Kapitel 3: Mollys Date
Ich wartete vor dem Restaurant und beobachtete gespannt die Menschenmengen nach einem Zeichen von Jean-Pierre. Alle paar Minuten schaute ich auf die Uhr auf meinem Handy. Ich zählte jede Minute, die er über die halbe Stunde hinaus war, und im Moment waren es schon zehn. Ich kämpfte darum, geduldig zu bleiben, aber das schwand schnell. Ich hatte mich so auf dieses Abendessen gefreut. Doch selbst diese Freude verblasste unter dem Ärger darüber, dass er zu spät kam.
Ich wollte hineingehen und nach einem Tisch fragen, um diese lächerlichen zehn Zentimeter hohen Absätze loszuwerden. Aber Jean-Pierre hatte mich ausdrücklich gebeten, ihn draußen zu treffen. Ich fühlte mich ein wenig albern, weil ich so viel Wert auf seine Wünsche legte, aber ich konnte nicht anders. Wenn er mich mit seinen weichen bernsteinfarbenen Augen ansah und mich um etwas bat, fühlte ich mich fast hilflos, ihm zu widersprechen. Es erinnerte mich an die wenigen Male, als ich eines von Scotts Mädchen getroffen hatte. Sie schienen so formbar und gefügig, dass es mich absolut nervte. Jetzt? Jetzt konnte ich es ein wenig besser verstehen.
Ich schaute noch einmal auf die Uhr. Wenn Jean-Pierre überhaupt auftauchte, dachte ich mit einem stummen Knurren. Zumindest dachte ich, es sei stumm. Die wenigen seltsamen Blicke, die ich von der Menge um mich herum bekam, warnten mich, dass ich lauter war, als ich gedacht hatte.
Zehn Minuten vor acht nannte ich mich selbst eine winselnde Närrin. Ich griff nach meiner Tasche und stand auf, um zu gehen. Das war nicht das erste Mal, dass ich versetzt wurde. Ich hatte keine Lust, wie beim letzten Mal zwei Stunden zu warten, als Bobby Pritcher in der sechsten Klasse mich versetzt hatte. Das hatte ich nie wieder zugelassen.
Nenn es wählerisch, aber wenn ein Mann nicht anrief, wenn er zu spät kam, dann nahm ich an, dass ich ihm nicht wichtig war. Es schien besonders unhöflich im Zeitalter der Handys. Meine Mutter sagte immer, ich solle meine Zeit nicht mit einem Mann verschwenden, der mich nicht wichtig fand.
Ich war schon halb die Straße hinunter, als ich meinen Namen in einem sehr vertrauten französischen Akzent rufen hörte. Ich wollte fast weitergehen und ihn ignorieren. Es hätte ihm definitiv recht getan, so spät zu sein und nicht anzurufen, um mich zu informieren.
„Molly! Ma belle, wohin gehst du?“ rief er erneut, diesmal viel näher.
Ich seufzte schwer und drehte mich um, nannte mich selbst eine Närrin. Ich wollte wütend sein und Jean-Pierre sagen, wo er sich das hinstecken konnte. Aber als er mich mit diesem kleinen Kosenamen rief, schmolz ich einfach dahin wie Butter in der Sonne.
Jean-Pierre kam auf mich zugetrottet, sein allzu hübsches Gesicht erstrahlte in einem sexy, verführerischen Lächeln. Sein pechschwarzes Haar war zerzaust um seinen Kopf, was zu seinem spielerisch-schurkenhaften Aussehen beitrug.
Er holte mich mühelos ein und zog mich in seine Arme. „Ma belle, comment vas-tu?“
Ich runzelte die Stirn ob seiner sorglosen Haltung. Es konnte nicht sein, dass er nicht wusste, wie spät er war. Er bemerkte mein Missfallen und tippte mir mit einem Finger auf die Wange, dann schnalzte er missbilligend mit der Zunge.
„Warum so grummelig, ma belle? Wir sind wieder zusammen! Nur Lächeln!“ sagte er und drückte mir einen kleinen Kuss auf die Nase.
Ich schloss für einen Moment die Augen und versuchte, meine Geduld zu beschwören. „Es tut mir leid, Jean-Pierre. Ich bin nur ein wenig verärgert, dass du nicht angerufen hast, um mir zu sagen, dass du so spät dran bist.“
Jean-Pierre trat zurück und schaute auf seine Uhr. „Spät? Spät? Es ist noch nicht einmal acht! Du hast um sieben herum gesagt! Es ist immer noch sieben.“
„Ich weiß nicht, ob ich 7:57 noch als sieben bezeichnen würde, Jean-Pierre,“ sagte ich skeptisch.
