Zweitens: Zigarettenverbrennungen
Temperance
Früher dachte ich, es würde mir gut gehen, wenn ich so tue, als wäre alles in Ordnung. Aber die Wahrheit ist, dass es nicht funktioniert hat. Ich habe es sieben Jahre lang versucht. Seit ich kaum zehn Jahre alt war. Es war ein paar Monate nach dem Tod meiner Mutter. Man gibt mir immer die Schuld an ihrem Tod, weil ich mit ihr im Auto war.
Ich schleiche zu meinem Haus. Meine Schuhe streifen den Bürgersteig. Ich will nicht sehen, was in meinem eigenen Haus vor sich geht. Obwohl ich immer gewusst habe, was dort passiert.
Ich stehe vor dem kleinen Haus. Mein Haus. Unsere Familie hatte ein großes Haus. Eines, das einem Millionär gehören könnte. Wir waren Millionäre. Ich runzle die Stirn.
Das endete vor langer Zeit.
Alles war perfekt bis zum Tod meiner Mutter. Ich bekam ein paar Tausend. Leider kann ich darauf erst zugreifen, wenn ich achtzehn werde, was nicht mehr lange dauert, da ich jetzt über siebzehn bin. Die meisten Gelder gingen an Wohltätigkeitsorganisationen. Und ein größerer Anteil, natürlich, ging an meinen Vater. Er hat schließlich all sein Geld für Drogen und Alkohol ausgegeben. Zu dieser Zeit konnten wir die Rechnungen für das Haus nicht mehr bezahlen. So landeten wir in diesem kleinen Haus in einer schlechten Gegend.
Ich öffne vorsichtig die Tür zu meinem Haus. In dem Moment, in dem ich hineinschaue, sinkt mein Herz. Natürlich wäre er hier. Ich hatte nur gehofft und gewünscht, im Hinterkopf, dass er nicht hier wäre. Und natürlich wird das nie der Fall sein. Menschen wie er verschwinden einfach nicht.
Da ist er, mein Vater, in seiner schmutzigen Kleidung, rauchend eine Zigarette. Sein verzerrter Ausdruck lässt meinen Magen sich vor Angst zusammenziehen.
Sein Blick fängt meinen, zwingt mich wegzuschauen, während ich hineingehe. Ich quetsche mich kaum durch die halb geöffnete Tür.
Ich schließe die Tür leise hinter mir. Sein intensiver Blick überwacht jede meiner Bewegungen, wie ein Jäger, der seine Beute jagt. Stille erfüllt den Raum.
Sollte eine Vater-Tochter-Beziehung so sein?
Ich lege meinen Rucksack neben mir auf den Boden, versuche so leise wie möglich zu sein.
Die Luft ist dick mit dem widerlichen Geruch von Zigaretten und Rauch wirbelt um jede Ecke. Ich kann nicht atmen. Alles Unvorhersehbare kann jetzt passieren.
Ich beobachte, wie er leicht hin und her schwankt. Er scheint betrunken zu sein. Er ist immer entweder high oder betrunken.
Er stößt eine Rauchwolke aus, seine Brauen glätten sich, und er sucht die Zigarette in seiner Hand für einen weiteren Zug.
High oder betrunken zu sein macht einen Menschen nicht gewalttätig. Menschen sind gewalttätig wegen dem, womit ihr Geist gefüllt ist. Sie sind gewalttätig, weil es ihre Natur ist. Und Gewalt führt zu Missbrauch.
Drogen oder Alkohol diktieren nicht ihr Verhalten. Es ist, wer sie von Natur aus sind. Es kann nicht geändert werden.
Er hasst mich schon lange. Er tut es immer noch. Und er könnte mich für immer hassen. Für ihn bin ich der Grund für den Tod meiner Mutter.
Ich gebe ihm nicht die Schuld. Ich fühle mich genauso. Ich denke, ich bin der Grund, warum sie tot ist. Es ist meine Schuld. Und er hat mich aus genau diesem Grund angegriffen. Ich kann nicht zählen, wie oft.
Plötzlich fliegt eine Bierflasche auf mein Gesicht zu. Ich war nicht schnell genug, um auszuweichen, und die Flasche zerschmettert auf meiner Brust.
Glassplitter spritzen überall hin.
Sie bohren sich in meine Brust.
Rutschen in mein Hemd.
