Ihre Verbotenen Zwillingsliebhaber

Kapitel 4

In dem Moment, in dem meine letzte Unterrichtsstunde endet, renne ich zu meinem Auto. Obwohl die Sonne noch hoch steht und es kaum Zeit für das Abendessen ist, wird im Mirage das Geschäft wie immer gut laufen. Es gibt immer einen stetigen Fluss von Gästen, wenn Alkohol und nackte Körper auf der Speisekarte stehen.

Ich öffne den Kofferraum meines sonnengebleichten Toyota Camry, werfe die Tasche voller Bücher und die Hausaufgaben für heute Abend hinein und tausche sie gegen die schwarze Netz-Tasche, die das Kostüm für heute Abend enthält. Ein geheimes Lächeln spielt auf meinen Lippen, als ich es mir vorstelle. Für einen kurzen Moment erlaube ich mir, mich zu fragen, ob mein mysteriöser Mann—ähm, Professor Scott—auftauchen wird. Wenn er es tut, frage ich mich, was er von dem schwarzen Herrenhemd und der smaragdgrünen Krawatte und dem String halten wird, die ich tragen werde. Ich frage mich, ob er wissen wird, dass ich es für ihn trage.

Als ich durch den Parkplatz manövriere, entdecke ich eine vertraute Gestalt. Er steht vor seinem eigenen Auto, einem glänzenden silbernen BMW, und starrt mit einem Ausdruck der Besorgnis in die offene Motorhaube. Er ist gestresst—ich sehe es an der festen Haltung seiner Schultern, und als er sich durch sein dunkles Haar fährt und das Stirnrunzeln tiefer wird, beschließe ich anzuhalten.

„Brauchst du Hilfe?“ frage ich.

Professor Scott richtet sein volles Augenmerk auf mich, und ich schaudere gleichzeitig, als ich zusammenzucke. Er ist nicht nur gestresst, er ist wütend. In seiner Hand hält er sein Handy und hebt es, um auf das Auto zu zeigen. „Das Scheißding springt nicht an. Es klickt nur“, knurrt er.

Als er mich erkennt, verengen sich seine Augen, und ich hoffe, dass es nur das Sonnenlicht ist, das diese Reaktion hervorruft. Obwohl ich es besser weiß.

„Das ist das erste Mal, dass ich jemanden höre, der einen BMW als Scheißding bezeichnet“, witzle ich und ignoriere seine Haltung. „Hast du jemanden angerufen, der sich das ansieht?“ Die Frage ist rhetorisch. Offensichtlich hätte er jemanden angerufen, wenn er ein Handy in der Hand hält.

„Natürlich“, schnauzt er und gibt mir einen Blick, der zeigt, wie dumm er die Frage findet. „Ich zahle fast zweihundert im Jahr und sie sagen mir, ich muss eine Stunde und fünfundvierzig Minuten warten, bis der Wagen kommt.“ Er flucht, und die bunte Sprache macht ihn irgendwie weniger zum Professor und mehr zur Person. Mehr zu dem Mann, an den ich mich gewöhnt habe.

Diese aggressive Seite erinnert mich an unsere letzte Nacht zusammen. An die harte Tür, die meinen Rücken aufschürfte, und die blauen Flecken, die er auf meinen Oberschenkeln hinterließ, wo seine Finger in mein Fleisch gruben—bei der Erinnerung spüre ich ein sehnsüchtiges Ziehen zwischen meinen Schenkeln.

Ich starre eine Minute lang auf die offene Motorhaube und wäge alle Optionen ab. Wenn ich bleibe, komme ich zu spät zur Arbeit. Wenn ich gehe, bin ich ziemlich sicher, dass das mich zu einem Arschloch macht. Obwohl er mich vorhin wütend gemacht hat, als er mich aus seinem Zimmer geworfen und versucht hat, mich vor der ganzen Klasse zu demütigen, habe ich nicht wirklich den Eindruck, dass er beabsichtigt, so ein Arschloch zu sein. Tatsächlich denke ich, dass Intensität einfach ein Teil von ihm ist. Aber er wirkt gerade wirklich verdammt verletzlich. Vielleicht lässt er mich in Ruhe für den Rest des Jahres, wenn ich die gute Samariterkarte spiele.

Mit diesem kleinen Funken Hoffnung, der in meinem Kopf glimmt, stelle ich das Auto in Parkposition und öffne die Tür. Professor Scott sieht mich an, als ich aus dem Auto steige, als ob es das erste Mal wäre, dass er mich ansieht. Das ist absurd, da er mich seit Monaten auf einer Bühne nackt ausziehen sieht und mich privat fast genauso lange auszieht.

