Kapitel 7
Das würde schlecht enden.
Es waren weniger als zehn Minuten des Trainings vergangen, und Stefan dehnte sich an den Banden.
Das war nicht das Problem, obwohl die Tatsache, dass er sich ein wenig steif und wund von seinem morgendlichen Workout fühlte, besorgniserregend war. Nämlich, weil es zeigte, dass er alt wurde.
Dreißig Jahre auf diesem Planeten, und er war auf der absteigenden Seite seiner Karriere. Nicht, dass er nicht noch die nächsten fünf oder sechs Saisons dabei sein würde – hoffentlich – aber Eishockey war wirklich ein Sport für junge Männer.
Stefan war bereits seit neun Saisons in der NHL: sechs bei den Calgary Flames, eine bei den Ducks und die letzten zwei bei den Gold.
Er hatte das Glück, dass er sich nicht aus der AHL hochkämpfen musste.
Es war wirklich dummes Glück gewesen, gepaart mit ein paar unglücklichen Verletzungen einiger Teamkollegen, dass Stefan die Gelegenheit bekam, zu Beginn seiner ersten Profisaison in der NHL zu spielen.
Aber danach war es seine Arbeitsmoral gewesen, die ihm die Position gesichert hatte.
Er hatte die Chance ergriffen und wie verrückt gearbeitet, um sich in die Aufstellung der Flames einzufügen. Dann der Ducks.
Er war glücklich in Anaheim gewesen. Sicher. Er dachte, er würde dort bis zu seiner Pensionierung bleiben. Aber die Gold waren in San Francisco ansässig – ein Ort, an dem seine Mutter immer leben wollte – also hatte er um einen Wechsel gebeten.
Das Management der Ducks hatte Verständnis gezeigt, seinem Wunsch entsprochen und ihm den Wechsel zu den Gold ermöglicht. Er hatte seine Mutter aus Minnesota geholt, sich daran gemacht, sich in einem neuen Team einen Platz zu erarbeiten ... und war in ein episches Chaos geraten.
Intrigen. Faulheit. Schlechte Trainer.
Der Wechsel war sofortige Reue geworden.
Aber das war nicht das aktuelle Problem, oder zumindest nicht das, was ihn im Moment beunruhigte. Die Gold waren diese Saison auf einem besseren Weg und hatten eine echte Chance, sich vor der Öffentlichkeit zu rehabilitieren. Was ihm jedoch Spannungen den Rücken hinunterjagte, war die Tatsache, dass die Jungs es Brit leicht machten, und dass mit jedem sanften Handgelenkschuss, der in ihre Richtung geschleudert wurde, Stefans Frustrationslevel stieg.
Er war überrascht, dass kein Rauch aus den Löchern in ihrem Helm kam.
Es war seine Pflicht als Kapitän, dafür zu sorgen, dass alle zusammenkamen und als Einheit arbeiteten. In diesem Sinne konnte er nicht anders, als sich zu fragen, ob er rübergehen und einen Schuss abfeuern sollte, nur um den Ton anzugeben, um den Jungs zu zeigen, dass es in Ordnung war.
Aber würde das eine Grenze überschreiten? Ihr auf die Füße treten? Oder—
Er stimmte Brits Entscheidung zu, in die Umkleidekabine zu kommen. Weiblich oder nicht, sie war eine Teamkollegin und verdiente einen Platz im Team. Darüber hinaus würde das Team bei einem männlichen Torwart im Training auch nicht nachlassen, also sollten sie bei ihr keinen Unterschied machen.
Aber ... was, wenn er sie verletzte?
Was wahrscheinlich ein dummer Gedanke war, denn Stefans Schuss war nicht besonders hart, zumindest nicht nach NHL-Standards.
Trotzdem widerstrebte es ihm, auch nur die Chance einzugehen, eine Frau zu verletzen, und er wusste, dass die meisten der Jungs – mit den einzigen Ausnahmen Stewart und ein paar anderen Idioten – genauso dachten.
Es war, als ob ein Drahtseil über das Eis gespannt wäre.
Auf der einen Seite war, wie sie normalerweise reagieren würden. Auf der anderen, was sie jetzt taten. Wie sollten sie das navigieren?
Es stellte sich heraus, dass er – sie – es nicht mussten.
Ein weiterer Schuss flatterte in Richtung Netz, kaum ein Geräusch machend, als er Brits Beinschoner traf.
Sie warf ihren Handschuh, Blocker und Schläger auf das Netz und riss dann ihren Helm zurück.
Ihre Schritte waren schnell, aber leise, als sie in Richtung der Kreise skatete. Ihre Worte, als sie dort ankam, waren es nicht.
„Was zur Hölle denkt ihr, was ihr da macht?“ Brit schubste den Spieler hart in die Brust. Chad war einer ihrer Stürmer, ein rechter Flügelspieler der zweiten Reihe, und der Schub bedeutete, dass er sich mühsam auf den Beinen halten musste, kaum einem Sturz direkt auf seinen Hintern entkommend. „Ich kann im Schlaf härter schießen als das. Wie zur Hölle soll ich üben, wenn ihr den verdammten Puck nicht mit irgendeiner verdammten Kraft schießt? Sind wir im verdammten Kinderhockey oder in der verdammten NHL?“
Die Flut von F-Wörtern, die Brit losließ, beeindruckte Stefan – und einige andere im Team, wenn man die amüsierten Ausdrücke auf ihren Gesichtern betrachtete. Sie war gut darin, das Lieblingsfluchwort des Eishockeys sowohl als Adjektiv als auch als Verb zu verwenden.
