Pianificazione della festa: parte 1
Il resto della giornata, la mia testa era tra le nuvole mentre sognavo ad occhi aperti il nuovo vicino. Anche i miei genitori commentarono su quanto fossi silenziosa durante la cena. Li ignorai, non sapendo esattamente cosa dire o come spiegare che i miei pensieri continuavano a tornare al nostro nuovo vicino di casa.
Mamma cercò tre volte di parlarmi della festa enorme che stava organizzando per il mio diciannovesimo compleanno. Era passato un mese, ma aveva voluto aspettare che il tempo si rinfrescasse abbastanza per farla all'aperto.
Avevo trovato il coraggio di chiederle se potevo fare solo una piccola riunione a casa; solo pochi amici e la famiglia. Ma mamma aveva rifiutato con fervore, definendo la festa uno spreco di soldi.
Se non c'era modo di avanzare nella società o negli affari, allora per i miei genitori era uno spreco di tempo e denaro. Avrei dovuto saperlo meglio che sperare. Ma avevo sperato che mantenendo la festa piccola avrei evitato la solita discussione sui soldi.
"Rebecca Analise Delaney, ti sto parlando! Il minimo che puoi fare è rispondermi, signorina!" Mamma mi rimproverò.
Alzai la testa e scacciai i pensieri dagli occhi.
"Sì, mamma. Scusa, ero immersa nei miei pensieri," risposi, sapendo che non mi avrebbe scusato dal non aver ascoltato.
"Seriamente, Rebecca, è proprio maleducato. Ti ho insegnato meglio di così," mamma mi rimproverò.
Sospirai interiormente. Sì, mamma mi aveva insegnato che quando gli anziani parlano, devi sederti in silenzio e ascoltare attentamente. Che non devi permettere alla tua mente di vagare o interrompere e solo parlare quando ti viene chiesto e sederti in silenzio, pazientemente, e aspettare il tuo turno. Purtroppo, in questa casa, la mia voce aveva poco peso. Così ho anche imparato che il silenzio era spesso una via molto migliore.
"Sì, mamma. Scusa, non volevo ignorarti. Cosa stavi dicendo?" chiesi educatamente.
Mamma premette le sue labbra sottili, ancora arrabbiata per la mia offesa involontaria. Alzò la mano e si lisciò i capelli biondo platino artificiali, non che avrebbe mai ammesso di tingersi i capelli. Aveva le ciocche innaturali pressate strettamente contro i lati della testa e tirate indietro in uno chignon severo che si appoggiava piatto contro la nuca. Non un singolo capello era fuori posto, prova che nemmeno i suoi capelli osavano disobbedirle. L'acconciatura tirata le tirava leggermente indietro il viso. O forse era l'ultimo giro di botox; non potevo esserne sicura. In ogni caso, Ingram Delaney era perfettamente preparata dalla cima dei suoi capelli curati fino ai tacchi neri lucidi che erano troppo eleganti per una cena a casa. Anche il suo abito blu da lavoro che abbracciava il suo corpo chirurgicamente perfezionato non osava fare una piega.
Il suo viso poteva essere stato bello a un certo punto, ma per me comunque, la bellezza era nascosta sotto troppo trucco e un aspetto giovanile irreale che si sforzava di mantenere.
"Bene, se non vuoi ascoltare i piani che ho per il tuo compleanno, forse dovrei semplicemente cancellarlo. Non tenteremo nemmeno di festeggiare il tuo compleanno," minacciò mia madre.
Mi morsi il labbro prima che la mia rapida risposta di va bene uscisse. Questo avrebbe solo aggiunto offesa al mio insulto involontario.
"Ingram," intervenne mio padre. "Questa festa sarà un ottimo modo per accogliere il mio nuovo cliente e fargli vedere che sono un uomo di famiglia. Sai che quell'immagine significa più nel mio lavoro di qualsiasi altra cosa."
Ecco la verità sulla mia festa di compleanno, pensai con un sospiro. Non riguardava me, ma i clienti di mio padre. Forzai i miei occhi ad allargarsi come se fossi affranta.
