Kapitel 1
BAND EINS: SCHULD
Prolog
Hattest du jemals einen Moment voller Ironie? Ich habe einmal nachgeschlagen, was die Definition ist. Laut Siri ist Ironie, und ich zitiere,
"ein Zustand oder ein Ereignis, das absichtlich im Widerspruch zu dem steht, was man erwartet, und oft amüsant ist".
Ironie ist amüsant? Das glaube ich nicht. Ironie kann grausam, verletzend und völlig zerstörerisch sein. Zumindest für mich. Vor sechs Monaten hätte ich gedacht, Ironie sei nur ein Wort im englischen Wörterbuch, das jeder kennt, aber niemand wirklich erklären kann. Jetzt weiß ich, was Ironie wirklich bedeutet, ich lebe sie.
Laynie
Schmerzen durchzucken meinen Hinterkopf in alarmierender Geschwindigkeit. Ich höre eine Stimme im Hintergrund, kann aber nicht verstehen, was sie sagt. Mein Rücken schlägt hart auf dem Küchenboden auf. Gott, ich hasse unseren Parkettboden. Natürlich musste Jared den teuersten Parkettboden haben, der sechzehnhundert Dollar pro Quadratmeter kostet. Ich weiß nicht warum, aber als wir eingezogen sind, war er sehr spezifisch, welche Annehmlichkeiten er wollte.
Jared hebt meinen Körper hoch, ohne mir Zeit zu geben, mich auf seinen Schlag in meine Nase vorzubereiten, das Körperteil, das er einst am meisten liebte. Ich schreie vor Schmerz, als er meine Bluse mit seinen Fäusten packt und mein Gesicht näher an seines zieht. Früher liebte ich es, in seine wunderschönen blauen Augen zu schauen. Sie waren so ausdrucksstark, ich konnte immer erkennen, was er dachte.
"Was habe ich dir gesagt, Laynie, über das Zurückreden?" schreit er. Mir war nicht einmal bewusst, dass ich ihm widersprochen hatte.
Ich versuche, kein Wort zu sagen. Ich tue einfach, was ich immer tue. Ich weine. Schwach. Ich hasse es, schwach zu sein.
"Jared, es tut mir leid. Bitte hör auf!" schreie ich, meine Hände versuchen, seine abzuwehren.
Der Schmerz seiner Faust, die immer wieder auf mein Gesicht trifft, ist unerträglich. Er hört auf, greift fest in mein Haar und schaut mich an. Ich flehe den Mann an, den ich seit meinem vierzehnten Lebensjahr kenne, mich vor diesem Monster zu retten, das ihn übernommen hat. Wie üblich bekomme ich nur eine weitere Faust, die mich in die Dunkelheit schickt, nach der ich mich sehne.
Jared
Ich lasse sie auf dem Küchenboden liegen. Die Dunkelheit hat mich wieder einmal korrumpiert. Nenn mich ein Monster, nenn mich einen Dämon oder einen Frauenmisshandler. Ich kann es nicht kontrollieren. Die Wut, die tief in mir steckt, entscheidet, wann sie herauskommt. Normalerweise kann ich sie bei der Arbeit unterdrücken, aber heute war ein besonders schlechter Tag. Mein Beruf als Bauunternehmer, der sein eigenes Geschäft besitzt, erlaubt es mir, sie in einer abgeschiedenen Umgebung zu kontrollieren, aber zu Hause übernimmt die Wut. Leider passiert es in der Nähe meiner Frau. Meiner Frau. Der Frau, die ich einst am meisten auf der Welt liebte. Die Frau, die mich trotz Krankenhausaufenthalt und einem verdammten Polizisten über mir niemals verraten wird. Was mich wiederum wütend macht. Sie kann mich nicht lesen? Gut. Ich auch nicht.
Ich hatte schon immer diese Dunkelheit in mir. Ich weiß nicht, wann sie angefangen hat. Ich war nie eines dieser Kinder, die die Katzen der Nachbarn häuteten. Nie der Teenager, der Mädchen unangemessen anfasste. Nichts dergleichen. Ich war einfach immer verdammt wütend. Als ich in unser Schlafzimmer gehe, bemerke ich, dass die Wäsche nicht gemacht ist. Sie liegt einfach da. Das ist in diesem Haus nicht üblich. Laynie hält das Haus immer makellos, wenn ich nach Hause komme. Sie lässt nie die Wäsche herumliegen, die Küche unordentlich, nichts. Ab und zu stolpere ich über einen Schuh, aber ansonsten ist sie ein bisschen ein Putzteufel.
