#Kapitel 1 Meerjungfrauentränen sind Perlen
Vivianes Perspektive
"Weine, Meerjungfrau!" Eine scharfe Peitsche schneidet in meinen Rücken und zwingt einen Schrei aus meinen Lippen.
Schreie und Schluchzen umgeben mich von allen Seiten, Kinder rufen nach jemandem, der sie rettet. Ihre kleinen Stimmen brechen und reißen, ein Kakophonie von Quieken und Kreischen hallt durch die gewölbte Kammer. Ich wünschte, sie würden aufhören. Niemand wird uns jemals retten, und ihr ständiges Betteln spornt die Perlenräuber nur noch mehr an.
Die Peitschenhiebe werden härter, die Schreie lauter, und Perlen fallen wie Regen ins Wasser um uns herum.
"Genau so, härter!" Der Anführer der Räuber lobt seine Männer. "Gebt ihnen mehr!"
Wir geben allen Räubern Spitznamen. Wir wissen wenig über sie, außer dass sie zum Blutstein-Rudel gehören. Wir haben sie nie in ihrer Wolfsform gesehen, also benennen wir sie nach ihrem menschlichen Aussehen.
Den Anführer nennen wir Zyklop – getauft wegen der gezackten Narbe, die durch seine linke Augenhöhle verläuft; sein Sehvermögen hängt allein von seinem rechten Auge ab. Leider ist sein Ziel trotz der Behinderung nicht weniger präzise.
Seine Peitsche knallt durch die Luft und reißt eine blutrote Furche nach der anderen in meinen Rücken. Tränen strömen über meine Wangen und ich heule vor Schmerz. Während sie von meinem Gesicht tropfen, verwandeln sich meine Tränen in glänzende weiße Kugeln, so fest, dass sie ins trübe rote Wasser platschen.
Ich weiß, dass Wasser klar und blau sein sollte, aber hier ist nichts, wie es sein sollte. Jeden Morgen pumpen die Wölfe frisches Salzwasser in unser Becken, was uns für ein paar Momente friedliche Ruhe in dem Element gibt, für das wir geboren wurden. Innerhalb einer Stunde ist so viel Blut und Körperflüssigkeit in das Becken geleckt, dass es unkenntlich wird; schmutzig und verdünnt.
Mein Schwanz ruht auf den harten weißen Fliesen, die den Beckenboden auskleiden. Das kalte Becken ist sehr flach, sodass selbst die jüngsten Kinder nicht tief genug eintauchen können, um den Räubern zu entkommen.
Meine Freundin Isla treibt auf mich zu und umarmt mich, während wir die Kleinen um uns herum erbärmlich weinen sehen. Es ist noch nicht lange her, dass Isla und ich in ihrer Position waren, aber als die letzte Generation unter den Messern der Chirurgen dahinschwand, nahmen wir langsam ihren Platz ein. Bald werden auch wir gehen, entweder an Land oder ins Grab.
"Es kann nicht mehr lange dauern, Viviane." flüstert Isla. "Du bist letzte Woche dreizehn geworden."
"Ich weiß." Ich brauche keine Erinnerung daran. Meerjungfrauen dürfen nur so lange in den Aquafarmen leben, bis sie alt genug sind, um den Schnitt zu durchlaufen, und dann werden sie aus dem Blutmeer genommen – für immer verschwunden.
Viele überleben die Operation nicht; der Blutverlust allein ist tödlich. Die Erholung ist schlimmer. Nachdem die Ärzte ihre Frankenstein-artige Umgestaltung von wertvollen Knochen und Muskeln abgeschlossen haben, unsere Schwänze ausweiden und durch Beine ersetzen, werden wir aus dem einzigen Ort, den wir je gekannt haben, genommen.
Überlebende des Schnitts werden in die Landfarmen gebracht. Sie müssen lernen, in einem neuen Körper zu überleben, ohne jemals das Gefühl ihres Schwanzes zu vergessen, ohne sich jemals ohne das Wasser ganz zu fühlen.
"Hast du Angst?" fragt Isla leise. Sie ist ein paar Monate jünger als ich, und ihr Herz war schon immer zarter als meines. Ich möchte sie trösten, lügen und so tun, als wäre ich mutig, aber Ehrlichkeit ist hier heilig. Das Einzige, was wir haben, sind einander; diese Bindung darf nicht verraten werden.
