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133. FELIX YEATS (POV)

Mi muovo lentamente, la pistola ferma nella mia mano, gli occhi fissi su Simon. Il container è stretto, l'aria densa del fetore di ruggine e sangue. Ogni passo che faccio risuona contro il metallo, come un avvertimento. Sta ancora tenendo Isabelle, la sua mano intrecciata nei capelli di lei. È in gi...