Ich werfe einen Blick auf den Wecker auf unserem Bernhardt-Nachttisch. 13:46 Uhr. Was? Ich renne zurück in die Küche und schaue auf die Uhr an der Wand. 13:47 Uhr. Eine ganze Minute ist vergangen, seit ich realisiert habe, dass ich drei Stunden früher zu Hause bin. Scheiße, das stimmt. Ich bin direkt gegangen, nachdem ich diese Arschlöcher gefeuert habe. Ich werfe einen Blick auf Laynie, die immer noch fast leblos auf dem Boden liegt. Meine Schuld und Scham oder vielleicht Verlegenheit lassen mich zu ihr hinunterbeugen und ihr Gesicht vom Boden auf meinen Schoß heben. Ich will mich fragen, warum ich diese Frau verletzt habe. Die gleiche Frau, die nie gezögert hat, mich zu heiraten, obwohl ich ihr ihre Traumhochzeit genommen habe. Sie liebte mich so sehr. Sie wusste, dass ich es eilig hatte, nach New York zu kommen. Wie oft habe ich ihr gesagt, dass sie nicht gut genug ist? Wie oft habe ich es ihr gezeigt? Wie oft hat sie mir geglaubt? Ich möchte die Dunkelheit beschuldigen, die mich verzehrt hat, aber die Wahrheit ist, ich bin ein Feigling. Langsam hebe ich sie in meine Arme, mein Armani-Anzug wird von ihrem Blut befleckt, das an ihren Lippen getrocknet ist und die Ränder verkrustet.
Ich trage sie in unser Schlafzimmer und lege sie auf den Rücken ins Bett. Ich würde ihr Gesicht ein wenig reinigen, damit es nicht an unseren ägyptischen Bettlaken klebt, weil ich weiß, dass sie sich im Schlaf drehen wird. Ich sollte sie mit unseren Decken zudecken, weil ich weiß, dass ihr mitten in der Nacht kalt wird. Ich sollte ihr Haar zu diesem seltsamen Dutt hochstecken, den sie immer auf dem Kopf trägt, bevor sie ins Bett geht. Ich sollte, aber ich tue es nicht. Ich starre nur die Frau an, die ich zerstört habe. Ich gehe zurück ins Wohnzimmer, wo meine Bar in der Ecke auf mich wartet, wo mein Scotch mich ruft, und vergrabe meinen Tag darin. Weil ich ein Monster bin, auch wenn ich es nicht sein will.
Laynie
Ich wache schweißgebadet auf. Meine Augen wandern nach links, wo ich Jared erwarte, aber ich sehe nur Leere. Ich taste auf seiner Seite des Bettes herum und meine Finger greifen ins Kalte. Er war noch nicht im Bett. Ich schaue auf die Uhr und frage mich, wo mein Mann sein könnte. Es ist erst 20:39 Uhr. Seltsam, ich gehe normalerweise nie um diese Zeit ins Bett. Sofort werde ich an das erinnert, was heute passiert ist. Ich fühle mein Gesicht und spüre bereits, wo es anfängt zu schwellen. Jared kam früh nach Hause. Viel früher als sonst. Jared ist normalerweise erst abends zu Hause. Ich habe einen bestimmten Tagesablauf. Zwischen Frühstück, Fitnessstudio und dann dem Putzen, wenn ich nach Hause komme, habe ich kaum Zeit, ihm jeden Abend das Abendessen zu machen. Als er also früher als gewöhnlich nach Hause kam, hatte ich gerade mein Training beendet und war dabei, zu putzen.
Er kam in einer schrecklichen Stimmung nach Hause. Es ist eine Weile her, dass ich ihn so wütend gesehen habe. Ich habe keine Ahnung, warum er so früh nach Hause kam. Wir haben diesen Zeitplan seit einem Jahr, seit wir hierher gezogen sind. Ich stehe auf, um nach meinem Mann zu suchen, weil ich nicht sicher bin, ob er sein Abendessen will, spät oder nicht. Sobald ich aus dem Bett bin, schreit mein Rücken vor Schmerz. Ich schaue in Richtung unseres Badezimmers, das mit dem Schlafzimmer verbunden ist, und zögere. Normalerweise möchte ich nicht den Schaden im Spiegel sehen, aber heute Abend habe ich keine Wahl. Der Anwalt, der für den Nachlass meiner Mutter zuständig ist, kommt morgen früh, um mit mir über das Testament zu sprechen, und ich habe es lange genug hinausgezögert.
