Chapitre trois : Molly's Date
J'attendais devant le restaurant, scrutant la foule avec impatience à la recherche de Jean-Pierre. Toutes les quelques minutes, je vérifiais l'heure sur mon téléphone. Je comptais chaque minute qui passait après la demi-heure, et à ce moment-là, j'en étais à dix. J'avais du mal à rester patiente, mais cela devenait de plus en plus difficile. J'étais tellement excitée par ce dîner. Mais même cet enthousiasme s'évanouissait sous l'irritation de son retard.
Je voulais entrer pour demander une table afin de pouvoir enlever ces ridicules talons de dix centimètres. Mais Jean-Pierre m'avait spécifiquement demandé de l'attendre devant. Je me sentais un peu idiote de m'attacher autant à ses demandes, mais je ne pouvais pas m'en empêcher. Quand il me regardait avec ses yeux ambrés doux et me demandait quelque chose, je me sentais presque incapable de refuser. Cela me rappelait les rares fois où j'avais rencontré l'une des filles de Scott. Elles semblaient si malléables et dociles que cela m'agaçait profondément. Maintenant ? Je pouvais un peu mieux comprendre.
Je vérifiai l'heure une fois de plus. Si Jean-Pierre se montrait un jour, pensais-je en grognant intérieurement. Du moins, je pensais que c'était intérieur. Cependant, les quelques regards étranges que je reçus de la part de la foule autour de moi m'avertirent que j'étais plus bruyante que je ne le pensais.
À dix minutes de huit heures, je me traitais de pauvre idiote. Je pris mon sac et me levai pour partir. Ce n'était pas la première fois que je me faisais poser un lapin. Je n'avais aucune envie d'attendre deux heures comme la dernière fois pour Bobby Pritcher en sixième. Je n'avais jamais permis que cela se reproduise.
Appelez ça de la sélectivité, mais si un homme ne m'appelait pas lorsqu'il était en retard, j'en concluais que je n'étais pas importante pour lui. Cela semblait particulièrement impoli à l'ère des téléphones portables. Ma mère m'avait toujours dit de ne pas perdre mon temps avec un homme qui ne me trouvait pas importante.
J'étais à mi-chemin dans la rue quand j'entendis mon nom appelé avec un accent français très familier. J'ai presque continué et l'ai ignoré. Cela lui aurait certainement bien servi pour être si en retard et ne pas m'avoir appelée pour me prévenir.
"Molly ! Ma belle, où vas-tu ?" appela-t-il à nouveau, semblant beaucoup plus proche.
Je soupirai lourdement et me retournai, me traitant de folle. Je voulais être furieuse et dire à Jean-Pierre où il pouvait se le mettre. Mais quand il m'appelait par ce petit surnom, je fondais comme de la pâte au soleil.
Jean-Pierre arriva en trottinant vers moi, son visage trop beau illuminé d'un sourire sexy et séducteur. Ses cheveux noirs de jais étaient ébouriffés autour de sa tête, accentuant son allure de charmeur espiègle.
Il me rattrapa facilement et me prit dans ses bras. "Ma belle, comment vas-tu ?"
Je fronçai les sourcils à son attitude insouciante. Il ne pouvait pas ignorer à quel point il était en retard. Il remarqua mon mécontentement et tapota ma joue avec un doigt, puis cliqua de la langue en signe de désapprobation.
"Pourquoi si grincheuse, ma belle ? Nous sommes de nouveau ensemble ! Des sourires, seulement !" me dit-il en déposant un petit baiser sur mon nez.
Je fermai les yeux un instant et essayai de rassembler ma patience. "Je suis désolée, Jean-Pierre. Je suis juste un peu contrariée que tu ne m'aies pas appelée pour me dire que tu serais si en retard."
Jean-Pierre recula et regarda sa montre. "En retard ? En retard ? Il n'est même pas huit heures ! Tu as dit autour de sept heures ! Il est encore sept heures."
"Je ne sais pas si j'appellerais 19h57 encore sept heures, Jean-Pierre," lui répondis-je avec scepticisme.
