Die Gnade der Mafia

Bild 3: Reckless Embrace

Ich sitze am Fußende meines Bettes und streiche nervös mit dem Daumen über meine Knöchel. Mein Bein zuckt, die Ferse meines Fußes klopft gegen den Teppichboden unter mir.

Mein Herz hat die Ruhe dieses Moments noch nicht eingeholt, seine schnellen Schläge sind ein Zeugnis der Angst und Unsicherheit, die wie eine zweite Haut an mir kleben.

Es fühlt sich an, als wäre es erst Sekunden her, und doch Stunden auseinander, dass ich in das Leben zurückgezogen wurde, von dem ich dachte, es hätte sich von mir getrennt, als mein Bruder durch die Haustür unseres Elternhauses ging. Jetzt, in der Stille des Ortes, von dem ich dachte, dass ich hier immer sicher sein würde, fühle ich mich wie ein Boot, das mitten in einem Tsunami treibt.

Ich hätte nie gedacht, dass ich mir wünschen würde, nicht so high zu sein, wie ich es gerade bin. Das Problem ist nicht, dass ich nicht nüchtern bin. Das Problem ist, dass ich, während ich normalerweise im Rausch besser mit stressigen Situationen umgehen kann, im Rausch auch die volle Wucht meiner Angst in einem leider verstärkten Ausmaß spüre, wenn sie nachträglich ausgelöst wird.

Ist er hier, um mich zu töten..?

Das Geräusch, wie Marcel den Hocker über den Küchenboden zieht, lässt mich sichtbar zusammenzucken, und als er ihn nur ein paar Meter vor mir positioniert, fühle ich mich, als würde ich körperlich um drei Fuß schrumpfen. Sein harter Blick beobachtet mich aufmerksam, ein unergründlicher Ausdruck spielt auf seinen Zügen, als er sich auf den schwarzen Hocker vor mir setzt. Mit schulterbreit gespreizten Beinen lehnt er sich in die Rückenlehne, seine Finger umklammern seine silberne Waffe, die ruhig auf seinem Schoß liegt.

"Entspann dich, Puppe," summt er leise. Seine Augen fallen kurz auf meine Hände, die verzweifelt versuchen, einen Nervenzusammenbruch zu verhindern. "Ich bin nicht hier, um dir weh zu tun. Ich will dir nur ein paar Fragen stellen."

Bullshit.

Ich schlucke schwer, runzle die Stirn und verenge meine Augen auf ihn. "Warum dann die Waffe?" konfrontiere ich ihn, entschlossen, ihm nicht die Genugtuung zu geben, unter seinem Blick zusammenzubrechen.

Die Ecken seiner Lippen kräuseln sich leicht, und gerade als ich denke, dass er mit einer schnippischen Bemerkung zurückschlagen wird, wie er es früher getan hat, hebt er die Hände in einer Geste der Niederlage und steckt die Waffe zurück ins Holster.

"Entschuldigung. Gewohnheit," singt er mir seine miese Ausrede vor.

Aus dem Augenwinkel beobachte ich die beiden Männer, die ihn begleiten und in der Tür stehen. In schwarzen Hosen, Lederjacken, Kampfstiefeln und schwarzen V-Ausschnitt-T-Shirts halten sie ihre Hände vor sich verschränkt und warten auf den Befehl ihres Chefs.

Sein richtiger Name ist Marcello Saldívar. Damals wusste ich das jedoch nicht. Ich wusste nicht, dass er, der Sohn von Guillermo Saldívar, der Erbe des Saldívar-Mafia-Imperiums, der Mann war, dem ich mich blindlings angeboten hatte.

In der Nacht des berüchtigten Mordes an der Tankstelle, nachdem wir unsere Namen ausgetauscht hatten, bot er an, mich sicher nach Hause zu fahren. Da ich keine andere Wahl hatte, führte ich ihn genau dorthin, wo ich ihn niemals hätte hinführen sollen.

