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139. FELIX YEATS (POV)

Alla mia sinistra, un uomo cerca di sollevare la testa da dietro un barile. Uno dei miei uomini spara e gli porta via metà del cranio. Un altro inciampa sulla propria ombra e cade con un grugnito secco. Non sono soldati — sono pezzi usa e getta in un gioco già finito.

E poi lo vedo.

Vicent.

In pied...