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Bien que Ziza n'ait saigné que légèrement de la correction, son dos était couvert de bleus. Pendant les cinq jours suivants, son dos ressemblait à une bouillie. Il a fallu près de deux semaines pour guérir. Elle a manqué l'école ces cinq premiers jours. Jamais elle n'a dit à quiconque ce qui s'était passé ce jour-là, de peur de tout perdre, voire sa vie. Les paroles de Faizah résonnaient fort et clair dans la tête de Ziza, à tel point qu'une fois, lorsque son père découvrit un bleu, elle dut improviser et inventer une histoire convaincante pour cacher la vérité.
Depuis ce jour-là dans ce jardin, elle ne prenait jamais les paroles de Faizah à la légère. Ce qu'elle disait, elle le pensait, et il valait mieux croire qu'elle tenait parole. Même aujourd'hui, huit ans plus tard, Ziza portait les marques de ce qui s'était passé ce jour-là, sous forme de lignes roses et violettes presque imperceptibles qui marquaient son dos. Mais celles-ci n'étaient rien comparées aux marques psychologiques qu'elle portait depuis des années.
Se secouant de ses pensées et décidant qu'il était temps de se dépêcher, elle sortit rapidement de l'eau désormais tiède et se précipita pour se sécher avec une serviette.
Ziza se sécha et quitta sa salle de bain pour s'habiller pour le travail. Elle avait un uniforme de rechange au travail ; elle s'acquitta rapidement de la tâche banale en enfilant un vieux jean, une chemise et un sweat à capuche ample. Lorsqu'elle débrancha son téléphone du chargeur et l'alluma, il vibra comme un fou à cause du nombre de messages qui affluaient. Ce n'était pas surprenant du tout lorsqu'elle découvrit que la plupart des messages venaient de Ferran, avec seulement un de Lulu. Elle ouvrit d'abord les messages de Ferran.
« Ziza, où es-tu, nous rangeons ? »
Il envoya le premier message qu'elle lut quelques minutes après minuit, samedi soir, suivi d'un appel manqué dix minutes plus tard et d'un autre message.
« Aziza, ce n'est plus drôle, tout le monde te cherche. Le patron a dit de te laisser si tu ne te montres pas dans les deux minutes. »
« Aziza, ça va ? Je commence à m'inquiéter. » Le message disait, accompagné d'une douzaine d'appels manqués.
« Ziza, je suis passé chez toi et c'était vide, dis-moi au moins que tu vas bien. Le patron veut te voir dès que possible. »
Aziza prit mentalement note d'appeler Ferran après avoir fini tout le reste. Elle ouvrit le message de Lu, qui était un message vocal.
« Salut Ziza, rappelle-moi vite, il faut que je te parle. Aussi, M. Michaelson veut nous voir dès que possible, » elle fit une pause comme si elle voulait ajouter quelque chose mais se ravisa et termina par, « d'accord, à plus. »
Aux mots frénétiques de son collègue, le cœur d'Aziza s'effondra, s'arrêta, et elle fit instantanément le calcul et il n'y avait qu'une seule réponse. Elle était sûre que le problème concernait ce qui s'était passé trois nuits auparavant. À partir de ce moment, Aziza redoutait pour la première fois de se rendre au travail.
Frénétique, elle composa rapidement le numéro de Ferran tout en rangeant ses affaires et en sortant après avoir appliqué suffisamment de maquillage pour couvrir les vilains bleus sur son visage.
Le jeune homme décrocha au deuxième appel.
"Tu as intérêt à avoir une bonne explication." fut la première chose qu'Aziza entendit en entrant dans sa voiture.
"Je suis vivante et en bonne santé, merci de demander." Aziza sourit sarcastiquement, même si son ami ne pouvait pas la voir.
"Est-ce vraiment le moment de plaisanter, Aziza. Je me suis fait un sang d'encre pour toi. Que s'est-il passé ? Tu as juste disparu." demanda-t-il.
Aziza transféra l'appel sur le Bluetooth de sa voiture.
