Kapitel I: „Drive!“
Toskanisches Sonnenlicht strömte auf die Fußgänger, die ihrem Tag nachgingen. Sie saßen in Straßencafés, plauderten miteinander und genossen das Wetter.
Der Winter setzte ein und der erste Schnee war noch nicht gefallen, was den Menschen Zeit gab, das letzte angenehme Wetter zu genießen, bevor sie an die isolierte Wärme der Zentralheizung dachten.
Die Menschen nutzten diese Tatsache aus und machten das Beste aus der Zeit, die sie hatten.
Ein Mädchen mit hellbraunem Haar und einem geblümten Kleid schnappte sich ihre Sachen, bevor sie zu ihrem Auto ging. Sie hatte gerade ihren Sicherheitsgurt angelegt, als die Beifahrertür aufgerissen wurde; sie sprang auf und schrie, als ein Mann sich neben sie setzte.
"Fahr!" stöhnte der Mann, und sie konnte nur auf seinen Zustand starren.
Sein dunkles Haar war verfilzt und klebte an seiner Stirn, seine Augen huschten umher. Beide Hände waren mit Blut verschmiert, drückten auf eine Wunde in seinem Bauch und hielten eine schwarze Pistole.
"Verdammt, fahr!" brüllte er erneut, und sie sprang in Aktion. Sie trat aufs Gaspedal und fuhr blindlings wie eine Verrückte, deren Leben davon abhing.
Vielleicht tat es das auch.
"Autobahn. Jetzt," stöhnte er durch zusammengebissene Zähne und warf den Kopf zurück, die Augen fest geschlossen und blutend auf ihre Sitze. Das Blut sickerte durch sein Hemd und sammelte sich auf seinem Schoß. Der Magen des Mädchens drehte sich um, und sie wusste, dass sie etwas tun musste, bevor er in ihrem Auto starb, denn die Anwesenheit einer Leiche zu erklären, wäre eine ganz andere Sache.
"Lass mich dir helfen." Ihre Stimme zitterte, während sie in Richtung der Autobahn fuhr und in den Spiegeln eine einsame Straße hinter ihnen sah.
"Bring mich einfach...zur Autobahn."
"Die Autobahn ist dreißig Minuten entfernt, selbst bei dieser Geschwindigkeit, und du wirst an Blutverlust sterben, wenn du mich nicht den Blutfluss stoppen lässt." Sie erklärte, während er sie anstarrte. "Ich bin Medizinstudentin, bitte lass mich dir helfen."
"Warum? Soweit ich weiß...soweit ich weiß...könntest du eine von ihnen sein."
"Du bist derjenige mit der Waffe, Mister. Du sagst mir, wer im Nachteil ist."
Der Fremde schwieg, schloss die Augen vor Schmerz, ein Stöhnen entwich seinen Lippen, und sie bemerkte, dass die Waffe zitterte.
"Okay! Okay!" stöhnte er und wand sich auf seinem Sitz. "Mach schnell,"
Am Straßenrand parkend, stieg sie aus ihrem Auto und ging nach hinten, wo sie einen Erste-Hilfe-Kasten holte. Sie hob die Hände, zeigte den Kasten, bevor sie sich näherte und die Tür öffnete, und fand den Mann zitternd mit der Waffe auf sie gerichtet, kurz davor, in einen Schock zu geraten.
"Ich...ich gehe kein...kein Risiko ein."
"Okay." Sie nickte verständnisvoll und hockte sich vor ihn, knöpfte sein blutbeflecktes weißes Hemd auf und entschuldigte sich, als er zusammenzuckte. Sein Zittern verstärkte sich, als sie begann, die Wunde zu reinigen, um sie genauer zu betrachten, ihre Sinne auf Hochtouren, wissend, was das bedeutete.
"Ich brauche dich, um mit mir zu reden, damit du nicht in einen hyperaktiven Schock gerätst." Sie erklärte und untersuchte die Wunde. "Wie heißt du? Ich bin Rosalie."
"Arcangelo."
"Arcangelo, kannst du mir sagen, ob jemand zu Hause auf dich wartet? Familie? Oder Freunde?"
"Ein Neffe und eine Nichte...und meine meine meine Schwester..."
