Capítulo 9: Isabelle
Eu não sei o que está acontecendo do lado de fora da minha prisão, mas na última hora ouvi pessoas se movimentando e falando em sussurros que não consigo entender. É como quando o vento sopra, você pode ouvi-lo, mas não compreendê-lo. O que eu consigo entender é que algo grande está acontecendo. O ar está tão denso que eu poderia cortá-lo com uma faca de manteiga cega. Tento me manter calmo para não perder nada que possa me dar uma pista do que está acontecendo lá fora, para que eu possa estar preparado para qualquer coisa que esteja prestes a acontecer. Não há "se", apenas "quando" neste ponto. Algo aconteceu que fez o caldeirão transbordar.
De repente, ouço o estrondo de uma porta ao longe batendo contra a parede, seguido pelos sons de passos pesados vindo em direção à minha cela. Eu lentamente me endireito, colocando meus pés sob mim para deslizar pela parede.
"Abra essa porra de porta." Um homem com o que acredito ser um forte sotaque irlandês ordena ao guarda que eu não sabia que estava na porta. O que se segue são os sons de movimentos bruscos de alguém tentando colocar uma chave na fechadura. Depois de um bom tempo de luta, ele consegue destrancar a porta justo quando eu consigo ficar de pé, a porta se abre e a escuridão se infiltra.
É isso. É aqui que você morre.
A escuridão sussurra nos meus ouvidos. Mas eu aprendi há muito tempo a não temê-la. Ela é apenas uma parte de mim, não diferente de qualquer outra parte. Eu fico ereto e levanto a cabeça para a porta enquanto ele entra furiosamente.
O homem que entra pela porta olha para as ofertas de comida e pílulas. Enquanto ele olha para isso, eu uso o tempo para dar uma olhada nele. Ele é mais alto, facilmente, mais de dois metros de altura. Vestindo jeans escuros e uma camisa azul clara abotoada com uma jaqueta de couro mais velha, todas as roupas estão esticadas sobre a montanha de músculos que compõem esse homem. Seu porte é o de um boxeador, alguém que passou anos moldando seu corpo em uma arma. A próxima coisa que noto é a corrente de prata que segura um nó celta na ponta. Então, irlandês estava correto, penso enquanto continuo a observá-lo. Chego à sua linha do maxilar afiada, que está se contraindo no que presumo ser irritação, está fortemente pontilhada com barba ruiva profunda, como se ele não tivesse se dado ao trabalho de se barbear hoje. Enquanto sigo a linha, vejo que seu cabelo também é do mesmo ruivo profundo com alguns fios que parecem mais fogo, está desalinhado como se ele tivesse passado a mão por ele o dia todo. Sua cabeça se ergue rapidamente e vejo olhos tão azuis que poderiam facilmente ser confundidos com as calotas polares do norte. No entanto, o azul pálido parece ter um fogo ardendo intensamente. Eu posso ver isso claramente, mais claramente do que qualquer coisa que já vi antes. Eles são tão brilhantes que perfuram diretamente a escuridão da minha mente.
Minha respiração já irregular engasga e eu ofego. De repente, seus olhos mudam para algo que não entendo, e não tenho tempo para tentar decifrar o que é porque ele cruza a sala em minha direção mais rápido do que qualquer homem do seu tamanho deveria ser capaz de se mover. Ele agarra meu braço direito enquanto tento estendê-lo para mantê-lo afastado. O toque envia uma onda de choque através de mim. É algo que nunca senti e me deixa tão atordoado que não consigo nem lutar enquanto ele me gira para colocar meu peito a poucos centímetros da parede. Só quando ouço o clique de uma faca que meu cérebro registra para lutar. Começo a me debater, tentando fazer com que ele afrouxe o aperto e não me machuque mais do que já estou.