Jean-Pierre schnalzte erneut mit der Zunge und zog mich wieder in seine Arme. "Ma belle, ihr Amerikaner seid soo besessen von der Zeit! Entspann dich, du schöne Frau! Ich werde dir zeigen, wie du deinen schönen Kopf ausschalten und dir keine Sorgen um die Zeit machen kannst."
Zwischen seinen Worten und seinem Ton fühlte ich mich ein wenig getadelt, weil ich verärgert war. In gewisser Weise hatte er wohl recht. Ich hätte die Zeit besser spezifizieren sollen. Es gab wirklich keinen Grund, wütend auf ihn zu sein. Außerdem konnte ich ihm nicht lange böse sein. Er schenkte mir den süßesten Blick und drückte mir einen weiteren Kuss auf die Nase.
"Lass uns hineingehen. Wir werden eine gute Flasche Wein und ein leckeres Essen genießen. Dann wirst du weniger wütend sein," lockte Jean-Pierre mich.
Ich seufzte leise und nickte. Wahrscheinlich war ich einfach nur hungrig, und obwohl ich Wein nie wirklich mochte, würde ich nichts dagegen haben, französischen Wein mit jemandem zu probieren, der sich tatsächlich damit auskannte.
Das Restaurant war voller Lärm und Aktivität, was ohne Worte bewies, dass es einer der beliebteren Orte in Paris war. Jeder Mann, jede Frau und jedes Kind im Restaurant war mit derselben Sorgfalt und Eleganz gekleidet wie das Restaurant selbst. Plötzlich fühlte ich mich underdressed.
Es half nicht, dass der Maître d' mich ansah, als wäre ich eine Art Prostituierte, die Jean-Pierre gerade draußen aufgelesen hatte. Ich bezweifle, dass es geholfen hat, dass ich so lange draußen gewartet hatte.
Jean-Pierre schien es nicht zu bemerken, als er und der Maître d' ein Gespräch begannen, bevor wir zu unserem Tisch geführt wurden. Obwohl mein Französisch für kleinere Gespräche und Wegbeschreibungen ausreichte, konnte ich ihrem schnellen Gespräch nicht folgen.
Es gab einen Teil ihres Gesprächs, den ich verstand, ein tiefes, kehliges Lachen, das sie teilten. Egal in welcher Kultur man sich befand, es war offensichtlich, wenn zwei Männer auf Kosten einer Frau lachten. Ich spürte, wie mir die Röte ins Gesicht stieg, und schaute beschämt weg.
Jean-Pierre legte seinen Arm um meine Taille und zog mich dicht an seine Seite, als der Kellner uns zu unserem Tisch führte. Ich spürte jeden Blick auf mir, als wir durch den überfüllten Raum gingen.
"Du hättest mich warnen können, dass dieser Ort so schick ist. Ich fühle mich wie eine bezahlte Frau an deinem Arm," tadelte ich ihn.
Er runzelte die Stirn bei meinem Ton. "Du hast nicht gefragt, Molly."
Jean-Pierre wusste wirklich, wie er mir den Wind aus den Segeln nehmen und mich wie eine Idiotin fühlen lassen konnte, weil ich etwas gesagt hatte. Aber bevor ich ihn darauf ansprechen konnte, drückte er meine Taille fest.
"Außerdem, mit dir in diesem sexy Kleid und mir in meinem schicken Anzug, sind wir der Neid aller hier!" rief er begeistert aus.
Ich verzog das Gesicht und schüttelte den Kopf. "Was spielt das für eine Rolle?"
Jean-Pierre warf den Kopf zurück und lachte. "Es macht Spaß, andere eifersüchtig auf das zu machen, was einem gehört!"
Seine Aussage ließ mein Herz ein wenig schneller schlagen. "Heißt das, ich gehöre dir, Jean-Pierre?"
Er legte einen Finger unter mein Kinn und hob meinen Kopf, bis ich in seine Augen blickte. Die dunklen Tiefen hielten einen triumphierenden Sinn von Besitz. Irgendetwas daran störte mich, aber ich konnte es nicht genau benennen.
Unfähig, mein Unbehagen zu verstehen, ließ ich es los und ließ die Freude über sein Verlangen mich erfüllen.
"Du gehörst absolut mir, ma belle," schnurrte er.
Er nahm meine Lippen in einem harten, fast strafenden Kuss. Bis zu diesem Punkt war Jean-Pierre immer süß und sanft gewesen, fast so, als hätte er Angst, mich mit seinem Verlangen zu verschrecken. Aber dieser Kuss fühlte sich wie ein Brandzeichen auf meinen Lippen an, als würde er sein Territorium markieren. Ich war verwirrt von dem Kuss, von ihm, von allem... und zum ersten Mal fragte ich mich, ob ich mich in ihm getäuscht hatte.