Das Treffen
Ich erinnere mich an den Tag, an dem Herr Jones nebenan einzog, als wäre es gestern gewesen.
Es war ein extrem heißer Julitag, an dem nichts los war. Der Umzugswagen war das Aufregendste, was ich den ganzen Sommer über in unserer Straße gesehen hatte. Ich stand am Fenster und beobachtete, wie die Umzugshelfer Kiste um Kiste in das blaue zweistöckige Holzhaus nebenan trugen.
Aufgeregt und als Willkommensgeschenk für die neuen Nachbarn beschloss ich, einen Kuchen zu backen und ihn hinüberzubringen.
Ich erinnere mich so deutlich an diesen Tag, dass ich selbst jetzt noch die Brise in meinem langen blonden Haar spüren kann, das ich wegen der Hitze zu Zöpfen geflochten hatte. Die Zöpfe hatten sich beim Backen gelockert und waren unordentlich geworden, aber das war mir egal. Ich war einfach zu aufgeregt, die neuen Nachbarn kennenzulernen, um mir Gedanken darüber zu machen, wie ich aussah.
Mit dem heißen, klebrigen Kuchen auf einem wackeligen Ofenhandschuh balancierend, klopfte ich eifrig an die Tür und wippte vor Aufregung hin und her.
Die Tür knarrte auf und ein großer Mann, der den Türrahmen fast ausfüllte, stand vor mir. Vielleicht kam es mir auch nur so vor. Trotz seines Alters sah er definitiv nicht aus wie jemand, mit dem man sich anlegen sollte. Doch in seinen warmen, süßen, schokoladenbraunen Augen lag eine Sanftheit, die mein Herz ein wenig schneller schlagen ließ.
"Na, hallo, Süße," begrüßte er mich, seine Lippen verzogen sich langsam zu einem einladenden Lächeln.
Sein pechschwarzes Haar lag in unordentlichen Wellen um seinen Kopf, was ihn viel jünger und jungenhafter aussehen ließ, als er vermutlich war. Aber das machte mich nicht weniger neugierig, meine Hände durch sein Haar zu fahren.
"Hi!" rief ich aufgeregt. "Ich bin Rebecca Delaney. Ich wohne direkt nebenan!"
"Hallo, Miss Rebecca. Ich bin Noah Jones. Ich wohne genau hier," sagte er mit einem Augenzwinkern.
Ein leichtes Erröten stahl sich auf meine Wangen, als seine warmen Augen meinen Körper musterten und mein lila Spaghettiträger-Top und die leuchtend grünen Shorts betrachteten, die ich wegen der Augusthitze angezogen hatte. Der Glanz in seinen Augen ließ mein Herz einen kleinen Hüpfer machen und mein Magen zog sich zusammen.
"Was kann ich für dich tun, Liebes?" fragte er sanft und erinnerte mich daran, warum ich eigentlich hier war.
"Oh!" rief ich verlegen. "Ich habe das hier gemacht!"
Ich drückte ihm den Kuchen fast in die Hände und vergaß dabei für einen Moment den Ofenhandschuh, der meine Hände vor dem heißen Metall schützen sollte.
"AUA!" schrie ich und zog meine Hand zurück.
Herr Jones musste den heißen Teller auffangen. Er ließ einen der schlimmsten Flüche los, die ich je gehört hatte, und fummelte einen Moment lang damit herum, bevor er die Pfanne fallen ließ. Der Kuchen landete kopfüber auf seinen Stufen, zerstört und überall verteilte sich roter Kirschsirup. Herr Jones hielt seine verbrannte Hand und fluchte leise, während er den Schlamassel auf seiner Treppe anstarrte.
Verlegen und mit einer pochenden Hand stolperte ich zurück, während sich Tränen in meinen Augen sammelten. Ich bin so ein Idiot! dachte ich wütend. Ich hielt meine verletzte Hand an meine Brust und machte mich bereit, zurück zu meinem Haus zu rennen und mich unter meinen Decken zu verstecken.
"Stopp… genau da, junge Dame," verlangte Herr Jones mit einer tiefen Stimme, die keinen Widerspruch duldete.
Meine Füße hielten auf dem Bürgersteig an und weigerten sich, weiterzugehen.
"Komm zurück, Mädchen," befahl er.
Wieder einmal, wie von selbst, trugen mich meine Füße zurück zu meinem Platz auf seinen Stufen. Der Ausdruck auf seinem Gesicht ließ meinen Magen sich vor Nervosität zusammenziehen, als er seine Hand nach meiner ausstreckte.
"Es tut mir leid, dass ich deinen Kuchen fallen gelassen habe," flüsterte ich leise und beschämt.
