G.G.
Eu ofeguei, levantando de repente do travesseiro fofo. Encostei minhas costas na cabeceira da cama, esfregando a testa. Depois que minha respiração começou a se normalizar, fui para a cozinha e me servi um copo de água da torneira. Reidratei minha garganta seca enquanto ligava a TV. Passei pelos canais até encontrar um dos meus clássicos favoritos, "Um Morto Muito Louco". Nada como um bom filme para curar pesadelos ruins. Peguei um iogurte grego na geladeira. Meu programa foi interrompido pelo som de heavy metal rock and roll. Saí para a varanda, o ar gelado foi amenizado pela visão das luzes amarelas pontilhadas, piscando pelas ruas emaranhadas como fitas. Os trabalhadores das fábricas estavam saindo do turno da noite. Algumas pessoas estavam começando o turno extra enquanto jovens mulheres exploravam a vida noturna, fazendo compras às 1:00 da manhã.
Na esquina da rua, avistei um mini pub, a fonte do rock and roll. Espera, quando diabos aquilo apareceu ali? Um pub na Quinta Avenida tocando música alta e perturbando os moradores, como isso poderia ter sido aprovado? Suspirei, balançando as mãos no ar. Sem sono. Sem paz. Sem sono tranquilo.
“Você está brincando comigo,” Sara disse, espantada, me observando devorar o Taco de carne. Ela era a nova estagiária da nossa agência desde o mês passado e já tinha sido rotulada como nada mais do que uma patricinha, excessivamente animada, com uma atitude de diva adicional. Eu esbarrei nela numa tarde azarada e o resto é história; ela ficou no meu pé, me seguindo por toda parte como um poodle recém-liberto da coleira. “Isso tem mais de duzentas calorias de gordura, G.G. Pense duas vezes se você valoriza sua bela figura.” Ah, sim, ela também é crítica quando se trata de, bem, tudo: maquiagem, cabelo, roupas, até sua escolha de almoço.
Espera, ela está insinuando que eu estou gorda? Grrr... deixa pra lá, Gina. Minha consciência implorou para não me deixar ainda mais irritada.
Juro. Nunca vou me acostumar com suas reclamações pestilentas. Sara Edwards, nascida e criada em uma família rica graças ao sucesso do pai no capitalismo de risco com a bolsa de valores de Wall Street. Segundo seu diário, que ela faz questão de deixar todo mundo na organização saber, ela quer uma visão independente da vida ao completar vinte e três anos. Então, seu pai bem relacionado usou seus contatos e a apresentou a um lugar adequado ao seu status social. E ela aparentemente escolheu a Lengua porque suas habilidades não eram muitas, mas ela tinha uma fluência notável em francês. Ontem, na cafeteria, ela trouxe um New York Times Weekly, reunindo todos para mostrar sua foto e, abaixo dela, anunciando publicamente seu noivado com o banqueiro franco-americano com quem estava no braço no prestigiado gala.
“Esse tem sido meu hábito alimentar desde que eu me lembro.”
A mandíbula dela caiu.
“Não acredito, como você se mantém tão em forma?”
Limpei os lábios manchados de pimenta com um guardanapo.
“Já tentou Pilates todas as manhãs quando acorda?”
“Deus, não, não sou boa com exercícios. Prefiro algo esportivo como tênis, tenho quase trinta roupas de tênis.” Ri internamente. Claro, o horror para ela seria não estar pronta para a moda em qualquer situação!
“Ah, então não posso recomendar para você,” dei de ombros, limpando o que restava do meu Taco.
“Meu Pierre adora minha silhueta esbelta. Tenho que me cuidar por ele também.” Ela disse, tomando seu refrigerante diet.
“Quem quer ver um olhar decepcionado no rosto do noivo no dia do casamento?”
“Preciso me lavar, joga isso fora para mim.”
Apontei para o recipiente plástico vazio na frente dela. Ela tinha um pacote de bolachas de arroz para o almoço, listado na Elle como um dos melhores lanches para ajudar a perder peso.
