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"Sahib, wir werden bald landen, bitte schnallen Sie sich an."
Rafiq blickte von seinem Laptop auf, als er die Stimme der Flugbegleiterin hörte. Er winkte sie mit einer einfachen Handbewegung ab, bevor er tat, was ihm gesagt wurde. Ein Klick-Klack-Klack der Tasten seines Laptops erfüllte die Kabine, bevor er den Laptop in den Ruhezustand versetzte. Der zweiunddreißigjährige Kronprinz lehnte sich in seinem luxuriösen Sitz zurück und schaute aus dem Fenster des königlichen Privatjets auf die Wellen des prächtigen goldenen Wüstensands. Endlich, nach zweieinhalb Jahren Arbeit im Ausland, kehrte Rafiq nach Hause zurück. In das Juwel der Wüstenländer, bekannt als Dhakhar. Obwohl ihn die Rückkehr in sein Land mit einem Gefühl von Heimweh erfüllte, das er zuvor nicht gekannt hatte, konnte er die nagende Anspannung nicht abschütteln, die ihn erwartete, sobald er das Flugzeug verließ. Die Überwachung der Expansion von Shahaad Oils in verschiedene Teile der Welt jenseits der Grenzen seines Landes hatte ihn so lange ferngehalten, aber selbst davor war er nie lange geblieben.
Mit achtzehn, direkt nach der Schule, trat er in die Armee ein. Eine Pflichtaufgabe für jeden männlichen Angehörigen der königlichen Familie, mindestens drei Jahre dem Land zu dienen. Anders als die meisten seiner Altersgenossen besuchte er während des aktiven Dienstes die Universität. Danach gründete er im zarten Alter von zweiundzwanzig ein Ölunternehmen mit Hauptsitz in Dhakhars Hauptstadt Tamar. Obwohl er beim Start seines Unternehmens einen Vorteil hatte, machte ihn das nicht weich in seiner Arbeit. Rafiqs Industrie war das, was er aß, atmete und träumte, was ihn zu einem der erfolgreichsten Geschäftsleute der Welt machte.
Es dauerte nicht lange, bis das Flugzeug am Ende der Landebahn rollte. Sein Gefolge, bestehend aus einem Konvoi von mindestens einem Dutzend Palastwachen und seinem jüngeren Bruder, Prinz Hassan, wartete bereits. Es gab keine Menschenmengen oder Paparazzi. Genau so, wie er es wollte. Allerdings war dieser Teil des Flughafens privat, reserviert für die königliche Familie und andere hoch angesehene Würdenträger, die nicht mit dem Trubel von Kamerablitzen und Lärm umgehen wollten. Das erinnerte ihn daran, warum er hier war. Ja, er war zurückgekehrt, um in Dhakhar zu bleiben wegen der Änderung seiner Arbeit, aber eigentlich war seine Ankunft fast zwei Wochen später geplant gewesen. Auf Drängen seines Vaters, wenn man es so nennen konnte, wurde er überzeugt, die restlichen Details der Arbeit in die fähigen Hände seiner Untergebenen zu legen. Seine jüngsten "außerschulischen Aktivitäten" hatten die Zungen der Einheimischen mehr als üblich zum Wackeln gebracht und seinen Vater, wie die Amerikaner sagen, zur Weißglut getrieben. Mit einem Seufzer marschierte er die Treppe hinunter, den Kopf über den anderen, während die Wachen salutierten.
"Bruder, willkommen zurück zu Hause." Hassan zog seinen Bruder in eine lange, warme Umarmung.
"Es ist gut, dich nach so langer Zeit wiederzusehen, Hassan. Es ist auch gut, wieder zu Hause zu sein," sagte Rafiq, nachdem sie sich getrennt hatten.
Hassan war tatsächlich sein Halbbruder. Sie waren von verschiedenen Müttern geboren. Rafiqs Mutter, die erste Frau des Königs, starb kurz nach der Geburt, was dazu führte, dass sein Vater erneut heiratete und Hassan aus dieser zweiten Ehe geboren wurde. Viele, besonders Ausländer, nahmen an, dass sie die gleichen Eltern teilten, wegen der auffallenden Ähnlichkeit in ihren Gesichtszügen, obwohl Hassan eine Statur wie ein Rugbyspieler hatte, während Rafiq größer und athletisch gebaut war. Dennoch, selbst mit diesen bekannten Fakten in der Öffentlichkeit, sah Rafiq es nie so. Hassan war sein kleiner Bruder. Punkt. Er sah ihn einfach als seinen kleinen Bruder, den er beschützte, als sie jünger waren. Aber mit sechsundzwanzig brauchte Hassan Rafiqs großen brüderlichen Schutz nicht mehr, da der einst kleine Junge zu einem feinen jungen Mann herangewachsen war.
