Prolog
„Mein Herr, alles ist in Ordnung“, informierte der spindeldürre Butler, der mit gesenktem Kopf hinter dem Rücken des Meisters stand. Ein Teil von ihm wollte den Mann nicht unterbrechen, ein anderer Teil wollte seine Arbeit erfüllen. Der Meister des Rantzen-Clans war schließlich mit... wichtigen Dingen beschäftigt. Niemand würde es wagen, diesen Moment zu stören, auch er nicht, aber in diesem Fall musste er es einfach tun.
Der Angesprochene zuckte nicht einmal mit der Wimper, während er seine Arbeit fortsetzte. Er stand auf dem Balkon seiner Kammer, gekleidet in ein Gewand so schwarz wie Obsidian, begleitet vom Nachthimmel und einem Meer von Sternen.
Einige Meter entfernt erhoben sich auf Befehl seiner Hände wirbelnde, federartige Wolken. Es sah fast so aus, als würden sie mit der Dunkelheit des Himmels verschwinden, doch dann schossen sie hinunter zu einem langen Stab, der die schärfste gebogene Klinge beherbergte.
Auf erneuten Befehl seiner Hände drangen die federartigen Wolken in die Klinge ein wie ein Dschinn in seine Lampe. Keine einzige Feder blieb in der Luft, und als alle vom Waffenstück aufgesogen waren, hörte der Butler deutlich ein unheimliches Geräusch des Sterbens. Es war fast wie ein Abschiedsgeschenk an die Welt.
„Die... die Basilika Santa Ana ist bereits gebucht, Herr“, begann der Butler erneut zitternd. „Die... die Caterer sind reserviert, der Pfarrer hat seine Anwesenheit bestätigt, und die... Blumen—“
„Blumen?“ unterbrach der Meister und zog eine elegante Augenbraue hoch. Das Wort traf definitiv einen empfindlichen Nerv bei ihm.
Der Butler trat einen Schritt zurück und räusperte sich.
„J—ja, mein Herr, Blu—men. Alle hunderttausend frischen roten Rosen. Sie werden vor—“
„Ich bin mir sicher, du weißt bereits, dass ich Blumen hasse, Norman“, erinnerte der Meister und kurz bevor er sich dem Butler zuwandte, verdampfte sein obsidianfarbenes Gewand wie schwarzer Rauch und an seiner Stelle erschienen Yogahosen und ein schwarzes Shirt.
„Ja, ähm, aber es steht auf Ihrer Liste, mein Herr“, wagte der Butler namens Norman, aufzublicken und den eisig-kalten Blick seines Meisters zu treffen. „Soll—soll ich sie stornieren?“
Barfuß trat der Meister auf den Marmorboden des Balkons, als er sich seinem Butler näherte. Er kaute auf seinen Worten, wog die Konsequenzen ab und erinnerte sich daran, dass es für eine bestimmte besondere Person war. Nach ein paar Sekunden, in denen ein tiefes, ungehindertes Knurren aus seiner Kehle kam, antwortete er.
„Nein, mach weiter.“
Der Butler fühlte sich, als wäre ihm ein Dorn aus dem Bauch gezogen worden. Er lächelte, wenn auch nur ein kleines Lächeln, und fuhr fort, während der Meister an ihm vorbeiging und in den inneren Raum trat.
„Oh, nun, dann mache ich weiter, mein Herr. Die Band hat den Termin bestätigt, das Rantzen-Anwesen wird nach Ihren Vorgaben dekoriert, das Design der fünfstöckigen Torte ist genau so fertiggestellt, wie Sie es wünschen, und Ihr Ticket für die Stadt Germaine liegt auf Ihrem Schreibtisch, mein Herr.“
Der Meister blieb direkt vor dem Kamin stehen und starrte auf die schwindenden Glutreste.
„Gut“, sagte er. „Gibt es sonst noch etwas zu berichten?“
„Nichts, mein Herr“, antwortete der Butler, seine Augen wieder gesenkt.
„Dann bist du entlassen.“
„Nun, ähm, darf... darf ich sprechen, mein Herr?“
Was, um Himmels willen, den Butler dazu ermutigte, so etwas zu fragen, war dem Meister ein Rätsel. Er wusste, dass er einschüchternd war, ohne es zu versuchen – das gehörte schließlich zum Job – und er wusste, dass der Butler zu gehorsam war, um für sich selbst sprechen zu wollen.
Es war ein Rätsel und sicherlich eine Veränderung, aber er bewunderte den Mut des Butlers.
„Fahr fort“, sagte er schließlich.
„Sehen Sie, ich bin, nun ja...“
Ein Zucken erschien am Kiefer des Meisters, der die Ungeschicklichkeit der Worte seines Butlers nicht mochte.
„Spuck's aus, Norman“, bellte er, nun ihn ansehend.
Norman erbleichte, aber da er seinen Meister kannte, fasste er sich ein Herz, nachdem er eine gute Menge Luft in seine Lungen geholt hatte.
„Ich spreche im Namen des gesamten Clans, mein Herr.“
Ah, da war es. Die Antwort.
Niemand konnte seinen vertrauenswürdigsten Butler tatsächlich dazu bringen, ihn zu hinterfragen, außer den Familienmitgliedern selbst.
„Ihre Anweisungen deuten darauf hin, dass es eine Hochzeit geben wird, mein Herr. Nun, ähm, der Clan möchte wissen, wer... wer... heiratet?“ fragte Norman, seine Stimme zu einem Flüstern verdünnt, immer noch unsicher, ob seine Kühnheit, die Frage zu stellen, weise war. Aber es war zu spät, um jetzt zurückzuweichen. Der Meister des Rantzen-Clans hatte seine ungeteilte Aufmerksamkeit auf ihn gerichtet.
„Du sagtest, mein Ticket nach Germaine ist bereit?“ fragte er, ein kleines Kribbeln in seiner Brust aufkommend.
„Ja, mein Herr“, nickte der Butler.
„Dann bereite das Flugzeug vor. Ich werde sofort abreisen. Es ist Zeit, meine Braut abzuholen.“