ich bin." antwortete er professionell und blies eine Rauchwolke aus. "Alles, was zählt, ist, dass wir hier sind, um die Lieferung für den Boss abzuholen."
"Ja, ja. Cannabis und Opium."
Arcangelo zog eine Augenbraue hoch, als er einen weiteren Zug von der Zigarette nahm und den Mann unter seinem Blick zappeln sah.
"Nein. Heroin und Kokain."
"Was? Oh! Richtig! Richtig!" Der Mann stammelte. "Es tut mir leid, es gibt hier so viele Lieferungen, dass ich manchmal den Inhalt durcheinanderbringe. Das Opium ist für irgendeinen hochkarätigen Geschäftsmann, der-"
"-Halt die Klappe."
"Natürlich."
"Die Lieferung?"
"Hier entlang, Sir." Er führte den Weg durch das Lagerhaus, warf einen Blick auf die vier Männer, die hinter Arcangelo gingen. "Sind diese Männer wirklich notwendig?"
"Sind deine Männer notwendig?"
"Nun... irgendwie."
"Nun, diese sind es. Ende der Geschichte."
"Richtig, okay." Er schluckte schwer, während er den Weg zur Lieferung führte.
Sie kamen an die Öffnung des Docks, wo vier große Holzkisten im Türrahmen standen. Zwei von ihnen hatten den Namen 'Peru' aufgedruckt, während die anderen beiden 'Afghanistan' in Schwarz geschrieben hatten.
"Öffne sie," wies Arcangelo an, als der Mann sich anspannte.
"Was?"
"Ich sagte, öffne sie."
"A-aber.."
"Müssen meine Männer das tun?"
"N-nein." Er schüttelte den Kopf und schluckte schwer. "Bringt die Brechstange."
Nach einer Minute kehrte der Mann mit zwei Brechstangen zurück, und einer von ihnen öffnete jeweils eine Kiste. Nachdem sie den Holzdeckel entfernt hatten, traten sie zurück und deuteten auf die Kisten, während Arcangelo nach vorne trat und auf den Inhalt hinabblickte. Er sah, dass beide klare Beutel mit weißem Pulver hielten, auf denen in Rot "Heroin" und "Kokain" geschrieben stand.
Er war fast zufrieden mit der richtigen Lieferung und wollte gerade den Befehl geben, die Kisten in das Auto zu laden, als ihm etwas Ungewöhnliches auffiel. Er beugte sich zurück, schaute auf den Namen, der auf die Kiste geschrieben war, und kniete sich hin, um mit der Hand über den Namen zu streichen, der sich glatt anfühlte.
Zu glatt für die Oberfläche einer Kiste.
Als er an der Kante des Namens kratzte, stellte er fest, dass es sich um eine auf das Holz geklebte Seite handelte. Er riss sie ab und sah, woher die Lieferung tatsächlich kam. Das Heroin, das aus Afghanistan kommen sollte, stammte aus Burma, und das Kokain, das aus Peru kommen sollte, kam aus Kolumbien. Die Bestellung war falsch.
Es gibt einen Grund, warum die Leute 90 Euro pro Gramm zahlen, und das liegt daran, dass seine Drogen immer erstklassig sind.
Die Unterwelt handelt mit Blut, Drogen und Geld. Alles von überlegener Qualität, nichts von minderwertigem Ursprung.
Ein dunkles Lachen entwich Arcangelo, als er mit den zerknüllten Seiten in der Faust aufstand.
"Du dachtest, du könntest damit durchkommen, nicht wahr?" Arcangelo lachte den Mann aus. "Glaubtest du wirklich, du könntest uns hintergehen?"
"I-I-Ich" Der Mann schrie und rief etwas in einer fremden Sprache, seine Wachen standen mit ihren Waffen auf Arcangelos Männer gerichtet, die sofort ebenfalls zielten.
Ein weiteres sardonisches Lachen stieg in ihm auf, als er seine Sonnenbrille abnahm, in die Tasche seiner Jacke griff und seine Waffe hervorholte, die er auf den Mann vor ihm richtete.
"Sag deinen Männern, sie sollen die Waffen senken, und sie können hier lebend rausgehen."
Der Mann hatte die Dreistigkeit, Arcangelo ins Gesicht zu lachen.
"Wie willst du hier lebend rauskommen? Du bist in der Unterzahl; du wirst ster-"
Er bekam keine Chance, diesen Satz zu beenden, als der Schuss seinen Schädel durchbohrte, der Klang hallte durch das Lagerhaus, während alle Männer verblüfft auf die plötzliche Schussabgabe starrten.
