CAPÍTULO 4
Chris empieza el juego, y yo me obligo a prestarle atención.
—Nunca me han dado por el culo.
Carla empuja a Chris pero bebe.
—¿Solo yo? Bien. Nunca he tenido a mil personas gritando mi nombre. —Se acerca lo suficiente como para rozar sus pechos contra el brazo de Timothy, como si tuviera pulgas y él fuera un poste para rascarse—. Eso fuiste tú, cariño. Ese show que hiciste en Miami el mes pasado.
Él inclina la cabeza. Cuando habla, su voz es divertida, con un matiz de algo que no puedo descifrar por encima de la música.
—Reemplacé a Eddie como un favor cuando su guitarrista tuvo un accidente de coche. La multitud no sabía mi nombre.
—Te estaban desnudando con la mirada. Es lo mismo.
Timothy parece que va a discutir, pero toma un trago.
—Prefiero ser bueno que famoso —dice después, mirando su vaso—. Los mejores guitarristas no son tipos como Eddie. Son músicos de sesión. Han tocado en cada edición de radio que has escuchado en los últimos setenta años, y no podrías nombrar a uno solo de ellos. No todos necesitan miles de fans gritando para ser valiosos.
—Hablado como alguien que tiene miedo. —Se supone que debo hacer amigos, pero no puedo resistir decir lo obvio. Timothy levanta la mirada—. La fama es tan peligrosa como la persona que la maneja. Si eres lo suficientemente talentoso como para captar la atención del mundo por más de unos minutos, tienes la responsabilidad de usarla. No es algo que puedas desechar.
Las fosas nasales de Timothy se ensanchan, un músculo en su mandíbula se tensa.
He tocado un punto sensible en este chico al que adoran.
—Es tu turno —le recuerda Carla a Timothy.
Chris pasa un brazo alrededor de mi cuello, y me sorprende porque casi había olvidado que estaba aquí, pero la atención de Timothy se fija en el brazo alrededor de mi cuello como si quisiera derretirlo con puro desdén.
—Nunca he usado una bolsa de basura como declaración de moda.
El comentario se mete bajo mi piel como una hoja roma incluso antes de que Carla chille de risa.
—Bebe, Emily. Mucho. ¿Jessy? Tú también.
—Pero, maldita sea, chica, lo haces ver bien —murmura Chris, pasando un dedo distraídamente por mi clavícula. Me hace cosquillas como un insecto, y quiero apartarlo, pero mi atención está en Timothy.
Parece enojado, o su versión contenida de ello. Nunca lo he visto perder los estribos. Es tranquilo, excepto cuando se ensimisma, cuando lo que sea que está bajo la superficie está cuidadosamente contenido y tratado en lo más profundo, donde nunca me dejaría entrar. Donde nunca dejaría entrar a nadie en esta fiesta, supongo.
Realmente no entiendo por qué sigue aquí cuando parece que el último lugar en el que quiere estar es junto a la piscina.
Mi garganta ya está ardiendo, pero inclino el vaso hacia atrás, tragando sorbo tras sorbo, y para cuando me enderezo, está vacío y todo lo que puedo saborear son cerezas y vodka.
—Tu turno, Emily —me empuja Chris.
Enderezo los hombros y lanzo mi desafío al chico frente a mí.
—Nunca he vivido en una casa de la piscina.
Lamento las palabras antes de terminarlas.
Son crueles porque son insensibles, pero también porque son verdad.
Timothy alcanza su vaso y lo levanta en un brindis silencioso y burlón.
—Tú ganas.
Se da la vuelta y comienza a cruzar el patio.
Tú ganas.
No se siente como una victoria.
No sé por qué dije eso, excepto que me sentí acorralada y atacada, pero mi pecho se aprieta insoportablemente.
—¿Cuál es su problema? —se queja Chris.
—Lo que tiene ese chico no se puede comprar con dinero —ronronea Carla—. Por cada chica que daría su mesada por lamer tus abdominales, hay otra que gastaría su fondo fiduciario por chuparle el pene.