"Se você não parar de se debater como um peixe, vou acabar te cortando." O sotaque dele me envolve enquanto sou forçada a ficar quieta. Posso deixar ele fazer o que quiser e talvez viver mais um dia, ou posso morrer aqui nesta cela. Ele começa a abrir o zíper nas costas do vestido e eu começo a me desligar, indo para aquele lugar na minha mente onde nada importa.
Só para ser trazida de volta ao presente pelo som da renda sendo cortada e o vestido sendo fechado novamente. Eu respiro fundo, enchendo meus pulmões até o ponto de parecerem que vão explodir. Ouço o clique da faca se fechando e o homem se afastando de mim. Ele me libertou das amarras do espartilho. Tenho certeza de que terei hematomas por causa das barbatanas, mas pelo menos agora posso respirar adequadamente. Lentamente, me viro para encará-lo. Ainda mais confusa do que antes. Eu o encaro enquanto ele me encara. Nenhum de nós diz nada, mas ambos tentamos entender um ao outro sem palavras.
Não sei quanto tempo ficamos assim até que outra pessoa entra. Não tiro os olhos do homem à minha frente. Ele se move rápido demais, e eu quero ver se ele muda de ideia.
"Sr. O'Gallagher." Ouço a voz do médico de antes. Minhas sobrancelhas se erguem quando o sobrenome registra em meu cérebro. O'Gallagher. O chefe da máfia irlandesa, o maior inimigo do meu marido. É ele quem está na minha frente, Liam O'Gallagher. "Qual é o problema?" ele pergunta.
"O problema é que você a deixou aqui respirando daquele jeito com um maldito espartilho, e não me contou exatamente quão ruim estava o braço. Olhe para isso. Está todo preto e azul!" ele gira e praticamente ruge para o médico. A confusão só aumenta. Por que ele se importaria?
"Chefe, eu disse que estava ruim. Também disse que não sabia se a respiração era por algo que ela estava vestindo, joias ou pânico. Não conseguimos nos aproximar dela para saber."
"Eu não tive problema." Ele rosna para Carson. Eu fico em silêncio, mas ele não perde o flinch ou o fato de que me empurro mais para perto da parede. Ele exala e se vira de volta para mim.
"Você não comeu nada nem tomou os comprimidos." Eu apenas olho para a comida e volto a olhar para ele. Ele me encara como se estivesse esperando uma resposta. Mas eu não digo nada.
"Ela está respirando melhor, vejo." Liam olha de volta para o médico para falar.
"Sim, bem, é isso que acontece quando você corta um espartilho que estava muito apertado e por muito tempo." Ele então se vira para mim com um olhar de desgosto. Falando, dizendo algo em uma língua que não entendo sob sua respiração. Ele dá um passo em minha direção, e eu viro o rosto e fecho os olhos esperando o pior. Mas nada acontece, nem mesmo ouço ele se movendo. Quando abro os olhos, vejo que ele parou de avançar. Ele ainda me olha enquanto começa a falar comigo.
"Isabelle, você não tem muitas opções aqui. Uma de duas coisas vai acontecer." Há uma suavidade estranha em sua voz que me faz encontrar seus olhos diretamente. "Ou você deixa o médico colocar seu braço no lugar e verificar a clavícula. Ou você permite que piore até que o fluxo sanguíneo seja danificado e, bem, tenho certeza de que você pode adivinhar o que acontece então."
Não é preciso ser um cientista para descobrir o que acontece. Sem sangue, o tecido morre. Eu olho para minha mão, que há muito tempo está dormente. E posso ver que os dedos estão de fato ficando mais escuros. Olho de volta para Liam enquanto deslizo para o chão. Prefiro não morrer com um membro gangrenado pendurado no meu corpo. Lentamente, uso minha outra mão para tirá-lo da tipoia e olho para o médico. Eles devem entender que vou permitir que ele ajuste porque um pequeno sorriso cruza o rosto de Liam enquanto ambos se aproximam de mim.
"Boa garota." Essas palavras, pela primeira vez na minha vida, não fazem minha pele arrepiar.