Durch die Flammen: Ruf des Drachen

Kapitel 4

Bryan wanderte langsam den Waldweg hinunter, schlängelte sich durch den Weißwald und dachte über sein Leben nach. Seine vierzig Jahre waren harte gewesen; er hatte sich nie zuvor die Zeit genommen, durch einen Wald zu wandern und die Schönheit um sich herum zu bewundern. Er schaute auf die weißen Blätter, die unter seinen Füßen knirschten, unterbrochen vom Klang seines Stocks, der den weichen Waldboden berührte; er schaute nach oben, während er ging, und nahm die Schönheit der Aesop-Bäume in sich auf, mit ihren glänzenden weißen Blättern und leuchtend roten Ästen, die in der Morgensonne glitzerten. Blätter fielen herab und regneten wie Schnee auf ihn nieder, und zum ersten Mal in seinem Leben fühlte er einen echten Frieden.

Von durchschnittlicher Größe und Statur, mit dunkelschwarzem Haar, einem ständig unrasierten Gesicht, einem breiten Kiefer, langen, ausgeprägten Wangenknochen und großen schwarzen Augen mit dunklen Ringen darunter, sah Bryan immer aus, als hätte er seit Tagen nicht geschlafen. Und so fühlte er sich auch immer. Aber jetzt. Jetzt endlich fühlte er sich ausgeruht. Hier, in Ur, im nordwestlichen Eck von Escalon, fiel kein Schnee. Die gemäßigten Brisen vom Ozean, nur einen Tagesritt westlich, sorgten für wärmeres Wetter und ließen Blätter in allen Farben gedeihen. Es erlaubte Bryan auch, nur einen Umhang zu tragen, ohne sich vor den eisigen Winden zu fürchten, wie es in weiten Teilen von Escalon der Fall war. Er gewöhnte sich noch daran, einen Umhang statt einer Rüstung zu tragen, einen Stab statt eines Schwertes zu führen, die Blätter mit seinem Stab zu berühren, anstatt seine Feinde mit einem Dolch zu durchbohren. Es war alles neu für ihn. Er versuchte herauszufinden, wie es sich anfühlte, diese neue Person zu werden, die er sein wollte. Es war friedlich – aber ungewohnt. Als ob er vorgab, jemand zu sein, der er nicht war.

Denn Bryan war kein Reisender, kein Mönch – und auch kein friedlicher Mann. Er war immer noch, in seinem Blut, ein Krieger. Und nicht irgendein Krieger; er war ein Mann, der nach seinen eigenen Regeln kämpfte und nie eine Schlacht verloren hatte. Er war ein Mann, der keine Angst hatte, seine Kämpfe von den Turnierbahnen in die Hintergassen der Tavernen zu tragen, die er gerne besuchte. Er war das, was manche Leute einen Söldner nannten. Ein Auftragsmörder. Ein Mietschwert. Es gab viele Namen für ihn, einige sogar weniger schmeichelhaft, aber Bryan kümmerte sich nicht um Etiketten oder darum, was andere Leute dachten. Alles, was ihn interessierte, war, dass er einer der Besten war.

Bryan hatte selbst viele Namen angenommen, die er nach Belieben änderte. Er mochte den Namen, den ihm sein Vater gegeben hatte, nicht – tatsächlich mochte er seinen Vater auch nicht – und er hatte nicht vor, sein Leben mit einem Namen zu verbringen, den ihm jemand anderes aufgedrückt hatte. Bryan war die häufigste Namensänderung, und er mochte ihn, vorerst. Es war ihm egal, wie ihn jemand nannte. Er kümmerte sich nur um zwei Dinge im Leben: den perfekten Punkt für die Spitze seines Dolches zu finden und dass seine Auftraggeber ihn in frisch geprägtem Gold bezahlten – und zwar viel davon.

