*KAPITEL 7*
Nein. Nicht Fergus.
Flammen züngelten um seinen Körper, und ein stechender Schmerz durchfuhr meine Brust. All die harte Arbeit...verloren. Ich starrte in entsetztem, sprachlosem Schock, während Malcolm um mich herum schlich, um einen besseren Blick auf das Wesen zu werfen, das reglos auf dem Bürgersteig zusammengebrochen war.
Ich hätte Angst haben sollen. Ich wusste, dass ich es hätte haben sollen. Dieser Mensch hatte gerade Feuer mit seinen Fingerspitzen erschaffen. Ich hatte gesehen, wie er dieses Monster direkt vor meinen Augen lebendig verbrannte. Aber in diesem Moment hatte ich keine Angst. Später würde ich es wahrscheinlich auf eine Mischung aus Adrenalin und Schock schieben.
Denn als ich in der Mitte meiner Einfahrt stand, bedeckt mit Dreck und Blättern, und auf das brennende Wrack meines Autos starrte, fühlte ich nur Wut.
"Fergus," brachte ich schließlich heiser hervor, heiße Tränen der Wut stachen in meinen Augenwinkeln. "Fergus, nein! Nein, nein, nein!"
Malcolm drehte sich zu mir um, Verwirrung zeichnete sich auf seinem im Licht meines sterbenden Autos golden leuchtenden Gesicht ab, "Mein Name ist nicht..." Er verstummte. Ein Funke des Erkennens erhellte sein Gesicht, als er bemerkte, wohin ich schaute, und er blickte zwischen mir und meinem Auto hin und her, "Ah."
"Was hast du getan?" Ich wandte mich ihm zu, meine Stimme steigerte sich zu einem Schrei, "Du hast ihn getötet!"
"Du wurdest vor ein paar Minuten fast ermordet und machst dir Sorgen um dein schrottreifes Auto?"
"Schrottreifes. Auto." Ich wiederholte, die Wut verschlug mir die Sprache. "Schrottreifes Auto?" Gut, es war ein bisschen schrottreif. So schrottreif, dass ich mir Sorgen machen musste, dass es abgeschleppt wird, wenn ich es zu nah an einem Müllcontainer am Abfuhrtag parke. Aber ich würde verdammt sein, wenn ich zulassen würde, dass jemand anderes es schrottreif nennt außer mir. "Wie kannst du es wagen?"
Im Hinterkopf wusste ich, dass ich in diesem Moment ein wenig unvernünftig war. Dass ich mir mehr Sorgen machen sollte, dass mich vor fünf Minuten ein buchstäbliches Monster angegriffen hatte. Aber nach allem, was an diesem Tag passiert war, waren meine Emotionen zerrissen.
Und dieses Auto war—war gewesen, korrigierte ich mich, während die Tränen zu fließen drohten—wichtig für mich. Es war das erste, was ich mir selbst hatte kaufen können. Nicht nur das, es war mein einziges Transportmittel zur Arbeit, die einzige Möglichkeit, die Rechnungen zu bezahlen, die sich stapelten. Um das Studium zu beenden, mein erster Ausweg aus dieser hoffnungslosen Situation, in der ich mich befand.
Malcolm winkte nur beschwichtigend mit der Hand, betrachtete die Zerstörung meines Eigentums mit einem leichten Grimassieren, "Beruhige dich,"
Ich entschied mich, das zu ignorieren, und wandte mich ihm erneut zu, eine weitere heiße Träne lief über meine Wange, "Du wirst mir jeden Cent bezahlen, den du verbrannt hast."
"Einverstanden," knirschte er durch die Zähne, Verachtung tropfte aus jeder Pore, "Was war es wert? Fünfzig Euro?"
"Fünfzig Euro?" wiederholte ich. Ich hatte nicht gedacht, dass ich noch wütender werden könnte, aber ich wurde es, "Soll das ein Witz sein?"
"Du kannst mir nicht ernsthaft sagen, dass du denkst, es sei viel mehr wert," sagte er und betrachtete die rostigen Überreste meines armen Autos, "Tatsächlich solltest du mir für den öffentlichen Dienst bezahlen, dieses verrottende Monstrum von der Straße zu holen."
Mir klappte der Mund auf und zu, sprachlos wie ein Fisch auf dem Trockenen.
Ich machte einen Schritt nach vorne, bis wir fast Brust an Brust standen, und starrte zu ihm hinauf. Er war viel größer als meine eins sechzig, und ich musste meinen Hals recken, um ihm ins Gesicht zu sehen. Mit einem wütenden Finger, der auf seine Brust zielte, stieß ich ihn bei jedem Wort an, um meinen Punkt zu betonen, "Du kommst nicht darum herum zu zahlen, du Grobian."
Seine Lippen öffneten sich, um zu antworten, aber er bekam keine Chance, weil ein weiterer Lichtblitz zu unserer Linken explodierte, der mich von den Füßen riss und ihn ins Taumeln brachte. Ich konnte den Schrei nicht unterdrücken, der aus mir herausbrach, als mein Körper wie eine Stoffpuppe über den Bürgersteig geschleudert wurde. Ich landete auf dem Rücken, mein Kopf schlug mit einem schmerzhaften Knall auf den Bordstein, der Funken und Sterne vor meinen Augen tanzen ließ.
Etwas Seltsames geschah. Wie ein Ei, das aufbrach, platzte etwas in meiner Brust auf. Etwas Sprudelndes und Heißes brodelte unter meiner Haut, breitete sich durch jeden Zentimeter meines Körpers aus. Es wurde so heiß, dass es fast unerträglich war, und ich schnappte nach Luft wegen der Intensität.
Und genauso schnell, wie es begonnen hatte, hörte es auf.