"Okay, das ist gut, du hast Leute, die auf dich warten. Kannst du mir von ihnen erzählen?"
"Mein Neffe...Neffe..." stammelte er, während Rosalie seine Wunde verband, "er ist 6 Jahre alt...hat niemanden..."
Sie schenkte seinen Worten nicht viel Aufmerksamkeit und betrachtete den Verband, da sie es geschafft hatte, den Blutfluss vorerst zu stoppen. Arcangelos Atmung beruhigte sich. "Okay, Arcangelo? Ich brauche, dass du mir sagst, wohin ich dich bringen soll."
"Entlang...entlang der Straße...du wirst es wissen."
"Alles klar," nickte Rosalie bei seiner kryptischen Antwort, bevor sie ihren Schal vom Rücksitz nahm und ihn über ihn legte. Sie half ihm, sich wieder im Sitz zurechtzufinden, lehnte ihn leicht zurück, bevor sie wieder ans Steuer ging und ihre Fahrt fortsetzte.
Sie fuhren vom Bordstein weg und fuhren schweigend weiter, während Rosalie einen Blick auf Arcangelos Gestalt warf. Sie beobachtete ihn, wie er die Waffe locker in der Hand hielt und seinen Blick auf die vorbeiziehende Landschaft richtete.
"Warum hast du mir geholfen?" sprach er heiser, während Rosalie ihn einen Moment ansah, bevor sie wieder auf die Straße schaute. "Du hättest mich sterben lassen können; schließlich bedrohe ich dich mit einer Waffe."
"Ich weiß." bestätigte sie. "Aber das würde bedeuten, dass du in meinem Auto gestorben wärst, und so etwas brauche ich nicht auf meinem Gewissen."
"Ich denke immer noch, dass du mir nicht hättest helfen sollen."
"Aber ich hätte dich auch nicht sterben lassen können. Ich möchte nicht mit der Realität leben, die Chance gehabt zu haben, jemanden zu retten, und stattdessen egoistisch zu handeln und ihn sterben zu lassen."
Arcangelo antwortete nicht, als Rosalie sich zwei schwarzen SUVs näherte, die mitten auf der Straße standen, Männer in Anzügen mit Waffen in den Händen. Und da wusste sie, dass dies das Ende der Linie für sie war.
Sie hielt ihr Auto an und hob die Hände, als zwei Männer sich näherten und weitere auf Arcangelo zugingen, der versuchte auszusteigen, bevor einer von ihnen die Tür öffnete und die anderen ihm halfen, herauszukommen.
"Seid vorsichtig. Der Verband hält nicht lange." rief Rosalie den Männern zu, als sie aus dem Auto gezogen wurde. Sie hielten sie mit vorgehaltener Waffe fest, ihre Knie gaben nach. Dick schluckend schloss sie die Augen und zuckte zusammen bei dem unmissverständlichen Klicken der Sicherung.
"Lasst sie," sprach Arcangelo über seine Schulter, während sie ihn zu den Autos brachten.
"Ja, Chef." Die Männer nickten und traten zurück, was Rosalie die Augen aufreißen ließ. Arcangelo stellte erneut Blickkontakt her und vermittelte seine Botschaft laut und deutlich.
'Sprich und du bist tot.'
Sie sah zu, wie die Autos davonfuhren und eine Rauchspur hinterließen.
Rosalie beobachtete, wie die schwarzen Fahrzeuge immer kleiner wurden, während ihr ganzer Körper zitterte und sie mit einem erschütterten Schluchzen auf die Knie zwang. Sie starrte auf ihre Hände, die mit Blut bedeckt waren, und versuchte, ihre Atmung zu beruhigen.
Sie hatte keine Ahnung, wie lange sie auf der Schotterstraße saß, bevor sie die Tränen und das getrocknete Blut von ihren Händen wischte, sich aufrappelte und in ihren Autositz fiel.
Sich beruhigend, schaltete sie das Radio ein, um ihre angespannten Nerven zu beruhigen, und beschloss, eine Dusche zu nehmen, wenn sie nach Hause kommt. Die Fahrt war lang, und sie fühlte sich noch länger an mit ihrer Ungeduld, zurückzukehren. In dem Moment, als sie ihr Auto parkte, schnappte sie sich ihre Sachen, versteckte ihre Hände in den Falten ihrer Bücher und eilte mit gesenktem Kopf ins Haus.
