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108. FÉLIX YEATS (POV)

La pluie douce tambourine contre les fenêtres du jet privé, qui glisse à travers les épais nuages au-dessus de l'Atlantique. Mes yeux restent fixés sur le ciel gris dehors, mais mon esprit est loin de là. Nous atterrirons dans quelques heures, et pourtant, j'ai l'impression que nous ne faisons que c...