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Dix-sept.

La moto de Calum filait à toute allure sur la route, sa mère le tuerait s'il elle apprenait à quelle vitesse il roulait. Il avalait les kilomètres qui le séparaient du port où le ferry accostait à l'heure du déjeuner, et de sa terre natale, qui était devenue encore plus sacrée pour lui maintenant. I...