La réunion : deuxième partie
« Mmhmm, » commenta-t-il. « On dirait que tu ne devrais pas être autorisée à approcher un fourneau chaud ou un couteau aiguisé, encore moins avoir la responsabilité d'une cuisine. »
Je gloussai de nouveau. « Oh, j'adore cuisiner. C'est juste que... je m'excite ou je me distrais, et... oups. »
Cela ne sembla pas améliorer son attitude, mais Monsieur Jones resta silencieux et commença à appliquer de la pommade sur mes doigts avant de les bander. Après avoir enveloppé le dernier doigt, Monsieur Jones plongea son regard dans le mien en déposant un doux baiser sur le dos de chaque doigt. Mes lèvres s'entrouvrirent dans un soupir léger. Me sentant légèrement étourdie, je m'appuyai contre le comptoir.
« Tout va mieux, petite, » dit doucement Monsieur Jones avec un sourire rassurant.
« Merci, Monsieur Jones, » murmurai-je en rougissant.
« Quelle bonne fille, » commenta doucement Monsieur Jones, soudain sérieux.
Inexplicablement, mes joues rougirent encore plus. Un sourire timide se dessina sur mes lèvres alors que le ton de plaisir de Monsieur Jones me rendait étrangement heureuse. Pendant un instant, il n'y avait rien que je ne ferais pas pour entendre à nouveau sa voix.
« As-tu soif, petite ? » demanda-t-il, me sortant soudain de mes pensées.
« Oh ! » m'exclamai-je. « Non, merci. Je vais bien. Je voulais juste apporter cette tarte et vous souhaiter la bienvenue dans le quartier, » insistai-je.
Mon regard se porta vers la porte d'entrée en me rappelant ce qui était arrivé à la tarte. Je fronçai les sourcils tristement. J'avais passé toute la matinée à faire cette tarte.
« Tu as fait les deux très bien, » me rassura-t-il gentiment, posant ses mains sur mes épaules.
Je levai les yeux vers les siens et me sentis piégée un instant dans leurs profondeurs sombres. Monsieur Jones était si proche que son parfum m'enveloppait comme une couverture chaude. Je ne pouvais même pas respirer sans en absorber davantage. Musqué avec la sueur du travail de déménagement ainsi que l'odeur sous-jacente d'un homme. Il était inconcevable de penser qu'un homme avait une odeur particulière, mais Monsieur Jones en avait une. Je voulais me pencher en avant et enfouir ma tête dans son cou pour pouvoir la respirer encore plus.
Il leva la main et me caressa doucement le visage. Ses mains étaient calleuses et rugueuses mais incroyablement douces en me touchant. Monsieur Jones n'était pas comme les autres hommes que j'avais rencontrés. Les hommes de cette région n'étaient pas connus pour travailler de leurs mains, à moins que l'on considère taper sur un clavier toute la journée comme un travail manuel. Mais Monsieur Jones n'avait pas peur d'un peu de travail physique. Cela seul le distinguait de toute autre personne que je connaissais.
Mon père faisait partie de ces hommes qui n'étaient pas connus pour faire beaucoup plus que s'asseoir devant un ordinateur toute la journée. Cette partie de la ville était connue pour ses hommes d'affaires rarement vus sans costume et cravate. Ainsi que pour les femmes au foyer parfaitement habillées qui élevaient les enfants et mettaient le dîner sur la table à cinq heures. C'était la vie pour laquelle ma mère me préparait depuis que j'étais assez grande pour tenir un balai.
Ayant tout juste obtenu mon diplôme, on me préparait pour un collège de filles. Là, je recevrais une éducation très basique qui m'apprendrait à gérer un foyer. Ainsi que les connaissances qui me permettraient de tenir une conversation avec toutes sortes de personnes distinguées.
Je savais qu'ils avaient déjà en vue quelques hommes avec lesquels ils allaient me mettre en relation, et on s'attendait à ce que je rentre dans le rang et épouse l'homme de leur choix.