"Du redest zu viel," sagte Arcangelo, bevor er sich hinter einer Kiste duckte, als Schüsse fielen, seine Männer gegen die Männer des Toten. Er schoss, wann immer er ein klares Ziel hatte, und innerhalb von Minuten verstummte der Lärm. Das einzige Geräusch war das schwere Atmen der Männer.
Als er um die Ecke lugte, sah er Leichen auf dem Boden verstreut, der Geruch von Blut überall, während seine Männer standen, entweder erschöpft oder verletzt, aber alle vier lebendig.
"Die Luft ist rein." Einer seiner Männer sprach mit einem schmerzhaften Stöhnen, als er sich aufrichtete. "Keine Bedrohung mehr."
Nicken, stand Arcangelo aus seiner Deckung auf, klopfte sich den Anzug ab und steckte seine Waffe zurück in das Holster, als er sah, dass alle größtenteils unverletzt waren. Ein plötzliches Piepen in seinem Ohr ließ ihn das Bluetooth in seinem Ohr wahrnehmen.
"Ruf Verstärkung und lass alles verladen und wegbringen." wies er an, während er die Anrufe entgegennahm.
"Ja, Chef." antworteten sie, während er zu seinem Auto ging, gefolgt von seinen zwei Wachen, von denen einer benommen wirkte und der andere seinen blutenden Arm hielt.
"Wohin?" sprach er ins Gerät, und eine Adresse wurde ihm ins Ohr geraunt.
Ein Grinsen breitete sich auf Arcangelos Lippen aus, als er sich in sein Auto setzte und losfuhr, gefolgt von einem Range Rover.
"Auf drei," flüsterte Major den Männern zu, die sich um die Tür drängten. "Eins...zwei...drei." Und damit schoss er auf den Türgriff, während ein anderer die Tür auftrat, Männer strömten in die Wohnung, die Waffen ausgestreckt und breiteten sich aus.
"Alles klar." ertönte es nacheinander, als sie feststellten, dass die Wohnung leer war.
Ricardo trat über die Schwelle, gefolgt von Arcangelo, als sie sich die verschiedenen Seiten ansahen, die an die Wand geklebt waren, mit zahlreichen Ressourcen, die auf dem Boden verstreut waren, und einem Bauplan auf dem Tisch.
"Dein Anwesen?" fragte Ricardo, als sie beide verwirrt auf den Bauplan blickten.
"Nein..." Arcangelo zog ihn näher zu sich. "Es ist... der Bauplan eines Wohnkomplexes."
"Ein Wohnkomplex? Warum?"
"Keine verdammte Ahnung." murmelte er und sah sich um, auf der Suche nach Hinweisen an den Wänden.
Es waren verschiedene Materialien.
Sicherheitssysteme, Zeitpläne und ein Ablaufplan. Es gab verschiedene Namen und eine Vielzahl von Bildern unbekannter Personen für den Mafia-Boss. Sie schienen alle Anfang bis Mitte 20 zu sein, und die Frage stellte sich: Warum zielen sie auf junge Leute ab?
"Äh...Chef," rief Major aus einem Zimmer. "Das solltest du dir ansehen."
Arcangelo wandte sich ab und ging in das Zimmer, wo Major in der Mitte stand, seine Waffe gesenkt und seine Augen panisch umherirrten.
"Was ist es?" fragte er, als er bemerkte, dass das Zimmer wie der Rest der Wohnung war: leblos und voller Bilder.
Schweigend deutete Major auf den Raum, als Arcangelo näher an die Wand trat und die Bilder sah. Als er sich umsah, wurde ihm klar, dass überall das gleiche Gesicht zu sehen war. Der gleiche Name wiederholte sich immer wieder. Die Bilder der anderen Personen ergaben endlich einen Kontext, wer sie waren.
"Verdammt." zischte er durch zusammengebissene Zähne. "Nein."
Er rannte aus dem Zimmer, stieß Ricardo vom Schreibtisch weg, wo der Bauplan lag, und betrachtete ihn aus einem anderen Winkel, bemerkte, dass ein Quadrat eingekreist war.
"Verdammt!" Arcangelo warf den Inhalt vom Schreibtisch. Er starrte auf das ganze Material an den Wänden, sein Kopf pochte, als die Bilder und Namen vor seinen Augen verschwammen.
"Sie werden sie töten." keuchte er leise, als sich alles zusammenfügte.
Sofort rannte er hinaus und die Treppe hinunter, setzte sich in sein Auto, während die Männer ihm nachriefen, aber er kümmerte sich nicht um die Gefahren, weil er nicht das Risiko eingehen konnte, zu spät zu kommen.
Nicht noch einmal.