Jean-Pierre claqua de la langue à nouveau et me tira dans ses bras une fois de plus. "Ma belle, vous, les Américains, êtes tellement obsédés par le temps ! Détendez-vous, belle femme ! Je vais vous montrer comment éteindre ce bel esprit et ne pas vous inquiéter du temps."
Entre ses mots et son ton, je me sentais légèrement réprimandée pour être contrariée. Je supposais qu'il avait raison, d'une certaine manière. J'aurais dû préciser l'heure un peu mieux que je ne l'avais fait. Il n'y avait vraiment aucune raison d'être en colère contre lui. De plus, je ne pouvais pas rester fâchée contre lui. Il me lança un regard des plus doux et pressa un autre baiser sur mon nez.
"Allons à l'intérieur. Nous prendrons une bonne bouteille de vin et un bon repas. Vous serez moins en colère après," me persuada Jean-Pierre.
Je soupirai doucement et acquiesçai. J'étais probablement affamée, et bien que je n'aie jamais vraiment apprécié le vin, je ne serais pas contre l'idée de goûter un vin français avec quelqu'un qui s'y connaissait réellement.
Le restaurant était animé de bruit et d'activité, prouvant sans un mot qu'il s'agissait de l'un des endroits les plus prisés de Paris. Chaque homme, femme et enfant dans l'endroit était habillé avec le même soin et la même élégance que le restaurant lui-même. Soudain, je me sentis mal habillée.
Cela n'aidait pas que le maître d'hôtel me regarde comme si j'étais une sorte de prostituée que Jean-Pierre venait de ramasser dehors. Je doute que cela ait aidé que j'aie attendu si longtemps non plus.
Jean-Pierre semblait ne pas remarquer tandis qu'il engageait une conversation avec le maître d'hôtel avant de nous installer. Bien que mon français soit correct pour des conversations mineures et demander des directions, il n'y avait aucun moyen que je puisse suivre leur discours rapide.
Il y avait une partie de leur conversation que je comprenais, un rire profond et guttural qu'ils partageaient. Peu importe la culture dans laquelle vous vous trouvez, il est évident quand deux hommes rient aux dépens d'une femme. Je sentis une rougeur monter à mes joues et je détournai le regard, mortifiée.
Jean-Pierre passa son bras autour de ma taille et me tira près de lui alors que le serveur nous montrait notre table. Je sentais tous les regards sur moi alors que nous traversions la salle bondée.
"Tu aurais pu me prévenir que cet endroit était chic. J'ai l'impression d'être une femme payée à ton bras," le réprimandai-je.
Il fronça les sourcils à mon ton. "Tu n'as pas demandé, Molly."
Jean-Pierre savait vraiment comment me couper l'herbe sous le pied et me faire sentir idiote pour avoir parlé. Mais avant que je puisse le lui reprocher, il serra ma taille fermement.
"De plus, avec toi dans cette robe sexy et moi dans mon costume élégant, nous sommes l'envie de tout le monde ici !" s'exclama-t-il avec enthousiasme.
Je fis une grimace et secouai la tête. "Qu'est-ce que ça peut faire ?"
Jean-Pierre renversa la tête en arrière et rit. "C'est amusant de rendre les autres jaloux de ce qui t'appartient !"
Sa proclamation fit battre mon cœur un peu plus vite. "Cela veut dire que je suis à toi, Jean-Pierre ?"
Il mit un doigt sous mon menton et inclina ma tête jusqu'à ce que je regarde dans ses yeux. Les profondeurs sombres tenaient un sens triomphal de possession. Quelque chose à ce sujet me dérangeait, mais je ne pouvais pas mettre le doigt dessus.
Incapable de comprendre mon inquiétude, je laissai tomber et laissai la joie de son désir me remplir.
"Tu es absolument à moi, ma belle," ronronna-t-il.
Il prit mes lèvres dans un baiser dur, presque punitif. Jusqu'à présent, Jean-Pierre avait toujours été doux et gentil, presque comme s'il avait peur de me faire fuir avec son désir. Mais ce baiser ressemblait à une marque sur mes lèvres, comme s'il marquait son territoire. J'étais confuse par ce baiser, par lui, par tout... et pour la première fois, je me demandai si je n'avais pas fait une erreur à son sujet.