Kapitel 2
Das war es, der Anruf ihres Lebens.
Und Brit saß auf dem Parkplatz der Arena und konnte ihre Finger nicht vom Lenkrad lösen.
"Reiß dich zusammen", murmelte sie. "Sonst wirst du auf dem Eis versagen."
Hart, wahrscheinlich. Aber die Wahrheit.
Trotzdem, die Worte reichten aus. Genug, um ihren Körper in Bewegung zu setzen, die Tür zu öffnen und zum Kofferraum ihres zehn Jahre alten Corolla zu gehen.
Ihre Ausrüstung war in den kleinen Raum gestopft wie eine Wurst, die drohte, aus ihrer Hülle zu platzen. Brit griff nach dem Gurt und zog ihre Tasche heraus, bevor sie sie über ihre Schulter warf.
"Du weißt, dass es Leute gibt, die das für dich machen."
Die Stimme ließ sie zusammenzucken, und ihr Blick schoss nach oben, dann noch weiter nach oben, bis sie direkt in die Augen des Kapitäns der San Francisco Gold, Stefan Barie, starrte.
Der leichte Hauch eines Minnesota-Akzents ließ sie schaudern.
Oh-oh.
Und ernsthaft, nur ein Eishockey-Fan würde einen Minnesota-Akzent sexy finden.
Er lächelte. "Es ist das Kälteste-Winter-ist-Sommer-in-San-Francisco-Ding." Als sie die Stirn runzelte, neigte er den Kopf. "Der Windchill."
Was?
"Du weißt schon? Mark Twain?"
Ihre Augenbrauen zogen sich zusammen. "Ich weiß, wer Mark Twain ist, und ich kenne das Zitat. Obwohl es ein häufiger Irrtum ist, und Twain es tatsächlich nicht gesagt hat. Trotzdem, es ist windig in der Stadt... Ich weiß nur nicht, warum du denkst, dass mir kalt ist, und es ist nicht—" Sie schüttelte sich. Was war der Sinn ihres Geschwafels? "Vergiss es."
Das war es, was ihr Verstand tat.
Jedes einzelne Mal.
Er schweifte ab, konzentrierte sich auf banale Details, die sie dann nicht daran hindern konnte, herauszuplatzen.
Kein Wunder, dass ihre Gespräche, sobald sie frei waren, von peinlichen Pausen durchsetzt waren.
Wie die, die gerade jetzt passierte.
Brit seufzte. Gib ihr ein Interview zu jeder Zeit. Lass sie Soundbites in die Kamera spucken und kein Problem. Es waren die echten menschlichen Interaktionen, die schrecklich waren.
"Nein", sagte Stefan. "Erzähl es mir. Was ist es?"
Nur weil er wirklich interessiert schien, antwortete sie.
"Es ist nicht Sommer."
"Was?"
Ein weiteres Seufzen. Ja. Gut gemacht, Genie. "Es ist technisch gesehen Herbst. Der Sommer ist seit sechseinhalb Tagen vorbei."
Es gab einen Moment der Stille, eine lange, unangenehme Pause, in der keiner von beiden sprach.
Dann überraschenderweise—schockierenderweise—lachte Stefan. Ihr Herz machte einen kleinen Sprung, ihr Gehirn sagte, Oh-oh, aber bevor sie wirklich in Panik geraten konnte, sprach er: "Du hast absolut recht. Jetzt komm schon." Er schnappte sich ihre Schläger und nickte in Richtung Arena. "Ich zeige dir, wie der Hase läuft."