Ich war verletzlich—naiv. Ich war ein 18-jähriges Mädchen ohne Freunde, verzweifelt auf der Suche nach Gesellschaft—selbst wenn es die Gesellschaft war, die ich niemals hätte suchen sollen.

"Das ist es," hauchte ich schüchtern, als ich auf der Fußmatte der verschlossenen Haustür meines Elternhauses stand. Mit den Schlüsseln in der Hand sah ich zu ihm auf und schenkte ihm ein kleines Lächeln, während seine Augen auf meinen Lippen verweilten, bevor sie zu meinem Blick zurückkehrten.

Ich fühlte mich verlegen—beschämt—dass er mich nicht nur aus einer Situation gerettet hatte, die sehr schlecht für mich hätte enden können, und mich nach Hause gefahren hatte, sondern dass alles, was ich ihm anbieten konnte, ein Schokoriegel war, den ich nicht bezahlt hatte, und ein mickriges 'Danke', das ich aus Demut noch nicht gesagt hatte.

Ich bin so verdammt lahm.

Ich begann darüber nachzudenken, wie ich meine Dankbarkeit ausdrücken könnte, und alles, was mir einfiel, war: „Möchtest du hereinkommen?“

Für einen Moment sah ich das Zögern auf seinen harten Zügen aufblitzen.

Er wollte, oder zumindest redete ich mir das ein.

„Das ist schon in Ordnung,“ versicherte er mir. Er deutete auf die Tür und sagte: „Ich wollte nur sicherstellen, dass du sicher nach Hause kommst.“

Und genau wie er sagte, wartete er geduldig, während ich die Tür aufschloss und sie aufstieß. Ich würde lügen, wenn ich sagen würde, dass ein Teil von mir nicht enttäuscht war, dass er nicht bleiben wollte. Insgesamt hoffte ich, dass dies nicht das letzte Mal sein würde, dass sich unsere Wege kreuzen.

War ich ein Narr?

Ich trat in die Türöffnung und drehte mich um, um ihn anzusehen, während er seine Hände in die Taschen seiner dunkelblauen Jeans steckte. Trotz meiner offensichtlichen Unsicherheit sprang ich über meinen Schatten und fragte: „Werde ich dich jemals wiedersehen?“

Da stand ich, mit weit geöffneter Tür vor einem Mann, den ich nicht kannte, und bettelte darum, dass er sagen würde, dass er daran interessiert sei, mich irgendwann wiederzusehen.

Nach einem kurzen Moment des Schweigens trat er auf mich zu und schloss die kurze Distanz zwischen uns. Der Knöchel seines Zeigefingers hob sanft mein Kinn, der Daumen strich über den Schatten unter meinen Lippen.

Mein Herz flatterte in meiner Brust, meine Augen waren von seinen fesselnden Blicken angezogen, als er murmelte: „Ich bin gefährlich, Puppe. Es wäre besser für dich, wenn ich fernbleibe.“

Ich hätte es dabei belassen sollen. Ich hätte zuhören und die Tür schließen sollen, aber das tat ich nicht.

Ich konnte es nicht.

„Dein Bruder scheint einen Teil meines Vermögens verlegt zu haben,“ sagt Marcel plötzlich und reißt mich aus den Erinnerungen, die vor meinem inneren Auge ablaufen. „Du weißt nicht zufällig etwas darüber, oder?“

Levi..?

Ich wünschte, ich könnte sagen, dass ich Erleichterung empfinde, zu wissen, dass mein Bruder lebt. Angesichts der Umstände ist Erleichterung jedoch weit entfernt von meinem Griff.

Mit gerunzelter Stirn und weit aufgerissenen Augen öffne ich die Lippen, überrascht. Es ist offensichtlich, dass ich die Antwort auf seine Frage nicht habe, und obwohl ich sicher bin, dass er viele Fragen hat, wette ich, dass ich noch mehr habe.

Geht es meinem Bruder gut? Hat Levi wirklich von ihm gestohlen? Wie viel hat er gestohlen? Warum? Wo ist er? Was wird mit ihm passieren?

