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Cinquante-trois.

« Merde ! » jura Colt, en inspectant la coupure sur la paume de sa main avec un soupir exaspéré.

Elle avait trébuché sur une racine inattendue d'un rosier agaçant et trop envahissant, et était tombée lourdement, se coupant la main sur une épine dans les sous-bois en même temps.

Son esprit était cl...