6__Negoziazioni
Amelia stava impacciata sulla soglia, fissandolo a bocca aperta.
Marc distolse lo sguardo dal lenzuolo bianco e lucido incollato al suo viso per abbassarlo sulle gigantesche pantofole a forma di coniglio che aveva ai piedi.
"Calzature interessanti," mormorò.
Lei sussultò. "Cosa ci fai qui?!"
Lo fissava con occhi dorati e terrorizzati e Marc serrò le labbra con determinazione. "Sono venuto per continuare le negoziazioni."
"Negozi...," Amelia sbuffò incredula. "Sei nel mio appartamento! Per continuare la tua debole, patetica battuta?!"
Lui le passò accanto e lei rimase paralizzata dallo shock, fissando il corridoio vuoto.
Si girò di scatto per vederlo sedersi su una poltrona. "Scusami?!" Sentendo la pressione sanguigna aumentare, chiuse la porta e si affrettò verso di lui. E se i giornalisti lo avessero visto lì e lei fosse apparsa su un tabloid?!
Marc fece una smorfia e si mise una mano contro le costole, ricordando ad Amelia che era ferito.
Incrociò le braccia, rifiutandosi di provare pietà per l'uomo audace nella sua poltrona. "Vorrei che te ne andassi. Subito."
Alzando una mano, indicò l'altra poltrona. "Siediti. Dobbiamo parlare."
"Non puoi dirmi cosa fare."
Lui serrò le labbra impaziente e Amelia fu scioccata dal fatto che fosse lui a mostrare impazienza. Prima che potesse dirgli di uscire, il suo telefono vibrò nella sua mano.
Guardando l'ID del chiamante, rispose al telefono e lo mise all'orecchio. "Pronto."
"Leah!" disse Ahmed. "Spero di non essere troppo tardi. Ho appena scoperto che l'amministrazione è stata costretta a dare il tuo indirizzo a quel paziente ricco e maleducato con cui avevi a che fare e sono preoccupato che possa venire lì. Stai bene?"
Stringendo i denti, guardò l'uomo che sedeva orgogliosamente nella sua poltrona, il suo abito grigio sembrava più costoso di tutto il suo appartamento. I suoi capelli neri erano pettinati ordinatamente di lato mentre la osservava con la sua espressione impassibile. "Oh, non preoccuparti, amico," mormorò. "Me ne occuperò io!"
Furiosa, chiuse la chiamata e lanciò a Marc Aryan uno sguardo cattivo. "Senti qui, tu!"
Lui la guardò sbattendo le palpebre. La sua analisi gli disse che stava cercando di essere intimidatoria. Con la maschera spettrale che si scioglieva lentamente dal suo viso, quei pantaloncini rosa fru fru addosso e le gigantesche pantofole a forma di coniglio rosa ai piedi, il suo tentativo era un fallimento facile. La osservava con interesse.
"Ne ho avuto abbastanza di tutto questo," ringhiò. "Non resterai qui un minuto di più!"
"Rimarrò altri dieci," rispose con calma. "Siediti, per favore."
"No! Vai via."
Si sporse in avanti, appoggiando i gomiti sulle ginocchia in modo che potesse guardarlo negli occhi. "Ascolta, sono un uomo impegnato, Dr.ssa Parker. Ho già perso abbastanza tempo qui."
Lei annuì. "Sono d'accordo, signore. Andarsene sarebbe una buona idea. Non hai lasciato Jamie tutto solo in ospedale, vero? Nelle sue condizioni—"
"L'ho fatto dimettere."
Amelia sussultò. "Cosa... cosa?!"
La sua bocca era spalancata e lui annuì mentre si alzava, avvicinandosi per studiare curiosamente la maschera che si stava sciogliendo sul suo viso. "Non avevo scelta. Ora è a casa, ma la situazione non è buona."
Lo fissava con orrore quando improvvisamente le tolse la maschera dal viso e la tenne con due dita. "Cos'è questo?"
Amelia strappò la maschera con rabbia. "Riporta Jamie in ospedale subito!"
"Non posso," disse, scuotendo la testa. "Il Dr. Kruger ha confermato che può recuperare a casa da ora in poi."
"Essere in ospedale garantirebbe un recupero più veloce," argomentò, sventolando la maschera davanti al suo viso. "E dobbiamo ancora monitorare quel recupero."
"Per questo ho bisogno che tu mi sposi."
Lei lo fissò furiosa. "Dillo ancora una volta e perderò la pazienza, amico. Riporta Jamie in ospedale."
"Non è sicuro lì!!"
Lei sussultò. "P-perché... perché no?"
Era la prima volta che non parlava con la sua voce calma e fredda e sentì un brivido percorrerle la pelle mentre la sua voce forte riecheggiava nell'appartamento. Il suo cipiglio scuro peggiorava solo la situazione.
Rilasciò un respiro calmante. "Devo assicurarmi che James non si faccia più male. Ho bisogno che tu stia con lui mentre lo faccio."
Incrociò le braccia. "E questo richiede un matrimonio? Hai sviluppato qualche emozione bizzarra per me?"
Lui inclinò la testa. "Emozioni?"
"Amore," sputò seccamente. "Sei innamorato di me?"
"Certo che no. È la cosa più ridicola che abbia mai sentito."
Amelia sbuffò, fissandolo con profonda offesa. Era ridicolo amarla?!
