Planification de fêtes : partie 1
Le reste de la journée, j'avais la tête dans les nuages en rêvassant à propos du nouveau voisin. Même mes parents ont remarqué à quel point j'étais silencieuse pendant le dîner. Je les ai simplement écartés d'un haussement d'épaules, ne sachant pas vraiment quoi dire ni comment expliquer que mes pensées revenaient sans cesse à notre nouveau voisin d'à côté.
Maman a essayé trois fois de me parler de l'énorme fête qu'elle préparait activement pour mon 19ème anniversaire. Cela faisait déjà un mois, mais elle avait voulu attendre que le temps se rafraîchisse suffisamment pour la faire dehors.
J'avais eu le courage de lui demander si je pouvais juste organiser une petite réunion à la maison ; juste quelques amis et la famille. Mais Maman avait refusé catégoriquement, qualifiant la fête de gaspillage d'argent.
S'il n'y avait aucun moyen d'avancer dans la société ou les affaires, alors c'était une perte de temps et d'argent pour mes parents. J'aurais dû savoir mieux que d'espérer. Mais j'avais espéré qu'en gardant la fête petite, j'éviterais la dispute habituelle à propos de l'argent.
« Rebecca Analise Delaney, je te parle ! La moindre des choses que tu puisses faire, c'est de me répondre, jeune fille ! » Maman m'a lancée.
J'ai levé la tête et chassé mes pensées de mes yeux.
« Oui, Maman. Désolée, j'étais plongée dans mes pensées, » ai-je répondu, sachant que cela ne m'excuserait pas vraiment de ne pas avoir écouté.
« Sérieusement, Rebecca, c'est vraiment impoli. Je t'ai mieux éduquée que ça, » Maman m'a réprimandée.
J'ai soupiré intérieurement. Oui, Maman m'avait appris que chaque fois que vos aînés parlaient, vous deviez rester assise tranquillement et écouter attentivement. Vous ne deviez pas laisser votre esprit vagabonder ou interrompre, et ne parler que lorsque vous en aviez la permission, puis attendre patiemment votre tour. Malheureusement, dans cette maison, ma voix avait peu de poids. J'avais donc aussi appris que le silence était souvent une bien meilleure option.
« Oui, Maman. Désolée, je ne voulais pas t'ignorer. Que disais-tu ? » ai-je demandé poliment.
Maman a pincé ses lèvres fines, toujours contrariée par mon offense involontaire. Elle a levé la main pour lisser ses cheveux blonds platine artificiels, bien qu'elle n'admettrait jamais les teindre. Elle avait les mèches artificielles plaquées contre les côtés de sa tête et tirées en un chignon sévère qui reposait à plat contre l'arrière de sa tête. Pas un seul cheveu n'était hors de place, preuve que même ses cheveux n'oseraient pas la désobéir. La coiffure tirée en arrière tirait légèrement son visage. Ou peut-être était-ce sa dernière injection de botox ; je ne pouvais vraiment pas en être sûre. Quoi qu'il en soit, Ingram Delaney était parfaitement préparée de la racine de ses cheveux apprêtés jusqu'aux talons noirs obscènement brillants qui étaient bien trop chics pour un dîner à la maison. Même sa robe bleue de business qui moulait son corps chirurgicalement parfait n'oserait pas se froisser.
Son visage avait peut-être été beau à un moment donné, mais pour moi, en tout cas, la beauté était cachée sous trop de maquillage et une apparence de jeunesse irréelle qu'elle s'efforçait de maintenir.
« Eh bien, si tu ne veux pas écouter les plans que j'ai pour ton anniversaire, peut-être que je devrais simplement l'annuler. Nous n'essayerons même pas de célébrer ton anniversaire, » ma mère a menacé.
J'ai mordu ma lèvre avant que ma réponse rapide disant que ça irait ne sorte. Cela n'aurait fait qu'ajouter de l'insulte à mon offense involontaire.
« Ingram, » mon père est intervenu. « Cette fête sera une excellente occasion d'accueillir mon nouveau client et de lui montrer que je suis un homme de famille. Tu sais que cette image compte plus dans mon entreprise que tout le reste. »
Et voilà la vérité sur ma fête d'anniversaire, ai-je pensé avec un soupir. Ce n'était pas à propos de moi, mais des clients de mon père. J'ai forcé mes yeux à s'agrandir comme si j'étais brisée de cœur.
