Das neue Kätzchen des einsamen Wolfs

Eins. Ich werde wegen einem Latte ermordet

Es ist schwer zu glauben, dass man einen Kunden so sehr verärgern kann, nur weil man seinen Latte falsch gemacht hat. Ich meine, ich verstehe es ja, ich habe vergessen, dass Sie keinen Schaum wollten, aber ich denke, mir am nächsten Morgen auf dem Weg zur Arbeit einen Sack über den Kopf zu ziehen, mich dann in die Pampa zu fahren, geht weit über das hinaus, was man als angemessene Vergeltung bezeichnen könnte. Hinterlassen Sie meinem Chef doch einfach eine schlechte Yelp-Bewertung oder so. Riskieren Sie nicht, ins Gefängnis zu kommen, indem Sie ein Mädchen in Ihr Auto zerren und die Ritualmesser herausholen.

Mein erster Gedanke, als ich entführt wurde, war sicherlich nicht: „Das muss die Frau ohne Schaum sein.“ Ich hatte sie schon längst vergessen, als ich mich an diesem Tag auf den Weg zur Arbeit machte. Um fair zu sein, mein Gehirn kann um 4 Uhr morgens, wenn ich durch die stockdunklen Straßen der Innenstadt laufe, an nichts anderes denken als: „Heute ist der Tag, an dem du bei einem Überfall stirbst. Halte das Bärenspray besser griffbereit.“ Aber was soll ich sagen? Ich fahre kein Auto, ich habe keine Freunde, die ich bitten würde, mich jeden Tag zu so einer gottverlassenen Stunde abzuholen, der öffentliche Nahverkehr in dieser Stadt ist miserabel, und ich habe nicht das Geld, um ein Uber zu bezahlen. Ich kann kaum meine Kreditkarten abbezahlen, und fangen Sie gar nicht erst mit der Miete an. Ich bin mir ziemlich sicher, dass mein Vermieter diese Woche meine Schlösser austauschen könnte.

Trotzdem versuche ich, eine optimistische Einstellung zu bewahren. Ich lächle alle meine Kunden an, egal wie breit ihre finsteren Blicke sind. Ich brühe einen erstklassigen mittelstarken Kaffee, gieße erstklassige Latte-Art und sage ihnen, sie sollen ihn trinken, solange er heiß ist.

Manche Leute finden das anscheinend irritierend, als würde ich ihnen sagen, sie sollen sich den Mund verbrennen, indem sie ein kochend heißes Getränk hinunterstürzen. Manche Leute wollen keinen „wundervollen Tag“ haben. Sie finden das übertrieben. Wie diese Frau ohne Schaum. Sie war eine von diesen makellos gekleideten Geschäftsfrauen, ganz in Schwarz von ihren eleganten hohen Pumps bis zu ihrer Seidenbluse und dem Bleistiftrock, mit einer 500-Dollar-Coach-Tasche am Arm. Sogar ihr Haar war schwarz, zu einem perfekten Dutt auf ihrem Kopf aufgerollt, mit Augen, die so dunkel waren, dass sie fast – Sie haben es erraten – schwarz waren. Der einzige Kontrast war ihre Haut. Sie schien nicht zu denken, dass Rouge ein notwendiger Akzent zu ihrem rubinroten Lippenstift und dem ultra-schwarzen Mascara war. Sie war blass wie eine Leiche, ich meine es ernst. Kein süßer Sommerteint für dieses Mädchen, aber habe ich bemerkt, dass sie etwas Bronzer hätte gebrauchen können? Natürlich nicht. Habe ich laut gesagt, dass sie unangenehm war mit dieser hochnäsigen Nasenrümpfung und dem verächtlichen Blick? Nein. Ich, Cassandra Banks, bin die fröhlichste verdammte Barista, die man sich in den gottverlassenen frühen Morgenstunden eines Montags wünschen kann.

Ich versuchte, mit dieser Frau über ihre Pläne für den Tag zu plaudern. Sie sagte, das ginge mich nichts an, also hielt ich schnell den Mund und konzentrierte mich darauf, ihr Getränk zuzubereiten. Sie beobachtete mich die ganze Zeit mit diesen unheimlich intensiven dunklen Augen, fast so, als wollte sie meine Haut abziehen und ein Geheimnis aus mir herausgraben. Ich konnte tatsächlich spüren, wie ich ein wenig zitterte, als ob sie die Wärme aus dem Raum saugte. Sie schaute nie weg, und ich konnte nicht lächeln oder ihren Blick erwidern, als ich ihr das Getränk überreichte. „Einen wundervollen Tag noch,“ murmelte ich.