"Je sais, je sais, je suis désolée. J'ai eu un 'petit' problème au festival et disons simplement que j'en ai payé les conséquences." Elle souffla.
"Définis ce petit problème." Ferran soupira à travers la ligne.
"Rashida." Elle se mordit la lèvre, les yeux fixés sur la route.
"Rashida ? Rashida comme le mannequin, celle qui t'a tourmentée pendant tout le lycée, cette Rashida-là ?" demanda-t-il.
"La même. Elle sort avec Rafiq ou quelque chose comme ça. Je l'ai vue au festival et disons simplement que ça a dégénéré." expliqua-t-elle.
"Continue," dit Ferran.
"Eh bien, le Prince est intervenu, et j'étais tellement en colère que... j'ai lancé une chaussure à Rashida mais elle l'a frappé lui à la place. Sa sécurité m'a expulsée des lieux et m'a jetée dans une cellule de détention." Ziza s'assura de ne pas mentionner les parties les plus horribles de l'histoire.
"Aziza, qu'as-tu fait ?" La voix de Ferran dégoulinait de déception et Aziza ne put s'empêcher de se sentir coupable.
"Je sais, je suis désolée, je sais que c'était stupide de faire ce que j'ai fait. Au moins, je sais maintenant que le Prince est un arrogant connard." Elle essaya de rendre le sujet léger, mais cela ne fonctionna malheureusement pas.
"Tu sais ce que cela signifie ? Tu pourrais perdre ton travail ! Pourquoi as-tu fait quelque chose d'aussi stupide ?" dit Ferran.
"Je suis désolée."
"Ce n'est pas à moi que tu dois des excuses. Pas étonnant que M. Michaelson veuille te voir si urgemment. Prie pour ne pas perdre ce travail, Aziza." Il était furieux, mais elle savait qu'elle l'aurait été aussi s'ils avaient échangé leurs rôles.
"Je sais," Mais Ziza se mordit la lèvre pour ne pas réagir. Ce travail était le pilier de sa survie et si elle le perdait, elle ne savait pas ce qu'elle allait faire, "écoute Ferran, je t'appelle plus tard, je viens d'arriver au travail." Elle coupa le moteur.
"D'accord. Dis-moi ce qui se passe bientôt, d'accord ?"
"Ouais, bien sûr. Salut." dit-elle avant de raccrocher.
Aziza agrippa le volant de ses mains et prit une profonde inspiration avant de sortir de sa voiture. Elle venait de pénétrer dans le bâtiment par l'entrée des employés. Juste après avoir traversé la cuisine, en direction des vestiaires, quelqu'un l'appelait déjà.
"Ziza." Elle se retourna et vit une Lu'lu toute rouge se tordant les mains devant elle.
"Lu, salut, comment tu te sens ?" Elle sourit à la petite fille, ayant oublié le message et la raison de son anxiété.
"Je vais mieux," elle avala sa salive avant de demander, "Tu as reçu mon message ?"
"Oh oui, désolée, j'ai oublié. J'ai éteint mon téléphone tout le week-end. Je l'ai rallumé seulement ce matin. Désolée d'avoir oublié de te rappeler, j'étais un peu occupée."
"C'est pas grave, je suis venue parce que M. Michaelson m'a envoyée te chercher. Il a entendu dire que tu venais d'arriver au travail. Il veut nous voir toutes les deux." Oh là là, ça ne présageait rien de bon. Surtout en voyant Lu qui semblait prête à s'effondrer.
"D'accord, je sais de quoi il s'agit. Lu, ne t'inquiète pas, quoi qu'il se passe là-dedans, laisse-moi gérer, d'accord ?" La pauvre fille hocha la tête désespérément avant qu'elles ne commencent leur chemin vers le bureau de leur patron. Aziza ne pouvait s'empêcher de ressentir que l'issue de cette réunion ne serait pas bonne.
Les filles prirent un moment avant de frapper à la porte en acajou. Elles entendirent un "Entrez !" bourru à travers la porte avant de tourner la poignée et d'entrer dans la pièce. C'était la deuxième fois qu'Aziza se trouvait dans cette pièce depuis qu'elle avait commencé à travailler ici, et elle craignait que ce soit la dernière.
