3. Regen
Ich muss nicht einmal ihren Duft riechen, um zu wissen, dass Ruth spricht, da sie die Einzige ist, die mich Mischling nennt. Oder Köter. Oder irgendein anderes beleidigendes Wort, das ihr einfällt.
Ich versuche weiterzugehen, so zu tun, als hätte ich sie nicht gehört, aber ihre Freundesgruppe versperrt mir den Weg. Normalerweise ignorieren sie mich, genauso wie ich sie ignoriere. Heute Abend jedoch ist einer dieser Abende, an denen sie sich mit dem Omega anlegen wollen. Im übertragenen Sinne, nicht wörtlich.
Bevor ich etwas zu Ruth sagen kann, fügt sie hinzu: „Was machst du hier? Solltest du nicht dafür sorgen, dass alles für Jordys besonderen Tag bereit ist? Habe ich recht, Honig-Häschen?“
Ich versuche, nicht mit den Augen zu rollen, aber sie würden sich wahrscheinlich wie Spielautomaten im Hinterkopf drehen. Wer redet so? Jordy… Honig-Häschen… das natürlich Hannah ist, Ruths beste Freundin.
„Du hast immer recht, Ruthy“, antwortet Hannah.
Sind sie sechs Jahre alt?
Was sahen Jordan oder die anderen männlichen Mitglieder des Rudels in Ruth? Sie ist nervtötend wie sonst was. Ich vermute, es liegt daran, dass sie schön ist, aber da ich keine Gesichter sehen kann, finde ich andere Dinge attraktiv.
„Ich gehe in mein Zimmer, da es meine Freizeit ist“, antworte ich. Nicht, dass ich Ruth Erklärungen schulde, aber es ist einfacher, wenn ich es tue.
„Wenn ich Luna werde, würde ich dafür sorgen, dass du nie einen freien Moment hast“, sagt Ruth, und ihre Freunde stimmen zu. Überraschung.
„Nun, gut, dass du nicht die zukünftige Luna bist. Wenn ihr jetzt so freundlich wärt, mich durchzulassen....“ sage ich.
„Ich weiß nicht einmal, warum wir uns die Mühe machen, mit ihr zu sprechen“, sagt Ariel. Sie ist eigentlich nicht schlecht, aber seit sie mehr Zeit mit Ruth und ihren Anhängern verbringt, sagt sie denselben Mist wie Ruth. „Was, wenn die Mondgöttin uns bestraft, weil wir in ihrer Nähe sind?“
Gibt es eine Epidemie von Reptiliengehirnen im Rudel? Das ist der Grund, warum ich es hasse, in diesem Rudel zu leben, weil sie mir immer die Schuld für alles geben, was ihnen passiert.
Ich versuche, durch den Kreis zu drängen, der sich um mich bildet, als jemand mir den Rucksack vom Rücken reißt. Ich drehe mich um, in der Hoffnung, den Duft dessen zu erfassen, der meine Sachen weggenommen hat, als mir ein starker Orangenduft in die Nase steigt.
Jordan.
Er ist derjenige, der meinen Rucksack genommen hat. Natürlich musste es er sein.
„Darf ich meinen Rucksack zurückhaben?“ frage ich und versuche, nicht so wütend zu klingen, wie ich mich fühle.
Nach einem ganzen Tag auf den Knien, um die Böden zu schrubben, will ich nur noch in mein Zimmer und schlafen. Ist das zu viel verlangt?
Jordan grinst—laut Safia. Eine Zigarette hängt im linken Mundwinkel. „Nur, wenn du mich nett darum bittest.“
Was hat er für ein Problem mit mir? Hat er mich nicht schon genug gemobbt, jetzt muss ich auch noch um meine Sachen betteln? „Bitte.“
Ruth schnaubt. „Für jemanden, der von der Wohltätigkeit des Rudels lebt, solltest du an deinem ‚Bitte‘ arbeiten.“
Da ich keine Familie habe, die für mich sorgt, wirft mir das Rudel ihre Reste zu—von alten Klamotten, die meistens entweder zu klein oder zu groß sind, bis hin zu dem, was von ihren Mahlzeiten übrig bleibt. Aber ich bin dankbar für alles, was ich bekomme. Das Hemd, das ich trage, gehörte einem der Krieger des Rudels, und als es zu abgetragen und voller Löcher war, gab er es mir letztes Weihnachten. Ich habe ein einfaches Nähset, also war es kein Problem, es zu reparieren. Und die alten Jeans gehörten ziemlich sicher irgendwann einmal Ruth.
Das Crescent Moon Rudel ist nicht sehr groß—ungefähr hundert Mitglieder—und auch nicht wohlhabend wie andere Rudel, daher sind Second-Hand-Klamotten ziemlich üblich. Ruth liebt Kleidung, aber sie musste nie Sachen von anderen Frauen tragen. Wenn sie sie satt hat, gibt sie sie entweder einer anderen Frau oder mir... wenn sie großzügig genug ist, und die Kleidung ist immer ruiniert.
