Kapitel 2
Kapitel 2
TW: Körperliche Misshandlung, Selbstverletzung
Ich sehe, wie er schwankend auf mich zukommt, was mich dazu bringt, bei jedem seiner Schritte langsam zurückzuweichen.
"Hast du diese Tür abgeschlossen?" fragt er, während er mich mit diesem bösen Funkeln in den Augen ansieht. Ich schüttle schnell den Kopf. "Lügner," faucht er.
"Ich habe es nicht getan, ich schwöre," sage ich und sehe ihn an.
"Du weißt, wie ich über Lügner denke," sagt er und starrt mich an.
"Ich weiß, dass du sie nicht magst, und ich lüge nicht, ich habe die Tür nicht abgeschlossen, ich schwöre, ich schwöre auf Mamas Grab," sage ich und sehe ihn an. Meine Augen füllen sich mit Tränen. Ich hasse es, auf ihrem Grab wegen unbedeutender Kleinigkeiten zu schwören, und das hier war eine davon.
"Du wagst es nicht, auf ihrem Grab zu lügen," sagt er und zeigt mit der Hand, in der er seine Bierflasche hält, auf mich. "Wag es nicht," knurrt er.
"Ich... ich tue es nicht," stottere ich. Er macht zwei große Schritte auf mich zu und ohne Vorwarnung schlägt er mich mit der linken Hand, in der leider die Flasche ist. Langsam setze ich mich von dem Schlag auf und lege meine Hand an meine Wange. Ich seufze leise, da ich weiß, dass ich nun einen weiteren blauen Fleck mit Make-up abdecken muss und ich nur noch wenig davon habe.
"Lüg mich nicht an," sagt er und steht über mir. "Glaubst du, deine Mutter würde es mögen, wenn du lügst?" zischt er mir ins Gesicht. Ich schüttle den Kopf, während eine Träne meine Wange hinunterläuft. "Warum weinst du?" fragt er.
"Ich... ich tue es nicht," sage ich schnell und wische sie weg. Er lacht gehässig und packt dann mein Haar, sodass ich ihm ins Gesicht sehen muss.
"Was habe ich dir gerade gesagt?" fragt er.
"D...du magst keine Lügner," antworte ich.
"Und was hast du gerade getan?" fragt er. Ich spüre, wie ich langsam wieder anfange zu weinen, da ich nun wusste, dass ich heute Nacht nicht ohne eine ordentliche Tracht Prügel ins Bett gehen würde.
"Gelogen," antworte ich langsam. Er zieht mich an meinen Haaren aus dem Bett und zerrt mich vor meinen Spiegel.
"Was machst du gerade?" fragt er und drückt mich praktisch gegen den Spiegel.
"W...weinen," stottere ich wieder.
"Warum?" fragt er.
"Ich weiß es nicht," antworte ich dumm, obwohl es offensichtlich ist, warum ich weine. Ihm die Wahrheit zu sagen, macht ihn nur wütender.
"Ich werde dir einen Grund zum Weinen geben," und sobald er das sagt, wirft er mich zu Boden und beginnt, mich zu treten. Ich rolle mich zu einer Kugel zusammen und versuche, einen Teil von mir zu schützen. Er tritt ein paar Mal auf meinen Kopf, bevor er aufhört. Er seufzt und murmelt etwas vor sich hin. Dann höre ich, wie er mein Zimmer verlässt. Langsam blicke ich aus der schützenden Hülle, die ich mit meinen Händen gemacht habe, und sehe, dass er nicht mehr in meinem Zimmer ist, aber ich höre Wasser laufen, was mich am meisten erschreckt.
Ich stehe auf und versuche zu rennen, als ich eine starke Hand auf meinem Rücken spüre, die mich an meinem grünen T-Shirt in mein Badezimmer zieht. "Papa, bitte nicht," schreie ich. "Bitte," weine ich. Er packt mein Haar und dann sehe ich, wie die Badewanne sich mit Wasser füllt. Meine Augen weiten sich ein wenig und ich drücke mich mit den Füßen von der Badewanne weg. Ich höre die Frustration in seiner Stimme, als er mir sagt, ich solle aufhören, und er gibt bald auf, als er mich nach vorne wirft, sodass ich auf dem Boden neben der Badewanne lande. Er stürzt sich so schnell er kann nach vorne und packt mich wieder an den Haaren, und das nächste, was ich sehe, ist das Wasser, das mir entgegenblickt, und mein Kopf, der direkt darauf zusteuert.