Une fois entrées, Aziza remarqua qu'il y avait déjà un jeune homme en train de parler avec le patron, et en y regardant de plus près, elle découvrit que c'était le gars Ghaffar de vendredi soir. Celui qui était en charge de la liste des personnes travaillant au festival.
Oh là là... Aziza déglutit.
"Mademoiselle Bashar, Mademoiselle Jadah, je ne vous offrirai pas de sièges parce que 1. Je ne vais pas prendre longtemps et 2. Je ne suis pas content du rapport que j'ai reçu vendredi soir." M. Michaelson se leva de sa chaise et fit le tour de son bureau pour s'installer sur un coin, les mains croisées sur ses genoux. M. Michaelson était un homme d'une cinquantaine d'années, en forme pour son âge et intimidant. La plupart des gens s'adoucissent en vieillissant, mais pas lui. C'était tout le contraire. Un homme qui ne tolère aucune bêtise. Raison de plus pour que tout le monde tremble dans ses bottes.
« Mademoiselle Bashar, puis-je savoir la raison pour laquelle vous avez fini par faire partie de l'équipe des services traiteur que le palais a engagée pour vendredi soir au Palais Royal d'Abu Marad ? » demanda l'homme, son regard vert fixé directement sur celui timide d'Aziza.
« Monsieur, je remplaçais Lu—Mademoiselle Jadah, elle ne se sentait pas bien. J'ai pensé que cela aiderait si je la remplaçais là-bas aussi. » répondit Aziza.
« Vous avez pensé. » L'homme souffla.
« Ghaffar, qui vous a permis de changer la liste finale ? » L'homme plus âgé fixa du regard le jeune homme en question.
« Personne, monsieur. Mademoiselle Bashar m'a dit qu'elle allait— »
« Mademoiselle Bashar ? La dernière fois que j'ai vérifié ! Qui est mort et l'a mise en charge ? Pas moi ! » La voix de l'homme s'éleva à chaque explosion, « Je vous ai donné des ordres spécifiques et vous avez fait à votre tête ! Ce que vous auriez dû faire, c'était revenir vers moi et demander ! » Il frappa du poing sur sa table, faisant sursauter et trembler les trois employés.
« Je suis désolé, monsieur. » Ghaffar grinça des dents.
« Désolé ne suffit pas ! Voulez-vous que cette entreprise échoue ? Imaginez le choc quand j'ai lu un tel rapport le lendemain matin. » dit l'homme, « Avez-vous quelque chose à dire pour vous défendre ? » Il demanda, son regard passant d'un employé à l'autre.
« S'il vous plaît, monsieur, donnez-nous une autre chance, nous ne vous causerons plus de désagréments, monsieur, » supplia Aziza.
« J'ai bien peur de ne pas pouvoir risquer que ce genre de problème se reproduise, » l'homme se tourna pour retourner à son siège tout en parlant, « de toute façon, quelqu'un va perdre son emploi, à vous de décider. » Il haussa les épaules en retournant à ses papiers. Aziza savait qu'il attendait une réponse, et une chose était certaine, il n'était pas un homme très patient. Tout le monde le savait. Il allait avoir besoin de sa réponse bientôt. Jetant un coup d'œil à sa droite, elle vit Lulu pleurant silencieusement et Ghaffar bouche bée à sa gauche. Tout cela était de sa faute. Personne d'autre ne méritait d'être puni pour ses actions. C'était elle qui avait décidé de céder aux moqueries immatures de Rashida. C'était elle qui avait décidé que lancer la chaussure était une bonne idée. Alors, Aziza fut forcée de faire la seule chose logique à ce moment-là.
« Je—je prends l'entière responsabilité, monsieur. » Aziza fit un pas en avant.
« Mademoiselle Bashar, merci pour vos services. Cependant, ils ne sont plus nécessaires, veuillez vider votre casier et quitter le bâtiment dans les dix prochaines minutes, » dit-il en plaçant une petite enveloppe brune sur son bureau, la poussant dans sa direction, « c'est la moitié de votre salaire. »