Bryan hatte schon in jungen Jahren entdeckt, dass er ein natürliches Talent hatte, dass er allen anderen in dem, was er tat, überlegen war. Seine Brüder, wie sein Vater und alle seine berühmten Vorfahren, waren stolze und edle Ritter, die die beste Rüstung trugen, das beste Stahl führten, auf ihren Pferden umherprangten, ihre Banner schwenkten, mit ihren blumigen Haaren Wettbewerbe gewannen, während Damen ihnen Blumen zu Füßen warfen. Sie konnten nicht stolzer auf sich sein.

Bryan jedoch hasste den Pomp, das Rampenlicht. Diese Ritter schienen ihm alle unbeholfen im Töten, äußerst ineffizient, und Bryan hatte keinen Respekt vor ihnen. Noch brauchte er die Anerkennung, die Insignien oder Wappen, die Ritter begehrten. Das war für Leute, denen das Wichtigste fehlte: die Fähigkeit, einem Mann schnell, leise und effizient das Leben zu nehmen. In seinen Augen gab es nichts anderes zu besprechen.

Als er jung war und seine Freunde, zu klein, um sich selbst zu verteidigen, schikaniert wurden, kamen sie zu ihm, bereits bekannt dafür, außergewöhnlich gut mit dem Schwert zu sein, und er nahm ihre Bezahlung an, um sie zu verteidigen. Ihre Peiniger quälten sie nie wieder, da Bryan diesen extra Schritt ging. Das Wort über seine Fähigkeiten verbreitete sich schnell, und als Bryan immer mehr Zahlungen annahm, verbesserten sich seine Fähigkeiten im Töten.

Bryan hätte ein Ritter werden können, ein gefeierter Krieger wie seine Brüder. Aber er entschied sich stattdessen, im Schatten zu arbeiten. Gewinnen war das, was ihn interessierte, tödliche Effizienz, und er hatte schnell entdeckt, dass Ritter, trotz all ihrer schönen Waffen und sperrigen Rüstungen, nicht halb so schnell oder effektiv töten konnten wie er, ein einzelner Mann mit einem Lederhemd und einem scharfen Dolch.

Während er wanderte und mit seinem Stab die Blätter anstieß, erinnerte er sich an eine Nacht in einer Taverne mit seinen Brüdern, als Schwerter mit rivalisierenden Rittern gezogen wurden. Seine Brüder waren umzingelt, in der Unterzahl, und während alle edlen Ritter auf Zeremonie bestanden, zögerte Bryan nicht. Er war durch die Gasse gesprintet und hatte mit seinem Dolch allen die Kehlen durchgeschnitten, bevor die Männer ein Schwert ziehen konnten.

Seine Brüder hätten ihm für ihr Leben danken sollen – stattdessen distanzierten sie sich alle von ihm. Sie fürchteten ihn und sahen auf ihn herab. Das war der Dank, den er erhielt, und der Verrat verletzte Bryan mehr, als er sagen konnte. Es vertiefte seinen Bruch mit ihnen, mit der gesamten Noblesse, mit aller Ritterlichkeit. In seinen Augen war das alles Heuchelei, eigennützig; sie konnten mit ihrer glänzenden Rüstung davonmarschieren und auf ihn herabsehen, aber wenn es nicht wegen ihm und seinem Dolch gewesen wäre, würden sie heute alle tot in jener Gasse liegen.

Bryan wanderte und wanderte, seufzte und versuchte, die Vergangenheit loszulassen. Während er nachdachte, wurde ihm klar, dass er die Quelle seines Talents nicht wirklich verstand. Vielleicht lag es daran, dass er so schnell und wendig war; vielleicht daran, dass er schnelle Hände und Handgelenke hatte; vielleicht daran, dass er ein besonderes Talent dafür hatte, die lebenswichtigen Punkte eines Mannes zu finden; vielleicht daran, dass er nie zögerte, diesen letzten Schritt zu gehen, den andere Männer fürchteten; vielleicht daran, dass er nie zweimal zuschlagen musste; oder vielleicht daran, dass er improvisieren konnte, mit jedem Werkzeug töten konnte, das ihm zur Verfügung stand – eine Feder, ein Hammer, ein alter Baumstamm. Er war geschickter als andere, anpassungsfähiger und schneller auf den Beinen – eine tödliche Kombination.