Lui socchiuse gli occhi. “Ti ho offesa.”
“Sì, chiedi scusa.”
“Preferirei di no, ho solo detto la verità. Non provo tali emozioni ridicole per te, voglio solo assumerti. Sarai ben pagata, ovviamente.”
Lei sorrise così luminosamente che le sue guance ben curate brillavano. Marc fu quasi ingannato, ma poi notò il bagliore sarcastico nei suoi occhi. “Non so se te ne sei accorto, sì, ma stavo lavorando sodo in ospedale, vero? Ho già un lavoro!”
Lui studiò la sua postura, le braccia incrociate, le gambe una davanti all'altra e il cipiglio salato che gli lanciava. Anche le sue pantofole a coniglio lo fissavano.
Un respiro tremante gli sgonfiò i polmoni mentre cercava di mantenere il controllo. Era così sulla difensiva, non l'aveva nemmeno ascoltato completamente. “Due milioni di sterline.”
La sua mascella si spalancò.
Marc aggrottò la fronte. “Che ne dici?”
“Cosa…” Lei sbatté le palpebre. “B-bene, è… è assurdo!”
Lui sospirò. “Va bene. Cinque milioni.”
Amelia squittì. “Beh, sei proprio fatto di soldi, vero?!”
“Accetta,” disse dolcemente, avvicinandosi. “Per favore, Dr.ssa Parker.”
Lei lo fissò mentre il silenzio nella stanza diventava più profondo. I suoi occhi verdi studiavano il suo viso con sincerità e le facevano arrossire le guance. Deglutendo, Amelia si girò. “G-guarda, Clark Kent! Io non… non sono in vendita!”
Dio, cinque milioni erano tanti.
“Non voglio comprarti,” disse. “Solo assumerti. Per quattro mesi. Oltre a James, ho anche bisogno di… un travestimento.”
Lei si indurì contro la dura tentazione della ricchezza. Cinque milioni di sterline. Amelia chiuse gli occhi. Non ne valeva la pena. La morte di sua madre non valeva cinque milioni di sterline.
Lo guardò. “No. Vattene.”
Si diresse verso la porta e la tenne aperta. Lui aggrottò la fronte. “Sicuramente non… Vuoi più soldi?”
Gli occhi dorati di Amelia si trasformarono in miele scuro mentre la rabbia la riempiva. “Non si tratta dei soldi!”
Lui aggrottò la fronte. “Certo che sì. Dimmi quanto vuoi.”
Lei gemette, resistendo all'impulso di strapparsi i capelli. “Solo vattene. Per favore.”
Improvvisamente, il suo cipiglio si fece più scuro. Era un cipiglio di dispiacere questa volta e Amelia deglutì. “Sei terribilmente testarda,” mormorò.
Lei non disse nulla, fissandolo. Ora sembrava arrabbiato con lei e lei iniziò a valutarlo. Enorme. Questa fu la sua conclusione.
La tensione tra loro crebbe e il suo sguardo arrabbiato si fece più pesante. Il telefono di Amelia vibrò. Rispose alla chiamata con una velocità fulminea. Non avrebbe potuto farle del male se avesse potuto chiedere aiuto immediatamente.
“P-pronto?” disse mentre si fissavano.
“Pronto?” disse una voce lacrimosa. “Leah? Sono la signora Annie.”
Amelia sbatté le palpebre. “Signora Annie? Cos'è successo? Papà ha sistemato tutto?”
La signora gemette al telefono, facendo trasalire Amelia.
“Mi dispiace tanto, Leah! È tutta colpa mia!”
Aggrottando la fronte, Amelia guardò lo schermo del telefono per un secondo. “Aspetta, cos'è successo? Dov'è papà? Passamelo.”
“Tuo padre è stato arrestato, cara,” piangeva la signora Annie.
Gli occhi di Amelia si spalancarono. “Cosa… cosa?! Papà è stato arrestato? Di nuovo?! Perché?! Cos'è successo?!”
“È tutta colpa mia!”
“Merda!” imprecò Amelia, correndo su per le scale prima di fermarsi e tornare indietro di corsa. Marc Aryan era ancora lì.
Gli puntò il dito contro. “Per quanto riguarda te, la nostra conversazione è finita. Per favore, esci da solo!”
Scomparve di nuovo su per le scale, lasciandolo nel suo soggiorno.
Sospirando di sollievo per l'opportunità che si era appena presentata, Marc si sedette di nuovo nella sua poltrona e tirò fuori il telefono per fare una chiamata.
La sua segretaria rispose al primo squillo.
“Sì, signore.”
“Ezechiele. Hai trovato le informazioni che volevo?”
“Sì, signore.”
“A quanto pare ha un padre?”
“Sì, signore,” disse l'uomo al telefono. “La squadra di sorveglianza che ho assunto ha appena riferito di aver visto l'uomo essere trascinato via dalla polizia, urlando come un pazzo.”
“Mm. Madre?”
“I documenti dicono solo che è deceduta. Non c'è nessun'altra informazione.”
Marc guardò su per le scale con occhi verdi calcolatori. Suo padre era un criminale? Non era un bene. Non importava, aveva ancora bisogno di lei, non c'era più tempo.
“Ezechiele. Chiama Arson e digli di sistemare tutto. Ma... solo a una condizione.”