Langsam gehe ich zum Badezimmer und halte mich am Türrahmen fest. Mein Gesicht pocht vor Schmerz und ich bin mir nicht sicher, ob ich es ansehen und entscheiden will, ob ich es mit Make-up abdecken kann, oder ob ich sie einfach anrufen und den Termin verschieben will. Mein Verstand entscheidet sich für Letzteres, als ich ins Wohnzimmer gehe. Ich suche nach meinem Mann und meinem Telefon und entdecke beides gleichzeitig. Jared sitzt hinter dem Sofa, ungeschickt auf seinem Hintern zusammengesunken, ein wenig nach rechts gelehnt, sodass es aussieht, als würde er gleich umfallen. In seiner rechten Hand jongliert er mit meinem Telefon und in seiner linken Hand hält er ein Glas, das vermutlich seinen Scotch enthält. Jared war nie ein Trinker, bis wir nach New York kamen. Noch eine Sache, die sich geändert hat, seit wir hier sind.
Sein Gesicht sieht aus, als würde er sich sehr bemühen, nicht vor Lachen umzufallen. Worüber er lacht, während er auf mein Handy schaut, weiß ich nicht, aber es beunruhigt mich. Ich schreibe oft mit meiner besten Freundin Annabelle über Jared und unsere Beziehung. Ich erzähle ihr nichts allzu Detailliertes, aber sie weiß, dass ich unglücklich bin. Zum Glück lebt sie in Minneapolis. Als Jared und ich letztes Jahr in dieses Haus in New York gezogen sind, hasste ich es, sie zurückzulassen, aber ich dachte, ich würde meinem Traum folgen. Wie falsch ich lag.
Ich gehe auf mein rechtes Knie, dann auf mein linkes, bis meine Beine flach vor ihm auf dem Boden liegen, und lehne mich vor, fast bis wir uns berühren. Ich kann den Scotch in Wellen von ihm riechen. Anscheinend hat er beschlossen, betrunken herumzuschnüffeln, denn er schaut sich meine Textnachrichten von Anna an und anstatt mein Gesicht weiter zu verletzen, hat er einen Lachanfall. Ich bin mir nicht sicher, ob das besser ist oder nicht. Ich flüstere leise seinen Namen und hoffe fast, dass er mich nicht hört. Er schaut langsam auf und bringt ein schiefes Lächeln zustande.
"Da ist sie ja," sagt er leise.
"Jared, geht es dir gut? Möchtest du, dass ich dir etwas zu essen mache oder dir vielleicht ins Bett helfe?" Bitte sag ja.
Er schließt die Augen und lächelt noch breiter, zeigt seine Zähne, dann plötzlich greift er nach meinem Hals und wirft mich zu Boden. Ich höre das Geräusch seines zerbrechenden Glases, gefolgt von meinem Handy, das irgendwo in unserer Nähe auf den Boden fällt. Er ist über mir und hält mich mit seinen Händen am Hals fest, aber er drückt nicht zu. Er hält mich nur an Ort und Stelle. Er mag mich nicht verletzen, aber ich fühle mich alles andere als wohl mit seinen Händen um meinen Hals. Ich kenne diesen Mann vor mir nicht mehr.
Er bewegt langsam seinen Mund zu meinem rechten Ohr und sagt etwas, das meine zitternde Gestalt erstarren lässt.
"Würdest du es tun? Würdest du mich verlassen?" flüstert er.
Meine Augen verbinden sich langsam mit seinen blauen, und in diesem Moment schwöre ich, sehe ich Schuld, Scham und vielleicht ein wenig Angst. Diese wunderschönen blauen Augen, denen ich einst mein Leben anvertraut habe. Ich bereite mich darauf vor, meine Antwort zu geben, als er sich aufrichtet und dann nach unten greift, um mich hochzuheben. Ich lasse es zu, versuche mich daran zu erinnern, wann ich das letzte Mal ohne Schmerz in seinen Armen war. Er umfasst mein Gesicht mit beiden Händen und inspiziert, was ich annehme, seinen Schaden von vor ein paar Stunden. Er beugt sich vor und küsst meine linke Wange, dann meine rechte. Er erreicht wieder mein Ohr und sagt etwas über ein Monster, dann dreht er sich um und geht in unser Schlafzimmer.
Ich stehe da, wie erstarrt, ich weiß nicht wie lange. Ich habe Angst, ihm ins Schlafzimmer zu folgen. Ich räume den Scotch auf, beseitige das Glas und gehe in die Küche, um dort zu putzen. Ich gebe mir noch eine Stunde, bevor ich ins Schlafzimmer gehe, um zu dem Mann zu stoßen, den ich nicht mehr kenne.