"No, per favore, mamma. Voglio davvero una festa di compleanno," implorai diligentemente.
Gli occhi di Ingram si addolcirono, placati dalla mia falsa supplica. Mi accarezzò la mano in modo rassicurante.
"Va bene, Rebecca. La faremo," poi iniziò a parlare di quali decorazioni stava comprando e chi si sarebbe occupato del catering. Gli inviti sarebbero stati consegnati nei prossimi giorni. Io, ovviamente, dovevo compilarli e portarli all'ufficio postale. Mio padre si rilassò soddisfatto mentre la ascoltava, il suo abito da lavoro tirava un po' sulle cuciture a causa del suo stomaco sempre più grande. I suoi capelli biondi erano da tempo diventati grigi e pettinati all'indietro. Il suo viso rotondo brillava felicemente, avidamente, come se potesse già assaporare i soldi dalle vendite che questa stupida festa gli avrebbe senza dubbio portato.
Annuii educatamente in risposta ai piani di mia madre e sorrisi, cercando di mostrare entusiasmo per tutto.
Da qualche parte tra le decorazioni della torta e gli antipasti, la mia mente tornò all'ospite. O meglio, a un ospite specifico che sarebbe stato presente.
Il signor Jones.
Mia madre non sarebbe mai stata così scortese da non invitare i vicini. Solo per poter ostentare il nostro stile di vita. Non avevo dubbi che fosse nella lista. Il mio cuore saltò un battito al pensiero di rivederlo. La sua camicia bianca che si tendeva sul petto massiccio, e i suoi jeans stretti che si modellavano perfettamente sulla parte inferiore del suo corpo.
Improvvisamente la stanza era estremamente calda, e presi un sorso d'acqua per inumidire la bocca secca. Mi spostai sulla sedia per cercare di placare il crescente desiderio tra le gambe.
Desiderio.
Ecco cosa stavo provando. Capivo vagamente il concetto, ma non l'avevo mai sentito così potente prima. Non riuscivo a capire se mi piacesse o se lo odiassi. Tutto quello che sapevo era che morivo dalla voglia di sentire di nuovo il tocco del signor Jones.
"Rebecca! Cosa hai fatto alla mano?!" esclamò mia madre.
Sorpresa, guardai le bende. Sorrisi ricordando come il signor Jones le aveva fasciate con tanta tenerezza.
"Mi sono bruciata con la torta che ho fatto per il signor Jones, il nostro nuovo vicino," spiegai, togliendo le bende. "Va tutto bene."
"Vorrei che smettessi di giocare in cucina," si lamentò mia madre.
"Lo so... Ma avevo una nuova ricetta che volevo provare," spiegai con insistenza.
Non che importasse a mia madre.
Aveva assunto una cuoca e una governante nel momento in cui aveva sposato mio padre 20 anni fa. Tali compiti erano diventati al di sotto di lei.
Tuttavia, ogni tanto, i pasti erano preparati da me. I miei genitori sarebbero stati quasi inorriditi e mi avrebbero sottoposta a un'ora critica di commenti sulle mie abilità culinarie.
Sarebbe stato ancora peggio se avessero saputo che occasionalmente ero io a pulire la casa. In realtà mi piaceva prendermi cura di queste cose. Ma era il tipo di cosa che avrebbe fatto arricciare le labbra a mia madre con disgusto e un'altra lezione su come non dovrei associarmi con il personale. Una mentalità altezzosa e stupida con cui non ero affatto d'accordo.
La signora Short e la signora Robinson erano due delle signore più gentili che conoscevo, e adoravo passare del tempo con loro. Spesso molto più che con i miei stessi genitori per ovvi motivi.
"Beh, vietarti la cucina non è produttivo. Tuttavia, devi stare più attenta. Gli uomini non amano le cicatrici sulle loro mogli," mi avvertì mia madre.
"Sì, mamma," risposi diligentemente, sentendomi un po' irritata dal fatto che fosse così superficiale.
Dovrei esserci abituata ormai. Ma nonostante tutto, continuava a darmi fastidio.