Kapitel 6
"Mach mal Musik an."
Ich starre weiterhin geradeaus durch die Windschutzscheibe, genau wie die letzte Stunde. Ich werfe nicht einmal einen Blick in den Rückspiegel, wo ich weiß, dass Mias Blick Löcher in mich bohren würde.
"Hallo? Bist du taub geworden? Musik, bitte. Es ist zu still hier drin."
Ich antworte nicht. Meine Hände umklammern das Lenkrad fester, und ich kann nicht anders, als mir vorzustellen, wie sie sich stattdessen um ihren schlanken Hals legen. Es ist schon schlimm genug, dass ich die meiste Zeit wach damit verbringe, mich daran zu erinnern, wie gefährlich es wäre, meinem Verlangen nach ihr nachzugeben. Warum muss sie es mir so viel schwerer machen?
Andererseits sollte ich ihr vielleicht danken. Sie zu hassen ist so viel einfacher als sie zu begehren, obwohl die Intensität ungefähr gleich ist.
Sie murmelt etwas vor sich hin. "Zeke. Ich weiß, dass du mich hören kannst. Ich bitte dich nur, Musik anzumachen... bitte." Sie betont das letzte Wort.
"Hä? Entschuldigung, ich habe dich wohl nicht gehört. Ich habe dieses lustige Problem. Meine Ohren nehmen nichts auf, wenn Leute sich wie unhöfliche kleine Idioten benehmen."
"Ich wusste nicht, dass der Wunsch nach Musik im Auto auf dem Weg zur Schule mich zu einem Idioten macht."
"Du weißt genau, wovon ich rede." Ich wage endlich einen Blick in den Spiegel und bereue es sofort. Sie trägt einen Rock, der gerade lang genug ist, um den Tadel ihres Vaters zu vermeiden, aber kurz genug, um seine Warnung an mich zu rechtfertigen: "Stell sicher, dass sie so etwas nicht in der Schule trägt." Großartig, jetzt soll ich sie auch noch morgens anziehen. Warum nicht gleich noch Windeldienst zu meiner Liste hinzufügen?
Im Lager war es schon schwer genug, mit ihrem Aussehen klarzukommen. Jetzt, wo niemand in der Nähe ist, niemand, der dem Boss meldet, dass ich ein bisschen zu viel Zeit damit verbringe, seine verlockende Tochter anzustarren, ist es noch schlimmer. Ihre langen, glatten Beine, ihre seidenartige Haut – ich wette, sie fühlt sich wie Seide an, aber ich würde es nicht wagen, es herauszufinden. Ich habe sie nicht berührt – weder ihren Arm noch ihre Hand – seit jener Nacht. Ich traue mir selbst nicht.
Als sie ein Bein über das andere schlägt, wird mein Mund trocken. "Entschuldigung, Zeke? Wäre es zu viel verlangt, das Radio anzumachen? Ich denke, die Fahrt wäre mit etwas Musik viel angenehmer." Ihre Stimme, süß, aber mit einem Hauch von Bitterkeit, bringt mich fast zum Lachen. Sie hat eine Attitüde, aber das habe ich auch.
"Ich denke, das kriege ich hin." Ich drücke einen Knopf am Lenkrad, und das Radio erwacht zum Leben. "Siehst du? Behandle jemanden mit Respekt, und du bekommst Respekt zurück."
"Wer bist du, Mr. Rogers?" Sie rollt dramatisch mit den Augen, bevor sie zu ihrem Handy zurückkehrt und durch die sozialen Medien scrollt. Ich lache und konzentriere mich wieder auf die Straße.
Die Wohnung, in die wir ziehen, ist beeindruckend, mit Schlafzimmern, die groß genug für eine ganze Familie sind. Als Kind hätte ich für ein Zimmer wie dieses getötet, eingepfercht in einen Raum, der kaum größer war als ein Schrank, zusammen mit drei Cousins bei meinen Großeltern. Wir hatten zwei Etagenbetten, die kaum hineinpassten. Ich musste immer seitlich zwischen ihnen hindurchgehen.
Oberflächlich betrachtet, habe ich einen langen Weg zurückgelegt. Mein Job, so frustrierend und herausfordernd er auch ist, ist viel einfacher als die körperliche Arbeit, die mein Großvater in meinem Alter ertragen musste, etwas, woran mich mein Vater immer erinnerte, wenn ich mich als Kind beschwerte. Aber das war, bevor er für den Boss arbeitete – bevor sich unser Leben änderte, bevor ich auch in die Morelli-Familie hineingezogen wurde.
Ich grabe keine Gräben, aber ich habe Löcher gegraben, die ich später mit den Überresten von Menschen füllte, die ich eliminieren sollte. Ich frage mich, was mein Großvater davon halten würde.
"Kannst du den Sender wechseln? Etwas weniger Langweiliges?"
Ich werfe ihr einen Blick im Spiegel zu. "Das ist klassische Musik."
"Klassisch?" Sie verzieht das Gesicht. "Das ist nur ein anderes Wort für alt. Musik aus den Achtzigern."
Ich weiß, dass sie das nur macht, um mich zu ärgern. Ich weiß, dass sie auch Musik aus sogenannten alten Zeiten hört. Sie will einfach nur einen Streit anfangen. "Das ist die Musik, mit der ich aufgewachsen bin. Sie ist gut, wenn du ihr eine Chance gibst."
"Ich habe heute keine Lust, ihr eine Chance zu geben. Wechsel einfach den Sender." Ich sollte es besser wissen, als zu versuchen, mit ihr zu argumentieren. Wir könnten in einem brennenden Gebäude sein, und sie würde sich trotzdem beschweren, wenn ich ihr Hilfe anböte – einfach weil das Angebot von mir käme.