Kapitel 8
Stefan hatte Glück mit den Übungen.
Alles andere war ein einziges Chaos.
Das Team kam überhaupt nicht zusammen.
Ihr ehemaliger Kapitän, Gordaine, war ein großartiger Eishockeyspieler gewesen, trotz seines völligen Mangels an moralischen Werten, die ein normaler Mensch haben könnte. Aber Mike Stewart war ein Krebsgeschwür für das Team, das jede einzelne Bindung, die Stefan aufgebaut hatte, zerstörte.
Es wäre ärgerlich oder vielleicht nur ein bisschen traurig gewesen – die Art und Weise, wie Stewart die Leute so effektiv auseinanderbrach – wenn es nicht die Auswirkungen auf Stefans und jedes andere Mitglied der Golds Gehaltsliste gehabt hätte.
Wenn die Golds verkauft würden, bestand die Chance, dass das Team und das Personal aufgelöst, an andere Teams verteilt oder vielleicht ganz entlassen würden.
Das war wohl die Natur des Eishockeys, dachte er. Spieler wurden ständig getauscht. Familien wurden umgesiedelt oder getrennt. Aber fünfundneunzig Prozent des Teams und des Trainerstabs waren gute, hart arbeitende Menschen.
Er wollte nicht, dass die Golds unter seiner Aufsicht in Stücke zerlegt wurden.
Doch Mike sorgte fast sicher dafür, dass genau das passieren würde.
Er war in die dritte Verteidigungslinie versetzt worden, als Bernard in dieser Saison dem Trainerstab beigetreten war, und schien zu denken, es sei seine persönliche Pflicht, allen zu zeigen, wie unzufrieden er mit der Entscheidung war.
Wenn die Übung keinen Kontakt vorsah, benutzte Mike seinen Stock, seine Ellbogen und Fäuste anstelle seiner Schultern und seines Körpers. Wenn leichter Kontakt vorgesehen war... pass auf. Dein Hintern würde auf dem Eis landen.
Nach dem dritten Mal, als Mike ihren Neuling, Blue Robertson, in die Bande gerammt hatte, hatte Stefan genug.
Es war unnötig, und jemand würde verletzt werden.
Er fuhr zu Mike hinüber und stellte sich ihm in den Weg, schrie ihn an, er solle zurücktreten. Überraschenderweise nickte Mike, murmelte eine Entschuldigung und stellte sich wieder in die Reihe.
Paralleluniversum. Offensichtlich war Stefan gerade in eines gestolpert.
Er wandte sich an Blue. „Alles okay?“
„Mir geht’s gut“, schnappte der Neunzehnjährige. „Ich kann auf mich selbst aufpassen. Ich brauche—“ Er brach ab, rappelte sich vom Eis auf. „Kümmer dich um deinen eigenen Scheiß.“
Stefan sah Blue davonfahren und versuchte herauszufinden, wo zum Teufel dieses Gespräch schiefgelaufen war.
Als er sich umdrehte und Mike mit einem Grinsen auf seinem hässlichen Gesicht sah, wusste Stefan es.
Der Krebs breitete sich aus.
Normalerweise blieb Stefan länger und machte Off-Ice-Training – Treppen, Kniebeugen, Sprints, solche Sachen.
Es war Komfort und Training in einem kurzen fünfundvierzigminütigen Workout, die Übungen, die er als Kind gelernt hatte, als er und seine Mutter kein Geld für einen professionellen Off-Ice-Trainer hatten. Und es sagte wahrscheinlich seltsame Dinge über ihn aus, dass eine seiner glücklichsten Kindheitserinnerungen darin bestand, die Routine mit seiner Mutter durchzugehen.
Aber andererseits war seine Mutter immer sein Fels in der Brandung gewesen. Eishockey dazu? Kein Wunder, dass es so wichtig geworden war.
Normalerweise schlossen sich ein paar der Jungs Stefan beim Training an, aber heute zog er sich aus, hängte seine Ausrüstung auf und duschte so schnell wie möglich.
„Treppen?“ fragte Max, während er seine Socken auszog.
Stefan schüttelte den Kopf. „Nicht heute.“
„Alles okay?“
Das war die sprichwörtliche Frage, oder? Ein Teil des Grundes, warum er sich so sehr um die Auflösung der Golds sorgte.
