Kapitel 10
(Inhaltswarnung)
(8 Jahre alt, Coles Perspektive)
Ich jaule, als ich von einem scharfen Schlag auf meinen Nacken geweckt werde. Bevor ich vollständig verarbeiten kann, was vor sich geht, erhalte ich eine harte Ohrfeige. Ich greife an die Seite meines Gesichts und reibe den Stachel sanft weg, während meine Augen in Tränen aufsteigen. Ich schreie wieder, als meine Mutter anfängt, mich anzuschreien.
„Was schläfst du vor dem Abendessen? Es gibt zu viel, was du erledigen musst, bevor du ins Bett gehst und das weißt du.“
Ich versuche mich von ihr zurückzuziehen, da sie nur wenige Zentimeter von meinem Gesicht entfernt ist. Leider bringt mir diese Demonstration der Angst einen weiteren harten Schlag ins Gesicht ein, bevor sie mich am Nacken packt und mich aus meinem Stuhl zerrt.
'Verdammt! Nicht die Vorlage warten. Alles außer dem. '
Ich denke im Stillen. Aber das ist es. Sie zwingt mich auf die Beine, während ich versuche, dagegen zu kämpfen, in das Büro meines Vaters zu gehen, der Ort der Albträume für mich. Mein Kampf wird schlimmer. Ich weine und flehe meine Mutter an, mich nicht bei ihm zu lassen, aber wie immer stoßen meine Bitten auf taube Ohren. Sie öffnet seine Tür, um ihn am Telefon zu finden. Ich werde hart auf einen Stuhl geschubst, ich weiß es besser, als wegzulaufen.
„Was hat er jetzt getan?“
Fragt Vater mit einem sadistischen Lächeln im Gesicht, als er den Hörer auflegt.
„Sein Lehrer hat angerufen und gefragt, warum er geschlafen hat, anstatt zu Mittag zu essen, und ich habe ihn gerade beim Schlafen erwischt, anstatt Hausaufgaben zu machen.“
Ich versuche, mit ihnen vernünftig zu reden, obwohl ich weiß, dass es nutzlos ist.
„Ich darf während des Mittagessens schlafen und meine Hausaufgaben sind gemacht.“
„Ruhe!“
Sie schreien unisono, als ich mich weiter in den Plüschsessel zurückziehe. Meine Augen huschen schnell zwischen den beiden hin und her, als sie darüber diskutieren, was die Strafe für das Schlafen in der Schule und vor dem Schlafengehen sein wird. Das Problem ist, sie sind in einem Link, um die sadistische Strafe, die mir bevorsteht, nicht zu teilen.
Ich kann an den dunklen Augen meines Vaters erkennen, dass er seinen Frust an mir auslassen wollte, was bedeutet, dass das kein einfacher Gürtel mit nacktem Hintern sein wird. Nein, das hätte viel schlimmer werden müssen und ich kann mich nicht davon abhalten, vor Angst zu zittern und zu wimmern.
„Mama, bitte verlass mich nicht.“
Ich flüstere, als sie vorbeigeht, wieder Tränen in meinen Augen. Sie schaut mir nicht einmal in die Richtung, was mir ein ekelerregendes Gefühl in der Magengrube bereitet.
„Also, was hat dich so spät aufgestanden, dass du in der Schule nicht wach bleiben kannst?“
Seine Stimme ist leise und knurrt jedes Wort heraus, als er mit seinem Lieblingsgürtel auf den Schrank zugeht.
„Papa, bitte.“ Ich flüstere: „Weißt du, ich war gestern Abend bis elf Uhr bei dir. Ich gehe immer um acht, spätestens um neun Uhr ins Bett.“
„Du Lügner! Du weißt, dass so etwas nicht passiert ist! Du wurdest ins Bett geschickt und bist einfach nicht gegangen! Streck deine Arme gerade vor dich aus! Steh auf!“
Ich wimmere heftig, als ich versuche aufzustehen, aber ich zittere so stark, dass ich beim ersten Versuch falle.
