Dieses Mal nicht
Eine Frau vor mir räuspert sich und verlangt meine Aufmerksamkeit, aber ich sehe weiterhin durch sie hindurch, stelle mir all die verruchten, sexy Dinge vor, die ich Jake machen lassen würde.
"Entschuldigung?"
fragt sie. Ihr Tonfall ist voller Attitüde.
Ihr gealtertes, faltiges Gesicht kommt in den Fokus und ich sehe ihre kirschroten Lippen, die zu einer nervigen Linie zusammengepresst sind. Ihr weißes Haar sitzt wie bei einem Pudel auf ihrem Kopf. Ja, sie erinnert mich an einen Pudel. Ich halte meine Finger über die abgenutzte Tastatur.
"Ihr Name bitte?"
"Miriam Müller."
Ich tippe, während sie spricht.
Ich markiere ihren Namen als anwesend und sage ihr, sie solle Platz nehmen. Mit einem frustrierten Seufzer dreht sie sich von mir weg. Ihr Kleid ist kirschrot, ebenso wie ihre Lippen, und es ist eng, sodass ihre riesigen falschen Brüste so hoch wie möglich gedrückt werden. Ich frage mich, ob sie hierher kommt, um über ihre Unfähigkeit zu sprechen, ihre Jugend loszulassen. Ich lächle in mich hinein. Menschen zu lesen, ohne sie wirklich kennenzulernen, ist eine meiner Gewohnheiten. Ich runzle die Stirn. Bei Jake konnte ich kein vollständiges Bild bekommen. Es war schwierig und das stört mich. Bei der alten Dame hingegen denke ich, dass ich eine ziemlich gute Vorstellung davon habe, wie sie ist. Ich schaue über meinen Schreibtisch zu der Frau und, wenn ich nach der Art, wie sie die Beine fest übereinandergeschlagen hat und unbewusst mit ihren wunderschön manikürten Fingern auf ihre ebenso schöne Diamantuhr klopft, urteile, sagt mir das, dass sie ungeduldig ist. Das ist nicht allzu überraschend, da heutzutage jeder beschäftigt ist. Das Paar falscher Brüste, steinhart und leblos, das aus ihrem Kleid herausragt, bringt mich zurück zu dem Punkt, dass sie ihre Jugend nicht loslassen kann. Ich schaue auf ihre Hände. Da ist eine Bräunungslinie an ihrem Ringfinger und ich nehme an, dass sie eine frischgebackene Witwe ihres letzten von fünf Ehemännern ist. Ich schaue auf meinen Computerbildschirm und klicke auf ihre Akte. Nahe genug. Sie hatte in den letzten zwei Jahren drei Namensänderungen. Ich klicke auf "Johann Müller", den Namen, der mit ihrem Konto verknüpft ist. Ein großes rotes "VERSTORBEN" Wasserzeichen geht quer über seine Akte. Manchmal bin ich einfach zu gut in dem, was ich tue. Da ist eine Bräunungslinie an ihrem Ringfinger und ich nehme an, dass sie eine frischgebackene Witwe ihres letzten von fünf Ehemännern ist.
"Verletzen Sie nicht irgendwelche Arzt-Patienten-Vertraulichkeitsgesetze?"
Ich springe auf und schalte den Monitor aus, als Olivia auf meinen Schreibtisch rutscht.
"Jesus."
Ich atme.
"Du hast mich zu Tode erschreckt."
Olivia lacht und stupst mich an, was einige wütende Grimassen der Patienten im Wartezimmer hervorruft. Ich lege meinen Finger an meine Lippen.
"Pssst, das ist mein Job, erinnerst du dich."
"Was machst du hier?"
Sie bewegt ihre weichen blonden Locken über ihre Schulter und lehnt sich näher zu mir. Der Zigarettengeruch in ihrem Atem macht mich übel. Leicht schiebe ich sie zurück.
"Dein Atem riecht nach Zigaretten. Das ist ekelhaft."
"Ups."