Die Kälte des Wassers trifft mich wie ein Blitzschlag. Ich habe keine Zeit, die Luft anzuhalten, also sehe ich nur das weiße Porzellan der Badewanne und die silbernen Kreise, die zur Oberfläche aufsteigen. Er zieht mich heraus und ich schnappe nach Luft, meine Sicht verschwommen. Alles, was ich höre, ist, wie er weiter auf mich einredet und mir sagt, dass ich eine Enttäuschung bin und meine Mutter niemals stolz auf mich sein wird, da ich eine Schande für die Familie bin.
Er drückt meinen Kopf wieder nach vorne, diesmal schaffe ich es, etwas Luft zu holen, aber auch diesmal hält er mich länger.
"Bitte nicht mehr," weine ich nach dem vierten Mal, als er mich fast ertränkt hat. Ich verschlucke mich fast an dem Wasser, das ich geschluckt habe. Er sieht mich mit so viel Hass an und lässt endlich mein Haar los. Er starrt mich an, während ich mich aufsetze und meinen Arm auf die Badewanne lege, um wieder zu Atem zu kommen.
"Hast du deine Lektion gelernt?" fragt er. Ich nicke, da es mir schwerfällt zu atmen, geschweige denn zu sprechen. "Was," schreit er.
"J...ja," schaffe ich zu sagen, aber es kommt nur als Flüstern heraus. Er schlägt mir hart auf den Kopf und ich falle zu Boden. Ich denke, er hat meine Antwort nicht gehört.
"Du...bist...so...eine...ignorante...kleine...Schlampe," mit jedem Wort tritt er mich und stützt sich dabei auf das Waschbecken. "Ich...habe...dir...eine...Frage...gestellt," fügt er hinzu und hört auf, mich zu treten, sodass ich auf meine Hände und Knie komme. Ich spucke das Blut aus, das meinen Mund verklebt hat.
"Ja," sage ich, in der Hoffnung, dass es lauter herauskommt, und zum Glück tat es das, auch wenn es mich umbringt.
"Gut," er pausiert, "wenn du mich nochmal anlügst, werde ich dich viel schlimmer bestrafen, verstehst du mich?" Ich nicke, und wieder (man würde denken, ich hätte aus den letzten fünf Minuten gelernt) fängt er an, mich zu treten, diesmal in den Magen, und diesmal muss er sich nicht auf das Waschbecken stützen. "Warum bist du so verdammt ignorant? Antworte mir, wenn ich mit dir rede, du dummes, verdammtes kleines Stück Scheiße," schreit er, während er auf mich einprügelt.
"Ja," schreie ich schließlich, "ich verstehe," sage ich durch meine Tränen des Schmerzes.
"Gut," und er geht hinaus und lässt mich blutüberströmt zurück.
Mein Körper schmerzt und fühlt sich gleichzeitig taub an. Ich schaue mich im Badezimmer um und sehe, dass er nicht mehr da ist. Ich hatte gehört, wie meine Zimmertür zugeschlagen wurde und dann eine andere Tür. Alles, was ich jetzt hoffe, ist, dass er nicht zurückkommt, wie er es schon so oft getan hat.
Er fing vor einem Jahr an, mich zu schlagen, und es wurde erst vor sechs Monaten so schlimm, aber er fing an, gemein zu mir zu sein, sechs Monate nachdem meine Mutter gestorben war. Er beleidigte mich, wann immer er konnte. Zuerst dachte ich, es läge daran, dass er einen schlechten Tag bei der Arbeit hatte oder so, aber ich begann, Dinge in seinem Verhalten zu bemerken, die keinen Sinn ergaben. Er aß Dinge, die er hasste, und tat Dinge, die er normalerweise nie tun würde.