Einige stechen sogar in mein Gesicht und hinterlassen flache Schnitte.
Splitter sind in meinem Haar, gefangen in meinen losen Wellen.
Einige sind auf dem Boden um mich herum verstreut. Eine Flasche, die auf dir zerbricht, tut weh. Im Vergleich zu den falschen, die im Fernsehen gezeigt werden, ist diese hier real. Eine Realität, in der Glassplitter sich in mein Fleisch bohren, Schnitte verursachen und sie bluten lassen. Sie hinterlassen auch Narben.
Meine Augen tränen. Tränen lassen mich schwach fühlen.
Tränen zeigen ihm, dass ich verletzt und verängstigt bin.
Aber nein, ich will ihm das nicht zeigen. Ich weigere mich, ihn gewinnen zu lassen. Ich werde es niemals zulassen.
Ich versuche mein Bestes, die Tränen zurückzuhalten. Ich könnte morgen einen weiteren blauen Fleck und mehrere Schnitte haben. Mein Körper zittert, während die Stille den Raum durchzieht. Ein dicker Kloß verschließt meine Kehle. Meine Augen brennen vor Tränen, die drohen zu fallen.
"Du bist so undankbar." Er grunzt und steht auf. Er steht direkt vor mir. Ich schaue auf den Boden und vermeide seinen Blick.
Soll ich also Danke sagen? Danke für den Missbrauch, Vater, es bringt mich wirklich in ein besseres Leben.
Hirnerbrechen.
Er bläst eine große Rauchwolke in mein Gesicht, die mich zum Husten bringt, meine Kehle juckt vor dem Bedürfnis zu husten. Mitten in einem Husten kollidiert seine Faust mit meinem Wangenknochen und schickt mich zu Boden, wo ich auf Händen und Knien lande.
Ich bleibe in dieser Haltung. Ich sehe, wie sein Fuß hochkommt. Als er aus meinem Blickfeld verschwindet, schießt mein Rücken nach vorne von dem Schlag seines Tritts.
"Du bist nichts als ein wertloser Penner." knurrt er und drückt mehr Gewicht auf meinen Rücken.
Ich versuche durchzuhalten. Ich will nicht am Boden bleiben.
Er drückt immer härter und härter.
Schließlich gibt meine Brust nach, weil mir der Sauerstoff fehlt. Meine Rippen bohren sich in meine Brust, während ich verzweifelt nach Luft schnappe. Unfähig, länger durchzuhalten, bricht mein Körper zusammen. Ich liege flach auf dem Bauch. Die Glassplitter bohren sich tiefer in mein Fleisch. Ich bin hilflos vor seiner körperlichen Überlegenheit. Er hält seinen Fuß fest auf meinem Rücken.
Ich kann meinen Herzschlag in meinen Ohren spüren. So laut, dass er alles andere übertönt. Sein Fuß drückt härter auf meinen Rücken. Er bewegt sich zu meinem oberen Rücken, seine Füße zerquetschen meinen Rücken, meine Brust gegen den Boden. Ich schnappe verzweifelt nach Luft. Meine Lungen brennen vor Sauerstoffmangel. Die Füße des Monsters bleiben, quälen mich. Ich sehe, wie meine Sicht durch den Sauerstoffmangel flackert, mein Mund öffnet sich, um Luft einzuatmen.
Ich winde mich, um mich zu befreien. Wird er seinen Fuß heben? Will er mich ersticken, bis ich sterbe? Wird mein Leiden ein Ende haben? Verschiedene Gedanken verwirren meine Sinne.
Plötzlich wird das Gewicht von meinem Rücken genommen. Ein Mund voll Luft strömt in meine Kehle und verwandelt sich in einen Hustenanfall. Ich versuche mühsam, mich aufzusetzen.
"Eines Tages werde ich dich umbringen." Er reißt hart an meinem Arm und zieht mich auf die Füße. Dies ist die netteste Berührung, die zwischen uns seit langem stattgefunden hat, obwohl sie voller Wut ist.
"Du tust mir weh," flüstere ich unter meinem Atem. Aber würde es ihm etwas ausmachen? Er mag meinen Schmerz schließlich.
"Oh, das tut weh, was?!" Er verspottet wütend. Er zieht meinen Ärmel so weit hoch, wie es geht, und reißt ihn dabei.