Jordan schwingt den Rucksack vor mir hin und her, und ich versuche, ihn zu greifen. Er mag so alt wie Tutanchamun sein und einen Riemen vermissen, aber dort bewahre ich meine Skizzen und Bleistifte auf. Ich kann nicht aufhören zu zeichnen. Es ist das Einzige, was mich bei Verstand hält, abgesehen von Safia. Jordan nimmt einen Zug von seiner Zigarette und bläst den Rauch in meine Richtung. Wenn ich plötzlich die Zigarette schnappe und sie auf seiner Zunge ausdrücke, werde ich dann wenigstens einen schnellen Tod erlangen?
„Weißt du was,“ sagt Jordan. „Nachdem ich in den Rucksack geschaut habe, gebe ich ihn dir zurück.“
Ich würde es viel lieber haben, wenn du das nicht tun würdest, vielen Dank, da ich nie jemanden meine Zeichnungen sehen lasse außer Mr. Smith. Aber natürlich sage ich das nicht laut.
„Nein,“ fange ich an zu sagen, aber Jordan ignoriert mich und öffnet ihn.
Seine Augenbrauen gehen nach oben—dank Safia, die mir Bescheid gibt—als er mein Skizzenbuch herauszieht. Es ist immer noch auf der Seite geöffnet, auf der ich gerade gezeichnet habe—Safia und Titan, die bei Vollmond durch den Wald rennen. Es ist mein Geschenk für sie, wenn ich neunzehn werde.
„Was ist das?“ fragt er, seine Stimme schockiert und verwirrt.
Ich spüre die Blicke der anderen auf mir, aber ich ignoriere sie. Es ist nicht so, als ob ich Drogen darin hätte.
„Nichts.“ Es geht ihn sowieso nichts an. „Gib es zurück!“ verlange ich.
Jordan sieht mich an, und als Safia mir mitteilt, dass er wütend ist, schlucke ich nervös. Jordan ist eine Plage, aber ein wütender Jordan ist ein Albtraum. Das letzte Mal, als ich ihn wütend gemacht habe, ließ er mich tagelang hungern. Ich mag Essen.
„Hast du mir gerade einen Befehl gegeben?“ knurrt er. Sein Orangenduft wird scharf, und ich brauche Safia nicht, um zu wissen, wie wütend er ist.
„Nein,“ sage ich leise.
Er steckt das Skizzenbuch in den Rucksack, bevor er ihn über seine linke Schulter wirft. „Da du die Frechheit hattest, Titan zu zeichnen, behalte ich das. Ich will sehen, was du sonst noch gezeichnet hast.“
Ruth lacht. „Dieses Miststück kann zeichnen?“
„Ich würde es nicht Zeichnungen nennen. Sie ähneln eher Kritzeleien,“ antwortet Jordan sarkastisch, bevor er mit meinem Rucksack davonzieht.
Ich bin am Boden zerstört. Kritzeleien oder nicht, sie gehören mir. Ich habe Stunden damit verbracht, sie zu erstellen, und ich will sie zurück. Doch ich weiß, dass Jordan mir meine Sachen nicht zurückgeben wird. Tränen sammeln sich in meinen Augen. Ohne Bleistifte oder Papier kann ich nicht zeichnen. Vielleicht kann Mr. Smith mir mehr geben, aber ich fühle mich schlecht, weil ich ihn ständig um Dinge bitten muss.
Ruth und die anderen fangen an zu lachen, und ich eile zum Rudelhaus. Zum Glück versucht niemand, mich aufzuhalten.
Nur noch drei Wochen, und ich bin frei von diesem Rudel, besonders frei von Jordan.
Als ich in mein Zimmer komme, schlage ich die Tür hinter mir zu, bevor ich auf meine Matratze falle und die alte Decke, die sie bedeckt, über mich ziehe.
Sobald ich von hier weg bin, werde ich alles an diesem Rudel vergessen. Ich werde niemanden und nichts vermissen. Nicht den alten Boden, der unter meinen Füßen knarrt, noch mein Zimmer—das früher ein Waschraum war—nicht einmal den Walnussbaum. Ich drehe mich auf der Matratze um, und ich stoße versehentlich mit meinem Bein gegen den Kaffeetisch, der am Fußende steht. In einem Wutanfall hat Jordan oder einer seiner Freunde ihn getreten und zwei seiner Beine gebrochen. Ich habe ihn davor gerettet, in den Müll geworfen zu werden, und ihn repariert.
Ich schnaube, bevor ich meine Sneakers ausziehe und wieder unter die Decke krieche. Als ich einschlief, wurde mir klar, dass ich den Walnussbaum vermissen werde. Und Mr. Smith.