Was wird mit mir passieren?

Der Ausdruck auf Marcels Gesicht sagt alles: Er will Antworten und er will sie jetzt.

Leider, selbst wenn ich sie ihm geben wollte, habe ich sie nicht.

Ich stammele, schüttle den Kopf und zucke leicht mit den Schultern: „Ich-ich weiß es nicht. Ich habe seit fast 6 Jahren nicht mit Levi gesprochen. Ich-ich weiß nicht, wo er ist.“

Es ist offensichtlich, dass das nicht das ist, was er hören will, und um die Sache noch schlimmer zu machen, glaubt er mir nicht. Er seufzt, als hätte er es erwartet, und droht mir: „Also, wenn ich diesen Ort auseinandernehme, kannst du mir versichern, dass ich nichts finden werde, das ihm gehört?“

Er pausiert einen Moment, hebt eine Augenbraue und fügt hinzu: „Oder besser noch: irgendetwas, das mir gehört?“

Wieder schüttle ich den Kopf und sage ihm: „Nein. Ich habe ihn nicht gesehen. Ich schwöre.“

Sein bösartiges Lachen lässt mir das Blut in den Adern gefrieren, und bevor ich ein weiteres Wort sagen kann, dreht er sich zu den Männern an der Tür und nickt ihnen zu.

In nur wenigen Sekunden werfen sie meine Sachen nach links und rechts. Ich zucke zusammen bei dem Geräusch der Glasflaschen meines billigen Parfüms, die auf dem Boden zerschellen, meine Hände ballen sich zu Fäusten, während ich zusehe, wie sie die Schubladen aus meiner Holzkommode reißen.

Seltsamerweise sind es nicht die Tausende von Euro, die es mich kosten wird, meine Sachen zu ersetzen und zu reparieren, die mich stören. Als der auffallend große, glatzköpfige Mann mit dunklen braunen Augen plötzlich aus meinem Schrank auftaucht und eine braune Lederreisetasche hält, wird das geschmolzene Wachs der elektrischen Kerze, das den Teppichboden befleckt, zu meinem geringsten Problem.

Oh mein Gott…

Meine Augen weiten sich, als er die schwere Tasche vor meinen Füßen fallen lässt und sich in den leeren Raum zwischen Marcel und mir hockt. Mit einer schnellen Bewegung öffnet er den Reißverschluss der Tasche und enthüllt einen Stapel Geldbündel.

Wenn mein Herz vorher nicht schon hämmerte, dann tut es das jetzt. Die Handflächen meiner Hände sind leicht verschwitzt, meine Brust hebt und senkt sich ungleichmäßig, während mein Atem schnell unruhig wird.

In völliger Panik richte ich meinen Blick auf Marcels dunkle Augen. Er presst die Kiefer zusammen, seine Nasenflügel blähen sich auf, während er mir wütende Blicke zuwirft. Ich bemerke kaum, als der Mann, der zwischen uns gehockt hatte, sich bewegt, mein entsetzter Blick bleibt auf Marcel fixiert, als er vom Hocker aufsteht und sich aufrichtet.

„Weißt du, Mercy,“ Marcels Stimme hallt mit einem gefährlichen Ton. „Es gibt nichts, was ich mehr hasse als einen verdammten Lügner.“

„Ich-ich—“ Zwischen meinem zittrigen Atem und meinen zitternden Händen fehlen mir die Worte. Mein Mund ist trocken geworden, und als ich meinen Blick zur leeren Tür wende, überlege ich, wie groß die Chancen sind, dass ich es schaffe, zur Tür zu rennen und weit genug zu kommen, um um Hilfe zu schreien.

Du wirst keine zehn Fuß von dieser Tür entfernt sein. Mach dir nichts vor.