Die Ärzte seiner Mutter waren in San Francisco.
„Alles ist gut“, zwang er sich, in neutralem Ton zu antworten. „Ich habe nur ein Meeting.“
„Geht es um das Restaurant?“
Stefans Lippen zuckten. „Du weißt, dass ich auf keinen Fall in dein Restaurant investieren werde, oder?“
„Das Essen wird unglaublich sein.“
„Die Hälfte der Restaurants scheitert im ersten Jahr.“
„Pff. Nebensache“, sagte Max, während er sich aufrichtete und seinen Jock auszog. Er stand einen langen Moment da, nackt, dann wanderten seine Augen über Stefans Schulter.
Dorthin, wo Brit saß und ihre Polster löste.
Max' Augen weiteten sich, und er sank auf die Bank, bedeckte seinen Schritt mit einer schwarz-goldenen Hockeysocke.
„Nichts, was ich nicht schon gesehen hätte“, sagte Brit in einer Stimme, die etwas lauter war als ein Bühnenflüstern. Ihr Blick war auf ihre Polster gerichtet, während sie an einem der Riemen herumfummelte. „Lass deine Eier nicht meinetwegen riechen.“
Max' Wangen wurden ein wenig rosa, aber er stand von der Bank auf, ließ die Socke fallen und ging unter die Dusche. Er schnappte sich auf dem Weg ein Handtuch – wahrscheinlich das erste Mal in der Geschichte, dass er das tat. Max war einer von denen, die nichts dagegen hatten, nackt zu sein.
„Lufttrocknen“, sagte er immer, „ist der richtige Weg.“
Stefan dachte, es sei wahrscheinlicher, dass Max' Mund so schnell bewegte, dass sein Gehirn keine Chance hatte, sich an lästige Dinge wie öffentliche Nacktheit zu erinnern.
Trotzdem warf er einen Blick zu Brit. „Schw-itzige Eier?“
Ihre Lippen zuckten. „Zitierst du SNL?“
„Das waren die besseren Zeiten.“
Stefan meinte die Show, aber eine Welle der Nostalgie überkam ihn, machte seine Worte weich, bis sie eine völlig andere Bedeutung annahmen.
Eine, die er wirklich mit niemandem besprechen wollte.
Verdammt.
Er beugte sich, band seinen Schuh. Er wollte einfach nur so schnell wie möglich hier raus—
„Alles okay?“
Brits Frage war sanft, viel sanfter als alles, was er in den letzten Stunden aus ihrem Mund gehört hatte.
Verdammt.
„Mir geht’s gut.“
„Bist du si—“
„Ich bin sicher.“ Er schulterte seine kleine Sporttasche, schob seine Brieftasche in die Tasche. Die Ausrüstungsleute würden sich um den Rest kümmern. „Du hast genug zu tun. Warum kümmerst du dich nicht um dich selbst?“
Stefan hatte nicht vorgehabt, wie ein Arschloch zu klingen.
Tat er aber trotzdem.
Brits Gesichtsausdruck verschloss sich, alle Weichheit verschwand, ihr Gesicht wurde völlig glatt. Sie hielt seinen Blick noch eine Sekunde lang, brennende kastanienbraune Tiefen, die schienen, als könnten sie direkt durch ihn hindurchsehen.
Dann wandte sie sich ohne ein weiteres Wort wieder ihrer Ausrüstung zu.
Es war eine klare und einfache Abweisung. Eine, die er selbst herbeigeführt hatte, aber verdammt, wenn er sie nicht hasste.
Nicht die Zeit, Barie. Nicht. Die. Zeit.
„Bis morgen“, sagte er zu ihr.
Brit nickte.
Mit einem Seufzer und dem Gefühl, gerade eine goldene – kein Wortspiel beabsichtigt – Gelegenheit verpasst zu haben, sich mit Brit zu verbinden, drehte sich Stefan um und verließ den Raum.
Er konnte sich nicht um verletzte Gefühle, um idiotische Verteidiger oder um die Investition in ein Gold-Themen-Restaurant kümmern, das wahrscheinlich schnell untergehen würde.
Seine Mutter brauchte ihn.