Sein Blick wandert langsam von meinem Gesicht zu meinen Füßen und wieder zurück. Als er länger als nötig auf meiner Brust verweilt, erkenne ich das verräterische Funkeln, das mir zeigt, dass ihm gefällt, was er sieht.

Ich kann ihm wirklich keinen Vorwurf machen. Ich sehe diesen Blick jeden Tag bei den Männern im Club. Es ist klassische, instinktive Anziehung. Der Mann mag, was er sieht, aber er kennt mich nicht wirklich, und damit endet es.

Es sei denn, einer von uns entscheidet sich anders.

Vielleicht liegt diese Neuheit an dem Tapetenwechsel. Außerhalb der Wände des Clubs und des Hotels bin ich eine echte Person. Keine Fantasie, die er ficken und dann wie eine Porzellanpuppe beiseite legen kann.

Ich stehe ein wenig aufrechter und fühle diese Macht, die normalerweise nur kommt, wenn ich auf der Bühne arbeite. „Du hast gesagt, es klickt, wenn du versuchst, es zu starten?“

„Ja, es klickt nur.“

Ich streife an ihm vorbei, gehe zur Fahrerseite und gleite auf den butterweichen schwarzen Ledersitz. Dieses Auto ist sowohl im Preis als auch im Stil ein Luxus, und ich nehme mir einen Moment Zeit, um das aufwendige Armaturenbrett, das handgenähte Leder und die Chromdetails in meinem Gedächtnis zu verankern. Sogar der kleine Baum, der nach Männerparfüm riecht und an seinem Spiegel hängt, hat einen besonderen Platz in meinem Kopf. Durch die Windschutzscheibe sehe ich, wie der Professor blinzelt und sich sammelt.

Richtig, Zeit, ihm ein bisschen was über mich beizubringen.

Obwohl das Auto nicht startet, versuche ich trotzdem, die Zündung zu drehen, um es selbst zu hören. Es klickt einmal, und ich beobachte, ob das Armaturenbrett irgendwelche Lebenszeichen zeigt. „Hat es beim ersten Versuch versucht zu starten?“

Er verschränkt die Arme vor der Brust, und ich kann nicht anders, als zu bemerken, wie der Stoff seines Hemdes an den Schultern und um die Bizeps spannt. Letzte Nacht hatte ich meine Hände darauf, denke ich und lächle in mich hinein.

„Das Radio ging kurz an, aber es hat aufgehört zu funktionieren. Alles hat aufgehört zu funktionieren.“ Seine Augen verengen sich, als er beobachtet, wie ich aussteige. Er verfolgt meine Bewegungen und weicht aus, als ich wieder an ihm vorbeistreife, um einen Blick unter die Motorhaube zu werfen. Ich weiß, was er denkt. Was glaubt dieses Mädchen, was sie über das Reparieren von Autos weiß? Die Antwort: mehr als er.

Mein ’92er Toyota, ein Auto, das eigentlich ewig halten sollte, ist eine Zitrone. Die ständigen Reparaturkosten fraßen das Geld so schnell auf, wie ich es verdienen konnte, also habe ich mir ein paar Dinge selbst beigebracht. Zum Beispiel weiß ich genau, was mit dem überteuerten Stück Metall des Professors los ist.

„Dein Anlasser ist blockiert“, sage ich und schaue über meine Schulter zu ihm.

Seine Augen weiten sich vor Überraschung, verengen sich dann aber zu Misstrauen. „Lass mich raten, dein Vater oder Bruder hat dir ein paar Dinge beigebracht, als du aufgewachsen bist.“

Wieder einmal würde er die Antwort darauf wissen, wenn er sich jemals die Zeit genommen hätte, mich kennenzulernen. Ich sehe, dass dies für ihn zu einem Crashkurs wird.

„Mein Vater ist tot und ich bin ein Einzelkind“, sage ich beiläufig, obwohl ich sehe, wie er die Arme fallen lässt und einen Schritt zurücktritt, dass er schockiert ist und diese letzte Aussage bereut. „Was ich über Autos weiß, habe ich mir selbst beigebracht. Dein Anlasser“, sage ich und zeige auf das Auto, „ist kaputt. Es ist eine relativ günstige Reparatur, besonders wenn du es selbst machen kannst.“ Ich mustere kritisch seine schicken Klamotten. „Aber irgendetwas sagt mir, dass du nicht für die Herausforderung bereit bist.“

Er blickt auf seine Kleidung hinunter, als würde er versuchen, etwas daran auszusetzen. Als er wieder zu mir schaut, sehe ich, dass meine Worte etwas in ihm ausgelöst haben. Professor Scott greift nach oben, um die offene Motorhaube zu halten. „Und du bist?“ Er mustert mich mit demselben Blick, den ich ihm gegeben habe, und betrachtet mein schwarzes Tanktop, die weißen Skinny-Jeans und die Peeptoe-Pumps mit Verachtung.