Ihre Antwort? „Was für eine absolute Unverschämtheit.“ Ja, das hat sie tatsächlich gesagt.

„Okay. Dann haben Sie eben einen mittelmäßigen Tag.“

Ich drehte mich um, um der nächsten Frau in der Schlange zu helfen, und diese Irre packte mein Handgelenk und zog mich zurück. „Hier stimmt etwas nicht.“ Das ist eine sehr verwirrende und beunruhigende Aussage. Ich schaute zurück auf ihren Latte, mit seiner samtig glatten Schaumschicht, die direkt obenauf schwamm. Ich entschuldigte mich und bot an, ihn neu zu machen, aber die Hexe von einer Frau schnaubte nur verächtlich und verlangte: „Wie heißen Sie?“

Ich war mir sicher, dass ich eine Beschwerde bekommen würde, also zeigte ich auf mein Namensschild. „Ana.“ Ja, ich trage einen falschen Namen auf meinem Schild. Das gibt mir ein höllisches Gefühl der Sicherheit. Verklagen Sie mich doch. „Aber es dauert nur eine Sekunde, das neu zu machen--“

„Lügen ist eine Sünde, Cassandra.“ Na toll, woher wusste sie meinen richtigen Namen? Ich schaute zu meiner Kollegin, in der Hoffnung, dass diese Irre uns vielleicht gehört hatte, als sie in der Schlange wartete. Endlich ließ sie mein Handgelenk los, und meine Güte, ihre Nägel waren lang, perfekt manikürt, ja, aber trotzdem irgendwie ekelhaft. „Wir sehen uns, Cassi.“ Sie sagte es mit solch absoluter Verachtung, drehte sich auf dem Absatz um und marschierte aus dem Café. Ihren Latte, den sie bereits bezahlt hatte, ließ sie einfach auf der Theke stehen.

Das Mädchen, das mit mir die Morgenschicht arbeitete, Heather, pfiff leise durch die Zähne. „Spektakulärer Start in den Morgen, findest du nicht?“

Wir lachten über das Erlebnis, und ich beendete meine Schicht, ohne allzu sehr die wütende Google-Bewertung zu fürchten, die am nächsten Tag auftauchen könnte. Im schlimmsten Fall würden wir einen Anruf bekommen, bei dem jemand nach dem Manager verlangt. Der Witz wäre dann auf Kosten der Hexenfrau, denn ich bin die Managerin. Ha!

Ja, ich habe das College abgebrochen und habe derzeit keine anderen Karriereambitionen. Meine Eltern sind so stolz auf mich. Sie sind so stolz, dass ich keinen Freund habe und wahrscheinlich keine Kinder will. Deshalb sprechen wir nur an Weihnachten miteinander.

Wie auch immer, ich war in so guter Stimmung, wie man es erwarten konnte, als ich am nächsten Morgen aus dem Bett rollte, mir eine halbwegs saubere Jeans und das vorgeschriebene Hemd überwarf und mich durch die dunklen Straßen auf den Weg machte, mit meiner Handtasche und den Schlüsseln fest an meine Brust gedrückt.

Ich schenkte dem Auto, das um die Ecke meines geschlossenen Cafés geparkt war, nicht viel Beachtung. Der schlimmste Teil meines Weges war bereits vorbei, und ich entspanne meine Hypervigilanz immer, wenn ich in Sichtweite der vertrauten Glastüren komme (vorausgesetzt, es lauern keine bedrohlich aussehenden Obdachlosen in der Nähe).

Dann gingen die Scheinwerfer des Autos an, und ich bemerkte, dass jemand hinter den getönten Scheiben saß. Ich blieb wie angewurzelt stehen. Sie gaben Gas, rissen aus ihrer Parklücke und bremsten dann abrupt, wobei die hintere Tür aufsprang.