"Ich sehe, das Leben im Militär bekommt dir sehr gut. Vielleicht zu gut – Erster Sergeant Al Shahaad." Rafiq lachte, während er seinen Blick über die große Gestalt seines Bruders gleiten ließ. Im Gegensatz zu den Wachen, die in der Uniform der königlichen Garde gekleidet waren, trug Hassan seine vollständige Tarnuniform und Kampfstiefel.
"Ja, das tut es, oder? Du solltest es dir überlegen, vollständig beizutreten." Hassan lachte mit ihm.
"Vertrau mir, Bruder, ich habe schon genug auf meinem Teller."
"Nun, du weißt, wo du mich findest." Er hielt inne. "Vater vermisst dich." Er drehte sich um, und sie begannen in Richtung des Konvois aus großen, schwarzen SUVs zu gehen, die sowohl das Familienwappen als auch die Nationalflagge trugen.
"Nun – das klang nicht so, als ich kürzlich mit ihm telefonierte," brummte Rafiq.
"Das weiß ich nicht, aber wir sollten nach Hause fahren. Er sagte, ihr habt viel zu besprechen, und dann steht auch das Fest zur Diskussion, wenn ihr fertig seid. Du weißt, wie unsere Mutter ist." Er lachte, als er in das Fahrzeug stieg, wo ein weiterer salutierender Wachmann die Tür für sie offen hielt.
"Ich dachte, ich hätte klar gemacht, dass ich keine bedeutungslose Party nur zu meiner Ankunft haben wollte." Rafiq knirschte mit den Zähnen.
"Ach, muntere dich auf, Bruder, wir wussten beide, dass Mutter ihren Willen durchsetzen würde, wie sie es immer tut. Ehrlich gesagt, bin ich überrascht, dass du überrascht bist." Hassan lachte und klopfte Rafiq auf den Rücken.
"Richtig." Rafiq seufzte und schüttelte den Kopf. Der Konvoi begann seine Fahrt ins Herz der pulsierenden Stadt Tamar. Sie hatte die spektakulärste Architektur, und das Gleiche galt für ihre Bewohner. Es hörte nie auf, ihn zu erstaunen. Für einen Moment verlor er sich in seinen Gedanken, als er aus dem Fenster schaute und die Menschen sah, die die Gehwege füllten und ihren Kronprinzen zurück nach Hause jubelten. Eines Tages würde es an ihn übergehen, damit er regieren und sein Volk und sein Land immer mehr zum Blühen bringen konnte. Es gab Tage, an denen er sich in das Bewusstsein solcher Verantwortlichkeiten vertiefte, eines Tages ein Herrscher zu werden, zu dem alle aufschauen. Dann gab es Tage, wie in letzter Zeit, an denen er sich um nichts anderes kümmern wollte als um seine eigene Freiheit und Selbstgenuss. Zu fühlen, was es bedeutet, wirklich frei von jeglichen Verantwortlichkeiten oder den verborgenen Lasten zu sein, die ihn an die Pflichten der Wüste fesseln. Er machte sich nicht die Mühe, mit seinem Bruder zu sprechen, da der jüngere Mann bereits am Telefon war, zweifellos ein wichtiges Gespräch. Bald genug navigierten ihre Autos durch die großen eisernen Tore des Palastes, vorbei an weiteren salutierenden Soldaten und jubelnden Einheimischen.
"Nun, ich nehme an, es ist Zeit, den König zu treffen," sinnierte er.
"Ziza, wach auf." Ferran schüttelte die Schulter seiner Freundin.
"Noch fünf Minuten," murmelte sie im Schlaf.
"Komm, du hast in einer Stunde Unterricht und später Arbeit," antwortete Ferran, während er versuchte, die Decken wegzuziehen, die sich wie ein Burrito um sie gewickelt hatten.
"Na gut, ich bin wach, ich bin wach." Ziza setzte sich auf.
"Du siehst schrecklich aus." Ferran neckte sie und ging, um ihre Vorhänge zu öffnen, wodurch die Sonne ins Zimmer strömte und Aziza zum Stöhnen brachte.
