Il Dom Che È Scappato: La Serie del Dom Perduto

Capitolo tre: Molly's Date

Aspettavo fuori dal ristorante, osservando con ansia la folla in cerca di qualsiasi segno di Jean-Pierre. Ogni pochi minuti, controllavo l'ora sul mio telefono. Tenevo traccia di ogni minuto che passava oltre la mezz'ora di ritardo, e in questo momento, ero arrivata a dieci. Stavo lottando per mantenere la pazienza, ma stava rapidamente svanendo. Ero stata così entusiasta per questa cena. Ma anche quell'entusiasmo stava svanendo sotto l'irritazione per il suo ritardo.

Volevo entrare per chiedere un tavolo e togliermi questi ridicoli tacchi da otto centimetri. Ma Jean-Pierre mi aveva chiesto specificamente di incontrarlo fuori. Mi sentivo un po' sciocca per preoccuparmi così tanto delle sue richieste, ma non potevo farne a meno. Quando mi guardava con i suoi occhi ambrati e mi chiedeva qualcosa, mi sentivo quasi impotente a rifiutare. Mi ricordava le poche volte in cui avevo incontrato una delle ragazze di Scott. Sembravano così malleabili e compiacenti che mi dava assolutamente fastidio. Ora? Ora potevo capirlo un po' meglio.

Controllai di nuovo l'ora. Se Jean-Pierre si fosse mai presentato, pensai con un ringhio silenzioso. Almeno pensavo fosse silenzioso. Tuttavia, gli sguardi strani che ricevetti dalla folla intorno a me mi avvertirono che ero stata più rumorosa di quanto avessi realizzato.

Dieci minuti prima delle otto, mi stavo chiamando una sciocca sentimentale. Presi la mia borsa e mi alzai per andarmene. Non era la prima volta che venivo piantata in asso. Non avevo voglia di aspettare le due ore che avevo aspettato l'ultima volta per Bobby Pritcher in prima media. Non avevo mai permesso che accadesse di nuovo.

Chiamatemi esigente, ma se un uomo non chiamava quando era in ritardo, allora assumevo che non fossi importante per lui. Sembrava particolarmente scortese nell'era dei cellulari. Mia madre mi diceva sempre di non perdere tempo con un uomo che non mi trovava importante.

Ero a metà strada lungo la via quando sentii il mio nome chiamato con un accento francese molto familiare. Quasi continuai a camminare e lo ignorai. Sicuramente gli sarebbe servito da lezione per essere così in ritardo e non aver chiamato per farmelo sapere.

"Molly! Ma belle, dove stai andando?" chiamò di nuovo, suonando molto più vicino.

Sospirai pesantemente e mi girai, chiamandomi una sciocca. Volevo essere furiosa e dire a Jean-Pierre dove poteva mettersi tutto. Ma quando mi chiamava con quel piccolo nomignolo, mi scioglievo come burro al sole.

Jean-Pierre venne trotterellando verso di me con il suo viso, troppo bello, illuminato da un sorriso sexy e seducente. I suoi capelli neri come il carbone erano scompigliati intorno alla testa, contribuendo al suo aspetto giocoso e canagliesco.

Mi raggiunse facilmente e mi tirò tra le sue braccia. "Ma belle, comment vas-tu?"

Fronteggiai il suo atteggiamento disinvolto. Non poteva non sapere quanto fosse in ritardo. Colse il mio disappunto e mi toccò la guancia con un dito, poi schioccò la lingua in segno di disapprovazione.

"Perché così imbronciata, ma belle? Siamo di nuovo insieme! Solo sorrisi!" mi disse, premendo un piccolo bacio sul mio naso.

Chiusi gli occhi per un momento e cercai di richiamare la mia pazienza. "Mi dispiace, Jean-Pierre. Sono solo un po' arrabbiata che non mi hai chiamato per farmi sapere che saresti arrivato così tardi."

Jean-Pierre si tirò indietro e guardò il suo orologio. "Tardi? Tardi? Non sono nemmeno le otto! Hai detto intorno alle sette! È ancora sette."

"Non so se chiamerei le 7:57 ancora sette, Jean-Pierre," gli dissi scettica.

