Chapitre 8
Stefan avait eu de la chance avec les exercices.
Pour tout le reste, c'était un bordel monstre.
L'équipe ne se soudait pas. Pas du tout.
Leur ancien capitaine, Gordaine, avait été un excellent joueur de hockey, malgré son absence totale de morale. Mais Mike Stewart était un véritable poison pour l'équipe, détruisant chaque lien que Stefan avait réussi à construire.
Cela aurait été agaçant, voire un peu triste—la manière dont Stewart séparait si efficacement les gens—si cela n’avait pas eu un impact sur la vie professionnelle de Stefan, et de toutes les autres personnes employées par les Gold.
Si les Gold étaient vendus, il y avait de fortes chances que l'équipe et le personnel soient démantelés, dispersés dans d'autres équipes ou simplement licenciés.
C'était la nature du hockey, supposait-il. Les joueurs étaient échangés tout le temps. Les familles étaient déplacées ou séparées. Mais quatre-vingt-quinze pour cent de l'équipe et du personnel d'encadrement étaient des gens bons et travailleurs.
Il ne voulait pas voir les Gold réduits en miettes sous sa surveillance.
Pourtant, Mike semblait presque certain de garantir que cela se produise.
Il avait été rétrogradé en troisième ligne de défense lorsque Bernard avait rejoint le staff cette saison et semblait penser qu'il était de son devoir personnel de montrer à tout le monde combien il était mécontent de cette décision.
Si l'exercice exigeait aucun contact, Mike utilisait son bâton, ses coudes et ses poings au lieu de ses épaules et de son corps. Si cela nécessitait un léger contact... il valait mieux faire attention. Tu te faisais éclater.
Après la troisième fois où Mike avait projeté leur débutant, Blue Robertson, contre les panneaux, Stefan en avait assez.
C'était inutile, et quelqu'un allait se blesser.
Il patina jusqu'à Mike et se mit en face de lui, criant de reculer. Étonnamment, Mike hocha la tête, murmura des excuses et reprit sa place dans la file.
Univers parallèle. Clairement, Stefan venait de tomber dedans.
Il se tourna vers Blue. « Ça va ? »
« Je vais bien », répliqua le jeune homme de dix-neuf ans. « Je peux me débrouiller tout seul. Je n’ai pas— » Il s'interrompit, se releva de la glace. « Occupe-toi de tes affaires. »
Stefan regarda Blue s'éloigner et essaya de comprendre où cette conversation avait mal tourné.
Quand il se retourna et vit Mike avec un sourire narquois sur son visage, Stefan comprit.
Le poison se répandait.
D'habitude, Stefan restait tard et faisait des exercices hors glace—escaliers, squats, sprints, ce genre de choses.
C'était à la fois un réconfort et un entraînement en une courte séance de quarante-cinq minutes, faisant les exercices qu'il avait appris enfant quand lui et sa mère n'avaient pas les moyens de se payer un coach professionnel hors glace. Et cela en disait probablement long sur lui que l'un de ses souvenirs d'enfance les plus heureux était de suivre cette routine avec sa mère.
Mais encore une fois, sa mère avait toujours été son roc. Ajouter le hockey ? Pas de question de savoir pourquoi c'était devenu si important.
En général, quelques gars rejoignaient Stefan pour l'entraînement, mais aujourd'hui, il se déshabilla, accrocha son équipement et se doucha aussi vite que possible.
« Escaliers ? » demanda Max, en enlevant ses chaussettes.
Stefan secoua la tête. « Pas aujourd'hui. »
« Tout va bien ? »
C'était la question proverbiale, n'est-ce pas ? Une partie de la raison pour laquelle il était si préoccupé par la dissolution des Gold. Les médecins de sa mère étaient à Paris.
"Tout va bien," se força-t-il à répondre d'une voix neutre. "J'ai juste une réunion."
"C'est à propos du restaurant ?"
Les lèvres de Stefan tressaillirent. "Tu sais bien qu'il n'y a aucune chance que j'investisse dans ton restaurant, non ?"
"La nourriture sera incroyable."
"La moitié des restaurants échouent la première année."
"Pff. Détail mineur," dit Max en se redressant et en enlevant son slip de sport. Il resta là un long moment, son sexe ballottant, complètement nu, puis ses yeux se posèrent sur l'épaule de Stefan.
Là où Brit était assise, en train de détacher ses protections.
Les yeux de Max s'écarquillèrent, et il s'affaissa sur le banc, couvrant son entrejambe avec une chaussette de hockey noire et dorée.
"Rien que je n'ai déjà vu," dit Brit, d'une voix un peu plus forte qu'un murmure de scène. Son regard était fixé sur ses protections alors qu'elle s'affairait avec l'une des sangles. "Ne laisse pas tes couilles sentir à cause de moi."
Les joues de Max devinrent légèrement roses, mais il se leva du banc, laissa tomber la chaussette et se dirigea vers les douches. Il attrapa une serviette en chemin—probablement la première fois de l'histoire qu'il le faisait. Max était de ceux qui ne se gênaient pas d'être nus.
"Le séchage à l'air libre," disait-il toujours, "c'est la meilleure façon."
Stefan pensait qu'il était plus probable que la bouche de Max bougeait si vite que son cerveau n'avait pas le temps de se rappeler des petites choses agaçantes comme la nudité en public.
Il jeta un coup d'œil vers Brit. "Des couilles en sueur ?"
Ses lèvres tressaillirent. "Tu me cites SNL ?"
"C'était la belle époque."
Stefan parlait de l'émission, mais une vague de nostalgie l'envahit, adoucissant ses mots jusqu'à ce qu'ils prennent un tout autre sens.
Un sens qu'il ne voulait vraiment pas discuter avec qui que ce soit.
Fils de pute.
Il se pencha, noua ses lacets. Il voulait juste sortir de là le plus rapidement possible—
"Tout va bien ?"
La question de Brit était douce, bien plus que tout ce qu'il avait entendu sortir de sa bouche ces dernières heures.
Merde.
"Ça va."
"Tu es sû—"
"Je suis sûr." Il mit son petit sac de sport sur son épaule, poussa son portefeuille dans sa poche. Les gars de l'équipement s'occuperaient du reste. "Tu as assez de choses à gérer. Pourquoi ne pas t'occuper de toi-même ?"
Stefan n'avait pas voulu paraître condescendant.
Mais c'était le cas.
L'expression de Brit se ferma, toute la douceur disparaissant alors que son visage devenait complètement lisse. Elle soutint son regard une seconde de plus, des profondeurs rousses brûlantes qui semblaient le transpercer.
Puis elle se retourna vers son équipement sans un mot de plus.
C'était un renvoi, clair et simple. Un qu'il avait facilité, mais il ne pouvait pas s'empêcher de le détester.
Pas le moment, Barie. Pas. Le. Moment.
"À demain," lui dit-il.
Brit hocha la tête.
Avec un soupir, et l'impression d'avoir gâché une occasion en or—sans jeu de mots—de se rapprocher de Brit, Stefan se retourna et quitta la pièce.
Il ne pouvait pas se soucier des sentiments blessés, des défenseurs connards, ou d'investir dans un restaurant à thème Gold qui allait probablement couler et couler vite.
Sa mère avait besoin de lui.