"Natürlich habe ich Angst." gebe ich zu, während eine weitere Träne entweicht.
Räuber in Ausbildung, junge Wölfe, die sich den Reihen der Sklaventreiber anschließen wollen, ziehen feine Siebe durch das Wasser um uns herum und sammeln die Perlen, die aus unseren Körpern gestohlen wurden. Die Tränen werden schwerer zu produzieren, je länger wir in Gefangenschaft bleiben; viele junge Meerjungfrauen weinen sich blind oder verlieren die Fähigkeit, ihre Wunden nach so vielen Jahren ständiger Gewalt zu heilen.
"Vielleicht überlebst du." bietet Isla hoffnungsvoll an. "Vielleicht überleben wir beide. Wir können zusammen in die Landfarmen gehen, unsere Familien finden."
Ich lächle schwach und nicke, senke den Kopf, während die Schläge weiter fallen. Die Idee ist beruhigend, aber wir alle wissen, dass es nie passieren wird.
Es gibt nur ein Gesetz in unserer Welt: Schönheit aus Schmerz.
Wir werden im Schmerz geboren. Wir leben im Schmerz. Und wir sterben im Schmerz.
Das ist die einzige Garantie, die wir in dieser elenden Welt haben.
Es sollte nicht so sein. Meerjungfrauen sollten über alle anderen gesegnet sein, die Verkörperung all dessen, was im Meer geheimnisvoll und schön ist. Als die Welt neu war, banden die Götter mein Volk ans Wasser, so wie sie die Gestaltwandler ans Land banden. Wir sollten nie die Küste verlassen, aber das Schicksal hatte andere Pläne.
Jahrhundertelang galten Meerjungfrauen als heilig – unantastbar. Es brauchte nur einen Mann, einen mutigen und törichten Mann, um die Gesetze der Natur zu brechen und der Welt zu zeigen, dass uns zu schaden keine schreckliche himmlische Rache nach sich ziehen würde. Als klar wurde, dass nur Reichtum und Wohlstand folgen würden, wenn man eine Meerjungfrau fängt, endete das Leben, wie wir es kannten.
Unser größtes Geschenk wurde unser größter Fluch. Wir wurden einer nach dem anderen aus dem Meer gestohlen, bis die ganze Magie aus den Ozeanen verschwunden war: Es gab keine Perlen mehr, die aus den sandigen Meeresböden geerntet werden konnten; keine Unterwasser-Wasserfälle mehr zu erkunden; keine leuchtenden Kreaturen mehr, die Fischer sicher durch die Dunkelheit führten oder leuchtende Partikel über ferne Strände verstreuten.
Als die Gestaltwandler herabstiegen, entdeckten wir die Fehler der Götter. Indem sie uns so viel Schönheit verliehen, ließen sie nicht genug Raum für Stärke. Wir waren wehrlos gegen die Macht und Technologie der Gestaltwandler, unfähig, ihre körperliche Dominanz herauszufordern.
Sie trieben uns in Aquafarmen, grobe Salzwasserbecken, in denen sie uns wie Vieh aufziehen konnten, gierig nach den Perlen, die unsere Tränen werden, wenn sie von unseren Körpern getrennt werden. Die Perlenindustrie explodierte über Nacht, und Meerjungfrauen gingen von heiligen Ozeanwächtern zu Sklaven über, dazu bestimmt, ihr elendes Dasein unter dem Knall von Lederpeitschen zu fristen.
Die Türen am anderen Ende des Raumes quietschen auf, und ein Trio von Vorboten tritt ein. Anders als die Perlenräuber erscheinen die Vorboten nur, wenn jemand für den Schnitt geholt wird. Sie sehen aus wie gewöhnliche Männer, aber ihre Anwesenheit versetzt jede Meerjungfrau im falschen Meer in Angst und Schrecken.
"Nein." Isla weint und drückt mich in Panik an sich, "Nein, nein, nein."
Wir alle wissen, dass sie mich holen kommen. Ich bin die Älteste im Becken. Ich reibe Islas Rücken in beruhigenden Kreisen. "Es ist okay." lüge ich, "Es wird okay sein."
"Ich kann nicht ohne dich hier bleiben!" wimmert sie.
"Doch, das kannst du." verspreche ich, "Eines Tages werden wir wieder zusammen sein."