Ich hatte nicht einmal Zeit zu schreien, bevor eine fleischige Hand sich fest um meinen Mund legte und mich jemand auf den Rücksitz zerrte. Das Gruseligste daran war, dass ich auf seinem Schoß landete und er sich die Zeit nahm, an meinem Haar zu schnüffeln, bevor die aus der Ferne vertraute Stimme einer Frau ihm in… Griechisch vielleicht? Ich bin mir ziemlich sicher, dass es Griechisch war. Jedenfalls befahl sie ihm etwas, und er knebelte mich ordentlich, zog mir eine Kapuze über den Kopf und klebte meine Hände mit Klebeband fest.

Ich strampelte und trat um mich und versuchte, mich zu wehren, dann flüsterte er mir ins Ohr: „Sei brav oder du wirst gebissen.“ Ich konnte seinen heißen Atem bereits an meinem Hals spüren und merkte, wie ich anfing zu hyperventilieren.

Dann schnappte die Frau am Steuer wieder etwas auf Griechisch, und der bullige Typ ließ mich endlich los und schob mich auf den Sitz neben ihm.

Wir fuhren gefühlt eine Ewigkeit. Das Auto verließ die Straße und rumpelte über viel holprigere Wege, was sich wie eine endlose, übelkeitserregende Strecke anfühlte. Dann ging der Motor aus und der gruselige Haarschnüffler zerrte mich nach draußen. Dann kam die Zeit zu laufen, blind über Wurzeln stolpernd und mir die Knöchel an Steinen verdrehend, bis mein Entführer mich in einer Lichtung gegen einen Baum stieß, wo die Kapuze endlich von meinem Kopf gerissen wurde.

Es war immer noch stockdunkel, überraschenderweise, also schätze ich, dass die lange Fahrt und der anschließende Marsch nur etwa drei Stunden, vielleicht weniger, gedauert haben. Die Sonne wird heute erst weit nach 8 Uhr aufgehen, weil es hier in Deutschland von September bis Mai deprimierend dunkel ist. Meine Stadt ist natürlich nicht zu kalt, weil sie näher an der Grenze liegt. Wir haben frische Seen und Hektar von Wald, und es ist wirklich ein wunderschöner Ort bei Tageslicht. Ich finde jedoch, dass der Wald im stockdunklen Morgengrauen im Oktober alles andere als schön ist. Alle Bäume ragen mit ihren schwarzen, skelettartigen Ästen über dir auf, alle blattlos und gruselig, und alles riecht nach feuchtem Verfall und Tod, obwohl es immer noch einige riesige Wolfsspinnen gibt, die herumkrabbeln.

Eine davon ist nur zwei Zentimeter von meinem Gesicht entfernt an diesem Baumstamm, und es ist das erste, worauf ich mich konzentrieren kann, als die Kapuze von meinem Kopf gezogen wird. Ich schreie und versuche, mich von ihr wegzubewegen, und ein Messer schlägt nieder, das die Spinne mit einem erschreckenden Knall an das Hartholz nagelt. Die gezackte Klinge ist mit all diesen bizarren und beunruhigenden Runen markiert, vielleicht wieder Griechisch, und ich wende meinen Blick der Person zu, die sie führt. Da erkenne ich endlich die Frau ohne Schaum. Sie ist im Moment nicht in High Heels und Blazer gekleidet. Sie trägt lange schwarze Roben, die mit scharlachroten Markierungen bestickt sind. Trotzdem hätte ich sie allein an den unheimlich langen und spitzen Nägeln erkennen können.

„Hör auf zu schreien, Cassandra“, tadelte sie und zog ihr Messer heraus, ließ die Spinne tot zu Boden fallen. „Du bereitest mir Kopfschmerzen. Selbst durch diesen Knebel bist du unerträglich schrill.“

‚Zieh ihn raus und ich entschuldige mich!‘ versuche ich zu vermitteln. Ich werde alles sagen, was du willst, denn darum geht es doch, oder? Sie kann doch nicht wirklich versuchen, mich zu ermorden. Das ist nur eine Einschüchterungstaktik. Eine völlig durchgeknallte Einschüchterungstaktik, mich nachts in den Wald zu bringen und ein rituell aussehendes Mordmesser herauszuholen...