"Hast du dir die Hand verbrannt?" fragte er, während er meine Entschuldigung ignorierte.
Ich versteckte meine Hände hinter meinem Rücken, weil ich nicht wollte, dass er die Verbrennung sah, obwohl ich nicht verstand, warum.
"Antworte mir, junge Dame. Ich frage nicht gerne zweimal," knurrte Herr Jones.
Mein Magen zog sich erneut ängstlich zusammen, und ich zog langsam meine Hand hinter meinem Rücken hervor. Direkt über den Fingerspitzen war eine helle, rote Verbrennung zu sehen. Diese Verletzung war nicht allzu schlimm. Da ich mich schon mehrmals verbrannt hatte, wusste ich, was wirklich schlimm war. Aber ich konnte Herrn Jones einfach nicht sagen, dass er sich nicht um meine Verletzung kümmern musste. Der Blick in seinen braunen Augen war nicht mehr süß und einladend; sie waren hart und unbeirrbar, was mich zum Schweigen brachte.
Er streckte eine große Hand aus, die meine kleinere leicht überragen würde. Zögernd legte ich meine Hand in seine, damit er den Schaden begutachten konnte. Er betrachtete die Finger einen Moment lang, bevor er meine Hand umdrehte, um sicherzustellen, dass er keine einzige Wunde übersah.
"Komm rein. Ich habe ein Erste-Hilfe-Set in der Küche," sagte er zu mir.
Schockiert versuchte ich, meine Hand zurückzuziehen, aber er ließ sie nicht los. Er fixierte mich erneut mit seinem entschlossenen Blick.
"Oh!" stieß ich aus. "Es ist okay. Ich—"
"Junge Dame, was habe ich gerade gesagt?" brummte er.
"Ich… ähm," stotterte ich und wich ein wenig vor Herrn Jones' festem Ton zurück.
Ich schluckte die Angst hinunter, die mir die Kehle zuschnürte, und versuchte erneut zu sprechen. Doch die Worte, die herauskamen, waren nicht die, die ich gedacht hatte.
"Du hast gesagt, ich soll dir ins Haus folgen," antwortete ich kleinlaut.
"Gutes Mädchen," lobte er.
Er schenkte mir ein Lächeln, das die Angst wegschmelzen ließ und mich glücklich machte, meinen Protest für mich behalten zu haben.
Er trat zur Seite und winkte mich hinein. Langsam trat ich ein und ging den langen Flur entlang zur Bar im hinteren Teil seines Hauses. Ich war schon mehrmals in diesem Haus gewesen, als die Kenseys hier wohnten. Doch mit Herrn Jones darin nahm das Haus eine andere Atmosphäre an. Mehr… intensiv, streng, überwältigend, und doch gab es ein Gefühl von unterschwelliger Geborgenheit. Ein kleiner Teil von mir wollte immer noch weglaufen und sich unter meinen Decken mit meinem Stoffpinguin Leroy verstecken. Doch ein anderer Teil von mir wollte stehen bleiben und alles aufsaugen, bis es mich vollständig verschlungen hatte.
Keines dieser Gefühle verstand ich. Stattdessen ging ich langsam zur Bar und wartete auf Herrn Jones. Er huschte um den Tresen und öffnete eine Schachtel, die auf dem Tresen stand, und holte einen kleinen weißen Behälter mit großen roten Buchstaben heraus. Er streckte die Hand nach meiner aus und sah mich erwartungsvoll an.
"Oh! Das kann ich selbst machen!" bestand ich darauf.
Herr Jones runzelte die Stirn, sagte aber nichts und wartete einfach, bis ich nachgab. Ein weiteres Mal legte ich meine Hand in seine und beobachtete, wie er jede einzelne rote Stelle untersuchte, die bereits zu verblassen begann.
Ich lächelte glücklich, erfreut darüber, dass er sehen konnte, dass ich nicht allzu schwer verletzt war. Doch als ich stolz zu ihm aufsah, hatte Herr Jones immer noch ein finsteres Gesicht. Mit seiner anderen Hand begann er, jede kleine Narbe zu berühren, die ich hatte. Es waren nicht viele, aber sein Finger fand jede einzelne, und sein Stirnrunzeln wurde jedes Mal dunkler.
"Lernst du gerade erst zu kochen, Liebes?" fragte er sanft trotz des Ausdrucks auf seinem Gesicht.
"Nein, Sir," antwortete ich. "Ich koche schon seit ich sechs bin."
Er berührte die jüngste Narbe, eine ziemlich schlimme an meinem Unterarm; eine Fettverbrennung.
"Ich bin sehr tollpatschig," sagte ich mit einem Kichern.