Mit einem Grinsen sage ich: „Es macht mir nichts aus, ein wenig Schmutz unter die Nägel zu bekommen. Leider habe ich diese Woche gerade eine neue Schicht Lack aufgetragen und keine Zeit, sie neu zu machen. Was ich aber tun kann, ist, dich irgendwohin zu bringen, falls du irgendwohin musst.“

Ich muss sagen, ich genieße das. Jemanden, der immer die Kontrolle hat, aus dem Konzept zu bringen, muss wehtun. Eine kleine Rache für den Schmerz, den ich empfand, als er mich so kaltherzig aus seinem Hotelzimmer geworfen hat.

Ich beobachte ihn genau und warte geduldig auf seine Antwort, aber die Uhr tickt. Ich kann es mir nicht leisten, zu spät zur Arbeit zu kommen.

Professor Scott sieht nicht sehr glücklich mit seinen Optionen aus, aber zum Glück braucht er nicht lange, um darüber nachzudenken. Mit einem rauen Seufzer schlägt er die Motorhaube zu und holt seine Schlüssel aus der Zündung. Mit sehr entschlossenen Schritten geht er zur Beifahrerseite meines Autos. „Ich treffe jemanden im River Front Plaza. Kennst du das?“

Das sollte ich, da es das edelste Restaurant der Stadt beherbergt, einen Block vom Club entfernt ist und er mich jede zweite Woche im Hotel nebenan fickt. Ihm das zu sagen, scheint jedoch trivial. Natürlich weiß er das bereits.

Spielend mit der Erleichterung, dass es auf meinem Weg liegt, dem Hauch von Enttäuschung, dass er sich nicht mit mir trifft, und der Aufregung, dass ich ein wenig mehr Zeit mit ihm verbringen kann, steige ich hinter das Lenkrad und starte den Motor. „Ich kenne die Gegend,“ sage ich kurz.

Als er sich anschnallt, bemerke ich, dass Professor Scott nicht besonders begeistert von seinem Tagesverlauf zu sein scheint. Ich hingegen sehe eine goldene Gelegenheit, die mir gerade in den Schoß gefallen ist. Als ich langsam zum Ausgang des Parkplatzes fahre, sehe ich, wie der abendliche Verkehr beginnt, und bei der ersten Gelegenheit, die sich bietet, schieße ich in den Verkehr.

„Geschäftlich oder privat?“ frage ich ihn, während ich beschleunige, um eine rote Ampel zu überholen. Wir gleiten durch die belebte Kreuzung, gerade noch rechtzeitig, bevor die Blitzlichter der im letzten Jahr installierten Ampelkameras aufblitzen. Neben mir hat der Professor einen Todesgriff am Türgriff, und ich kichere in mich hinein.

„Was?“ sagt er mit angespannter Stimme. Ich muss fast lachen, denn das ist das einzige Mal, dass ich ihn außerhalb seiner Komfortzone sehe. Normalerweise hat er die ganze Kontrolle, und ich bin ihm ausgeliefert. Das Gefühl der Macht ist berauschend.

Ehrlich gesagt, ist mein Fahrstil beängstigend. Ich weiß das, weil Annie es mir oft gesagt hat, weshalb sie immer fährt, wenn wir zusammen irgendwohin gehen. Das Problem ist nicht, dass ich rücksichtslos bin. Ich bin aggressiv. Nicht viele Menschen können genug Kontrolle abgeben, um mit meinem Fahrstil klarzukommen, weshalb es mich beeindruckt, dass er es so lange geschafft hat, seine Kommentare für sich zu behalten. Aber die kränkliche Blässe deutet darauf hin, dass er auf dem Weg zu einem frühen Herzinfarkt sein könnte, also gehe ich vom Gas.

„Geschäftlich oder privat?“ wiederhole ich.

Als die Farbe in sein Gesicht zurückkehrt, löst Professor Scott seinen Blick von der Straße und sieht mich kurz an. „Was meinst du?“

„Triffst du einen Freund? Einen Geschäftspartner? Deine Frau?“

„Privat, schätze ich.“

Ich nicke, als ob die Information mir nicht gerade die Luft aus den Lungen gesogen hätte. „Also deine Frau?“

Er gibt mir einen seltsamen Blick, und ich frage mich, ob er den Ton in meiner Stimme bemerkt hat. „Du bist meine Studentin, Josephine,“ tadelt er. „Das werde ich dir nicht sagen.“

„Das ist in Ordnung“, sage ich schnell, kaum beeindruckt von seinem kühlen Ton. „Ich weiß bereits, dass du nicht verheiratet bist. Ich tippe auf eine Freundin.“

„Und woher weißt du, dass ich nicht verheiratet bin?“ fragt er und dreht sich zu mir um, eine Augenbraue hochgezogen.

