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142. FELIX YEATS (POV)

Il ferro è ancora nella mia mano. Pesante. Vivo. La barra calda pulsa tra le mie dita, come se avesse assorbito parte di ciò che è appena accaduto. Il sangue versato non sgorga più — ora scivola in tracce lente fino al mio polso, caldo, denso, quasi appiccicoso. Si aggrappa alla pelle come una colpa...