"Você é um amor, GG."
Peguei o recipiente da mesa e saí rapidamente antes que ela pudesse me importunar ainda mais. Pierre, Oh Mon Cherie Pierre, é tudo o que tenho ouvido a semana inteira.
Meu toque de celular "Cella Luna" soou. Sorri extremamente contente.
"Oi, papai, como estão as Bahamas te tratando?" perguntei. Meu pai, um chef culinário especialista, embarcou em uma missão pessoal de realização altruísta e se juntou ao Peace Corps. Já faz quase três anos que ele está no Caribe ensinando culinária em escolas com poucos recursos.
"Oi, Principessa, está fazendo quase 27 graus, mas ainda está bom para mim. Você não vai me reconhecer da próxima vez que me vir, estou com um bronzeado incrível." Fiquei feliz em ouvir a alegria na voz dele. Deus sabe que eu odiava vê-lo triste e de coração partido enquanto estava em Manhattan.
"Isso significa que você vai voltar em breve?" perguntei, desesperada por um sim.
"Desculpe, Cara, assinei por mais um ano. Estou gostando muito de fazer tudo isso. É algo muito significativo para mim neste ponto da minha vida. Você entende, não entende?" Como eu não entenderia? Mesmo sentindo muita falta dele, era um pequeno preço a pagar por saber que ele estava se recuperando depois de juntar os pedaços de um casamento fracassado.
"Não entendo sempre?" murmurei, escondendo minha decepção.
"Essa é minha garota, não se preocupe, assim que eu tiver uma chance, vou te ver, prometo. Tenho muitos slides dos trabalhos voluntários que fiz e quero muito te mostrar."
"Adoraria vê-los. Espero que você não esteja ensinando a eles como fazer nosso Gelato especial," disse defensivamente.
"Nunca, essa é nossa receita sagrada."
"E não se esqueça disso," completei.
"Vou te ligar quando puder. Como estão as coisas no trabalho?"
"Estão bem, o clima fresco de Nova York, por outro lado, eu poderia dispensar. Talvez eu devesse voar para aí e te visitar. Nós dois poderíamos aproveitar o clima tropical."
"É só dizer quando." Ele riu. "Falo com você depois, Principessa."
"Claro, papai, tenha um ótimo dia com seus alunos!"
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"Oi, Srta. Edwards, aquela era a Srta. Castello saindo?" Alan, o garoto de recados da Agência, correu até a mesa.
"Alan, que bom que você está aqui. Você poderia pegar um pacote para mim?"
Ela imediatamente se voltou para ele, solicitando um favor.
"Claro, Srta. Edwards, e pode informar à Srta. Castello que a assistente dela precisa ficar em casa hoje. Ela está com um resfriado."
"Sem problema. Aqui está o endereço."
Ela rabiscou em um pedaço de guardanapo e entregou a ele.
"Ah, você também se importaria de passar uma mensagem para mim?"
"De jeito nenhum, sou estagiária, querido, faz parte do meu trabalho," ela pegou seu smartphone e selecionou o aplicativo de notas.
"Um Sr. Derek Jones quer saber se ela está livre para um compromisso na próxima sexta-feira às sete."
"Derek Jones, você disse? Conheço o nome. Ele é amigo do meu pai; eu o conheci em uma festa. Ele supostamente trabalha para a Forester Oil ou é a ARGO," Alan apenas acenou com a cabeça e não pôde deixar de corar ao observar o jeito fofo como os lábios finos dela se moviam rapidamente. Ela estava tão absorta na constante conversa sobre a história de seus conhecidos que não notou o olhar inapropriado dele. Ela sempre falhava em notar que ele a notava. Naquele momento, Alan estava mais do que feliz por ter feito esse favor para seu primo. Ele carregaria baldes pesados de terra por escadas altíssimas se isso significasse que Sara estaria no final delas.