Er nimmt die Zigarette aus seinem Mund und drückt sie auf meinen Arm. Sofort schießt Schmerz durch meine Haut. Ich halte einen Schrei des Schmerzes zurück. Tränen fließen. Ich kann sie nicht kontrollieren. Der brennende Geruch von Fleisch erfüllt meine Nase und verursacht Übelkeit. Er nimmt die Zigarette ab und schaut in mein tränenüberströmtes Gesicht. Seine Augen bleiben mitleidlos.
Tränen fließen in einem stetigen Strom, meine Sicht ist verschwommen. Dann drückt er die Zigarette auf meine Haut, diesmal unter meinem Ohr.
Ich wimmere und versuche, mich wegzuziehen. Aber seine Hand fliegt auf die andere Seite meines Kopfes und hält mich fest.
"STOPP! ES TUT WEH!" schreie ich und versuche, seine Hand wegzuziehen. Er rührt sich nicht; er tut es nie. Schließlich ist er viel stärker als ich.
Nach ein paar qualvollen Sekunden nimmt er sie von mir und hinterlässt Brandwunden.
Er lacht über das, was er getan hat, und dreht sich um. Sobald er aus meinem Blickfeld verschwindet, renne ich die Treppe hinauf in mein Zimmer. Dieses Schicksal, in das ich hineingeboren wurde, ist zu grausam. Ich laufe zu meinem Bett und greife unterwegs nach einer Wasserflasche. Ich gieße vorsichtig Wasser auf beide meiner Brandwunden und beiße vor Schmerz auf meine Lippe.
Das ist kein Leben. Das ist nur ein bloßes Überleben.
Bestimmte traumatische Situationen, bei denen jeder einen Schalter hat, den er umlegen kann. Es versetzt sie in einen Überlebensmodus-ähnlichen Zustand. Aber irgendwann geht er wieder aus. Unsere Gehirne tun dies, um uns vor dem zu schützen, was passiert. Mein Überlebensmodus ist die ganze Zeit aktiviert. Überlebensmodus ist mein erbärmliches Leben.
Ich spüre, wie mein Handy vibriert, die ID wird angezeigt.
Nicole <3
Ich schleiche mich in meinen Kleiderschrank mit einer bequemen Decke und schließe die Tür hinter mir. Es ist stockdunkel, abgesehen von meinem Handy, das vom Anruf beleuchtet wird.
Ich zögere, bevor ich antworte.
Zitternd halte ich das Telefon an mein Ohr.
"Hey," sage ich leise und versuche, meine Stimme normal klingen zu lassen, anstatt angespannt.
Ich beantworte selten Anrufe. Ich habe immer Angst, dass er hereinkommt und mich am Telefon sieht. Er würde mich zu Tode prügeln.
"Hey, Temp. Was machst du?" fragt sie. Ich lächle leicht bei ihrer fröhlichen Stimme.
Obwohl ich nicht glücklich bin, weiß ich, dass sie es ist.
"Bin gerade von einem Nickerchen aufgewacht." lüge ich. Es scheint, als hätte ich eine Milliarde Lügen erzählt, um dieses Leben zu leben.
Lügen verzehren mich. Es ist meine Identität. Sie könnte die Wahrheit nicht wissen.
"Fauler Sack." scherzt sie. "Übrigens, würdest du vorbeikommen?"
Ich nehme mir eine Minute, bevor ich antworte. Sie sollte meine Antwort kennen. Ich war seit Jahren nicht mehr bei ihr.
"Ich kann nicht," antworte ich knapp.
"Warum?"
"Papa ist krank. Also kümmere ich mich um ihn." Ich hasse es, sie anzulügen. Wirklich. Aber ich muss mich selbst schützen. Und sie ist nicht sicher für mich.
"Oh, ich hoffe, es geht ihm bald besser." seufzt sie.
"Ja, ich auch," antworte ich fast flüsternd.
Sie braucht eine Minute, um danach etwas zu sagen. Ich höre, wie Dinge im Hintergrund rascheln.
"Übrigens. Ich muss los. Mein Hund braucht einen Spaziergang. Ich liebe dich!"
"Ich liebe dich auch," antworte ich leise.
Der Anruf wird beendet. Ich lehne ihre Einladungen immer ab. Aber trotzdem fragt sie weiter. Das stört mich nicht. Aber es macht mir Sorgen. Ich weiß, dass sie misstrauisch wird.
Entweder das oder sie ist unglaublich dumm.