Als ich in meiner Einfahrt lag, blinzelte ich schockiert zu den Sternen über mir. Hitze flammte irgendwo zu meiner Rechten auf, und ich konnte mir nur vorstellen, dass Malcolm wieder Feuer aus seinen Fingerspitzen schoss. Ich rollte über den Bürgersteig, hustete Staub und Trümmer aus, während zerbrochenes Glas unter meiner Haut knirschte, als ich versuchte, wieder zu Atem zu kommen. Meine Haut fühlte sich überall, wo sie an meiner Kleidung rieb, gerötet und überempfindlich an. Malcolms dunkle Gestalt schlich über die Straße, suchte nach der Quelle der Explosion, Feuer tropfte von seinen Fingerspitzen.
Aber da war nichts.
Mit einem Körper, der wie Wackelpudding zitterte, brachte ich mich in eine sitzende Position.
Mit zitternden Händen tastete ich nach der Stelle am Hinterkopf, die auf den Bürgersteig geschlagen war, und meine Finger kamen blutig zurück. Etwas juckte unangenehm im Hinterkopf. Ein gedämpftes, kontinuierliches Summen, das stetig an Druck zunahm und von Sekunde zu Sekunde lauter wurde. Wie ein Wespennest, das in meinem Schädel zerbrochen war.
"Mein Kopf fühlt sich komisch an," sagte ich, ohne wirklich zu wissen, mit wem ich sprach. Aus dem ungeschickten Winkel, in dem ich auf dem Boden lag, sah ich, wie sich Malcolms lederbekleidete Gestalt in meine Richtung drehte. Das war, bevor das Summen lauter wurde und alles schwarz vor meinen Augen wurde.
Ich wachte auf einer Couch auf, die nicht meine war, in einem Raum, den ich nicht erkannte. Ein scharfer, pochender Schmerz am Hinterkopf war das erste, was ich bemerkte. Die schlimmste Migräne, die ich je hatte. Als würde jemand mit einem Hammer gegen meinen Schädel schlagen. Ich stöhnte und rieb mir müde die Augen. Mein Mund war trocken, meine Zunge fühlte sich wie klebriges Sandpapier am Gaumen an.
Das Murmeln von Stimmen ließ mich die Augen öffnen. Die Worte waren zuerst gedämpft und verschwommen, als kämen sie von hinter Glas, und wurden langsam klarer, als ich mich zwang, die Augen zu öffnen.
"Sie wacht jetzt auf," murmelte eine Frauenstimme irgendwo zu meiner Linken.
Ich zwang mich mühsam, die Augen zu öffnen. Das Licht war gedämpft, es kam von einer einzelnen Glühbirne in einer nahegelegenen Tischlampe. Die Wände waren in Weiß- und Grautönen gehalten, und die Möbel bestanden vollständig aus weiß lackiertem Holz. Ich war in eine dicke weiße Decke eingewickelt, in denselben zerknitterten Kleidern, die ich früher in dieser Nacht getragen hatte.
Und drei Menschen standen über mir und musterten mich. Ich musste den Drang unterdrücken, zurückzuzucken. Ich setzte mich hastig auf und bereute es sofort. Das Blut wich aus meinem Kopf, was mich schwindelig machte, und ich schwankte. Schwarze Flecken tanzten vor meinen Augen. Und der Schmerz in meinem Kopf explodierte.
"Vorsichtig." Die Stimme gehörte einem bärtigen, bebrillten Mann in einem Tweedmantel. Seine Stimme war akzentuiert, wahrscheinlich britisch. Er sah aus, als wäre er Mitte vierzig, Lachfalten kräuselten sich um seine Augen. Er hatte ein fürsorgliches Lächeln, das die Enge in meiner Brust ein wenig löste.
Die Frau, die zuvor gesprochen hatte, setzte sich auf den Rand der Couch neben mir und rüttelte sanft an den Kissen. "Wie fühlst du dich, Liebes? Malcolm sagt, du hast dir den Kopf ziemlich heftig gestoßen." Im Gegensatz zu dem Mann war ihre Stimme nicht akzentuiert, ihr Ton und ihre Augen waren sanft, als sie mich musterte, ihr Blick glitt von meinem Kopf langsam zu meinem Gesicht. Wie der Mann hatte sie ein freundliches Lächeln.
Hatte ich mir den Kopf gestoßen? Keine Erinnerung kam mir in den Sinn. Da war eine schmerzende Stelle entlang meines Haaransatzes, und als ich sie mit den Fingern berührte, war sie so empfindlich, dass ich zusammenzuckte und scharf einatmete. Alles war schmerzhaft und neblig—meine letzten Erinnerungsfetzen waren hinter einer trüben Schicht verborgen. Wie durch gefrostetes Glas zu schauen.
"Wo bin ich?" Meine Stimme war heiser, und ich versuchte, meinen Hals zu räuspern. Die Frau griff zum Nachttisch und reichte mir ein Glas Wasser. Ich nahm es dankbar an, das kalte Wasser war unglaublich, als es meine trockene Kehle hinunterlief.
Der Mann und die Frau tauschten einen Blick, als ob sie sich überlegen müssten, wie sie antworten sollten. Eine Bewegung hinter ihren Schultern zog meinen Blick auf sich. Ein goldenes Gesicht. Ich erkannte vage die große Gestalt in schwarzem Leder, mit Rissen in seinem Hemd und seinen Hosen und schwarzen Rauchspuren auf seiner gebräunten Haut. Heiße, schnelle Wut durchfuhr mich, als ich mich an den überheblichen Ausdruck auf seinem Gesicht erinnerte. Es war der blonde Idiot von draußen vor meinem Haus.