Das Treffen: Teil 1
Ich erinnere mich an den Tag, als Herr Jones nebenan einzog, als wäre es gestern gewesen.
Es war ein extrem heißer Julitag, an dem nichts los war. Der Umzugswagen war das Aufregendste, das ich den ganzen Sommer über in unserer Straße gesehen hatte. Ich stand am Fenster und beobachtete, wie die Möbelpacker Kiste um Kiste in das blaue zweistöckige Holzhaus nebenan trugen.
Aufgeregt und als kleines Willkommensgeschenk für die neuen Nachbarn beschloss ich, einen Kuchen zu backen und ihn ihnen zu bringen.
Ich kann mich so klar an diesen Tag erinnern, dass ich selbst jetzt noch den Wind in meinen langen blonden Haaren spüren kann, die ich wegen der Hitze zu Zöpfen geflochten hatte. Die Zöpfe hatten sich beim Backen gelockert und waren unordentlich geworden, aber das war mir egal. Ich war einfach zu aufgeregt, die neuen Nachbarn kennenzulernen, um mir Gedanken darüber zu machen, wie ich aussah.
Mit einem heißen, klebrigen Kuchen auf einem wackeligen Ofenhandschuh balancierend, klopfte ich eifrig an die Tür und wippte vor Aufregung hin und her.
Die Tür knarrte auf und enthüllte einen großen Mann, der den Türrahmen mit seiner Größe fast ausfüllte, oder vielleicht kam es mir nur so vor. Trotz seines Alters sah er definitiv nicht wie jemand aus, mit dem man sich anlegen sollte. Doch in seinen warmen, süßen, schokoladenbraunen Augen lag eine Sanftheit, als er zu mir hinunterblickte, die mein Herz etwas schneller schlagen ließ.
„Na, hallo, Liebes“, begrüßte er mich, seine Lippen verzogen sich langsam zu einem einladenden Lächeln.
Sein pechschwarzes Haar lag in unordentlichen Wellen um seinen Kopf und ließ ihn viel jünger und jungenhafter aussehen, als er wohl war. Aber das hielt mich nicht davon ab, den Wunsch zu verspüren, meine Hände hindurchzufahren.
„Hallo!“ rief ich aufgeregt. „Ich bin Rebecca Delaney. Ich wohne direkt nebenan!“
„Hallo, Miss Rebecca. Ich bin Noah Jones. Ich wohne genau hier“, sagte er mit einem Augenzwinkern.
Ein leichter Hauch von Röte stahl sich auf meine Wangen, als seine warmen Augen meinen Körper musterten und mein lila Spaghettiträger-Top und die knallgrünen Shorts betrachteten, die ich wegen der Augusthitze angezogen hatte. Der Glanz in seinen Augen ließ mein Herz ein wenig hüpfen und meinen Magen sich zu Knoten zusammenziehen.
„Was kann ich für dich tun, Liebes?“ fragte er sanft und erinnerte mich daran, warum ich überhaupt hier war.
„Oh!“ rief ich verlegen. „Ich habe das hier gemacht!“
Ich schob ihm den Kuchen fast in die Hände und vergaß dabei für einen Moment den Ofenhandschuh darunter, der meine Hände vor dem heißen Metall schützen sollte.
„AUA!“ schrie ich und zog meine Hand zurück.
Herr Jones musste den heißen Teller greifen. Er ließ einen der schlimmsten Flüche los, die ich je in meinem Leben gehört hatte, und jonglierte einen Moment damit, bevor er die Pfanne auf den Boden fallen ließ. Der Kuchen landete kopfüber auf seinen Vortreppen, zerstört und überall sickerte roter Kirschsirup heraus. Herr Jones hielt seine verbrannte Hand und fluchte leise, während er wütend das Chaos auf seiner Vortreppe betrachtete.
Verlegen und mit einer pochenden Hand stolperte ich zurück, als sich Tränen in meinen Augen sammelten. Ich bin so ein Idiot! dachte ich wütend. Ich hielt meine verletzte Hand an meine Brust und machte mich bereit, zurück in mein Haus zu rennen und mich unter meinen Decken zu verstecken.
„Stopp… genau da, junge Dame“, verlangte Herr Jones mit einer tiefen Stimme, die keinen Widerspruch duldete.
Meine Füße hielten auf dem Bürgersteig an und weigerten sich, weiterzugehen.
„Komm zurück, Mädchen“, befahl er.
Wieder einmal, wie von selbst, trugen mich meine Füße zurück auf seinen Treppenabsatz. Der Ausdruck auf seinem Gesicht ließ meinen Magen sich vor Nervosität zusammenziehen, als er seine Hand nach meiner ausstreckte.
„Es tut mir leid, dass ich deinen Kuchen fallen gelassen habe“, flüsterte ich leise und beschämt.