„Steh auf!“
Er schreit wieder und bringt mich dazu, vor Angst zu jaulen. Endlich stehe ich mit ausgestreckten Armen vor mir und er zögert nicht, den dicken Ledergürtel fest an meinen beiden Händen herunterzuziehen.
„Wie kannst du es wagen zu lügen.“
„Papa, bitte. Würde ich nicht.“
Ich jaule, als ein weiterer Riss des Gürtels auf meinen Händen landet. Die Angst überkommt mich und ich ziehe meine Hände weg, als er ein drittes Mal auf den Boden prallt.
„Du frecher kleiner Welpe! Hände hoch!“
Ich hebe meine Arme wieder und zittere unkontrolliert, als er die Schnallenseite des Gürtels auf meine Handgelenke legt. Ich springe von ihm weg, während ich vor Schmerzen schreie und meine Hände an meine Brust lege, was ihn noch wütender macht. Er schwingt den Gürtel erneut, nur dieses Mal schlägt er mir auf die Kniekehlen, wodurch ich gegen seinen Schreibtisch zusammenfalle und an der Seite meines Kopfes stoße. Ich bleibe auf allen Vieren, während sich mein Kopf durch den Treffer dreht und meine Sicht durch meine Tränen verschwommen ist.
„Steh deinen Hintern hoch! Leg deine Arme über den Schreibtisch!“
Er schreit, packt die Rückseite meines Hemdes und hebt mich auf die Füße. Er schiebt mich gegen die Schreibtischkante und bringt mich zum Keuchen. Er packt meine beiden Arme und streckt sie hart über den Schreibtisch. Ich komme kaum wieder auf die Beine, als mir der Gürtel wieder über die Hände fällt. Ich schreie, als die schwere Metallschnalle mein linkes Handgelenk trifft. Er schlägt jetzt stärker und schneller zu als zuvor. Die Metallschnalle trifft wiederholt dieselbe Stelle an meinem Handgelenk.
Als ich endlich wieder vernünftig bin, ziehe ich meine Arme zurück und wiege meine Linke an meinen Körper. Ich spüre, wie mein Handgelenk aufgrund der brutalen Schläge, denen es ausgesetzt ist, und des Blutgeruchs aus den Schnitten, die die Schnalle verursacht, wenn sie auf meine zarte Haut trifft, bereits anschwillt. Meine Schreie sind hysterisch, als ich ihn bitte aufzuhören, aber niemand kann ihn aufhalten.
Er packt meinen Hals, bevor er nach meinen Händen greift und sie wieder herauszieht. Er schubst mich wieder hart gegen den Schreibtisch, als er meinen Kopf ins Hartholz schlägt. Während sich mein Kopf nach einem weiteren harten Schlag dreht, fängt er wieder an.
Immer wieder landen die Schläge auf meinen Handgelenken, wobei die schwere Schnalle hart an derselben Stelle landet. Ein plötzliches Knacken in meinem Handgelenk sendet eine Welle stechender Schmerzen durch meinen Arm, was dazu führt, dass mein blutgerinnender Schrei durch den Raum hallt. Ich fiel zu Boden und schrie vor Schmerzen, da ich weiß, dass er mir in diesem Schuljahr zum zweiten Mal das Handgelenk gebrochen hat.
„Du bist schwach! Das ist nichts im Vergleich zum Kampf! Steh auf und zieh dich aus!“
Ich versuche auf Beinen zu stehen, die mich kaum stützen. Meine Hände sind durch die unerbittlichen Schläge geschwollen und meine linke ist schlimmer als meine rechte. Es ist schwierig, den Knopf an meiner Jeans mit der rechten Hand zu öffnen, wenn man bedenkt, dass ich Linkshänder bin, und ich weiß, dass ich mich nicht schnell genug bewege, wenn ich spüre, wie die Schnalle fest an meinem Hals liegt.