"Ich habe gestern Abend lange an Afridis Aufgabe gearbeitet. Ich kann das Abschlussprojekt dieses Semesters ohne sie nicht schreiben." Sie rieb sich den Schlaf aus den Augen. Mit der Musikschule, die die meiste Zeit in Anspruch nahm, dazu Kellnern und Nebenjobs bei fast jedem Veranstaltungsort, an dem sie gefragt wurde, fragte sich Ferran, wann sie überhaupt Zeit zum Blinzeln fand. "Wie bist du reingekommen?" Sie zog eine Augenbraue hoch.
"Du vergisst, dass ich fast jedes Schloss knacken kann? Außerdem hast du mir eine Fahrt zur Arbeit versprochen." Das stimmte. Sie und Ferran kannten sich schon ewig. Wie im selben Waisenhaus aufgewachsen. Sie trafen sich in ihren frühen Teenagerjahren und verstanden sich von Anfang an. Die Leute im Kinderheim dachten immer, sie würden zusammenkommen, weil sie fast immer im Einklang waren, immer zusammen. Sie hatten nie versucht, herumzualbern und zu sehen, was zwischen ihnen passieren könnte. Das lag daran, dass sie sich so nahe standen, sehr wie Geschwister. Es wäre nicht nur peinlich, sondern auch geradezu ekelhaft gewesen, ihn in diesem Licht zu sehen. Er war ihr großer Bruder, und außerdem hatte er eine eigene Familie. Eine Verlobte und eine süße kleine Tochter. Ohne ihn in ihrem Leben wüsste sie nicht, wer oder wo sie wäre. Aber jetzt war er in ihre Wohnung geplatzt, weil sein Auto zur Inspektion war und Ziza angeboten hatte, ihn zur Arbeit zu fahren, bis er es zurückbekam.
"Man kann den Jungen von der Straße holen, aber man kann die Straße nicht aus dem Jungen holen. Wir werden später ein ernstes Gespräch darüber führen. Wie spät ist es?" Sie gähnte noch einmal.
"10 Uhr" er zuckte mit den Schultern.
"Oh nein, ich werde zu spät kommen! Konntest du nicht früher kommen?" Sie sprang aus ihrem Bett und rannte ins Badezimmer.
"Uh huh, du solltest dich jetzt beeilen, du hast noch 45 Minuten, bevor dein erster Kurs beginnt. Ich möchte lieber nicht dieser Viper begegnen, die du Stiefmutter nennst." rief er, während er den frisch gebrühten Kaffee einsammelte und es sich in ihrem kleinen Wohnzimmer bequem machte.
Ein Wohnzimmer, das eigentlich für Gäste gedacht war, da es technisch gesehen ein Gästehaus war. Aber Ziza störte das nicht im Geringsten. Zumindest störte es sie nicht mehr, als sie müde und erschöpft von den ständigen Kämpfen mit ihrer Adoptivfamilie wurde. Ihr Vater hatte anfangs strikt abgelehnt, dass sie ihre Sachen aus dem Haus holen durfte. Sie erinnerte sich an den verletzten und frustrierten Gesichtsausdruck, den er in diesen wenigen Jahren täglich trug. Er war immer der Friedensstifter. Sein Plan, eine große, glückliche Familie zu sein, würde nie funktionieren, und er hatte sich damit abgefunden. Erst dann erlaubte er ihr, umzuziehen. Persönlich bevorzugte Ziza es so. Sie konnte die meiste Zeit von Faizah fernbleiben und ihre eigene Privatsphäre genießen, ohne das Gefühl zu haben, jemandem auf die Füße zu treten.
"Mach mir bitte Frühstück!" rief sie.
"Fünfzehn Dollar in bar, nichts ist umsonst!" rief er zurück, während er durch ein Magazin blätterte, das er in ihrem Wohnzimmer gefunden hatte.
"Fünfzehn Dollar für Frühstück? Für wen hältst du mich? Mutter Teresa?" Aziza schnaufte.
"Du bist diejenige, die mit deinen Musikauftritten Geld nebenbei verdient. Warum kaufst du mir nicht einmal Frühstück, du Geizhals?! Jetzt beeil dich!" Er schaute erneut auf seine Uhr.
"Ich weiß, ich weiß, ich bin fast fertig." Aziza stolperte hastig aus dem Badezimmer, zog einfache Sneakers und ein lockeres Bandshirt an, drehte ihr lockiges Haar zu einem lockeren Zopf auf ihrem Rücken, bevor sie ihren Geigenkoffer griff und zur Haustür stürmte.