„Fessel sie fest“, befiehlt sie dem Mann hinter mir, dessen Hände immer noch wie eiserne Schraubstöcke um meine Schultern geklammert sind. Er kommt vor mich mit einer Seilschlinge in den Händen, und ich bekomme meinen ersten guten Blick auf ihn. Er ist zugegebenermaßen umwerfend attraktiv, selbst mit diesem außer Kontrolle geratenen, ziemlich ungepflegten Bart. Er ist irgendwo Ende zwanzig, vielleicht dreißig höchstens, trägt nichts außer zerrissenen Jeans und einem viel zu engen T-Shirt. Ich kann die Muskeln seiner Arme und Brust spüren, die sich gegen mich drücken, während er mich an diesen Baum fesselt. Ich wette, ohne dieses Shirt sieht er aus wie eine Seite aus einem Feuerwehrkalender.

Okay, ich höre euch. Das ist kaum der richtige Zeitpunkt für solche Gedanken. Dieser Typ ist schließlich ein absoluter Creeper, ein angeheuerter Schläger und Entführer, der mir gedroht hat, mich zu beißen. Aber ich hatte in meinem Leben noch nie das, was man eine erfolgreiche Beziehung nennen würde. Es ist eine verdammt lange Zeit her, dass ich Sex hatte, und dieser Holzfäller-aussehende Männermodel-Typ hat einen angenehmen Duft, egal welches Körperspray er benutzt, okay?

Verdammt, vielleicht, wenn ich ihm mit tränenden Augen zuzwinkere, wird er sich gegen seine psychotische Arbeitgeberin wenden und mich retten. Dann würde ich ihn natürlich immer noch der Polizei übergeben, aber vielleicht würde ich darum bitten, dass sie ihm eine gemilderte Strafe geben.

Ich gebe ihm meinen besten Blick einer verzweifelten Jungfrau, die nach Hilfe verlangt.

Keine Chance.

Er lächelt, als er sieht, dass ich Tränen in den Augen habe. Dann leckt er eine Träne ab. Ich spüre, wie meine mit Klebeband gefesselten Hände jucken, ihn zu schlagen, und ich entscheide, dass ich ihn überhaupt nicht attraktiv finde. Ich will wirklich nur, dass er verhaftet wird, und ich will, dass die Latte-Frau verhaftet wird, aber zuerst will ich wissen, was zum Teufel hier vor sich geht!

„Hör auf, mein Opfer zu lecken, Michael“, schimpft die Hexe, ihr Messer an seiner Kehle blitzend. „Sonst werde ich dein Blut für das Ritual verwenden und mir einen neuen Laufburschen suchen, kapiert?“

„Ich will nur sehen, ob sie sich verwandelt. Sie ist hübsch und hat einen guten Geruch. Es scheint eine Verschwendung, sie ganz ausbluten zu lassen.“

Scheiße. Oh Scheiße. Ich werde tatsächlich sterben. Diese Frau ist wirklich eine Hexe und das ist wirklich irgendeine Kultsache. Es geht nicht um einen Latte, oder selbst wenn, ich wurde eindeutig als eine Art heidnisches Opfer ausgewählt und ich werde heute sterben.

„Verschone mich mit deinem sentimentalen Unsinn. Sie hat deinen ganzen Clan verflucht.“ Was? Wovon redet sie? Nein, habe ich nicht. „Sie ist der Grund, warum die Seelen all deiner Brüder dazu verdammt sind, in der Hölle zu verweilen, der Grund, warum ihr alle dem Wahnsinn verfallen werdet. Ich kann sie von dem Fluch befreien, so wie ich dich befreit habe, aber das hat seinen Preis. Jetzt tritt beiseite.“

Ich versuche zu schreien, dass sie mich eindeutig mit jemand anderem verwechselt hat, irgendeiner anderen Hexe, schätze ich. Ich bin keine Hexe! Ich bin überhaupt nichts Besonderes, gar nichts!

Außer vielleicht für meinen besonders lächerlichen Tod: Ausbluten in einem satanischen Ritual im Alter von zweiundzwanzig, weil ich die Aufmerksamkeit einer Hexe auf mich gezogen habe, indem ich ihren Latte vermasselt habe.

Dieses Messer kommt in einem brutalen Stich auf meinen Hals zu, und alles, was ich will, als ich die Augen schließe, ist, es nicht spüren zu müssen. Ich will mich in nichts auflösen und aus diesem schrecklichen Albtraum verschwinden.

Dann, bemerkenswerterweise, tue ich genau das. Es stellt sich heraus, dass alles, was ich brauchte, um meine latenten Superkräfte zu wecken, eine Nahtoderfahrung war.