Ich schreie vor Schmerzen auf, als ich blind an dem Knopf an meiner Jeans herumfummele. Nach dem dritten Schlag auf meinen Hals ist es endlich frei, sodass ich sie ausziehen kann, gefolgt von meinem Hemd und meiner Boxerhose. Ich zittere und weine unkontrolliert und bitte ihn aufzuhören, weil ich nicht verstehe, warum er so brutal ist.
Er packt meinen jetzt nackten Körper am Hals und ich schreie vor den Schnitten und blauen Flecken, die die Gürtelschnalle hinterlassen hat, als er mich zu seinem Schreibtisch zwingt. Ich kämpfe, schreie und schreie nach jemandem, der mir hilft, aber all das führt dazu, dass Papa meinen Kopf wieder gegen den Schreibtisch schlägt. Dieses Mal ersticke ich an meinem eigenen Blut, während es meinen Mund füllt. Er legt seinen Körper über meinen und heftet mich an den Schreibtisch, während er sich über die Seite lehnt, um nach den Lederriemen zu greifen, die er an der Unterseite befestigt hat. Er streckt meine geschwollenen und zerschlagenen Arme wieder aus und bindet sie grob an den Schreibtisch, während ich vor Qual verzweifelt schreie.
Sobald ich an den Schreibtisch gefesselt bin, fangen die Prügel und die Tirade psychischer Misshandlung wieder an. Ich schreie bei jedem Schlag, als sich die Schnalle in meinen Rücken, Po und Oberschenkeln gräbt. Ich spüre, wie das Blut über meine Beine rutscht und ich mich winde und trete verzweifelt, um mich von dem ekelhaften, kriechenden Gefühl zu befreien. Aber Papa kommt zu nahe und wird am Ende gegen den Oberschenkel getreten. Ein wahnsinniges Lachen kommt bald aus seinem Mund, als das Schlagen mit dem Gürtel aufhört.
„Also wollen wir jetzt kicken? Ich gebe dir etwas zum Kicken.“
Ich keuche heftig und versuche, so gut ich kann zu Atem zu kommen, wenn ich ihn hinter mir spüre. Er greift schmerzhaft hart nach meinen Oberschenkeln, als er mich vom Boden hebt und meine Beine ungewöhnlich weit spreizt.
„Du bekommst, was du gibst, Sohn.“
Innerhalb von Sekunden prallt sein Knie heftig in meine Leistengegend. Ich versuche zu schreien, aber ich habe keinen Atem zum Schreien. Innerhalb von Sekunden erfolgt eine Sekunde, gefolgt von einem dritten und vierten Treffer auf denselben Bereich, sodass ich nicht mehr atmen kann, geschweige denn funktionieren kann. Erst als Mama spricht, weiß ich, dass jemand den Raum betreten hat, aber er hört nicht sofort auf, wenn sie eintritt. Meine empfindlichen Körperteile wurden fast ein Dutzend Mal wiederholt in meinen Darm eingeschlagen, als ich sie höre.
„Charles, was zur Hölle? Darauf haben wir uns nicht geeinigt. Er hat schon genug Schule verpasst, sodass sie vermuten, dass etwas vor sich geht. Du kannst dich nicht weiter so mitreißen lassen. Er wird mindestens einen Monat danach draußen sein.“
„Er hat mich getreten.“
„Also. Er ist an den verdammten Schreibtisch gekettet.“
Ich höre ihn seufzen und kann nur hoffen, dass es endlich vorbei ist. Er packt mich wieder und hebt mich ein Stück weit hoch. Diesmal kniet er mich in die Leistengegend und schlägt nicht nur meine Körperteile in meinen Darm, sondern direkt unter meinen Rippen trifft er auch auf die Tischkante. Als er es ein zweites Mal macht, erbreche ich heftig auf seinem Schreibtisch, kurz bevor ich vor den quälenden Schmerzen ohnmächtig werde.