Todo mi cuerpo se tensa mientras ella se dirige hacia la casa de la piscina. No puedo escuchar lo que dice cuando lo alcanza porque Chris dice:
—Que se joda. Pareces una sirena de verdad.
—Gracias —digo, pero mi mirada se queda en Carla y Timothy hablando en la puerta.
Él la va a rechazar. En cualquier momento.
Me muerdo la mejilla.
Vamos, Timothy. Cierra la puerta.
En cambio, él encuentra mi mirada como si pudiera escuchar mis palabras, la sostiene por un momento.
Luego la deja entrar.
No debería doler.
Aun así, después de nuestra conversación el otro día, pensé que tal vez había superado ser el príncipe de esta gente, que veía a través de sus tonterías.
Me equivoqué.
—Tu casa es increíble —dice Chris cuando Jessy y los demás van a buscar más bebidas—. Apuesto a que es aún mejor por dentro.
Le dedico mi sonrisa más grande.
—Lo es. ¿Quieres ver?
Llevo a Chris por la puerta lateral de la casa para evitar a Tío Rudy y la Señorita Norma.
—Este es el tour tras bambalinas —digo en voz baja.
Nos escabullimos por la sala, agachándonos para evitar ser vistos. Mi corazón late con fuerza en mis oídos para cuando llegamos al garaje y enciendo las luces.
—Guau —dice Chris.
El coche de mi papá está aquí. También hay estantes llenos de premios.
—Elige el que quieras. Los Grammys están dentro porque mi madrastra le hizo traerlos, pero todo lo demás está aquí.
—¿Por qué los guarda en el garaje?
—No creo que tenga mucho respeto por los premios y la formalidad. ¿Tus padres tienen estas cosas también?
—No como esto.
Mi cabeza está zumbando por el vaso que vacié afuera, pero es Chris quien parece borracho por el entorno. Sé lo que se siente. La gente recibe una dosis de mi papá, y quedan enganchados. Es por eso que no traigo a muchos amigos aquí.
—Entonces, no tuvimos la oportunidad de ensayar —Chris me lanza una sonrisa cargada—. Podrías mostrarme tu habitación.
No estoy interesada en llevar a Chris allí, aunque sea la única persona en el musical que no me odia con fervor. No estoy esperando poesía y declaraciones de amor, pero tampoco estoy buscando perder mi virginidad con algún jugador de lacrosse que ni siquiera sabe el nombre de mi mejor amiga.
—Tengo una mejor idea —le tomo la mano, y tropezamos hacia el otro lado de la casa y salimos a los jardines.
La luz de las antorchas baña todo con un resplandor cálido, pero se está difuminando. Es una cuadrícula de flores, a la altura de la cintura, pero casi como un laberinto.
—Eso es un montón de rosas.
No puedo evitar sonreír.
—Vinieron con la casa, pero mi papá plantó más. Le gusta construir cosas, trabajar con las manos.
—Entiendo esa riqueza. No voy a tocar nada —pasa una mano sobre un rosal y arranca una de las flores. Mi corazón se acelera cuando la lanza a los arbustos—. ¿Te gusta el dolor? Porque si caemos en estos, va a doler.
Se ríe mientras me jala contra él. Inhalo, sorprendida, y capto un golpe de alcohol en su aliento, su caro perfume.
Empujo contra su pecho para obtener unos centímetros entre nosotros.
—¡Whoa! Tranquilo, Chris.
—Vamos. Has estado coqueteando conmigo durante semanas, Emily.
—Sigue soñando, Chris. No estoy coqueteando contigo. Eres tú quien está coqueteando conmigo. —La desesperación se asoma en mi tono, la necesidad de explicar y ser entendida.
—Lo que quiero decir, Emily, es que eres atractiva. Obviamente. Pero eres la única persona que no piensa que Carla debería haber obtenido mi papel.
—Las buenas acciones deben ser recompensadas, Emily, y se me ocurren algunas formas en las que podrías usar esa boca bonita. —La mirada de Chris se desliza deliberadamente hacia sus pantalones, luego su mano baja para agarrar mi trasero.