« Non, s'il te plaît, Maman. Je veux vraiment une fête d'anniversaire », suppliai-je docilement.
Les yeux d'Ingram s'adoucirent, apaisés par mes fausses supplications. Elle tapota ma main de manière apaisante.
« D'accord, Rebecca. Nous l'organiserons », puis elle se lança dans un discours sur les décorations qu'elle allait acheter et qui s'occuperait du traiteur. Les invitations devaient être envoyées dans les prochains jours. Bien sûr, on s'attendait à ce que je les remplisse et les apporte à la poste. Mon père se détendit, écoutant avec plaisir, son costume d'affaires tendu aux coutures par son ventre toujours croissant. Ses cheveux blonds, depuis longtemps devenus gris, étaient plaqués en arrière sur sa tête. Son visage rond brillait de bonheur, avide comme s'il pouvait déjà goûter l'argent des ventes que cette stupide fête lui rapporterait sans aucun doute.
Je hochai la tête poliment en réponse aux plans de ma mère et souriai, essayant de montrer de l'enthousiasme pour tout cela.
Quelque part entre les garnitures du gâteau et les hors-d'œuvre, mon esprit vagabonda vers l'invité. Ou plutôt un invité spécifique qui serait présent.
Monsieur Jones.
Ma mère ne serait jamais aussi impolie que de ne pas inviter les voisins. Juste pour pouvoir leur étaler notre style de vie. Il ne faisait aucun doute dans mon esprit qu'il était sur la liste. Mon cœur fit un bond à l'idée de le revoir. Sa chemise blanche tendue sur son torse massif, et son jean moulant épousant parfaitement ses hanches.
Soudain, la pièce devint extrêmement chaude, et je pris une gorgée d'eau pour mouiller ma bouche sèche. Je me tortillai sur ma chaise pour essayer de calmer la montée de désir entre mes jambes.
Désir.
C'est ce que je ressentais. Je comprenais vaguement le concept, mais je ne l'avais jamais ressenti aussi puissamment auparavant. Je ne savais pas si j'aimais ça ou si je le détestais. Tout ce que je savais, c'est que je mourais d'envie de sentir à nouveau la main de Monsieur Jones sur moi.
« Rebecca ! Qu'as-tu fait à ta main ?! » s'exclama ma mère.
Surprise, je baissai les yeux vers les bandages. Je souris en me rappelant comment Monsieur Jones les avait tendrement enveloppés.
« Je me suis brûlée en faisant une tarte pour Monsieur Jones, notre nouveau voisin », expliquai-je en retirant les bandages. « Ça va. »
« J'aimerais que tu arrêtes de jouer dans la cuisine », se plaignit ma mère.
« Je sais... Mais j'avais une nouvelle recette que je voulais essayer », expliquai-je avec insistance.
Non pas que cela importe à ma mère.
Elle a engagé un cuisinier et une femme de ménage dès qu'elle a épousé mon père il y a 20 ans. De telles tâches sont devenues indignes d'elle.
Cependant, de temps en temps, les repas étaient préparés par moi. Mes parents étaient presque horrifiés et me soumettaient à une longue heure critique de commentaires sur mes compétences culinaires.
Cela devenait encore pire s'ils savaient que, parfois, c'était moi qui nettoyais la maison. J'appréciais vraiment de m'occuper de ces choses. Mais c'était le genre de chose qui ferait froncer les lèvres de ma mère avec dégoût et lui vaudrait une autre leçon sur le fait que je ne devrais pas m'associer avec le personnel. Une mentalité hautaine et stupide avec laquelle je n'étais vraiment pas d'accord.
Madame Short et Madame Robinson étaient deux des dames les plus gentilles que je connaissais, et j'adorais passer du temps avec elles. Souvent bien plus qu'avec mes propres parents pour des raisons évidentes.
« Eh bien, te bannir de la cuisine n'est guère productif. Cependant, tu dois être plus prudente. Les hommes n'aiment pas les cicatrices sur leurs épouses », avertit ma mère.
« Oui, Maman », répondis-je docilement, me sentant un peu irritée qu'elle puisse être si superficielle.
Je devrais être habituée à cela maintenant. Mais peu importe, cela me dérange toujours.