#Kapitel 2 Tail Cut und entkomme dem Rudel
Vivianes Perspektive
Die Operation dauert Stunden. Ich schwebe am Rande der Existenz, schwanke zwischen Bewusstsein und Ohnmacht. Ich spüre jeden einzelnen Schnitt ihrer Klingen, jede neue Sehne, die in meine Muskeln genäht wird, und jeden Nagel, der in meine Knochen gehämmert wird.
Arterien werden umgeleitet, Nerven und Blutgefäße sorgfältig mit Geweben verschmolzen, die unfreiwillig von anderen Meerjungfrauen gespendet wurden, die ihre eigenen Operationen nicht überlebt haben. Das wird meine Zukunft sein, wenn ich es nicht vom Operationstisch schaffe. Mein Leichnam wird von diesen Aasgeiern geplündert, meine Knochen gestohlen und in den Körper einer anderen eingesetzt.
Ich sehe alles, die Biohazard-Kühler, aus denen ständig neue Körperteile entnommen werden, die roten Entsorgungsbehälter, in denen mein verstümmelter Schwanz in Fetzen liegt.
Meine Schuppen, eine ungewöhnliche Kombination aus Blau, Rosa und Lila, sind auf einer separaten Theke ausgebreitet – bereit zur Verarbeitung. Unsere Körper mögen Kanonenfutter für das Bloodstone-Rudel sein, aber kein Gramm des Reichtums, den wir enthalten, wird verschwendet. Die Schnitter erzählen uns, dass unsere Schuppen in den Rudelstädten als der Inbegriff der Mode gelten, sie werden in Kleidung und Hüte für Aristokraten eingewebt, die ihren Reichtum zur Schau stellen wollen.
Die Gestaltwandler haben unsere Gaben nie verstanden. Sie sehen nur materiellen Reichtum und kümmern sich nicht um die wahren Magien, die die Götter uns verliehen haben. Wir können Männer mit unseren Stimmen hypnotisieren, Meerschaum zu Seide stricken, die wie Frostkristalle schimmert und niemals nass wird, und Korallen und Meeresblumen mit nur einer Berührung unserer Hand wachsen lassen, aber für sie sind wir nichts als Schmuck – Dekorationen.
Der Anblick meiner schönen Schuppen, von denen der Chefarzt verkündete, dass sie „einen sehr hohen Preis erzielen werden“, bringt mich über den Rand. Ich schreie endlos, ziehe 13 Jahre Schmerz aus einem tiefen Brunnen in mir. Die Chirurgen bemerken es nicht einmal, sie schneiden und nähen weiter, als wäre ich noch bewusstlos.
Das Schlimmste kommt am Ende. Wo einst mein Schwanz ruhte, erstrecken sich nun zwei menschliche Beine. Die Chirurgen haben es irgendwie geschafft, den Hautton an meinen natürlichen goldenen Farbton anzupassen, aber die Gliedmaßen wirken weich und wurmartig.
Jeder Zentimeter der frisch konstruierten Teile brennt vor unerträglichem Schmerz, sie sind zart und zerbrechlich, kaum zusammengehalten von Nähten, Klammern und Nägeln. Ich habe keine Ahnung, wie ich auf diesen Dingern laufen soll. Gerade als ich denke, die Operation sei endlich vorbei, zieht der Chefarzt ein seltsames Gerät heraus. Es sieht fast aus wie ein Stift, ist aber mit einem langen Elektrokabel verbunden.
Ich sehe das Licht aus seiner Spitze aufblitzen, einen Moment bevor ich den Laser in mein Fußgelenk schneiden fühle.
Das Brandzeichen.
Ich hatte das Brandzeichen vergessen.
Ein einfaches Symbol eines Schwanzes über Wasser, zwei wellenförmige Linien und eine schlanke Kurve, die in anmutigen Flossen endet; das Zeichen, das mich für alle sichtbar als Eigentum kennzeichnet. Das Zeichen, das es mir unmöglich macht, mich jemals zu verstecken.