Starke Hände packen mich unter den Armen und reißen mich aus dem Wasser, und Isla schluchzt, als wir voneinander getrennt werden. Ich greife vergeblich nach ihr, viel zu weit weg, um sie ein letztes Mal zu halten.
Ich sehe die anderen Kinder mit weit aufgerissenen Augen zusehen, wie ich weggezogen werde. Jeder Muskel in meinem Körper will kämpfen, aber ich will es ihnen nicht noch schlimmer machen, ich will nicht, dass sie das Unvermeidliche mehr fürchten, als sie es müssen. Ich versuche, still zu bleiben, aber die Emotionen schnüren mir die Kehle zu und Tränen prasseln um mich herum auf den Boden wie eine Spur aus opalisierenden Brotkrumen.
Aus dem Wasser zu sein fühlt sich seltsam und falsch an. Sobald ich außer Sichtweite des Beckens bin, winde ich mich in den Armen meines Entführers, was mir einen scharfen Schlag und den Befehl einbringt, still zu sein. Ich werde durch weiß getünchte Flure getragen, die nach Chemikalien riechen, und bete still für mein Leben.
Als wir schließlich den Operationssaal erreichen, werde ich auf eine Metallplatte fallen gelassen, meine Arme und mein Schwanz mit dicken Nylonriemen festgebunden. Reflexartig zucke ich gegen die Fesseln, die Angst treibt meinen Puls in die Höhe, jetzt, da dieser Moment endlich gekommen ist. Was auch immer auf der anderen Seite passiert, ich weiß, dass zuerst unerträglicher Schmerz kommen muss.
Ärzte in weißen Kitteln und Gesichtsmasken ragen bedrohlich über mir auf. Ein blendend gelbes Licht wird eingeschaltet, während mittelalterlich aussehende Metallwerkzeuge auf einem Tablett neben mir ausgelegt werden. Eine junge Krankenschwester in grüner Kleidung drückt mir einen Knebel an die Lippen. Ich gerate in Panik und weigere mich, ihn zu nehmen, aber die Frau klemmt ihre Finger an beiden Seiten meines Kiefers und zwingt ihn hinein.
Die Tränen, die im Becken unter ständiger Gewalt schwer zu erzeugen waren, kommen jetzt frei. Perlen prasseln um mich herum auf den Boden, und ich bin sicher, dass die Chirurgen hinter ihren Masken lächeln.
Die Welt wird an den Rändern verschwommen, als sie ihre Skalpell heben, und meine Muskeln spannen sich in Erwartung des Schmerzes an. Ich fühle die Klingen eine Sekunde lang auf meinen Schuppen ruhen, bevor sie eindringen, der Druck sofort gefolgt von reinem Schmerz.
Ich schreie in den Knebel, als Blut aus mir strömt. Schmerz und Machtlosigkeit sind die einzigen Dinge, die ich je gekannt habe – aber das hier ist etwas ganz anderes. Das ist unbeschreiblich qualvoll. Es fühlt sich nicht an, als würden sie meinen Körper schneiden, sondern meine Seele selbst.
Die Skalpelle sind unerbittlich, und der metallische Geruch von Blut erfüllt den Raum. Mein Kopf fühlt sich leicht und verschwommen an, aber ich bin mir nicht sicher, ob es der Schmerz oder der Blutverlust ist.
Ich schreie, bis ich nicht mehr schreien kann, bis meine Stimme ein heiseres Flüstern hinter dem Knebel ist. Ich flehe sie an, aufzuhören, mich zu töten, den Schmerz einfach zu beenden.
Meine gedämpften Bitten fallen auf taube Ohren. Die Chirurgen reißen mich weiter auseinander, und während die Tränen weiter aus meinen Augen fließen, sehe ich, wie eine der Krankenschwestern sich bückt, um etwas vom Boden aufzuheben. Die Ärzte pausieren für einen Moment, obwohl es keine Erleichterung vom Schmerz gibt. Meine Augen folgen ihren zu der behandschuhten Hand der Krankenschwester, die jetzt über mir schwebt.
Eine blutrote Perle liegt in ihrer Handfläche, und ein Raum voller glänzender, gieriger Augen richtet sich auf mein Gesicht.
Das sind die letzten Dinge, die ich sehe, bevor die Welt schwarz wird.