Als er aufwuchs, hatten sich all diese stolzen Ritter von ihm distanziert, hatten ihn sogar hinter vorgehaltener Hand verspottet (denn niemand würde ihn ins Gesicht verspotten). Aber jetzt, da sie alle älter waren, da ihre Kräfte schwanden und sein Ruhm sich verbreitete, war er es, der von Königen angeheuert wurde, während sie alle vergessen waren. Denn was seine Brüder nie verstanden hatten, war, dass Ritterlichkeit keine Könige zu Königen machte. Es war die hässliche, brutale Gewalt, die Angst, die Eliminierung deiner Feinde, einen nach dem anderen, das grausame Töten, das niemand sonst tun wollte, das Könige machte. Und es war er, an den sie sich wandten, wenn sie die wirkliche Arbeit eines Königs erledigt haben wollten.

Mit jedem Stoß seines Stocks erinnerte sich Bryan an jedes seiner Opfer. Er hatte die schlimmsten Feinde des Königs getötet – nicht durch Gift – dafür brachten sie die kleinen Attentäter, die Apotheker, die Verführerinnen. Die schlimmsten wollten sie oft mit einem Statement getötet haben, und dafür brauchten sie ihn. Etwas Grausames, etwas Öffentliches: ein Dolch ins Auge; ein Körper, der auf einem öffentlichen Platz verstreut lag, aus einem Fenster baumelnd, damit alle beim nächsten Sonnenaufgang sehen konnten, damit alle sich wunderten, wer es gewagt hatte, sich dem König zu widersetzen.

Als der alte König Tarnis das Königreich übergeben hatte, die Tore für Bandrania geöffnet hatte, fühlte sich Bryan zum ersten Mal in seinem Leben niedergeschlagen, ziellos. Ohne einen König, dem er dienen konnte, fühlte er sich verloren. Etwas, das lange in ihm gebrodelt hatte, war an die Oberfläche gekommen, und aus irgendeinem Grund, den er nicht verstand, hatte er...

begonnen, über das Leben nachzudenken. Sein ganzes Leben lang war er von Tod, vom Töten, vom Nehmen des Lebens besessen gewesen. Es war einfach geworden – zu einfach. Aber jetzt veränderte sich etwas in ihm; es war, als ob er den festen Boden unter seinen Füßen kaum noch spüren konnte. Er hatte immer aus erster Hand gewusst, wie zerbrechlich das Leben war, wie leicht es genommen werden konnte, aber jetzt begann er darüber nachzudenken, es zu bewahren. Das Leben war so zerbrechlich, war es nicht eine größere Herausforderung, es zu bewahren, als es zu nehmen?

Und trotz sich selbst begann er sich zu fragen: Was war dieses Ding, das er anderen wegnahm?

Bryan wusste nicht, was all diese Selbstreflexion ausgelöst hatte, aber es machte ihn zutiefst unbehaglich. Etwas war in ihm aufgetaucht, eine große Übelkeit, und er hatte das Töten satt – er hatte eine ebenso große Abneigung dagegen entwickelt, wie er es einst genossen hatte. Er wünschte, es gäbe eine Sache, auf die er zeigen könnte, die all dies ausgelöst hatte – das Töten einer bestimmten Person vielleicht – aber es gab keine. Es war einfach ohne Grund über ihn gekommen. Und das war das Beunruhigendste von allem.