"Whoa, langsam, du hast noch etwa 30 Minuten Zeit," sagte Ferran, als er Aziza zu ihrem Auto folgte. Ein Nissan Qashqai, den ihr Vater ihr zu ihrem sechzehnten Geburtstag geschenkt hatte, den er bedauerte, verpasst zu haben.
"Ich muss trotzdem noch Frühstück holen, weil jemand sich geweigert hat, mir welches zu machen." Sie antwortete, als sie den Motor startete.
"Ich habe kein Taschengeld, ich bin derjenige, der eine Familie zu ernähren hat. Außerdem bin ich nicht derjenige, der dich hat verschlafen lassen."
"Was auch immer, Ferran, mach weiter mit deinen Ausreden." Sie lenkte das Auto aus dem Tor.
Um sie herum waren unruhige Köche und Kellner. Sie füllten die riesige Küche mit ihrem Geplauder und dem gelegentlichen Klirren von Tellern und Kochutensilien. Es wurde immer so geschäftig jeden Abend, kurz bevor sie schließen wollten. Der Abend war die Zeit, in der sie ihre Stoßzeiten erlebten. Ziza dachte, es hatte etwas damit zu tun, dass die meisten Leute von der Arbeit nach Hause gingen. Sie arbeitete seit fast drei Jahren als Kellnerin in diesem beliebten französischen Restaurant. Aziza betrachtete sich als glücklich, den Job bekommen zu haben, da sie keine Vorerfahrung als Kellnerin hatte. Ferrans Hilfe hatte ihr schließlich geholfen, eingestellt zu werden. Ohne ihn hätte sie sich um Universitätsgebühren sorgen müssen. Es war ein Job, für den sie sehr dankbar war, da er half, ihre Studiengebühren zu bezahlen, während ihr Teilstipendium den Rest übernahm.
Sie machte eine kurze Dehnübung, um die kleinen Verspannungen in ihrem Nacken zu lösen. Ihre Füße taten ihr weh, und sie gönnte sich eine kleine Pause, bevor ein neuer Kunde eine Bestellung aufgab.
"Was machst du da?" Ferran sprach plötzlich in ihr Ohr, und Aziza sprang fast aus ihrer Haut.
"Ferran, du Idiot! Du hast mich erschreckt!" Sie schlug ihm auf den Arm.
"Was liest du da?" Er spähte auf das, was sie in der Hand hielt. "Kronprinz Rafiq kehrt nach drei Jahren nach Hause zurück?" Er wischte weiter den Teller in seiner Hand ab, während er über ihre Schulter schaute, um die Schlagzeile auf der Titelseite laut vorzulesen, als ob Aziza sie ihm nicht schon vorgelesen hätte.
"Oh ja, anscheinend war er eine Weile im Ausland. Es wird wohl einen Ball im Palast geben." Ihre Stirn runzelte sich. "Ich wusste nicht, dass er die ganze Zeit im Ausland war. Wen will ich veräppeln – ich weiß nicht einmal viel über den Typen."
"Jeder normale Mensch weiß, wer Prinz Rafiq ist." Ferran rollte mit den Augen, als er sich die Bilder des Prinzen am Flughafen ansah. Es war ein paar Jahre alt. Wahrscheinlich die Zeit, als er abreiste.
"Ich nicht!" Sie widersprach und folgte ihm zu seiner Arbeitsstation, wo er Essen für einen anderen Tisch servierte.
"Ich sagte normal, Habibi." Er betonte die letzten beiden Worte.
"Du bist ein Idiot." Sie schlug ihm auf den Arm.
"Aber ich gebe dir keinen Vorwurf. Du hast kaum Zeit für irgendetwas. Es ist verständlich, wenn aktuelle Ereignisse dir entgehen."
Ihre Augenbrauen zogen sich fragend zusammen. "Wie sieht er aus? Ich habe diese Royals nie wirklich verfolgt. Ziemlich peinlich, wenn du mich fragst." sagte sie.
"Vertrau mir, du wirst sabbern. Das tun sie immer," dann runzelte er die Stirn. Ziza dachte, es hatte etwas mit seiner Verlobten zu tun.
"Hier geht die Geschichte auf Seite zwei weiter, vielleicht findest du ein Bild von – Bingo!" Er schnippte mit den Fingern.
"Whoa." Aziza starrte leicht auf das Bild, das sie auf Seite zwei ihrer Zeitung begrüßte.