Chad schien gleichermaßen schockiert und ehrfürchtig.
Als Brit eine Pause zum Atmen machte, nickte er und sagte: „Okay.“
Ein Mann weniger Worte ... das war Chad.
Brit verengte die Augen und er nickte erneut. Sie warf einen scharfen Blick auf einige der anderen, bevor sie zurück zu ihrem Torraum skatete – dem blauen Halbkreis direkt vor jedem Tor.
Helm runter. Blocker und Handschuh an. Schläger in der Hand, als sie nach der Wasserflasche auf dem Netz griff.
Stefan sah, was passieren würde, bevor es jemand anderes tat. Er sprang auf und—
„Achtung—“
Zu spät.
Knall. Ein Schläger traf auf das Eis. Der Puck flog durch die Luft und traf ... Brit am Rücken. Es gab ein krankes Geräusch – ähnlich dem Knacken eines Kürbisses – und sie ging auf ein Knie.
Das war das Ding bei Torhütern. Ihre gesamte Polsterung war vorne. Ihre Rücken hatten im Grunde keinen Schutz. Spieler wussten das, weshalb Regel Nummer eins im Eishockey war, niemals den Puck zu schießen, wenn der Torwart nicht hinsah.
Verdammte Fünfjährige wussten das. Dämliche zwölfjährige Jungs wussten das. Und sicherlich wussten es professionelle NHL-Spieler.
Mike Stewart wusste es.
Er war auch ein riesiger Bastard.
Stefan war gerade dabei, sich auf den nichtsnutzigen Mistkerl zu stürzen, der ein Grinsen so groß wie das der Mona Lisa trug, als ein scharfer Pfiff ertönte.
„Fünf Minuten Pause!“ rief Frankie, als er zu Brit skatete.
Bevor Frankie sie erreichte, schob sich Brit auf ihre Schlittschuhe und hob ihren Schläger auf. Sie zeigte mit dem Schläger auf Stefan und nickte.
Er zögerte mitten im Schritt. Wollte sie, dass er—?
Sie schlug ihren Schläger auf das Eis, ein scharfer Schlag, der seine Aufmerksamkeit erregte. Sie nickte erneut.
Okay, Brit wollte, dass er schoss. Und ... was? Sollte er nicht? Sollte er?
Nach einem Moment entschied er, dass er es zumindest richtig machen sollte.
Stefan holte aus und feuerte einen Schuss auf das Netz. Kein einfacher Schuss. Ein Schlagschuss in die untere Ecke auf der gegenüberliegenden Seite, den ... sie mühelos stoppte.
Er grinste.
„Ich bin verdammt nochmal beeindruckt,“ murmelte Max, sein Verteidigungspartner und einer seiner besten Freunde. „Sie ist gut.“
„Natürlich ist sie gut, du Trottel,“ sagte Frankie und schlug mit seinem Schläger auf Max' Waden. „Zeig das jetzt dem Rest des Teams.“
Max nahm einen Schlagschuss. Sein Schuss war einer der schnellsten im Team, und er prallte mit einem dumpfen Geräusch von Brits Polstern ab, das durch Stefans Magen und die leere Arena hallte.
Einer der Jungs pfiff überrascht, und dann ging es los, die Pause war vergessen, mehr Schüsse, mehr Überraschung ... mehr Respekt für Brits Fähigkeiten.
Als Bernard sie alle zu einem Huddle in der Mitte des Eises rief, bevor er sie in ihre individuellen Gruppen aufteilte, schien Brit mehr als die Hälfte der Zustimmung seiner Teamkollegen gewonnen zu haben.
Einschließlich seiner.
Er beobachtete sie aus dem Augenwinkel: ihren Helm zurück auf den Kopf geschoben, ihre Wangen leicht gerötet von der Anstrengung, eine blonde Haarsträhne, die sich aus ihrem Pferdeschwanz gelöst hatte und sich um eine Wange kringelte.
Sie sah aus wie ein Engel.
Stefan unterdrückte fast ein Lachen. Okay, kein Engel. Sie sah hart und ernst und wild aus und ... wie jede einzelne seiner Eishockey-Fantasien, die zum Leben erwachten.
Sie war auch seine Teamkollegin. Und er war der Kapitän.
Also musste er vergessen, dass sie nach Rosen gerochen hatte, als er neben ihr in die Arena gegangen war, vergessen, wie ihre hellbraunen Augen vor Schmerz aufblitzten, als sie den Raum sah, in den das Management sie stecken wollte.
Er musste auch wirklich den Anblick ihrer nackten Brüste vergessen. Vergessen, dass sie genau die richtige Größe hatten, um in seine Hände zu passen—
Bernard blies in seine Trillerpfeife, und das Team stand auf und skatete zu ihren zugewiesenen Positionen.
Stefan hatte kein einziges Wort gehört, das sein Trainer gesagt hatte.
Gut, dass er immer die Übungen für das Training des nächsten Tages am Abend zuvor studierte.
Er gesellte sich zu Max und schickte ein kleines, aber inständiges Gebet zu den Eishockey-Göttern, dass der Trainer nichts an den Übungen geändert hatte.