Im Gegensatz zu anderen Söldnern hatte Bryan nur Aufträge angenommen, an die er glaubte. Erst später im Leben, als er zu gut in dem geworden war, was er tat, als die Zahlungen zu groß wurden, die Leute, die ihn anforderten, zu wichtig, hatte er begonnen, die Grenzen zu verwischen, Zahlungen für das Töten von Menschen anzunehmen, die nicht unbedingt schuldig waren – überhaupt nicht unbedingt. Und das war es, was ihn störte.

Bryan entwickelte eine ebenso starke Leidenschaft dafür, alles rückgängig zu machen, was er getan hatte, anderen zu beweisen, dass er sich ändern konnte. Er wollte seine Vergangenheit auslöschen, alles, was er getan hatte, zurücknehmen, Buße tun. Er hatte sich selbst ein feierliches Gelübde abgelegt, nie wieder zu töten; nie wieder einen Finger gegen jemanden zu erheben; den Rest seiner Tage damit zu verbringen, Gott um Vergebung zu bitten; sich der Hilfe für andere zu widmen; ein besserer Mensch zu werden. Und all das hatte ihn auf diesen Waldweg geführt, den er jetzt mit jedem Klick seines Stocks entlangging.

Bryan sah, wie der Waldweg vor ihm anstieg und dann abfiel, erleuchtet von weißen Blättern, und er überprüfte erneut den Horizont nach dem Turm von Ur. Es war immer noch kein Zeichen davon zu sehen. Er wusste, dass dieser Weg ihn schließlich dorthin führen musste, diese Pilgerreise, die ihn seit Monaten rief. Seit er ein Junge war, war er von Geschichten über die Wächter fasziniert gewesen, den geheimnisvollen Orden von Mönchen/Rittern, teils Menschen und teils etwas anderes, deren Aufgabe es war, in den beiden Türmen zu residieren – dem Turm von Ur im Nordwesten und dem Turm von Kos...

im Südosten – und über das kostbarste Relikt des Königreichs zu wachen: das Schwert der Flammen. Der Legende nach war es das Schwert der Flammen, das die Flammen am Leben hielt. Niemand wusste genau, in welchem Turm es sich befand, ein streng gehütetes Geheimnis, das nur den ältesten Wächtern bekannt war. Sollte es jemals bewegt oder gestohlen werden, wären die Flammen für immer verloren – und Escalon wäre anfällig für Angriffe.

Es hieß, dass die Bewachung der Türme eine hohe Berufung, eine heilige und ehrenvolle Pflicht sei – wenn die Wächter einen akzeptierten. Bryan hatte als Junge immer von den Wächtern geträumt, war nachts ins Bett gegangen und hatte sich gefragt, wie es wäre, ihren Reihen beizutreten. Er wollte sich in Einsamkeit, im Dienst und in Selbstreflexion verlieren, und er wusste, dass es keinen besseren Weg gab, als ein Wächter zu werden. Bryan fühlte sich bereit. Er hatte sein Kettenhemd gegen Leder eingetauscht, sein Schwert gegen einen Stab, und zum ersten Mal in seinem Leben hatte er einen ganzen Mond lang niemanden getötet oder verletzt. Er begann, sich gut zu fühlen.

Als Bryan einen kleinen Hügel erklomm, schaute er hoffnungsvoll hinaus, wie er es seit Tagen getan hatte, in der Hoffnung, dass dieser Gipfel den Turm von Ur irgendwo am Horizont enthüllen könnte. Aber es war nichts zu sehen – nichts als mehr Wald, soweit das Auge reichte. Doch er wusste, dass er nahe war – nach so vielen Tagen des Wanderns konnte der Turm nicht mehr weit entfernt sein.

Bryan setzte seinen Weg den Abhang hinunter fort, der Wald wurde dichter, bis er am Fuß des Hügels auf einen riesigen, umgestürzten Baum stieß, der den Weg blockierte. Er blieb stehen und betrachtete ihn, bewunderte seine Größe und überlegte, wie er daran vorbeikommen könnte.

„Ich würde sagen, das ist weit genug“, kam eine unheilvolle Stimme.