Auch die Chirurgen tragen es. Sie waren einst wie ich. Sie lagen auf diesem Tisch, ihre Seelen wurden herausgeschnitten, damit sie eines Tages ausgebildet werden konnten, anderen denselben Schmerz zuzufügen. Ich weiß, dass sie keine Wahl hatten, es war dies oder die Farmen – aber der Verrat schmerzt trotzdem.
Die ätzende Kraft gegen meine empfindlichen Nervenenden ist zu viel zu ertragen, ich gleite erneut weg, der Geruch meines eigenen verbrannten Fleisches trägt mich in den Schlaf.
Ein fremdes Gesicht schwebt über mir, eine Frau so schön, dass ich ein paar Mal blinzeln muss, bevor ich sicher bin, dass sie real ist. Mein Sehvermögen ist sehr schlecht, und sie ist an den Rändern verschwommen, aber ein strahlendes Lächeln erhellt ihre markanten Züge.
Ich weiß es, bevor sie überhaupt den Mund öffnet. „Mama?“
„Hallo, mein Liebling.“ Sie berührt mich nicht, aber ihre melodische Stimme hüllt mich in ihre Wärme.
Ich kann meinen Blick nicht von ihr abwenden. Ich habe immer davon geträumt, Familie auf den Landfarmen zu finden, aber es war eine leere Hoffnung. Ich habe nie wirklich geglaubt, dass es passieren würde.
Ihre Augen haben die Farbe von Seetang, gesprenkelte Grüntöne, sowohl hell als auch dunkel. „Du bist perfekter, als ich es mir je vorgestellt habe.“ Sie murmelt, Tränen auf ihren dunklen Wimpern. „Wie haben sie dich genannt?“
„Viviane.“ Meine Stimme ist klein und heiser. Wir werden bei der Geburt von unseren Eltern getrennt, in einer aquatischen Kinderstube gepflegt, bis wir alt genug für die Peitsche sind. Die Krankenschwestern dort sind die einzigen Meerjungfrauen, die ihre Schwänze bis ins Erwachsenenalter behalten dürfen, als zu unscheinbar erachtet, um in Bordelle verkauft zu werden, wenn ihre Tränen versiegt sind. Sie geben uns Namen, lehren uns über unser Volk und zeigen uns, wie wir uns selbst versorgen können, wenn wir auf die Farmen kommen.
"Ich habe auf dich gewartet." Meine Mutter flüstert ehrfürchtig und streicht mir das Haar aus dem Gesicht. "Du siehst deinem Vater so ähnlich."
Meine Augen weiten sich. "Ist er auch hier?"
Sie schüttelt den Kopf, Trauer sickert in ihren glücklichen Ausdruck. "Er ist vor ein paar Jahren versiegt."
Ich brauche keine Erklärung. Frauen können immer noch einen Preis erzielen, wenn sie keine Perlen mehr produzieren – Männer nicht. Sobald sie für das Rudel nicht mehr nützlich sind, werden sie eliminiert. Es stimmt, dass es in den Rudelstädten einige Männerbordelle gibt, aber die Nachfrage ist sehr gering und nur die schönsten Männer werden verkauft.
"Er hat dir das hier hinterlassen." Meine Mutter zieht eine goldene Kette von ihrem eigenen Hals. "Ich musste die Wachen bestechen, damit sie mich sie behalten ließen – habe sie überzeugt, dass sie wertlos ist. Sie wurde in der Familie deines Vaters über Generationen weitergegeben, lange bevor wir aus dem Ozean geholt wurden."
Ich greife schwach nach der Halskette, ein zartes Anhänger baumelt in der Mitte, Perlmutt in Form einer Nautilus-Schale. "Wie war sein Name?"
"Nereus." Sie antwortet leise und hilft mir, die Kette zu halten. "Und ich bin Marina. Du kannst mich so nennen, wenn Mama–"
"Ich möchte dich Mama nennen." Meine Worte sind so leise, dass ich überrascht bin, sie unterbrechen zu können.