El alarmismo hace que mi garganta se apriete, mi cuerpo se tense.
—¡Deja de tocarme, Chris!
Él no lo hace. Me agacho bajo su brazo pero me tropiezo con una piedra que bordea el jardín y caigo.
Extiendo las manos para amortiguar mi caída, haciendo una mueca mientras aterrizo en los rosales, sus espinas arañando mi piel, pero me levanto y tropiezo a través del jardín hacia el patio.
—¡Emily, qué demonios!
Miro hacia atrás, pero Chris se tambalea hacia mí. Una maldición murmurada dice que uno de los rosales también lo mordió.
Rodeo la parte trasera de la casa, la piscina aparece a la vista. La risa inunda mis oídos. Latas cubren el patio. Miro con horror mientras alguien vacía una botella de licor en la piscina.
Estas personas no son mis amigos, y no hay nada que pueda hacer para cambiar eso. Mi estómago se hunde, el suelo se inclina a un ángulo temerario bajo mis pies.
Me abro paso entre los cuerpos hacia la casa de la piscina y marco el código en el teclado. Después de dos intentos, la puerta se abre y caigo dentro.
La puerta se cierra detrás de mí y una voz baja y áspera rompe la oscuridad.
—La fiesta está en la piscina. Sal.
No me muevo. Al segundo siguiente, me empujan contra la pared por algo duro y cálido.
No algo. Alguien.
Un pecho firme aplasta mis pechos, y unas caderas masculinas se clavan en mi estómago. Estoy tan sorprendida que me toma un momento ponerme al día.
Pero es su aroma, a cedro y sol, lo que me impide asustarme como lo hice con Chris.
—¿Emily? —La incredulidad quiebra la ira en su voz, sus labios a centímetros de los míos en la oscuridad.
—Lo sé —susurro—. No me reconociste sin la bolsa de basura.
Timothy retrocede, y yo tambaleo.
Él se lanza hacia mí, envolviendo un brazo alrededor de mi cintura. Aunque quiero empujarlo, caería en un montón sin su apoyo. Así que mis dedos se cierran sobre su mano, y mientras me ayuda a cruzar el piso, imagino alejar el calor de su cuerpo.
Seis pasos inciertos después, me deposita en algo suave.
Su cama.
El resplandor de la luz, la lámpara de noche, encendida, me hace fruncir el ceño hasta que mis ojos se ajustan.
Timothy me está mirando, un dios sin camisa y ceñudo. Su pecho tonificado inunda mi campo de visión.
Trago saliva. El zumbido del alcohol hace que mi mirada se deslice por los músculos de su estómago, deteniéndose en las hendiduras dejadas por las sombras, el rastro tenue de vello que desaparece en la parte superior de sus jeans desabrochados.
—¿Qué tomaste, Emily? —Su voz es autoritaria, obligando a mis ojos a subir hasta los suyos.
—Nada. ¿Tal vez? Tomé uno, ¿dos tragos? Creo —Timothy levanta una ceja oscura bajo la espesa caída de su cabello—. Dos y tres cuartos de trago. Eso es todo, señor Adams —decido.
No huele a colonia y licor. Timothy huele limpio y cálido, como un bosque.
—Y... ¿estás aquí por qué, Emily?
Creo que prefiero mis árboles en silencio...
Me deslizo de lado, cerrando los ojos y hundiéndome en el alivio que trae la nueva posición.
—Chris quería luchar en los rosales. Yo no.
Una serie de maldiciones impresionantes flota en mi cabeza, casi como si las hubiera pronunciado, pero la voz no es la mía.
Luego se va. Lo siento desaparecer del lado de la cama solo para reaparecer un momento después.
—¿Chris te hizo daño, Emily? —La voz de Timothy es tan baja que apenas se oye.
Sacudo la cabeza, y la habitación gira. Me obligo a abrir los ojos para verlo inclinado sobre mí, lo suficientemente cerca como para que sus rodillas rocen la cama, sosteniendo un vaso.
—Es agua —dice secamente—. Estás deshidratada.
—No tienes que sonar como si te importara.