Bryan erkannte sofort die dunkle Absicht in der Stimme, etwas, worin er Experte geworden war, und er brauchte sich nicht einmal umzudrehen, um zu wissen, was als Nächstes kommen würde. Er hörte Blätter um sich herum knirschen, und aus dem Wald traten Gesichter hervor, die zur Stimme passten: Halsabschneider, jeder verzweifelter aussehend als der andere. Es waren die Gesichter von Männern, die ohne Grund töteten. Die Gesichter gewöhnlicher Diebe und Mörder, die mit zufälliger, sinnloser Gewalt auf die Schwachen losgingen. In Bryans Augen waren sie das Niedrigste vom Niedrigen.

Bryan sah, dass er umzingelt war und wusste, dass er in eine Falle getappt war. Er blickte schnell um sich, ohne es sie wissen zu lassen, seine alten Instinkte setzten ein, und er zählte acht von ihnen. Sie alle hielten Dolche, alle in Lumpen gekleidet, mit schmutzigen Gesichtern, Händen und Fingernägeln, alle unrasiert, alle mit einem verzweifelten Blick, der zeigte, dass sie seit vielen Tagen nichts gegessen hatten. Und dass sie gelangweilt waren.

Bryan spannte sich an, als der Anführer der Diebe näher kam, aber nicht, weil er ihn fürchtete; Bryan könnte ihn – könnte sie alle – ohne mit der Wimper zu zucken töten, wenn er wollte. Was ihn anspannte, war die Möglichkeit, zur Gewalt gezwungen zu werden. Er war entschlossen, sein Gelübde zu halten, egal um welchen Preis.

„Und was haben wir hier?“ fragte einer von ihnen, kam näher und umkreiste Bryan.

„Sieht aus wie ein Mönch“, sagte ein anderer, seine Stimme spöttisch. „Aber diese Stiefel passen nicht dazu.“

„Vielleicht ist er ein Mönch, der denkt, er sei ein Soldat“, lachte einer.

Sie brachen alle in Gelächter aus, und einer von ihnen, ein grobschlächtiger Mann in den Vierzigern mit einem fehlenden Vorderzahn, lehnte sich mit seinem schlechten Atem vor und stieß Bryan in die Schulter. Der alte Bryan hätte jeden Mann getötet, der ihm auch nur halb so nahe gekommen wäre.

Aber der neue Bryan war entschlossen, ein besserer Mensch zu sein, über die Gewalt hinauszuwachsen – selbst wenn sie ihn zu suchen schien. Er schloss die Augen und atmete tief durch, zwang sich, ruhig zu bleiben.

Greife nicht zur Gewalt, sagte er sich immer wieder.

„Was macht dieser Mönch da?“ fragte einer von ihnen. „Betet er?“

Sie brachen alle wieder in Gelächter aus.

„Dein Gott wird dich jetzt nicht retten, Junge!“ rief ein anderer aus.

Bryan öffnete die Augen und starrte den Kretin an.

„Ich möchte euch nicht verletzen“, sagte er ruhig.

Das Gelächter wurde lauter als zuvor, und Bryan erkannte, dass ruhig zu bleiben und nicht mit Gewalt zu reagieren, das Schwierigste war, was er je getan hatte.

„Zum Glück für uns!“ antwortete einer.

Sie lachten wieder, dann verstummten alle, als ihr Anführer vortrat und Bryan ins Gesicht sah.

„Aber vielleicht“, sagte er ernst, so nah, dass Bryan seinen schlechten Atem riechen konnte, „wollen wir dich verletzen.“

Ein Mann trat hinter Bryan, legte einen dicken Arm um seinen Hals und begann zu drücken. Bryan keuchte, als er spürte, wie er gewürgt wurde, der Griff war fest genug, um ihm Schmerzen zu bereiten, aber nicht, um ihm die Luft vollständig abzuschneiden. Sein unmittelbarer Reflex war, zurückzugreifen und den Mann zu töten. Es wäre einfach; er kannte den perfekten Druckpunkt im Unterarm, um ihn loszulassen. Aber er zwang sich, es nicht zu tun.

