*KAPITEL 3*
Laurens Schicht war etwa vier Stunden vor meiner zu Ende gegangen, aber sie hatte sich geweigert zu gehen, ohne ein festes Versprechen von mir, dass ich sie anrufen würde, sobald ich sicher in meinem Haus war und alle Türen und Fenster verschlossen hatte. Sie hatte mich auch dazu gebracht, meinem Onkel zu versprechen, ihn anzurufen, um zu sehen, ob er nach Hause kommen würde, während die Ermittlungen liefen. Das würde ich aber auf keinen Fall tun.
Trotz des frühen Sonnenuntergangs hinter den zerklüfteten Berggipfeln, der den Himmel in Schattierungen von Scharlachrot und Violett erleuchtete, hatte sich die Temperatur nicht einmal ein wenig abgekühlt, als ich aus dem Café trat. Nur stagnierende Hitze, die mein Haar an meinem Nacken kleben ließ. Ich fühlte mich klebrig und eklig nach einem ganzen Tag auf den Beinen, ganz zu schweigen davon, dass meine Beine schmerzten.
Der Motor meines Autos brüllte wütend, als ich zur Bank fuhr, um Geld abzuheben. Unter dem Brüllen hatte ein hochfrequentes Pfeifen von einem mysteriösen Teil in der Nähe des Motors begonnen. Ich wusste zwar nicht viel über Autos, aber was ich wusste, war, dass quietschende Teile nie ein gutes Zeichen waren.
"Bitte, bitte, bitte, Fergus," flüsterte ich beruhigend und klopfte auf das Armaturenbrett, "keine weiteren Besuche beim Mechaniker. Wir sind fast zu Hause und dann kannst du ein Nickerchen machen."
Mein uraltes, rostendes Auto – wenn man es überhaupt so nennen konnte – war ein Konglomerat aus kaum funktionierenden Zahnrädern und Teilen, die mit Klebeband und vielen verzweifelten Bitten ans Universum zusammengehalten wurden. Es hatte mich ein Jahr lang jeden Cent sparen gekostet, um mir dieses Auto leisten zu können. Ich hatte es bar in einem zwielichtigen Teil der Stadt von einem Mann gekauft, der lachte, als ich es von seinem Parkplatz fuhr. Es hatte zottelige Teppiche, einen riesigen mysteriösen Fleck auf dem Beifahrersitz und roch wie das Innere einer Taco Bell-Tüte. Es war vielleicht nicht viel, aber ich liebte es und hatte hart dafür gearbeitet.
Lauren hatte es liebevoll Fergus genannt, nach dem hundertjährigen Mann, der eines Tages in ihrem Arbeitsbereich gesessen hatte. Er war struppig und mürrisch gewesen und hatte sich über alles beschwert. Der einzige hundertjährige Mensch, den sie je getroffen hatte. Sie sagte, mein schreiendes Auto sei genau wie er; uralt, verkrustet und einfach nur wütend.
Ich zappelte auf dem Fahrersitz, während ich wartete, und richtete die Lüftungsschlitze meines Autos mehr in meine Richtung. Die "Klimaanlage" war wirklich nur der Versuch meines armen Autos, überhaupt Luft durch die Schlitze zu pusten, und ich richtete sie direkt auf mein Gesicht und meinen Nacken. Die heiße Luft blies Haarsträhnen, die aus meinem Dutt fielen, in meine Augen. Das Auto vor mir bewegte sich endlich, und ich schaltete mein klappriges Auto in den Gang, die Sitze vibrierten, als ich mein Auto nach vorne in die Schlange fuhr.
Das Quietschen des Motors wurde immer aufdringlicher, je länger mein Auto im Leerlauf war. Ich zahlte meine Trinkgelder auf mein Konto ein, in Eile, und trommelte ungeduldig mit den Fingern auf das Lenkrad, während ich auf den kleinen weißen Beleg wartete.
Das Zählen meiner Trinkgelder – oder des Mangels daran – am Ende meiner Doppelschicht hinterließ ein flaues Gefühl in meinem Magen. Nach dem Abschluss konnte ich mehr Stunden arbeiten und mehr Geld sparen, um mir das erste Semester an der Uni zu finanzieren. Aber mit den Rechnungen, die sich stapelten – ganz zu schweigen von der mangelnden Bereitschaft meines Onkels, mir bei irgendetwas zu helfen – würde das Geld, das ich gespart hatte, nicht so weit reichen, wie ich gehofft hatte.
Mein Magen sank bei dem Anblick der Zahl auf dem Bildschirm. Nicht genug. Bei weitem nicht genug. Es sei denn, ein Wunder geschah, würde ich nächste Woche die Stromrechnung nicht bezahlen können. Der Sommer war eine teure Zeit, und mein Bankkonto spiegelte das deutlich wider. Ich versuchte, nicht zu viel darüber nachzudenken, als ich die kurze Strecke von meiner Bank zum Haus meines Onkels fuhr.
Die Sackgasse war geräumt, als mein stotterndes Auto in die Einfahrt rollte. Mit dem Fehlen von Polizeiautos und Nachbarn, die sich auf der Straße drängten, war es fast zu leer. Georges Leiche war weggebracht worden und alles andere war bereits weggewaschen. Das einzige Anzeichen für den Aufruhr von heute Morgen war das einzelne gelbe Absperrband, das um Georges Haus gespannt war. Als wäre alles nur ein schlechter Albtraum gewesen.
Als wäre nichts passiert.