Mon estomac se serra à l'idée d'épouser l'un des garçons du coin. Je n'étais pas opposée à l'idée d'être une femme au foyer dévouée ; j'aimais bien le rythme des journées et la joie de prendre soin de la famille. Mais mon cœur aspirait aussi à la passion et au feu qu'on ressent lorsqu'on est emporté par l'amour. Je n'étais pas tout à fait sûre de ce que cela impliquait. Mais je savais que je voulais que quelqu'un me regarde comme si j'étais la personne la plus incroyable du monde, pas comme une simple marchandise.
« Rebecca ! » claqua Monsieur Jones.
Je clignai des yeux pour revenir au présent, sortant du futur déprimant que je savais m'attendre.
« Oui, Monsieur ? »
Une lueur d'émotion passa dans ses yeux, et son ton devint plus grave.
« Je t'ai posé une question, jeune fille. Je n'aime pas devoir la poser deux fois », me prévint-il.
« Je suis désolée, Monsieur. Quelle était votre question ? » demandai-je, essoufflée, sentant mon anxiété monter.
« Je t'ai demandé ton âge », répondit-il patiemment.
« Oh ! 19 ans, Monsieur. Je viens d'avoir 19 ans le mois dernier », répondis-je.
Son pouce effleura ma joue. « Si jeune », murmura-t-il.
Offensée, je me reculais, le forçant à retirer ses mains de moi.
« Je suis une adulte, Monsieur Jones »,
Je m'attendais pleinement à ce que Monsieur Jones soit insulté par mon ton irrespectueux, mais au lieu de cela, il se contenta de rire.
« Quel âge avez-vous ? » demandai-je presque avec indignation.
Monsieur Jones ricana et secoua la tête. « Beaucoup plus que ça. »
Je l'examinai, essayant de deviner ce qu'il voulait dire. À ce moment-là, si j'avais été forcée de répondre, j'aurais dit qu'il avait au début de la trentaine. Pas moins de 30 ans mais pas plus de 35 ans.
« Rentre chez toi, petite. Avant que je sois tenté de découvrir à quel point tu te crois adulte », dit-il en se retournant pour ranger la trousse de secours.
« Que voulez-vous dire ? » demandai-je curieusement.
Quand ses yeux croisèrent les miens à nouveau, ils étaient devenus aussi noirs que ses cheveux. L'éclat dans ses yeux était primal, et mon cœur battait la chamade comme si j'étais la proie qu'il voulait attraper. Instinctivement, je fis un pas en arrière et heurtai une chaise, manquant de renverser les boîtes. Ses lèvres pleines s'étirèrent en un sourire sombre alors qu'il me dévisageait.
« Rentre chez toi, petite. Tu n'es pas à la hauteur ici », me prévint-il.
Une pointe de peur tordit ma poitrine mais ne fit rien pour atténuer la chaleur qui s'était soudainement allumée en moi.
« Je vais y aller », déclarai-je. « Je dois juste récupérer mon moule à tarte, et je vous laisserai tranquille. »
« Laisse-le. Je m'en occuperai, et tu pourras passer demain pour le récupérer », insista Monsieur Jones.
« Vous n'avez pas besoin de faire ça, Monsieur », insistai-je.
« Qu'ai-je dit ? » demanda-t-il, son ton redevenant grave.
Quelque chose dans ce ton profond fit disparaître toute envie de discuter que j'avais.
« Oui, Monsieur », répondis-je automatiquement.
Ses yeux s'adoucirent et devinrent plus pensifs avant qu'il ne secoue la tête comme pour chasser une pensée.
« Je te verrai demain, Rebecca », dit-il, me congédiant effectivement.
Je hochai la tête à son dos alors qu'il se détournait de moi. Je sortis par la porte d'entrée, me demandant silencieusement ce qui venait de se passer. J'étais venue avec enthousiasme, voulant accueillir correctement mon nouveau voisin, pour repartir bouleversée et extrêmement confuse.
Je ne savais qu'une seule chose avec certitude, quelque chose d'important s'était produit, et rien n'était plus pareil que lorsque j'avais franchi la porte.