Lass sie gewähren, sagte er sich. Der Weg zur Demut muss irgendwo beginnen.

Bryan sah ihrem Anführer ins Gesicht.

„Nehmt von mir, was ihr wollt“, sagte Bryan keuchend. „Nehmt es und geht euren Weg.“

„Und was, wenn wir es nehmen und genau hier bleiben?“ antwortete der Anführer.

„Niemand fragt dich, was wir nehmen können und was nicht, Junge“, sagte ein anderer.

Einer von ihnen trat vor und durchwühlte Bryans Hüfte, wühlte mit gierigen Händen in den wenigen persönlichen Gegenständen, die ihm noch geblieben waren. Bryan zwang sich, ruhig zu bleiben, während die Hände durch alles fuhren, was er besaß. Schließlich zogen sie seinen abgenutzten silbernen Dolch heraus, seine Lieblingswaffe, und trotzdem reagierte Bryan, so schmerzhaft es auch war, nicht.

Lass es los, sagte er sich.

„Was haben wir hier?“ fragte einer. „Ein Dolch?“

Er starrte Bryan an.

„Was macht ein feiner Mönch wie du mit einem Dolch?“ fragte einer.

„Was machst du, Junge, schnitzt du Bäume?“ fragte ein anderer.

Sie lachten alle, und Bryan biss die Zähne zusammen und fragte sich, wie viel er noch ertragen konnte.

Der Mann, der den Dolch genommen hatte, hielt inne, schaute auf Bryans Handgelenk und zog seinen Ärmel zurück. Bryan machte sich bereit, als er erkannte, dass sie es gefunden hatten.

„Was ist das?“ fragte der Dieb, packte sein Handgelenk und hielt es hoch, um es zu untersuchen.

„Es sieht aus wie ein Fuchs“, sagte einer.

„Was macht ein Mönch mit einem Fuchstattoo?“ fragte ein anderer.

Ein weiterer trat vor, ein großer, dünner Mann mit roten Haaren, und griff nach seinem Handgelenk, um es genau zu untersuchen. Er ließ es los und sah Bryan mit vorsichtigen Augen an.

„Das ist kein Fuchs, du Idiot“, sagte er zu seinen Männern. „Es ist ein Wolf. Es ist das Zeichen eines Mannes des Königs – eines Söldners.“

Bryan spürte, wie sein Gesicht errötete, als er merkte, dass sie auf sein Tattoo starrten. Er wollte nicht entdeckt werden.

Die Diebe blieben alle still und starrten es an, und zum ersten Mal spürte Bryan Zögern in ihren Gesichtern.

„Das ist das Zeichen der Mörder“, sagte einer und sah ihn dann an. „Wie hast du dieses Zeichen bekommen, Junge?“

„Wahrscheinlich hat er es sich selbst gegeben“, antwortete einer. „Macht die Straße sicherer.“

Der Anführer nickte seinem Mann zu, der seinen Griff um Bryans Hals löste, und Bryan atmete tief durch, erleichtert. Aber der Anführer griff dann nach oben und hielt ein Messer an Bryans Kehle, und Bryan fragte sich, ob er hier, heute, an diesem Ort sterben würde. Er fragte sich, ob es eine Strafe für all das Töten wäre, das er getan hatte. Er fragte sich, ob er bereit war zu sterben.

„Antwort ihm“, knurrte ihr Anführer. „Hast du dir das selbst gegeben, Junge? Man sagt, du musst hundert Männer töten, um dieses Zeichen zu bekommen.“

Bryan atmete, und in der langen Stille, die folgte, überlegte er, was er sagen sollte. Schließlich seufzte er.

„Tausend“, sagte er.

Der Anführer blinzelte verwirrt zurück.