Meine Mutter lächelt strahlend. "Das würde mir gefallen."
Ich drücke die Halskette an mein Herz. "Ich habe noch nie etwas besessen."
"Das ist nur das Erste, mein kleiner Engel." Sie sagt, "Ich werde uns hier rausbringen."
Drei Monate später
Lichter glitzern in der Ferne und der Wind trägt die Geräusche von weit entfernten Festlichkeiten zu unseren Ohren. Ein Vollmond thront über uns und markiert das monatliche Fest der Wolfswandler. In diesen Nächten sind die Wachen minimal, ihre Schichten wechseln häufig, damit jedes Mitglied des Rudels teilnehmen kann.
Es dauerte anderthalb Monate, bis ich mich an meine Beine gewöhnt hatte, bis die Wunden heilten und der Schmerz nachließ. Das Laufen zu lernen kam als nächstes: ein unbeholfener, tollpatschiger Prozess, um etwas zu erreichen, das jetzt lächerlich einfach erscheint. Mutter wollte damals gehen, aber ich flehte sie an, bis nach Islas Operation zu bleiben.
Ich fand Islas Vater – er war leicht zu identifizieren. Beide teilen Haar in der Farbe von Flammen, nicht nur rot, sondern orange, gelb, gold und alles dazwischen. Ich erzählte ihm von meiner süßen Freundin, und zusammen planten wir zu dritt eine Flucht, wenn Isla endlich zu uns stieß.
Aber Isla kam nie.
Ihr Geburtstag kam und ging, die Tage vergingen, bis klar war, dass sie ihre Operation nicht überlebt hatte. Wir warteten einen ganzen Monat, ihr Vater hielt die Hoffnung aufrecht, bis es unmöglich war, dies länger zu tun. Heute Nacht gehen wir, der Schmerz noch frisch in unseren Herzen, aber unsere Gedanken entschlossen, in Islas Andenken die Freiheit zu erreichen.
Mein Sehvermögen hat sich in den letzten Monaten verschlechtert, meine erschöpften Augen können das Sonnenlicht nach so vielen Jahren im dämmrigen Licht des Blutmeeres nicht mehr ertragen. Es ist nachts einfacher, ich kann den Wachmann, der gegen die Umfassungsmauer gelehnt ist, ziemlich klar sehen. Wir sind noch viele Meter entfernt, aber ich kann fast den sehnsüchtigen Ausdruck auf seinem Gesicht erkennen, als er zum Fest hinüberschaut.
Die Schnitter haben nur einen Wächter pro Wachturm und einen Wachmann für jede Mauer zurückgelassen. Die Mauern sind unglaublich hoch und oben mit Drahtzäunen verstärkt, aber andere Meerjungfrauen sind hier schon entkommen, in einem abgelegenen Abschnitt der Südfront, wo die Ziegel rau genug sind, um sie zu erklimmen.
Der Wachmann ist eine Komplikation, aber keine unüberwindbare. Islas Vater schleicht sich von hinten an ihn heran, packt ihn in einen Würgegriff, während Mutter und ich vorbeihuschen. Er hält ihn fest, bis der Mann bewusstlos wird, lässt seinen Körper wie einen Sack Ziegel fallen und schließt sich dem Aufstieg an.
Oben reißen wir die Drähte weit genug hoch, um darunter hindurchzukriechen, die Erwachsenen haben weit mehr Mühe als ich, durchzukommen. Hoffnung – echte, aufrichtige Hoffnung – blüht in meiner Brust, als unsere Füße den Boden auf der anderen Seite berühren. Mein Herz schlägt heftig gegen meinen Brustkorb, als wir losrennen.
Gerade als ich denke, wir müssen außer Sichtweite sein, ertönt ein ohrenbetäubender Alarm aus dem Arbeitslager, schrill und unaufhörlich. Abgrundtiefer Schrecken durchflutet meine Adern, das kann nicht passieren – wir sind so nah.
"Schneller!" ruft meine Mutter uns zu, "Sie wissen, dass wir weg sind!"