Capítulo Cinco: Isabelle
Eu realmente gostaria de não ter sido forçada a usar um espartilho. Eles são notoriamente difíceis de colocar e tirar. Especialmente se você precisar tirá-lo sozinha. Ainda mais especialmente quando você precisa tirá-lo sozinha, usando apenas a mão não dominante. Eles também são notoriamente desconfortáveis. E quando seu marido está decidido a te torturar a cada segundo da sua respiração, ele não poupa despesas nos dispositivos para fazer isso. Então, não importa o que eu faça agora, vai ser doloroso. O espartilho em questão está cheio de barbatanas, dez ao todo, forçando minhas costas a ficarem retas, e com a ajuda das duas fitas grossas e pesadas nas costas, ele força meu estômago a ser sugado e esmaga minhas costelas. Isso por si só já dificultaria a respiração adequada, mas essa não é a única maneira que ele impede uma boa respiração. Ah não, o arame que fica sob meus seios os empurra para cima, fazendo-os parecer mais como um elefante sentado no meu peito. E ainda que não fosse essa a intenção dele, essa ainda não é a razão pela qual estou ofegando, tentando desesperadamente não desmaiar. A dor está irradiando pelo meu braço e agora está atingindo meu lado esquerdo. Não consigo mais entorpecer a dor caindo na escuridão. Essas malditas fitas que correm ao longo das costas, uma que começa no topo e vai até o meio e a outra de baixo para cima, tornando impossível realmente alcançá-las, mesmo em um bom dia sozinha. Então, afrouxar o espartilho, mesmo que ligeiramente, com meu braço esquerdo inutilizado, torna-se impossível. Não há alívio nem da dor nem da incapacidade de respirar. Sei que, à medida que as horas passam, só vai piorar. Preciso descobrir algo.
Olho ao redor, nada aqui será útil, nenhuma fronha ou lençol, nada. Olho para o meu vestido. Ele é longo. Tem uma cauda. Então olho para os saltos. E uma ideia me ocorre. Luto lentamente para me levantar. Uma vez de pé, apoio-me na parede com meu braço bom e cravo meu salto na cauda, arrastando-o pelo tecido até ouvir um rasgo.
"Graças a Deus," sussurro para mim mesma. Não é como se Alessandro pudesse ficar mais bravo do que já vai ficar. Sento-me novamente, tiro o sapato e coloco o salto de volta no tecido, usando minha mão direita para agarrar e rasgar o resto do vestido. Isso exige mais força do que eu imaginava, e dou um tranco, causando uma dor que dispara por mim. Faço o meu melhor, juro que faço, mas ainda assim um pequeno grito escapa da minha boca. Fecho a boca rapidamente e fico imóvel. Escuto para ter certeza de que ninguém está vindo para cá. Mas não ouço nada além da porta. Isso significa que ou não há ninguém lá fora para ouvir ou eles realmente não se importam com o que estou fazendo aqui. De qualquer forma, não estou preocupada, contanto que eles fiquem do outro lado.
Quando tenho certeza de que estou segura, continuo com o que estou planejando. Levo o pedaço de tecido longo à boca e começo a usar meus dentes e mão para fazer um nó. Quando estou satisfeita de que está forte o suficiente para o que quero, passo o nó pela cabeça e para a parte de trás do pescoço. Respiro o mais fundo que consigo e passo minha mão direita pelo laço, agarrando meu pulso esquerdo. Começo a levantá-lo e sinto um grito subindo pela minha garganta, implorando para ser solto. Em vez disso, mordo com força meu lábio até sentir o gosto do meu próprio sangue na língua. Continuo movendo meu braço até que ele esteja descansando na improvisada tipoia. Minha mão agora repousa sobre meu peito, em vez de pendurada inerte ao meu lado. Isso oferece algum alívio agora que o peso dela está sendo sustentado. Solto o ar dos meus pulmões lentamente enquanto tento me arrastar de volta contra a parede. Quero deitar, mas sei que levantar de lá seria quase impossível e haveria uma grande chance de meu braço cair para o lado. E eu realmente não quero sentir ele se movendo sob minha pele ou ter que colocá-lo de volta na tipoia.
Quando chego à melhor posição que consigo, deito minha cabeça para trás e olho para o teto manchado de água e começo a rir. Não, eu não perdi a cabeça, embora se alguém me ouvisse, poderia pensar que sim. Estou rindo da ironia de que, cinco anos atrás, eu estava em um quarto não muito maior que este, em uma cama não muito pior que esta, com manchas de água no teto não muito diferentes destas. Eu costumava pensar que acabaria morta pelas mãos de um dos meus pais ou dos amigos deles naquele quarto de imundície e depravação. Mas então fui levada para ambientes muito mais agradáveis, mas o mesmo medo estava lá. Morte pelas mãos de outra pessoa. Agora eu dei a volta completa, pelas mãos de outra pessoa e na imundície.
Começo a tossir enquanto pontos pretos começam a circular minha visão. Malditos espartilhos. O quarto gira e gira. E agora entendo por que, nos tempos em que esses eram estáveis e obrigatórios para todas as mulheres da alta sociedade, inventaram o sofá de desmaio, porque é exatamente o que acontece comigo no momento. O último pensamento que tenho antes de tudo ficar preto e eu perder a consciência é que talvez eu não precise acordar de novo.