„Du hast dir die Hand verletzt, nicht wahr?“ fragte er, während er meine Entschuldigung ignorierte.
Ich versteckte meine Hände hinter meinem Rücken, weil ich nicht wollte, dass er die Verbrennung sah, obwohl ich nicht verstand, warum.
„Antworte mir, junge Dame. Ich frage nicht gerne zweimal“, knurrte Herr Jones.
Mein Magen zog sich wieder ängstlich zusammen, und ich zog langsam meine Hand hinter meinem Rücken hervor. Direkt über den Fingerspitzen war eine helle, rote Verbrennung zu sehen. Diese Verletzung war nicht allzu schlimm. Da ich mich schon mehrmals verbrannt hatte, wusste ich, was schlimmer war. Aber ich konnte es einfach nicht über mich bringen, Herrn Jones zu sagen, dass er sich nicht um meine Verletzung kümmern musste. Der Blick in seinen braunen Augen war nicht mehr süß und einladend; sie waren hart und unbeugsam, hielten mich zum Schweigen.
Er streckte eine große Hand aus, die meine kleinere Hand leicht überragen würde. Zögernd legte ich meine Hand in seine, damit er den Schaden begutachten konnte. Er betrachtete die Finger einen Moment lang, bevor er meine Hand umdrehte, um sicherzustellen, dass er keine einzige Wunde übersah.
„Komm rein. Ich habe ein Erste-Hilfe-Set in der Küche“, sagte er mir.
Schockiert versuchte ich, meine Hand zurückzuziehen, aber er ließ sie nicht los. Mit seinem unmissverständlichen Blick hielt er mich wieder fest.
„Oh!“ hauchte ich als Antwort. „Es ist okay. Ich—“
„Junge Dame, was habe ich gerade gesagt?“ brummte er.
„Ich… ähm“, stotterte ich und zog mich ein wenig vor Herrn Jones' festem Ton zurück.
Ich schluckte das bisschen Angst herunter, das mir die Kehle zuschnürte, und versuchte erneut zu sprechen. Doch die Worte, die herauskamen, waren nicht die, die ich gedacht hatte.
„Du hast gesagt, ich soll dir nach drinnen folgen“, antwortete ich kleinlaut.
„Braves Mädchen“, lobte er.
Er schenkte mir ein Lächeln, das die Angst wegschmelzen ließ und mich glücklich machte, meinen Protest für mich behalten zu haben.
Er trat zur Seite und winkte mich herein. Langsam trat ich hinein und ging den langen Flur entlang zur Bar im hinteren Teil seines Hauses. Ich war schon mehrmals hier gewesen, als die Kenseys es besaßen. Doch mit Herrn Jones darin hatte das Haus eine andere Atmosphäre angenommen. Intensiver, strenger, übermächtiger, und doch gab es ein Gefühl von unterschwelliger Geborgenheit. Ein kleiner Teil von mir wollte immer noch weglaufen und sich unter meinen Decken mit meinem Stoffpinguin, Leroy, verstecken. Doch ein anderer Teil von mir wollte stehen bleiben und alles aufsaugen, bis es mich vollständig verschlang.
Keines dieser Wünsche verstand ich. Stattdessen ging ich langsam zur Bar und wartete auf Herrn Jones. Er schritt um den Tresen, öffnete eine Schachtel, die auf dem Tresen stand, und holte einen kleinen weißen Behälter mit großen roten Buchstaben darauf heraus. Mit einem erwartungsvollen Blick streckte er mir die Hand entgegen.
„Oh! Das kann ich selbst machen!“ beharrte ich.
Herr Jones runzelte die Stirn, sagte aber nichts und wartete einfach, bis ich nachgab. Erneut legte ich meine Hand in seine und beobachtete, wie er jede einzelne rote Stelle betrachtete, die bereits zu verblassen begann.
Ich lächelte glücklich, erfreut darüber, dass er sehen konnte, dass ich nicht schwer verletzt war. Aber als ich stolz aufsah, hatte Herr Jones immer noch ein Stirnrunzeln im Gesicht. Mit seiner anderen Hand begann er, jede kleine Narbe zu berühren, die ich hatte. Es waren nicht viele, aber sein Finger fand jede einzelne, und sein Stirnrunzeln wurde jedes Mal dunkler.
„Lernst du gerade erst zu kochen, Liebes?“ fragte er sanft trotz des Ausdrucks in seinem Gesicht.
„Nein, Sir“, antwortete ich. „Ich koche seit ich sechs bin.“
Er berührte die jüngste Narbe, eine ziemlich schlimme Fettverbrennung an meinem Unterarm.
„Ich bin sehr tollpatschig“, sagte ich mit einem Kichern.