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133. FÉLIX YEATS (POV)

Je m'avance lentement, le pistolet bien en main, les yeux fixés sur Simon. Le conteneur est étroit, l'air épais avec l'odeur de la rouille et du sang. Chaque pas que je fais résonne sur le métal, comme un avertissement. Il tient toujours Isabelle, sa main emmêlée dans ses cheveux. Elle est à genoux,...