Jean-Pierre schioccò di nuovo la lingua e mi tirò di nuovo tra le sue braccia. "Ma belle, voi americani siete così ossessionati dal tempo! Rilassati, bella donna! Ti mostrerò come spegnere quella mente meravigliosa e non preoccuparti del tempo."

Tra le sue parole e il tono, mi sentii leggermente rimproverata per essere stata arrabbiata. Suppongo che avesse ragione, in un certo senso. Avrei dovuto specificare meglio l'orario. Non c'era davvero motivo di essere arrabbiata con lui. Inoltre, non potevo rimanere arrabbiata con lui. Mi diede uno sguardo dolcissimo e premette un altro bacio sul mio naso.

"Andiamo dentro. Prenderemo una buona bottiglia di vino e un buon pasto. Sarai meno arrabbiata allora." Jean-Pierre mi persuase.

Sospirai dolcemente e annuii. Probabilmente avevo solo fame, e anche se non mi era mai piaciuto molto il vino, non mi sarebbe dispiaciuto provare il vino francese con qualcuno che ne sapeva davvero.

Il ristorante era pieno di rumore e attività, dimostrando senza parole che era uno dei posti più popolari di Parigi. Ogni uomo, donna e bambino nel locale era vestito con la stessa cura ed eleganza del ristorante stesso. Improvvisamente, mi sentii fuori luogo.

Non aiutava che il maitre d' mi guardasse come se fossi una sorta di prostituta che Jean-Pierre aveva appena raccolto fuori. Dubito che aiutasse il fatto che avessi aspettato così a lungo lì fuori.

Jean-Pierre sembrava non accorgersene mentre lui e il maitre d' iniziavano una conversazione prima di farci sedere. Anche se il mio francese era abbastanza buono per conversazioni minori e per chiedere indicazioni, non c'era modo che potessi tenere il passo con il loro discorso veloce.

C'era una parte della loro conversazione che capii, una risata profonda e gutturale che condividevano. Non importa in quale cultura ti trovassi, era evidente quando due uomini ridevano a spese di una donna. Sentii un rossore salire sulle mie guance e distolsi lo sguardo mortificata.

Jean-Pierre mi mise un braccio intorno alla vita e mi tirò vicino al suo fianco mentre il cameriere ci mostrava il nostro tavolo. Sentii ogni occhio su di me mentre attraversavamo la sala affollata.

"Avresti potuto avvisarmi che questo posto era elegante. Mi sento come una donna pagata al tuo braccio," lo rimproverai.

Lui aggrottò la fronte al mio tono. "Non hai chiesto, Molly."

Jean-Pierre sapeva davvero come togliermi il vento dalle vele e farmi sentire un'idiota per aver parlato. Ma prima che potessi chiamarlo in causa, mi strinse la vita con forza.

"Inoltre, con te in questo vestito sexy e me nel mio abito elegante, siamo l'invidia di tutti qui!" esclamò eccitato.

Feci una smorfia e scossi la testa. "Che importanza ha?"

Jean-Pierre gettò la testa all'indietro e rise. "È divertente far ingelosire gli altri di ciò che è tuo!"

La sua proclamazione fece accelerare leggermente il mio cuore. "Vuol dire che sono tua, Jean-Pierre?"

Lui mise un dito sotto il mio mento e inclinò la mia testa verso l'alto finché non guardai nei suoi occhi. Le profondità scure contenevano un senso trionfante di possesso. Qualcosa in questo mi disturbava, ma non riuscivo a capire cosa.

Incapace di comprendere la mia preoccupazione, lasciai perdere e lasciai che la gioia del suo desiderio mi riempisse.

"Sei assolutamente mia, ma belle," fece le fusa.

Prese le mie labbra in un bacio duro, quasi punitivo. Fino a quel momento, Jean-Pierre era sempre stato dolce e gentile, quasi come se avesse paura di spaventarmi con il suo desiderio. Ma questo bacio sembrava un marchio sulle mie labbra, come se stesse segnando il suo territorio. Ero confusa dal bacio, da lui, da tutto... e per la prima volta, mi chiesi se avessi fatto un errore su di lui.