Die Art von Mann, vor dem Mütter ihre Töchter warnen
Ich stöhne und knie mich hin, um mein Handy aufzuheben. Ich hebe es vom Boden auf und erstarre dann. Meine Hand krampft sich um das Gerät, als ich bemerke, dass die Person vor mir eine schwarze Jogginghose trägt. Langsam wandern meine Augen seinen Körper hinauf. Nein, nein, nein, bitte Gott, lass es jemand anderen sein. Mein Blick trifft auf seine harte, verschwitzte Brust und gleitet dann zu einem Paar dunkelbrauner Augen, die von kleinen goldenen Honigströmen durchzogen sind. Ich schlucke. Er steht nur wenige Zentimeter von mir entfernt, regungslos wie ein Stein und starrt mich an. Meine Knie beginnen zu zittern, als ich schüchtern durch meine dunklen Wimpern zu ihm aufblicke. Er streckt eine langfingrige Hand aus und ich ergreife sie sofort.
"Habe ich dich nass gemacht?"
Seine Stimme ist so sündhaft tief, dass mir sofort ein Schauer über den Rücken läuft. Er hilft mir auf die Beine, lässt aber meine Hand nicht los. Seine Haut ist heiß und mein Blut beginnt zu kochen. Ich beiße mir auf die Unterlippe, als ein verräterisches Erröten meine Wangen überzieht.
"Was?"
"Habe ich dich nass gemacht?"
Er wiederholt es langsamer diesmal und betont jedes Wort.
"Ich bin völlig verschwitzt."
"Oh nein."
Ich schaue auf mein Kleid hinunter. Es gibt einige nasse Stellen, die dunkler sind als der Rest, aber nichts allzu Ernstes oder Ekliges. Ich glaube nicht einmal, dass das Wort "eklig" in einem Satz mit diesem Mann verwendet werden kann.
"Du hast mich nicht zu sehr nass gemacht."
"Wie heißt du?"
Er fragt und lehnt sich näher zu mir.
"Sandra."
Jakes Mund formt sich zu einem atemberaubenden Lächeln und ich kann meinen Blick nicht von seinen Augen abwenden, als er meine Hand zu seinem Mund führt und sanft seine Lippen auf meine Knöchel legt. Ich keuche, als er mich näher zu sich zieht. Meine freie Hand legt sich gegen seine harte Brust, um zu vermeiden, dass ich vollständig gegen ihn gedrückt werde. Reine, weißglühende Lust durchströmt meinen Körper und breitet sich über jedes Organ und jeden Knochen aus, bevor sie sich zwischen meinen Schenkeln niederlässt. Unsere Körper sind so nah und ich schaue in seine dunklen Augen, völlig entwaffnet und verwirrt. Träume ich? Ich kann die Hitze seines Körpers spüren, die in mich strömt. Ich blicke an ihm vorbei und sehe die Brünette, seine Freundin, die uns finster anstarrt. Ich atme tief und kontrolliert ein, bevor ich meine Hand zurückziehe. Wenn meine Hand einen eigenen Willen hätte, würde sie mich zweifellos ohrfeigen.
"Entschuldigen Sie mich."
Sage ich und senke den Blick.
"Ich komme zu spät zur Arbeit."
Verdammt! Wenn ich keinen Job hätte, würde ich den ganzen Tag im Fitnessstudio bleiben. Ich gehe an ihm vorbei und halte den Kopf gesenkt, als ich an seiner Freundin vorbeigehe. Hinter mir höre ich die wütende Brünette darüber schimpfen, wie respektlos er zu ihr ist, und ich glaube, ich höre ihn lachen. Ohne über die Schulter zu schauen, verlasse ich fluchtartig das Fitnessstudio.
Ich sitze bei der Arbeit, schreibe Namen auf und nehme Anrufe entgegen. Ich versuche mein Bestes, mich auf die Aufgaben zu konzentrieren, aber ich kann nicht aufhören, an Jake oder seinen Körper zu denken. Oder an sein schwarzes Haar. Oder daran, wie sich seine Lippen auf meiner Hand angefühlt haben. Oder an seine dunklen Augen. Ich presse meine Schenkel enger zusammen und plötzlich habe ich einen unstillbaren Heißhunger auf Schokolade und Honig. Ich schüttle den Kopf. Unter meinem seltsamen, plötzlichen Verlangen nach Jake, dem Fremden im Fitnessstudio, brodelt ein Gefühl der Schuld in meinem Magen, als hätte ich etwas falsch gemacht. Ich habe mich letzte Nacht von David getrennt, also bin ich technisch gesehen eine Single-Frau... warum fühle ich mich dann so schmutzig?
Ich arbeite gerne als Empfangsdame, aber ich habe in den letzten zwei Jahren immer wieder denselben geräumigen, sterilen Warteraum gesehen und finde einfach nicht genug Motivation, hier zu kündigen. Ich hoffe, dass ich eines Tages etwas anderes mit meinem Leben anfangen kann, wie zum Beispiel Autorin werden oder Filme drehen. Ich wollte schon immer auf irgendeine Weise Geschichten erzählen können. Schreiben scheint machbarer zu sein, und wenn ich die Wahl hätte, wäre ich eine berühmte Liebesromanautorin. Es gibt etwas an einer gesunden Liebe und einem glücklichen Ende, das mich inspiriert. Natürlich hält meine Mutter das Schreiben nicht für eine echte Karriere, ebenso wenig wie David. "Schreiben ist eine Sackgassenkarriere. Irgendwann gehen dir die unrealistischen Geschichten aus. Werde Therapeutin oder Psychologin, dann hast du immer zu tun. Die Leute haben endlose Probleme, über die sie reden wollen." würde meine Mutter sagen. Zumindest hat sie einen Punkt, auch wenn ich nicht zustimme. David sagte Dinge wie "Die Leute lesen nicht mehr" oder "Das ist Mist." Seit wann ist Lesen Mist? Wer sagt so etwas? Wenn ich die Welt regieren würde, wären die Leute, die nicht lesen, die ersten, die gehen müssten.
Ich lasse ein Stück Papier durch den Schredder laufen und meine Gedanken wandern zurück zu Jake Smith. Ich spüre immer noch seine Hände auf meiner Haut und seine Lippen auf meinen Knöcheln. Ich war noch nie so fasziniert vom anderen Geschlecht. Ich bin ein wenig wütend, dass er so offen mit mir geflirtet hat, obwohl seine Freundin im selben Gebäude war. Das ist nicht richtig und ich hasse mich dafür, schwach zu sein. Ich will niemals das Mädchen sein, mit dem ein Typ fremdgeht, weil ich weiß, wie es ist, das Mädchen zu sein, das betrogen wird, und das ist schrecklich. Aber ich kann doch im Fitnessstudio von ihm träumen und ihn betrügen, oder? Ich meine, wo ist der Schaden dabei? Die Art, wie er mich mit diesem unverfrorenen Blick angesehen hat, macht mich schwindelig und ich presse unbewusst meine Schenkel zusammen. Er ist definitiv der Typ, vor dem Mütter ihre Töchter warnen, der Typ, der Herzen bricht und eine lange Spur davon hinterlässt. Seltsamerweise scheint er nicht der Typ zu sein, den man meiden kann. Ich stelle mir vor, dass er unerbittlich in der Verfolgung dessen ist, was er will. Wen mache ich etwas vor? Es gibt keine Möglichkeit, dass er mich will. Ich habe eine überaktive Fantasie... vielleicht ist das alles. Ich klopfe mit meinem Stift in unregelmäßigem Tempo auf den Schreibtisch. Aber er hat mich zu sich hingezogen...