Ich strecke die Hand aus und tippe auf den dritten Finger seiner linken Hand. „Kein Ring.“ Das war das Erste, was ich überprüft habe, als er mir seine Visitenkarte gab und mich bat, ihn vor dem Club zu treffen. Ich mag vieles sein, aber eine Ehebrecherin bin ich nicht.

Er schaut weg, aus dem Fenster, und zu meinem Bedauern endet das Gespräch, bevor es beginnt. Als wir am Restaurant ankommen, nehme ich mir einen Moment, um es auf mich wirken zu lassen. Ich war noch nie drinnen, aber die schiere Größe und Pracht dieses Gebäudes rauben mir immer den Atem.

Ich lasse einen langen, tiefen Pfiff der Bewunderung los, während ich mich über das Lenkrad lehne und zu dem Stahlskyscraper hinaufblicke. „Schick.“

Professor Scott lacht leise und schüttelt den Kopf. „Das ist es“, sagt er und greift nach dem Türgriff. „Danke für die Fahrt, Miss Hart. Ich schulde Ihnen was. Genießen Sie den Rest Ihres Abends.“

Er ist in Sekunden verschwunden, und ich fahre weg und frage mich, wie er wohl vorhat, mir etwas zurückzuzahlen. Doch als ich weniger als fünf Minuten später durch die Hintertür des Mirage gehe, in die dicke Decke der Dunkelheit und den durchdringenden Geruch von Parfüms, Alkohol und leichtem Schimmel eintauche, trifft mich die Realität, dass er sich mit jemand anderem trifft. Unsere gemeinsame Zeit ist vorbei.

Es sollte sich nicht so anfühlen, als wäre jemand gestorben, aber ich spüre das vertraute Ziehen, das dem Tod meiner Eltern folgte, wie einen Knoten in meiner Brust. Säure brennt in meinem Magen und ich muss mich daran erinnern, dass ich wusste, dass dieser Tag kommen würde. Ich dachte nur nicht, dass es so schwer sein würde, loszulassen.

„Du bist spät dran, J.“ Kota, der Besitzer des Clubs, betritt den Umkleideraum ohne zu klopfen und lehnt seine Schulter gegen die Wand, während er mir beim Umziehen zusieht.

Sein unerschütterlicher Blick war unheimlich, als ich mich als eine seiner Tänzerinnen anmeldete, aber wie bei den meisten Dingen im Leben habe ich mich daran gewöhnt. Es half zu erkennen, dass Kota sich keinen Deut darum schert, wie viel Haut zu sehen ist. Er arbeitet schon lange genug im Geschäft, dass ein Satz Brüste für ihn dasselbe ist wie der nächste. Ihn interessiert mehr die Bilanz.

„Ich musste einem Freund helfen“, sage ich vage, weil weniger hier mehr ist. Das Einzige, was Kota oder irgendjemand sonst über mich wissen muss, ist das, was in meinen Unterlagen steht. „Ich werde zusätzliche Tische bedienen, um es wieder gutzumachen, bevor ich auf die Bühne gehe.“

„Keine Tische“, sagt Kota und schüttelt seinen glänzenden, kahlen Kopf. „Ich brauche dich heute Abend auf der Tanzfläche.“

Ich zucke mit den Schultern und nicke gleichgültig. Alle Mädchen müssen sich im Laufe der Woche abwechseln, also bedeutet es, dass jemand für mich auf der Tanzfläche arbeiten muss, wenn ich heute Abend dort bin. Ich schätze, das bedeutet, dass ich heute Abend mein Outfit ändern werde. „Wer hat abgesagt?“

„Christine. Sie hat die Grippe oder so was.“

„Hoffentlich ist sie nicht schwanger“, sage ich lachend, aber dann sehe ich den finsteren Blick auf Kotas Gesicht, der mir zeigt, dass der Witz nicht gut ankam, und er verfliegt. Schwanger zu werden ist das Todesurteil. Es ist ein garantierter Tritt in den Hintern. Ein weiterer Anreiz für mich, es in meinen Hosen zu behalten, sozusagen.

Kota richtet sich auf und wirft die Tür auf, wodurch die dröhnende Musik hereinströmt. „Beweg dich, Pussycat. Es wird eine geschäftige Nacht.“