Sie zieht einen Kaugummi aus einer versteckten Tasche in ihrer Handtasche.
"Sorry."
Sie steckt den Kaugummi in den Mund, zerknüllt das Papier und zielt auf den Mülleimer, verfehlt aber kläglich.
"Was machst du hier?"
frage ich erneut, während sie minimalen Lipgloss auf ihre vollen Lippen aufträgt.
"Ich dachte, ich schaue mal vorbei und sehe nach dir. Du hast auf keine meiner Nachrichten geantwortet."
Sie zieht ihren beigen Mantel aus und legt ihn unter sich.
"Ich war besorgt. Ich habe halb erwartet, dich irgendwo tot aufzufinden."
"Richtig."
Nachdem ich buchstäblich im Fitnessstudio mit Jake zusammengestoßen bin, habe ich völlig vergessen, Olivia zurückzuschreiben.
"Ich habe mein Handy letzte Nacht ausgeschaltet und dann heute Morgen im Fitnessstudio meines Vaters aufgeholt."
Sie rollt mit den Augen.
"Langweilig. Übrigens, hast du wirklich mit David Schluss gemacht?"
Ich nicke.
"Ja."
"Und es gibt kein Zurück mehr mit ihm?"
"Nein. Diesmal nicht."
Olivia ignoriert die Tatsache, dass wir uns an einem ruhigen Ort befinden, und quietscht wie ein Teenager, der gerade Backstage-Tickets für ein Justin Bieber Konzert gewonnen hat. Aus ihrer Handtasche zieht sie eine mini Baby-Box mit Weinmixgetränken. Die Patienten verziehen das Gesicht bei ihrem hohen Ton, aber einige genossen es, eine dünne Blondine ohne Musik tanzen und Wein in einem Zug trinken zu sehen. Die Tür neben meinem Empfangstresen öffnet sich abrupt und Jason Peterson, mein Chef, stürmt aus seinem Büro. Sein grauer Anzug schmiegt sich an seinen fantastisch straffen Körper. Er ist in guter Form für jemanden, der so alt ist wie er, Anfang vierzig vielleicht. Er hat auch ein attraktives Gesicht. Sein Haar hat die Farbe von gebackenem Brot und seine Augen sind ein auffälliges Blau. Er hat sein Geschäft vor vier Jahren wegen einer schwierigen Scheidung von Seattle nach Los Angeles, Kalifornien verlegt. Neben mir hört Olivia auf zu tanzen und ich senke meinen Blick auf meinen leeren Bildschirm.
"Was ist hier los, Sandra?"
fragt er streng.
Jason ist ein großartiger Chef. Er lässt mich mit vielen Dingen durchkommen, für die die meisten Chefs ihre Angestellten feuern würden, und von Zeit zu Zeit missbrauche ich das.
"Ich habe keine Ahnung, wer dieses Mädchen ist."
sage ich.
"Sie muss eine Patientin hier sein."
Ich nehme den Hörer ab.
"Hallo, Guyers und Peterson Psychologie, hier ist Sandra."
Jason atmet aus und legt seine Hände fest auf seine Hüften. Seine blauen Augen verengen sich und die Enttäuschung ist deutlich in seinem Gesicht zu sehen.
"Sandra, ich bin kein Idiot. Ich weiß, dass das Telefon nicht geklingelt hat, und Olivia, du kannst hier weder trinken noch rauchen, wie oft muss ich dir das noch sagen?"
Ich presse meine Lippen fest zusammen, um nicht zu lachen. Es hilft niemandem. Das Lachen, das ich zurückhalte, kommt schließlich aus meiner Nase heraus. Verdammt, Olivia. Sie weiß genau, wie sie mich wieder in mein altes Highschool-Ich zurückverwandeln kann.
"Kommt schon, Mädels. Wie viele Verwarnungen muss ich euch noch geben?"
"Sorry, Jason."
entschuldige ich mich, wische die Lachtränen aus meinen Augen und verschmiere dabei leicht meine Mascara.