Auserwählt von den Drachenkönigen

Als ich ein Kind war, erzählte mir meine Oma immer Geschichten. Damals habe ich ihnen nie viel Beachtung geschenkt. Ich dachte, es wären nur Geschichten. Als ich älter wurde, erkannte ich bald, dass es keine hochtrabenden Fantasien und Märchen waren, sondern Erinnerungen an ihre Vergangenheit. Erinnerungen an unsere Vorfahren, bevor unsere Welt den Bach runterging. Weißt du, bei Legenden, egal wie sehr die Geschichte übertrieben wird, gibt es immer einen Funken Wahrheit. Man muss nur die Fiktion vom Fakt trennen.
Sie erzählte mir Geschichten vom Auserwählten – demjenigen, der uns alle retten würde. Früher glaubte ich, dass das, was sie sagte, wahr sei. Dass irgendwann jemand geboren würde, genau wie das Orakel es vorhergesagt hatte. Jemand, der unsere Seelen retten und uns wieder mit unserer Magie verbinden würde. Als ich erwachsen wurde und die Welt sah, glaubte ich nicht mehr an Erlösung. Der Auserwählte schien mehr ein Gebet als Realität zu sein. Ein Traum, den wir verzweifelt wahr werden lassen wollten. Etwas, wofür wir alle beteten und beteten. Etwas, in dem wir Hoffnung finden mussten, wenn keine mehr übrig war.
Als unsere Vorfahren uns im Stich ließen, wie sollten wir da an diese sogenannte Erlösung glauben? Besonders, wenn wir seit dem großen Krieg nur Tod und Gemetzel erlebten. Nichts außer Schmerz und Armut. Früher glaubte ich an die Geschichten und betete für den geheimnisvollen Auserwählten, der unsere Welt von ihrem Bösen befreien würde. Jetzt sehe ich es, wie es wirklich ist: nur ein Traum von Hoffnung. Ein unerreichbares Märchen. Eine Geschichte, um Hoffnung zu schaffen. Hoffnung ist gefährlich; sie lässt dich glauben, dass es besser wird. Ich habe aufgehört, an Hoffnung festzuhalten, als ich aus erster Hand erlebte, dass sie nichts als Kummer brachte.