Ich schüttle heftig den Kopf und flehe: „Ich-ich wusste nicht, dass das da war. Ich schwöre! Es gehört nicht mir!“

Er lacht düster, als er einen Schritt auf mich zu macht, und instinktiv stütze ich meine Hände hinter mir auf das Bett, lehne mich in sie, um etwas Abstand zwischen uns zu schaffen. Es ist nutzlos, mein Atem stockt in meinen Lungen, als er grob meine Arme packt und mich auf die Füße zwingt. Er zieht mich an sich, mein Körper ist an seinen gepresst, während er auf mich herabblickt, sein harter Blick über mir schwebt. Sein minziger Atem streift meine Nase, während sein tödlicher Griff meine Haut quetscht und ein unwillkürliches Wimmern aus meiner Kehle hervorbricht.

„Ich weiß, dass es nicht deins ist,“ verspottet er mich. „Das ist das Problem, Mercy. Es ist meins. Du hast etwas behalten, das mir gehört. Was soll ich jetzt mit dir machen?“

„Marce–“

„Sch…“ er beruhigt mich leise und senkt seine Lippen zu meinem Ohr. Das sanfte Summen, das durch mein Ohrläppchen vibriert, löst eine Reihe von Schaudern durch meine Wirbelsäule aus, und meine Knie geben nach. Unter seinem starken Griff entweicht ein weiteres Wimmern meinen Lungen, ein zittriger Atemzug verlässt meine Lippen, als er murmelt: „Es ist okay, Püppchen.“

Er hatte schon immer eine Art mit Worten—genau wie in jener schicksalhaften Nacht.

Er war der perfekte Gentleman, und erst nachdem ich darauf bestanden hatte, dass er zumindest eine Tasse heiße Schokolade von mir annimmt, akzeptierte er meine Einladung.

Am Küchentisch saß er geduldig, während ich die weiße Porzellan-Suppentasse auf den braunen Holzuntersetzer stellte. „Danke,“ sagte er höflich, obwohl er mich die ganze Zeit offensichtlich beobachtet hatte, während ich die heiße Schokolade im Topf auf dem Herd rührte.

Ich hatte den leeren Stuhl neben ihm eingenommen und an meiner eigenen Tasse heiße Schokolade genippt, während er sich in die Rückenlehne zurücklehnte. Sein Arm ruhte auf dem Tisch, ausgestreckt, während der andere die Tasse zu seinen Lippen führte. Sein Blick war intensiv und wich nie von mir ab.

Nach mehreren Versuchen, ein Gespräch zu führen, schien das einzige Thema, das sein Interesse weckte, meine Pläne für die Zukunft zu sein. Ich erzählte ihm, wie meine Eltern sich mit einem sehr schlechten Mann eingelassen hatten und wie mein Bruder mich dazu drängte, zur Schule zu gehen. Ich erzählte ihm, dass ich Vollstipendien an drei der renommiertesten Universitäten des Landes angeboten bekommen hatte und wie ich plante, einen der wohl schwierigsten Abschlüsse zu erlangen.

Ich war es so gewohnt, anderen Menschen zuzuhören, dass ich, als er mir die Gelegenheit gab zu sprechen, ihm Dinge erzählte, die ich nie gedacht hätte, jemals jemandem zu erzählen. Die ganze Zeit über hörte er einfach nur zu. Ich war so in meine eigenen Geschichten vertieft, dass ich nicht bemerkte, dass ich absolut nichts über ihn wusste, außer dass er eine Waffe trug, einen schwarzen Pick-up-Truck besaß und aus irgendeinem Grund nicht in die entgegengesetzte Richtung rannte, als ich ihm sagte, wer mein Bruder ist.

So klug ich auch bin, ich war dumm in den Momenten, in denen es wirklich zählte.

Genau wie damals, als ich ihn eine Stunde später, nachdem er geschickt nach einer Hausführung gefragt hatte, in mein Schlafzimmer führte.

Es war das zweitgrößte Zimmer im Haus, und aus bescheidenen Verhältnissen kommend, war es wirklich nicht so groß. Trotzdem war es groß genug für ein Queen-Size-Bett, das an der Wand stand, einen kleinen weißen Nachttisch, einen montierten Flachbildfernseher und eine weiße Kommode, die auf einem großen lavendelfarbenen Teppich stand, der zu meinen lavendelfarbenen Bettlaken passte.

