Capítulo 8: Liam
O dia foi mais longo do que qualquer outro que eu possa lembrar. Foi um dia normal de trabalho, mas algo estava me incomodando no fundo da mente. Uma pequena criatura cutucando as bordas do meu cérebro. Não consigo identificar o problema, então não consigo encontrar a solução, e isso está causando todo tipo de irritação. E essa irritação está fazendo com que eu produza cada vez menos, o que só aumenta a agitação. Este momento é crucial para nossos planos. Estamos nos aproximando rapidamente da marca de vinte e quatro horas. No nosso mundo, é hora de fazer uma trégua ou declarar guerra.
De repente, meu telefone toca. Nem olho para o identificador de chamadas antes de atender.
"O quê!" Eu grito no telefone, enquanto aperto o botão do viva-voz com o dedo.
"Ela não comeu nem tomou um único comprimido." A voz de um dos meus soldados vem pelo telefone. Demora um minuto para que suas palavras realmente registrem o que ele está dizendo. Isabelle, minha prisioneira, a esposa do meu inimigo. A mulher com o ombro deslocado, o que eu sei muito bem que dói pra caramba. "Ela também está respirando ainda mais estranho do que estava ontem à noite."
"Chefe?" Ele diz quando eu não respondo, com um milhão de coisas passando pela minha cabeça, e aquela pequena criatura começa a crescer, dobrando e triplicando no meu cérebro, arranhando as paredes até ficar em destaque.
"E você só está me ligando agora por quê?" As palavras saem antes mesmo de eu perceber o que estou dizendo. Normalmente, não me importo tanto com aqueles que são colocados lá embaixo, na maior parte do tempo eles estão fora da minha mente. Estou começando a ver que este não é o caso com essa mulher.
"Eu... eu não queria incomodá-lo se pudesse ser evitado." E isso aí envia a agitação para uma raiva total.
"Então, você presume saber o que seria um incômodo para mim!" Estou furioso, mas, para ser honesto, não é com ele. Não sei exatamente com o que é, mas estou direcionando para ele, já que ele trouxe isso com suas palavras. Ele não diz nada. Pelo menos ele é inteligente nesse aspecto.
"Estarei aí dentro de uma hora." Digo enquanto arranco o telefone da mesa à minha frente e aperto o botão de desligar a chamada com força. Então pego meu casaco enquanto disco o número do Dr. Carsons. Ele atende no primeiro toque.
"Encontre-me nos Catskills." Nenhuma outra instrução sai da minha boca antes de desligar e entrar no meu Mustang Shelby GT 500 de 1967, sim, eu tenho minha própria Eleanor. Usando mais força do que provavelmente necessário, jogo a alavanca de câmbio em marcha à ré e saio da garagem, depois coloco em primeira e acelero, atingindo a quarta marcha antes mesmo de sair da entrada. Pneus derrapando e quase perdendo o controle ao virar para a estrada. Minha casa principal, onde moro, fica fora da cidade, onde posso ver melhor se alguém está vindo para um ataque, ao contrário da minha cobertura na cidade. Estou realmente a quase duas horas dos Catskills, mas o que é o tempo do GPS senão um desafio, e nenhum verdadeiro irlandês recua de um desafio.
Quanto mais me aproximo dos Catskills, mais apertada minha pele fica, e mais sinto a necessidade de arranhá-la. Esse sentimento é estranho para mim e completamente indesejado, e não tenho palavras para descrever o que estou sentindo. Tudo o que isso faz é alimentar a raiva que atualmente emana de mim em ondas que fariam qualquer homem inferior na minha presença se mijar de medo. Apesar de todos os meus esforços para acalmar, estou falhando. Então, quando estaciono e salto do carro e vejo meus homens se endireitarem, sei que está muito pior do que eu pensava. Bato a porta e marcho até o prédio, ninguém fala. Eles simplesmente ficam lá enquanto eu abro a porta e desço até a cela onde vejo o cara que me ligou mais cedo, Patrick, parado do lado de fora. Ele está em posição de sentido, olhando fixamente para frente como foi treinado para fazer, mas a linha de suor que pontilha sua testa não escapa ao meu olhar. Caminho direto até ele e fico cara a cara. Sou uns bons quinze centímetros mais alto que ele, mas a diferença de tamanho em nossa constituição é muito notável e, com o que estou emanando, ele parece ter dificuldade em engolir.
"Abra a porra da porta." Digo entre dentes cerrados. Patrick rapidamente enfia a mão no bolso, tropeçando na busca pela chave para destrancar a porta. Ele tenta algumas vezes até conseguir colocar a chave na fechadura e abrir. Uma vez destrancada, ele rapidamente sai do caminho para que eu possa empurrar a porta. Quando abro a porta e entro na sala, minha visão fica vermelha. A primeira coisa que noto é a tampa da garrafa de água ainda segurando os remédios que o médico deixou para ela tomar, a próxima coisa que vejo é uma bandeja contendo um sanduíche embrulhado de aparência pouco apetitosa e um saco de batatas fritas. Não sei por que isso me incomoda, é mais do que damos aos outros que mantemos aqui embaixo. Mas isso realmente acende o velho espírito de luta irlandês profundamente sob minha pele. O que realmente me paralisa e me faz parar de repente, no entanto, é quando finalmente olho para cima e vejo o aparente objeto desses novos sentimentos desconhecidos correndo desenfreados pelo meu corpo.
Isabelle está de pé, encostada, respirando pesadamente, o peito subindo e descendo com o esforço que fez para se levantar. Seu vestido está rasgado e sujo, descalça, com o cabelo uma bagunça pendendo descontroladamente ao redor dela. O Dr. Carson estava certo, de alguma forma ela conseguiu colocar o braço em uma tipoia que fez com o vestido. Mas o que realmente me faz parar é o olhar em seus olhos. Ela está aqui, mas não está. Fiz muitas coisas na minha vida que nenhum homem bom faria. Coisas que ninguém deveria ter que fazer. E ninguém deveria ter que ver. Já olhei nos olhos de monstros piores do que eu, que não mostraram remorso, nenhum cuidado, e tirei suas vidas sem piscar, observando enquanto a vida deixava seus corpos. Já vi o olhar no rosto de uma mãe ao ter que fazer o impensável e enterrar um filho. Já vi pessoas implorarem por mais um dia para viver e corrigir seus erros, já vi outras implorarem pela morte. O que nunca vi antes em meus trinta e dois anos de vida, até este momento, é o completo vazio de qualquer coisa. É como se ela não tivesse nada. Como se ela fosse apenas um vazio escuro de nada.
Isso, mais do que qualquer coisa, faz meu coração apertar no peito.