Als sie versehentlich mit einer Person zusammenstieß, entschuldigte sie sich hastig und eilte an ihm vorbei in den Aufzug, drückte den Knopf für den sechsten Stock. Sie wollte nur nach Hause, duschen und im Bett weinen.
Ihr Tagesplan war sehr einfach: für die bevorstehenden Prüfungen lernen. Nirgendwo in ihrem Zeitplan hatte sie vorgesehen, dass ein verwundeter Fremder sie mit einer Waffe bedrohen würde.
Die Angst überkam sie erneut bei der Erinnerung an die Ereignisse des Tages, ihre Augen weiteten sich und ihr Atem wurde flach. Den Kloß in ihrem Hals hinunterschluckend, beruhigte sie sich.
*Einatmen. Ausatmen.
Einatmen.
Ausatmen.*
Das Klingeln des Aufzugs riss sie aus ihren Atemübungen. Erleichtert atmete sie tief durch, fischte ihre Schlüssel heraus, während sie den Flur entlangging.
Die Tür aufschließend, fiel sie fast hinein und ließ all ihre Sachen auf den Boden fallen. Schnell drehte sie sich zur Tür um, schloss sie ab, legte sogar die Kette vor und lehnte ihren Kopf gegen die Holzoberfläche, ließ einen erleichterten Seufzer los, wieder in den vertrauten und sicheren vier Wänden zu sein.
"Bad." murmelte sie zu sich selbst und wischte sich die Tränen weg. "Ich brauche ein Bad."
Einen zitternden Atemzug ausstoßend, drehte sie sich um, bereit, ihre Bücher aufzuheben, als eine Hand grob ihre Schulter packte, was sie zum Schreien und nach Luft schnappen brachte. Rosalie wurde gegen die Wand gestoßen, ein schmerzhaftes Wimmern entwich ihr, als eine Hand sich um ihren Hals legte und die andere ihren Mund bedeckte, um jeglichen Laut zu unterdrücken.
Ein Paar apfelgrüner Augen starrte sie an, während sie gegen seinen Griff kämpfte, der Widerstand führte dazu, dass sein Griff um ihren Hals sich verstärkte.
"Was weißt du?" knurrte er leise, während Tränen ihr Gesicht hinunterliefen und ihre Versuche, sich zu wehren, vergeblich waren.
"Nichts," würgte sie in Panik heraus. "Ich weiß nichts."
"Lüg mich nicht an, puttana."
"B-bitte...ich weiß wirklich nichts!" schluchzte sie durch seinen Griff.
"Lügen!" knurrte er und erhöhte den Druck, blockierte ihre Atemwege, ihre Füße hingen in der Luft, während sie versuchte, seine Hände von sich zu reißen. Er beobachtete sie mit kalten, unbewegten Augen, während sie spürte, wie ihr Bewusstsein ihr entglitt.
Der Griff um ihren Hals verschwand plötzlich, was sie in einem hustenden Haufen auf den Boden fallen ließ, während der Mann über ihr zur Tür griff, hinausging und sie mit einem Knall hinter sich schloss.
Rosalie lag auf dem Boden, eine Hand um ihren Hals, hustete, um wieder Luft zu bekommen, krümmte sich und würgte trocken, während Schluchzen durch sie hindurchgingen.
Sie versuchte, tief durchzuatmen, um sich zu sammeln, aber in ihren Bemühungen, ihre Fassung wiederzugewinnen, schloss sie die Augen und ihr ganzer Körper entspannte sich gegen den Holzboden.
Rosalie erwachte vom Klingeln ihres Telefons. Stöhnend gegen das Parkett, richtete sie sich auf und rieb sich die Augen, bevor sie in ihrer Tasche nach dem Gerät suchte. Den Wecker ausschaltend, blickte sie um sich, als die Ereignisse des Vortages wieder hochkamen.
Schluckend, zuckte sie bei dem Schmerz zusammen, der durch sie schoss, bevor sie sich auf die Füße kämpfte.
Desorientiert und benommen trat Rosalie unter die Dusche, vermied es, in den Spiegel zu schauen. Als sie herauskam, wischte sie mit der Hand über den leicht beschlagenen Spiegel. Ein verzweifelter Schrei blieb ihr im Hals stecken.