„Ich werde jetzt einfach mal raten und annehmen, dass Lila deine Lieblingsfarbe ist?“ fragte er in einem spielerischen Ton.

Ich lächelte breit und verschränkte die Arme vor mir, nahm den Saum meines dunkelgrauen Hoodies und zog ihn schnell über meinen Kopf. Ich warf ihn ans Fußende des Bettes und deutete auf das pastellgelbe T-Shirt mit schwarzen Schmetterlingssilhouetten, das ich trug. „Eigentlich ist es Pastellgelb,“ sagte ich sachlich.

Er betrachtete meine Gestalt mit einem lüsternen Glanz in den Augen, der mich begehrt fühlen ließ. Wie das kindische Spiel, das es ist, war es mir egal. „M-Mein Bruder wird erst am Morgen zurück sein,“ sagte ich zögernd, aus Angst, dass ich nicht subtil genug war, um zu verbergen, wie verzweifelt ich war, nicht allein zu sein. „Also könnten wir einen Film schauen oder…“ meine Stimme verstummte, als er langsam hinter sich griff und die Schlafzimmertür schloss.

Obwohl ich es zumindest hätte versuchen sollen, hielt ich ihn nicht auf.

Ich wollte es nicht.

Ich war verzweifelt nach Liebe, verzweifelt danach, gewollt zu werden, und ich tat so, als ob er mich so fühlen ließ.

Obwohl ich offensichtlich wollte, dass er mich küsst, als er die Distanz zwischen uns schloss, wartete er. Er raubte mir nicht meinen ersten Kuss.

Ich gab ihn ihm.

Meine Lippen ergriffen seine zärtlich, meine Hände schlangen sich um seine muskulösen Arme, während seine eigenen meine Taille ergriffen und mich an sich zogen. An ihn gepresst, tanzte seine Zunge mit meiner, dominierte mich ohne Widerstand. Zuerst zog ich die Schuhe von meinen Füßen aus, sodass, als er mich auf mein Bett legte und seine Hände schamlos meine Jeans öffneten, ich mich gedankenlos aufrichtete und ihm half, sie mir auszuziehen.

Nur in einem Paar Höschen, die meine feuchten Wände schnell durchnässten, stöhnte ich leise gegen seine Lippen, als seine Hand geisterhafte Berührungen an meiner Seite entlangführte, während die andere ihm half, sich zwischen meinen Beinen zu halten.

Die Art, wie er mich berührte, die Art, wie er mich küsste, ich war sein, ohne es zu wissen.

Ohne zu zögern, ließ ich ihn mich bis auf nichts entkleiden.

In diesem Moment machte es seine charismatische Natur ihm leicht, seine Haken so tief in mich zu graben, dass, als er sich auf mich legte, entkleidet von den Kleidern, die seinem muskulösen Körper kaum gerecht wurden, das Einzige, wovor ich Angst hatte, war, wie schnell ich mich ihm gegenüber verletzlich gemacht hatte.

Ich legte meine Hand flach auf seine harten Bauchmuskeln, ein zittriger Atem entwich meinem Mund, als er sich an meinem Eingang positionierte. Sein harter Schaft pulsierte in dem Kondom, das er darüber gezogen hatte, seine halb geschlossenen Augen hielten meinen Blick fest, luden mich ein, ihm zu vertrauen. Trotzdem wimmerte ich, als seine Hand meine eigene nahm, sie aus dem Weg zog und sie neben meinem Kopf auf das Bett drückte.

„Sch…“ beruhigte er mich leise und senkte sich zu meinem Ohr. Er pflanzte einen federleichten Kuss auf meinen Hals und murmelte: „Es ist okay, Püppchen.“

Damals, und auch jetzt noch, war ich ihm ausgeliefert.

Damals, und auch jetzt noch, bin ich seine Mercy.