Manchmal fühlt es sich an, als würde ich mit zwei verschiedenen Vätern leben, anstatt mit einem; einem bösen Vater und einem warmherzigen, liebevollen Vater. Es ist der warmherzige, liebevolle Vater, den ich heute Morgen hatte. Ich weiß immer, wann es der böse Vater ist, denn er nennt mich Megs, und der, der tatsächlich nett zu mir ist, nennt mich entweder Megan oder Schatz, manchmal auch Süße. Der böse Vater hat mich nie so genannt, nicht ein einziges Mal. Der nette Vater hasst den Namen Megs; er denkt, es sollte ein Name für ein Produkt oder ein Haustier sein.
Ich entscheide mich schließlich aufzustehen, aber als ich es tue, falle ich wieder hin. Meine Hände scheinen meinen Körper nicht halten zu wollen. Ich versuche es erneut und zwinge mich, aufzustehen. Einmal auf den Beinen, gehe ich zu meinem Badezimmerschrank, nehme meine Verbände und ein Tuch heraus und gehe zurück zur Badewanne. Ich denke, was soll’s, ich kann das Wasser genauso gut nutzen, um mich zu säubern.
Nachdem ich die Schnitte in meinem Gesicht gereinigt habe, gehe ich zurück in mein Zimmer und halte meine Seite, meine Rippen schmerzen und fühlen sich an, als wären sie gebrochen oder so, aber ich kann ja nicht ins Krankenhaus gehen, sie würden Fragen stellen, und naja, mein Vater ist mein Vater, egal was passiert, und ich liebe ihn. Ich ziehe mich in saubere Nachtkleidung um und gehe mit den Verbänden und dem feuchten Tuch zu meinem Bett.
Als ich meine Nachttischschublade öffne, überkommen mich die Gefühle, die ich immer habe, wenn ich das tue. Ich schaue auf die Schachtel, in der ich meinen Retter vor all diesem Schmerz aufbewahre. Sobald ich die Schachtel aus der Schublade nehme, lege ich sie auf mein Bett und öffne sie, um die zweieinhalb Zoll lange Klinge zu sehen, die mich von diesem Schmerz befreit und ihn auf etwas anderes lenkt. Ich greife danach und nehme sie in meine linke Hand und fahre langsam mit meinem rechten Zeigefinger darüber, um zu sehen, ob sie noch scharf ist, und zum Glück ist sie das.
Ich halte meinen rechten Arm vor mir und denke darüber nach, was ich gleich tun werde, was mir etwas Freiheit von diesem Schmerz gibt, aber nicht genug, um einen weiteren Tag zu überstehen, ohne vor einem meiner Freunde zusammenzubrechen. Es gibt bereits einige alte und neue Markierungen an meinem Handgelenk. Die, die ich letzte Nacht gemacht habe, sind jedoch nicht hier. Die, die ich letzte Nacht gemacht habe, sind an meiner linken Innenseite des Oberschenkels. Ich starre eine Minute lang auf mein Handgelenk, bevor ich die Klinge an meine Haut setze und sie herunterdrücke, sie darüber ziehe und noch fester drücke, bis ich sie schließlich nicht mehr über die Haut ziehen kann. Ich sehe zu, wie das Blut langsam aus meiner Haut sickert, und lasse einen Atemzug entweichen, den ich nicht bemerkt hatte, dass ich ihn angehalten hatte, und schließe meine Augen, während ein kleines Lächeln über mein Gesicht huscht, denn jetzt habe ich die Kontrolle über meinen Schmerz. Ich öffne meine Augen und schaue auf den neuen frischen Schnitt, den ich gemacht habe, und mache noch ein paar mehr. Ich fühle mich nicht völlig frei. Das tue ich nie wirklich, aber in diesem Moment fühle ich einen anderen Schmerz, einen Schmerz, den ich genieße, einen Schmerz, der mich ablenkt, einen Schmerz, den ich kontrolliere. Mein Fleisch zieht sich nach jedem Schnitt zurück und versucht, den Bruch in sich selbst zu bedecken und zu heilen.