Ihr Hals war überall schwarz, blau und lila. Die Haut war empfindlich bei Berührung und schmerzte, wann immer sie versuchte zu sprechen oder einen Laut von sich zu geben. Ihre Augen waren blutunterlaufen und ihr Gesicht fleckig.
In diesem Moment beschloss Rosalie, die heutigen Vorlesungen ausfallen zu lassen und sich bei der Arbeit krank zu melden.
Sie wollte die Ereignisse von gestern nie wieder durchmachen.
Nachdem sie sich in bequeme Kleidung umgezogen hatte, versuchte sie zu essen, musste sich aber schließlich übergeben. Schließlich entschied sie sich, einfach ein Schmerzmittel zu nehmen und zu schlafen.
Rosalie hätte den ganzen Tag durchschlafen können, wurde aber vom Summen ihres Telefons geweckt. 36 verpasste Anrufe. Alle von verschiedenen Leuten. Nachdem sie die Nachrichten mit der Ausrede einer Grippe beantwortet hatte, fiel sie wieder ins Bett. Ihre Augen schlossen sich fast sofort, und der Schlaf überkam sie erneut; die Wirkung der Medikamente war noch in ihrem System.
"Du Idiot!" hörte sie jemanden in ihrem Traum zischen, eine tiefe, dunkle und samtige Stimme sprach über ihr. "Schau, was du angerichtet hast!"
Die sanfteste Berührung an ihrem Hals folgte diesem gezischten Flüstern.
"Ich konnte mir nicht sicher sein!" flüsterte eine neue Stimme zurück.
"Ich sollte dich töten, Vincent." entgegnete die erste Stimme mit unheimlicher Ruhe. "Sie hat mein Leben gerettet und dann versuchst du, sie zu töten? Das Mädchen hat schon genug Traumata durchgemacht. Und wenn sie klug genug ist, weiß sie, dass sie den Mund halten muss. Nicht nur, weil sie die falschen Leute nicht kennt, sondern auch, weil ihr niemand glauben würde. Ich bin ein Geist, erinnerst du dich? Ich existiere nicht in der Außenwelt. Ich bin nichts als ein Gerücht."
In ihrem Traum drehte sich Rosalie um, um die Quelle der Stimmen zu finden, sah aber nichts als Dunkelheit.
"Lass uns gehen." sprach die Stimme über ihr, während sie verzweifelt suchte, wissen wollend, warum sie ihr das angetan hatten und was sie getan haben könnte, um dieses Trauma zu verdienen.
Sie musste wissen, warum sie.
Sie wollte schreien, aber ihr Hals tat zu sehr weh, um auch nur ein verständliches Wort zu formen. Der Schmerz intensivierte sich plötzlich und riss sie aus ihrem Schlaf, als sie hustend aufwachte, sich auf ihrem Bett zusammenkauerte und versuchte, den Schmerz zu lindern.
Als ihr Hustenanfall nachließ, starrte sie an die Decke, Tränen liefen ihr über die Augen, da sie so etwas nie wieder erleben wollte. Ihre Finger zitterten, als sie sie zu ihrem Hals hob, schwörend, dass die Berührung real gewesen war, aber es war nur ein Produkt ihrer Fantasie bezüglich des Mannes, den sie gestern gerettet hatte.
Antacio? Antonio? Angelo?
Sie konnte sich nicht einmal richtig an seinen Namen erinnern und träumte dennoch von ihm.
Rosalie griff nach ihrem Nachttisch, um ihr Telefon zu holen, aber etwas knisterte unter ihrer Hand.
Sie drehte sich in die Richtung und fand eine Seite. Sie konnte sich nicht erinnern, sich selbst eine Notiz hinterlassen zu haben. Sie hob sie über ihr Gesicht und erkannte sofort, dass es nicht ihre Handschrift war, da die Worte viel zu elegant und perfekt kursiv waren, um von ihr zu stammen.
"*Heiße Suppe hilft, wenn man gewürgt wurde. Sie sollte deine Atemwege genug öffnen, um das Atmen erträglich zu machen. Außerdem solltest du Arnika-Salbe für die Blutergüsse kaufen.
-AR*"