„Was?“ fragte er.

„Tausend Männer“, erklärte Bryan. „Das bringt dir dieses Tattoo ein. Und es wurde mir von König Tarnis persönlich gegeben.“

Sie starrten alle zurück, schockiert, und eine lange Stille legte sich über den Wald, so still, dass Bryan die Insekten zirpen hören konnte. Er fragte sich, was als Nächstes passieren würde.

Einer von ihnen brach in hysterisches Gelächter aus – und alle anderen folgten. Sie lachten und brüllten, während Bryan dort stand, offensichtlich denkend, dass es das Lustigste war, was sie je gehört hatten.

„Das ist ein guter Witz, Junge“, sagte einer. „Du bist ein genauso guter Lügner wie ein Mönch.“

Der Anführer drückte den Dolch gegen seine Kehle, fest genug, um Blut zu ziehen.

„Ich sagte, antworte mir“, wiederholte der Anführer. „Eine echte Antwort. Willst du jetzt sofort sterben, Junge?“

Bryan stand da, spürte den Schmerz und dachte über die Frage nach – er dachte wirklich darüber nach. Wollte er sterben? Es war eine gute Frage und eine tiefere Frage, als der Dieb vermutete. Als er darüber nachdachte, wirklich darüber nachdachte, erkannte er, dass ein Teil von ihm tatsächlich sterben wollte. Er war des Lebens müde, bis auf die Knochen müde.

Aber als er weiter darüber nachdachte, erkannte Bryan letztlich, dass er nicht bereit war zu sterben. Nicht jetzt. Nicht heute. Nicht, wenn er bereit war, neu anzufangen. Nicht, wenn er gerade anfing, das Leben zu genießen. Er wollte eine Chance, sich zu ändern. Er wollte eine Chance, im Turm zu dienen. Ein Wächter zu werden.

„Nein, eigentlich nicht“, antwortete Bryan.

Er sah seinem Peiniger endlich direkt in die Augen, eine Entschlossenheit wuchs in ihm.

„Und deshalb“, fuhr er fort, „gebe ich dir eine Chance, mich freizulassen, bevor ich euch alle töte.“

Sie alle sahen ihn in stiller Schockstarre an, bevor der Anführer die Stirn runzelte und begann, in Aktion zu treten.

Bryan spürte, wie die Klinge begann, seine Kehle zu schneiden, und etwas in ihm übernahm die Kontrolle. Es war der professionelle Teil von ihm, der Teil, den er sein ganzes Leben lang trainiert hatte, der Teil von ihm, der nicht mehr konnte. Es bedeutete, sein Gelübde zu brechen – aber das war ihm jetzt egal.

Der alte Bryan kam so schnell zurück, als wäre er nie weg gewesen – und im Bruchteil einer Sekunde fand er sich wieder im Killer-Modus.

Bryan fokussierte sich und sah alle Bewegungen seiner Gegner, jede Regung, jeden Druckpunkt, jede Verwundbarkeit. Der Wunsch, sie zu töten, überwältigte ihn, wie ein alter Freund, und Bryan ließ es zu.

In einer blitzschnellen Bewegung packte Bryan das Handgelenk des Anführers, drückte seinen Finger in einen Druckpunkt, drehte es zurück, bis es knackte, schnappte sich den Dolch, als er fiel, und schnitt dem Mann in einer schnellen Bewegung die Kehle von Ohr zu Ohr durch.

Der Anführer starrte ihn mit einem erstaunten Blick an, bevor er zu Boden sank, tot.

Bryan drehte sich um und sah die anderen an, und sie starrten zurück, fassungslos, mit offenen Mündern.

Jetzt war es Bryans Turn, zu lächeln, als er sie alle ansah und genoss, was als Nächstes passieren würde.

„Manchmal, Jungs“, sagte er, „wählt ihr einfach den falschen Mann, mit dem ihr euch anlegen wollt.“