Die Fenster von Georges Haus waren dunkel. Zu dunkel. Die schwarzen Fenster wirkten wie ein blauer Fleck in der ansonsten erleuchteten Straße. Es durchfuhr mich eine Welle der Traurigkeit, die schmerzte, wenn ich zu lange darüber nachdachte. Normalerweise würde mein Nachbar um diese Zeit aus seinem Küchenfenster starren, darauf wartend, dass mein Auto in die Einfahrt rollte, um sicherzustellen, dass ich sicher ins Haus kam, während er für sich und seine Katze das Abendessen zubereitete.
Seine Katze!
Ich hatte völlig vergessen, dass es Mrs. Nisbitt gab. Er hatte diese Katze abgöttisch geliebt. Er verwöhnte sie so sehr, dass man hätte denken können, sie sei sein Kind. Ich hatte ihn sogar eine Woche lang gesehen, wie er sie in einem Babytrage umhertrug, nachdem sie irgendeine Operation hatte.
Ich kaute auf meiner Unterlippe und studierte die Dunkelheit um sein Küchenfenster auf Anzeichen von Bewegung. Sicherlich hatte jemand daran gedacht, nach seiner Katze zu suchen, oder? Ich starrte noch ein paar Momente auf sein Haus, ohne ein Zeichen von ihr zu sehen. Wahrscheinlich hatte sie jemand mitgenommen. Vielleicht ins Tierheim.
Ich weiß nicht, warum der Gedanke, dass Georges Katze zu einem Fremden ging, eine weitere Welle der Traurigkeit auslöste, und bevor ich zu lange darüber nachdenken konnte, stieß ich die knarrende Tür meines Autos auf, um die Einfahrt zu meinem Haus hinaufzugehen. Die typischen Rostflecken flatterten auf meine Einfahrt, als ich die Tür hinter mir zuschlug.
Erst als ich vor meiner Haustür stand und mit meinen Schlüsseln hantierte, überkam mich ein intensives Gefühl des Unbehagens. Ein Kribbeln begann in meinem Nacken und Gänsehaut bildete sich auf meinen Armen, was mir einen Schauer über den Rücken jagte. Es dauerte einen Moment, bis ich erkannte, was es war.
Es fühlte sich an, als würde ich beobachtet.
Ich kämpfte gegen den Drang an, wie ein verängstigtes Kind zu meinem Auto zurückzulaufen, und zwang mich, mich langsam umzudrehen und die Straße hinter mir abzusuchen. Die Straße lag dunkel und leer, die Fenster der nahegelegenen Autos und Häuser waren unbesetzt. Ich spitzte die Ohren gegen die normalen Geräusche der Nacht – das Zirpen der Grillen, das leise Summen des Verkehrs ein paar Straßen weiter. Nichts Ungewöhnliches. Trotzdem verschwand das Gefühl nicht – meine Haut kribbelte mit einem intensiven Gefühl, von unsichtbaren Augen beobachtet zu werden.
Ein Windstoß wehte durch die Straße, als ich durch das schwindende Sonnenlicht blinzelte, und brachte denselben Geruch wie heute Morgen mit sich. Der Geruch von etwas Süßlichem...verbranntem Zucker und Fäulnis. Ich schauderte unwillkürlich, drehte mich wieder um und schob den Schlüssel mit zitternden Fingern in meine Haustür.
Als das Schloss endlich klickte, atmete ich erleichtert auf. Ich stürmte durch die Tür, schlug sie hinter mir zu und lehnte mich schwer gegen die Tür. Ich rieb meine Handfläche gegen meine Stirn und wischte mir über das Gesicht, "Hör auf, so verrückt zu sein," lachte ich nervös, "alles ist in Ordnung."
Ja, alles war so in Ordnung, dass ich mit mir selbst sprach.
Selbst nach all den Jahren, in denen ich allein lebte, hatte ich mir nicht angewöhnt, wie ein verrückter Mensch vor mich hin zu murmeln. Trotzdem...egal wie viele Lügen ich mir selbst erzählte – in meinem Kopf oder laut – ich konnte mich nicht davon überzeugen, dass meine Nachbarschaft noch sicher war. Ich war von Anfang an kein überzeugender Lügner, und der Anblick der Leiche meines Nachbarn auf der Straße hatte jede Illusion von Sicherheit zerschlagen.
Ich lebte schon lange genug allein, dass es mich nicht mehr störte, allein zu sein, es war mein Normalzustand geworden. Doch die Vorstellung, jetzt allein in meinem Haus zu sein, ließ mein Herz unregelmäßig in meiner Brust hämmern, und meine Handflächen wurden feucht vor Schweiß.
Ich war paranoid. Das wusste ich, aber es hielt mich nicht davon ab, alle Lichter in meinem Haus einzuschalten, während ich mich langsam zur Küche vorarbeitete. Ich hatte seit meinem zwölften Lebensjahr mit David im selben Haus gelebt. Es war nicht groß, das Erdgeschoss bestand nur aus einem ungenutzten Esszimmer mit abgenutzten, zerkratzten Möbeln, einem kleinen, kastenförmigen Wohnzimmer und einer winzigen Küche. Die schmale Treppe in der Ecke führte in den zweiten Stock, wo die Schlafzimmer waren.
Ich arbeitete mich durch den leeren Raum, zwang mich, die Routine des Abendessens in der veralteten Mikrowelle zu durchlaufen, und lauschte dabei etwas zu intensiv auf jedes Geräusch. Jeder ungewöhnliche Laut ließ meinen ganzen Körper vor Stress anspannen. War das Haus schon immer so knarrend gewesen?
Ich war so angespannt, dass ich beim Geräusch eines Klopfens an meiner Haustür zusammenzuckte.